Не нужна мне корона,
Принцесса и горы -
Растаман везде всё своё возьмёт,
Что забудет - украдет...
Отращиваю пейсы и коплю на кипу.
Неумолимо тянет на родину.
Жизнь велосипедиста - 20 по встречной.
-----------------------------------------------------------------
На улицах в эту пору красиво. Холодно. Иногда капает дождь. Иногда в воздухе плавает непонятная мне взвесь - она очерчивает конусы рыжего света под фонарями и красиво оттеняет глубокий, бездонный синий цвет неба. Воздух вкусный. Вран говорит, это от влажности. В такую погоду воздух влажный, здорово разносит запахи. Я ему верю. Ночью здорово. Любимое время суток - часиков с двух ночи до шести утра. Пока все спят. Безлюдно, тихо, спокойно. Улицы пустые. Слышимость и запахопроводимость просто потрясающая.
-----------------------------------------------------------------
Холодно. Противное чувство холода. Иногда замерзаешь... Сильно, до чечетки челюстями. До ощущения "тронь-и-разобьется" на кончике носа. До ощущения рези в глазах. Но от такого "холодно" отогреться просто. Просто приходишь в теплое помещение и холод выпускает тебя. Колет немного иголками на прощанье и уходит. Но самый противный холод - он не зимний. Самый противный холод - октябрьско-ноябрьский. Холод, от которого невозможно избавиться. Ты таскаешься по улицам, ходишь от дома к дому, ночуешь у друзей перенося этот холод за собой. Когда приходишь домой - он приходит вслед за тобой. Холод, который всегда с тобой. Холод внутри тебя. Приходишь домой - в пустую, выстуженную квартиру без запаха - холод не проходит. Лишь законопатив все окна в доме, нырнув на 2 часа в горячую ванну, обдав внутренности бренди становится легче. Отпаиваясь чаем и треская варенье прямо из банки. Только тогда холод отпускает тебя.
-----------------------------------------------------------------
Ненавижу уборку. Уборка убивает запах. Запах жилья. Запах дома. Ненавижу чистые, вылизанные, огромные квартиры в первую очередь за "стерильность". В таких просторных квартирах нет запаха.
Я чувствую себя чужим даже в собственном доме сразу после уборки. Мне важен, нужен запах. Запах жилья. Он разнообразен. Резкий запах кошек. Теплый, уютный запах собаки в доме. Запах подгорелой гречки с кухни.
В квартире всегда есть запах человека. он нужен - без него нет дома, жилья. Гораздо уютней себя ощущаешь в квартире, где пахнет человеком. Неважно каким, это может быть пряный запах девушки, это может быть кисловатый, "табачный" запах друга-собутыльника, но запах должен быть.
Наконец то побывал в Ховрино. Я об этой больнице уже чуть-ли не легенды слышал. Шел просто мимо с камерой. Перед грозой.
Никак не могу привести свой внутренний ритм в норму. Всмысле - 16\8 часов. 16 на дело 8 на сон.
За 16 часов я не выматываюсь. Мне мало 16 часов. Усталость накатывает через сутки - хоть вагоны грузи.
Если лечь спать спустя 16 часов после подъема - нихрена заснуть не можешь. Энергии еще через край.
Вот ближе к 24 часам бодрствования - появляется усталость и желание спать. Тоже самое и со сном - 8 часов сна ничтожно мало.
Не высыпаюсь. В итоге график жизни превращается в 24\12 либо 36\18. Но в стандартные, нормальные, человеческие 24 часа я не вписываюсь никаким боком.
Мама, я Чужой?
За окном воет ветер. Надсадно так, натужно. Дождь барабанит по подоконнику. Лениво. Размеренно. И совсем не хочется куда-то вылезать.
Hey, mambo, mambo italiano....
Не читал ничего. Год. Нет, вру конечно. Читал. В поезде, по дороге в Абхазию я глотал "Красный Лондон". Знаете, такая серия - альтернатива. Черно-рыжие книги. Книга, явно написанная в алкогольно-гашишном угаре. Когда разум спит рождаются чудовища. Да, вот из этой серии. Обычно я езжу в поездах по другому: я покупаю много-много литров спиртного и пью. График движения выглядит так: проснулся, догнался, отрубился, проснулся - ну и далее по расписанию. Это позволяет как то "проглотить" часы скуки и километры пути. А тут вроде как не хотелось смущать своей пьяной рожей спутников и я строил из себя интеллигента. Хотя какой я к черту интеллигент? Ну, хоть видимость создал. Не суть.
В общем, пропитанный кровью, спермой и человеческим каллом "Красный Лондон" я "проглотил" достаточно быстро. Менее чем за сутки. Оставил я его там же, в Абхазии, в густом лесу около Пицунды. Пусть кно-нибудь еще найдет и наслаждается. А я вот... А я год не читал.
Сейчас я почтую свой разум Минаевым. Духлесс. За час я проглотил 100 страниц - и мне стало страшно. Раньше я мог проглотить за вечер книгу целиком. Сожрать, впитать. Знаете, есть такое ощущение - когда открываешь книгу, делаешь себе горячего чайку и уходишь из этого мира громко хлопнув дверью. С концами. Ты не слышишь звонков, слов, обращений, фраз. Даже кажется если у тебя над ухом рявкнет дуплет двеннадцатого калибра - ты и его не услышишь. Ты жрешь. Жадно, пачкаясь, чавкая. Жрешь глазами главных героев, их мысли, действия. И чужие миры, и чужие судьбы, и то, что с тобою никогда не будет - все это ты жадно жрешь глазами. Иногда смачно и сыто отрыгивая.
А сейчас все иначе. Видимо, с непривычки, мозг с трудом переваривает сто страниц Минаева. Но ничего - до завтрашнего утра, я думаю сожру его и усвою. Минаева "срезал" у брата. У соседки одолжил Лавкрафта и сборник фантастики "Города". Из той же, черно-рыжей серии.
Вообще мне хочется перечитать Ремарка и Маркеса в оригинале, но, я думаю, я никогда не буду настолько знать чужие языки. Мне хочется прочитать того Камю - о котором на днях на четвертом канале трещали таксисты (мне стыдно, честно - таксисты читали Камю - а я нет) - но я боюсь Камю. Я боюсь Камю по той-же причине, по которой люди после голодовки пьют бульон. Если я прочту его сейчас - мой разум просто разорвет и лопнет. Поэтому - я старательно пью бульончик вроде Минаева....
А у меня хорошее настроение. Приближается день "Z". День заказа. Хорошего заказа. А значит день возврата долгов. По комнате пахнет благовониями и московской осенью. Осенью свежей, холодной, пряной. Мне хорошо - до жути. Я даже себе чайник в комнату припер. Сижу, слушаю регги и радюсь жизни.
А на первом канале кто-то поет неровным, но сильным голосом черного ворона. Красиво выводит.
На третьем 15-тый уже минут десять без передыху, до хрипоты спорить с 63-тьим о образе женщины у Камю. Мне становится стыдно - я не читал Камю.
На четвертом меня порадовали только одной фразой - "остался один патрон". Слышно было чертовски хорошо.
А на шестом 30-тый обещает набить морду козлу, который бросил Галку. Галка собственно тоже на шестом. Рыдает. Ну, может и не рыдает, но голос прилично срывается. И это все за один день.
А в целом - Sun is shining!
Сутки без сна. 4 часа сна. Сутки без сна. 3 часа сна. Сутки без сна - 18 часов сна.
Итог - перманентное состояние "двух бутылок пива". Мир в принципе, такой же какой и был. И я трезвый. Но вот что-то не так. Как в страшных мультиках.
В тот летний вечер всё дышало зноем,
Луна дарила мне холодный свет.
Я снова чувствовал себя изгоем,
Я знал, что мне назад дороги нет.
И наугад я брёл бесцельно в город,
Неон со стен домов горел мне вслед,
Я чувствовал внутри щемящий холод,
Я знал, что мне назад дороги нет.
Увидимся в полночь,
Луну зову в помощь,
Хочу тебя помнить,
Да только знаю, не бывает так...
Я был студентом университета,
Мы познакомились с тобой в кафе.
Ты подошла, стрельнула сигарету,
Я был тогда немного подшофе.
Потом кружились мы под звуки блюза,
Я помню ночь и твой горящий взгляд.
И мне казалось, что так будет вечно,
Но нет дороги мне к тебе назад.
Всё пролетело, как мелодия танца,
Нет больше встреч у моря при луне,
С куска картона, из-под слоя глянца
Рукой ты машешь, улыбаясь мне.
Но каждый вечер, лишь наступит лето,
Я прихожу сюда в кафе опять.
Давно тебя со мною рядом нету,
Как нет дороги мне к тебе назад.
Я жду тебя в полночь,
Луну зову в помощь,
Хочу тебя помнить,
Да только знаю, не бывает так..
 [показать] | ||||||||||||||||||||||||||||
| Вы - Тимми!! Поздравляем! Вы - ТИММИ! Вы немногословны, но это неважно вы все равно отстоите свою позицию. Это чревато, но вам кажется, что лучший способ решения проблем - насилие.
|
