С какою нежностью покоит на руках
Она свое дитя в задумчивом молчаньи!..
На сомкнутых губах лежит печать страданья,
И ласка тихая в опущенных глазах...
С тревогою прижав дитя к груди своей,
В его грядущее она глядит с тоскою,
И хочет мать закрыть беспомощной рукою
Свое дитя от слез, печали и скорбей...
И в сердце у нее неясная боязнь
Лишиться дорогой, единственной святыни...
Ведь без него весь мир останется пустыней,
А за него она пойдет на казнь.
Эмиль Мунье.
Тысячи шедевров мирового искусства посвящены великому предназначению женщины — материнству. Поэты, композиторы, скульпторы и художники всех времен и народов воспевали женщину-мать, ее подвиг и безграничную силу ее материнской любви. Образ матери с ребенком на руках вдохновляет своей нежностью, чистотой и святостью. Взгляните на эти трепетные, светлые, исполненные любви образы, увековеченные великими художниками!
Английский художник Джошуа Рейнольдс
Joshua Reynolds (1723-1792) - Портрет графини Спенсер с дочерью Джорджианой
Карл Павлович Брюллов (1799-1852)
Портрет М.А.Бек с дочерью М.И.Бек
Ещё четверть века назад в «Комсомольской правде» известный журналист Василий Песков провёл опрос читателей: «Какая птица самая популярная?». Оказалось, что в России самые любимые – скворец, ласточка и снегирь.
Снегирь — одна из самых любимых в России птиц
Действительно, снегирь (наряду с бурым медведем) и сейчас мог бы стать живым символом нашей холодной страны. Ведь гнездится он, в основном, в хвойных лесах таёжной зоны Евразии – от Скандинавии до Камчатки. Среди бедной красками зимней русской природы нарядные стаи этих птиц особенно заметны.
Обыкновенный снегирь (научное название Pyrrhula pyrrhula) был описан Карлом Линнеем более 250 лет назад. Это птица из отряда Воробьиных, как и щегол, чиж, зяблик, клёст. Все с детства знают, как снегирь выглядит – спокойный, даже флегматичный, с негромким голосом, несколько крупнее воробья, у самца ярко-красные грудь и бока головы; чёрные шапочка, подбородок, концы крыльев и хвост; голубовато-серая спина; белое надхвостье, подхвостье и полосы на крыльях. Самки малозаметны – красный цвет у них замещён буровато-серым.
Мы, в жизни, своими маршрутами едем.
Встречая попутчиков разных всегда.
Одни, с нами пару лишь станций проедут,
Из нашей судьбы уходя навсегда.
Другие, в попутчиках едут подольше,
Потом пересядут на поезд другой.
И их, никогда, мы уж больше не встретим.
Наш больше они не нарушат покой.
А третьи, в вагон наш, зайдя по ошибке,
Надолго останутся в нашей судьбе.
И станут нам дороги и очень близки,
И в этом, мы можем признаться себе.
Четвёртые, едут всегда с нами рядом,
И в жизни присутствуют нашей всегда.
Мы много встречаем попутчиков разных,
Случайных нам, жизнь, не даёт никогда.
Любой человек, для судьбы нашей важен,
Но это бывает так трудно понять.
И сколько лет жизни они будут рядом,
Об этом заранее, нам не узнать.
И жизни должны быть мы все благодарны,
За тех, кто встречается в нашей судьбе.
Случайных попутчиков ведь не бывает
И жизнь для чего-то, даёт их тебе.
Холода у нас опять, холода...
Этот вечер для хандры — в самый раз...
В магнитоле — «Облади-облада»,
а в бокале чёрной кровью — «Шираз».
И с зимою ты один на один,
и тебе не победить, знаешь сам...
Не до лампы ли тебе, Аладдин,
что поныне не открылся Сезам?
И не хочется ни дела, ни фраз,
и не хочется ни проз, ни поэз...
Проплывают облака стилем брасс
акваторией свинцовых небес.
Но уходят и беда, и вина,
разрываются цепочки оков
от причуд немолодого вина
и четвёрки ливерпульских сверчков.
Ничему еще свой срок не пришёл,
и печали привечать не спеши,
если памяти чарующий шёлк
прилегает к основанью души.
Так что к холоду себя не готовь,
не разменивай себя на пустяк...
(Это, в общем-то, стихи про любовь,
даже если и не кажется так).
Мне пишет Январь по ночам свои письма:
Что будет зима и снега, и мороз,
Над трубами — сизый дымок коромыслом,
Метели с ветрами шальными — всерьёз!
Ещё он мне пишет на стёклах сонеты
Про зимние сказки уснувшей земли,
Про чудо волшебных январских рассветов
И дивную нежность любви средь зимы.
А позавчера, намекнул по секрету,
Что очень скучает по солнечным дням…
Что снится порой ему рыжее лето,
И трель соловья, что летит к небесам…
Орнамент на зелени трав из ромашек,
Снующий над ними рой пчёл и стрекоз,
Кузнечиков шустрых, каких-то букашек...
- Январь, милый друг, ты всё это всерьёз?!
Так странно читать в твоих письмах про лето…
Какая изысканность образов, слов!
Ты мог стать писателем или поэтом...
Романтик-Январь - соловьи, вальс цветов...
И так, каждой ночью, он пишет мне письма,
А в них размышляет про жизнь и любовь…
Рисует картины к стихам лунной кистью —
Такие красивые, просто нет слов!..
и поверь - уж лучше быть журавлем, чем подбитой синицей в чужих руках.
наиграется кто-то твоим огнем, а тебе потом соскребать свой прах.
собираться пазлами, что куда. вот смотри - он весел, а ты грустишь.Далее...
Жизнь – большая ценность.
Она дается только один раз.
Не тратьте ее на плохие отношения,
плохой брак, плохую работу, плохих людей.
Мудро расходуйте свою жизнь на то, что вам хочется делать.
Эрик Айдл
Радуйтесь каждому новому дню,
Он ведь уже никогда не вернётся,
Близким своим повторяйте "Люблю",
Станьте для них тёплым, ласковым солнцем!
Радуйтесь жизни земной каждый час,
Здесь чемодан собираем мы в вечность,
"В чём призову, в том судить буду вас",
Помните, дни наши не бесконечны.
Пусть же душа припасёт в дальний путь
Милостыню, доброту и смирение.
Страх Божий, радость с собой не забудь -
Вот два крыла, что помогут в спасении.
Стоял январь, морозною аллеей,
Шла женщина, был слышен скрип шагов,
Несла в руках цветы... и алея,
Были они реальностью из снов.
Шла женщина, вокруг не замечая,
Прохожих, что укутались в шарфы,
Шла женщина, счастливая такая,
И каждый понимал, что не цветы,
Причина счастья, а совсем в другом,
И каждый захотел цветов до слёз,
А женщина та скрылась за углом,
С ВЕСНОЙ В ДУШЕ...
Запах кофе в январе согревает душу,
Лучший способ от всего в зимнюю стужу...
В одеяло завернусь, музыку погромче,
А на улице давно знойный гром грохочет.
Рок играет на весь дом, ливень в окна рвется,
Мое дерево в окне очень гибко гнется...
Рок уже давно стихает, с крыш не капает вода,
Но обрадовались люди и шумели города.
Кто-то бегает по лужам, кто-то ест с асфальта снег,
Кто всю ночь не спал и думал - разрабатывал побег.
Я же жду свою сестренку, попивая кофе свой,
Видно только стол и небо, освещенные луной.
«Разлук с тобою мне не залечить,
Ведь расстоянье разрывает в клочья сердце,
В котором без тебя лишь пустота
И запертая на замочек дверца...»
(c) Unknown Author
И остаётся только выживать,
И контролировать хоть как своё дыханье...
Без слов, без звуков тихо умирать,
И раз за разом, в адском круге испытанье...
Вновь проходить его, о боги...
Вновь в кровь сбивать ладони и ступни,
И понимать, насколько одиноки,
Осознавать: насколько мы одни...
Безжалостно, расчётливо и метко
Мне в душу вгрызлись абордажные крюки,
А ты... наверное, есть где-то...
Жаль, не появишься по мановению руки...
И остаётся только видеть сны...
И остаётся только уповать на чьи-то грёзы...
До самой вечности, где вместе будем мы,
Ну а пока ещё... тоску мою смывают только слёзы...