Если у человека никогда нет на тебя времени (даже если приводится сто пять сугубо уважительных причин) - нет на уровне писем, смсок и просто минимального интереса к твоей персоне - то вывод один: не нужен ты этому человеку.
Единственный вывод, понимаете?
Не пять.
Не три.
Один.
Может, у него есть время на других людей. Может, только на себя. Но ты ему точно не нужен/нужна.
Даже если он говорит обратное, но опять, и опять, и опять выдумывает причины уважительные aka отмазы дешёвые.
Оставь его, а? Пусть он не врет тебе больше, пусть ему будет легко.
Будет пытаться удержать - все равно уйди.
На самом деле, он быстро поймет, что так - гораздо лучше.
Даже те, кто привыкли за много лет, очень устают врать...
И чтобы не случилось, помни:«не привязываться»
По рукам себя бей, после водки не звони никому,
Пропадай чаще.
Не в сети.
Телефон абонента выключен.
Ты просто поймешь потом.
Когда дышать уже без него не сможешь.
Когда номер наизусть выбьешь на коже,
Когда стопки писем неотправленных за шкафом,
Когда руки – холод, когда сердце бешеным ритмом.
Когда соль- только по щекам глаза разъест.
Когда чужие руки- ожогами по коже. до сердца.
Когда глаза его в толпе выхватишь и задохнешься.
Но будет поздно.
А пока, чтобы не случилось,
«не привязывайся»
И хочется бежать. Бежать ото всех и от всего, далеко и надолго.
И быть честной хотя бы по отношению к самой себе...
Но, чёрт возьми, как же это сложно... Закрыта, даже для самой себя...
Я вас не игнорирую...
Нет, просто не доверяю...
Странно звучит, не правда ли?...Нет, это не странно, это страшно...
Вы, наверно, и представить себе не можете, насколько сложно мне общаться с людьми, будучи в постоянном страхе раскрыться им, а затем вновь обжечься...
Знаю, самая страшная ошибка - это бояться совершить ошибку, но нет ничего сложнее, чем перебороть себя...
Актёрское мастерство полезная вещь... нет, не только для сцены...
Для жизни... Знаете, намного проще закрыться для всех, выдумав себе образ и настолько вжиться в роль, что самой забыть какая я есть на самом деле...
Может я и ошибаюсь, может это лишь иллюзия простоты и лёгкости...
Скорее всего всё именно так и есть...
И ты знаешь,что проиграешь неравный бой,зовущийся судьбой;плачешь,но все же платишь двойной ценой за право быть собой...
[608x600]
Я хочу себе крылья ангела на распродаже
Получить, небо шепчет в ухо ритмы полета,
А друзья говорят: «Окстись, мол, и ты туда же», –
И готовят патроны (стрелять в меня) из пулеметов,
Сколько раз, проходя у подножья слепой витрины,
Я гадала на белых перьях: жить/ не жить/ нежность,
Выбирая обычно третье, как бром на ужин,
(Люди-ангелы – почти все вчерашние психи),
Выдирая живые корни из сердцевины
Одуревшего от паст симпла сухого глаза,
Вы мне дайте, пожалуйста, те вон мертвые крылья,
Мои нервы не выдержат ждать до другого раза,
Мои губно-губные и фрикативные ищут на ощупь
В каждой бухте трамвайной большие порезы на спинах
В драпировках из красных одежд (они кровоточат
И разводят руками, как грустные птицы пингвины),
И подходишь к таким вот с вопросом: «И ты тоже ангел?»
А в глазах цвета боли метнется: «Конечно, тоже»,
К магазину, где крылья пылятся в неоновых лампах,
Ближе к полночи тянутся стаи печальных прохожих
В длиннополых пальто, с волосами а ля Боттичелли,
Впрочем, все их приметы родом из Ренессанса,
Они просят устроить крылатую распродажу,
Предлагают небесную взятку начальнику стражи,
И теряется речь, и клекочут худые гортани,
И витрине становится тесно от белого пуха,
Вы мне дайте, пожалуйста, те вон ожившие крылья,
Мы так долго, так долго искали по свету друг друга.
© Ия Кива
Господи, помоги. Можно, я без кавычек?
Утро не с той ноги вычеркни из привычек.
Господи, по утрам — делай благое дело,
Чтобы в шкафу всегда чистое всё висело.
Добрым со мною будь. Не пожелай проклятья —
Встретить кого-нибудь в точно таком же платье…
Можно ещё спрошу. Можно ведь сделать, чтобы
На остановке ждал утром пустой автобус.
Чтобы работа — рай, с прибылью без предела.
Чтобы любой пирог делал стройнее тело.
Чтобы заботлив муж, чтобы послушны дети,
Время сбавляло бег, если я в интернете…
Многого я хочу? Ладно. И всё же, всё же…
Господи, просто — будь… Кто мне ещё поможет?
Тамара Шумейко
Столько писем написано этому мальчику, мам...
Он такой, без которых воздуха в легких мало!
мне казалось, душу и жизнь за него отдам,
только я не успела, его у меня не стало.
Мам, прости... не скажу, сколько пролито было слез,
да не плакала, только порой грустила.
несерьезным считала навязчивый твой вопрос:
"тебе плохо, малышка, ты же его любила?..."
Бог услышал, когда молилась. И наказал.
Наказал любовью за каждое мое слово...
Да, любила... до дрожи и до безумия, мам!
Но он выпил душу за разом со жгучей кровью.
Я за ним по стеклу осколками, по пятам...
По вискам сумасшествие - вовсе больна душою...
Что же не уберегла свою глупую дочку, мам,
от бесконечной жуткой сердечной боли?...
Елена Крамаренко
Эти странные дни летят своим чередом...
И мне все бы успеть, да только не получается.
Забываю про все, про теплый уютный дом,
Про друзей, что так ждут и все же не дожидаются.
Эта осень укутала холодом города,
И деревья от ветра снова угрюмо качаются.
Все торопятся, люди спешат успеть кто куда,
И бегут так, словно время у них кончается.
Отговорок уйма, но толку лишь нету в том...
Все слова оправданий вдребезги разбиваются!
Просто бросить дела и прийти в свой уютный дом,
И друзьям позвонить, рассказать...
Что земля вращается...
Анастасия Матвеева