Это цитата сообщения Лигейя_Эдгара Оригинальное сообщение

СЕНТЯБРЬ

[460x606]





Они
Лежали
На панели.

И вдруг
Они осатанели
И, изменив свою окраску,
Пустились в пляску,
Колдовские.

Я закричал:
- Кто вы такие?

- Мы - листья,
Листья, листья, листья! -
Они в ответ зашелестели, -
Мечтали мы о пейзажисте,
Но руки, что держали кисти,
Нас полюбить не захотели.
Мы улетели.

Улетели!







Леонид Мартынов. Листья. 1951

Павел Челищев. Дети-листья. 1939

Собирала я гербарий -
грусть осеннего букета:
Лист кленовый… Лист дубовый...
Что ж, прощай, лихое лето!
Утверждается сентябрь
в наших душах неокрепших
И швыряет в парке листья -
ворох писем пожелтевших.

Аккуратно собираю
эти письма, в них читаю:
«Ждите в гости, я надолго».
Подпись – «осень золотая».
За стеклом маячит дождик.
Тишь. Вдали собака брешет.
Ах, мой друг, свари мне кофе!
Может быть, хоть он утешит...

Мы о чашки греем руки.
Кофе с запахом корицы
Ненадолго просветляет
наши заспанные лица.
На окне смешная ваза,
в ней топорщится гербарий:
Лист кленовый, жёлто–красный…
Лист дубовый, рыже-карий…

Юлия Вихарева

Калентьева Ирина. Ожидание

БЕЛЫЕ РОЗЫ

Сентябрь. Седьмое число -
День моего рождения,
Небо с утра занесло,
А в доме, всем тучам назло,
Вешнее настроение!

Оно над столом парит
Облаком белоснежным.
И запахом пряно-нежным
Крепче вина пьянит.

Бутоны тугие, хрустящие,
В каплях холодных рос.
Как будто ненастоящие,
Как будто бы в белой чаще
Их выдумал дед-мороз.

Какой уже год получаю
Я этот привет из роз.
И задаю вопрос:
- Кто же их, кто принес? -
Но так еще и не знаю.

Обняв, как охапку снега,
Приносит их всякий раз
Девушка в ранний час,
Словно из книги Цвейга.

Вспыхнет на миг, как пламя,
Слова смущенно-тихи:
- Спасибо вам за стихи! -
И вниз застучит каблучками.

Кто она? Где живет?
Спрашивать бесполезно!
Романтике в рамках тесно.
Где все до конца известно -
Красивое пропадет...

Три слова, короткий взгляд
Да пальцы с прохладной кожей...
Так было и год назад,
И три, и четыре тоже...

Скрывается, тает след
Таинственной доброй вестницы.
И только цветов букет
Да стук каблучков по лестнице...

Эдуард Асадов

Туманны Патриаршие пруды.
Мир их теней загадочен и ломок,
и голубые отраженья лодок
видны на темной зелени воды.
Белеют лица в сквере по углам.
Сопя, ползет машина поливная,
смывая пыль с асфальта и давая
возможность отражения огням.
Скользит велосипед мой в полумгле.
Уж скоро два, а мне еще не спится,
и прилипают листья к мокрым спицам,
и холодеют руки на руле.
Вот этот дом, который так знаком!
Мне смотрят в душу пристально и долго
на белом полукружье номер дома
и лампочка под синим козырьком.
Я спрыгиваю тихо у ворот.
Здесь женщина живет - теперь уж с мужем
и дочкою, но что-то ее мучит
и что-то спать ей ночью не дает.
И видится ей то же, что и мне:
вечерний лес, больших теней смещенье,
и ландышей неверное свеченье,
взошедших из расщелины на пне,
и дальнее страдание гармошек,
и смех, и платье в беленький горошек,
вновь смех и все другое, из чего
у нас не получилось ничего...
Она ко мне приходит иногда:
"Я мимо шла. Я только на минуту",-
но мне в глаза не смотрит почему-то
от странного какого-то стыда.
И исчезают вновь ее следы...

Вот эта повесть, ясная не очень.
Она туманна, как осенней ночью
туманны Патриаршие пруды.

Евгений Евтушенко.

Это цитата сообщения Rietta Оригинальное сообщение

Приезжайте в деревню на лето... Деревенское от Юрия Васендина

[показать] [195x215]Юрий Васендин родился в 1958 году в Архангельске. Любовь к живописи проявил с детства. В 1975 году окончил Архангельскую художественную школу. После школы работал художником в Доме культуры поселка Маймакса. К 90-м годам его картины стали пользоваться спросом у российских и зарубежных ценителей реалистичной живописи. Его работы участвовали в многочисленных выставках родного Архангельска, не раз представляли Русский Север на экспозициях Москвы и Санкт-Петербурга, пополнили частные коллекции России, Финляндии, Швеции, Норвегии, Германии, Дании, Канады. [показать] [показать] [показать] Rietta

Смотри, какие крупные капустницы -
То взмоют к соснами, то в траву опустятся,
Преследуемы рьяно садоводами,
Они кружат садами - огородами.
Капустницы, а может быть, лимонницы
Летучими цветами в окна ломятся,
Опасные для всякого растения,
Прекрасные, как чудное мгновение!
Лимонницы?... А может быть , капустницы?...
Нет, все - таки скорей всего лимонницы...
Пускай зимой, когда метель припустится,
Тебе их крылья круглые припомнятся.

Ирина Снегова





Серия "Бабочки" художника Дмитрия Кустановича

Amedeo Modigliani. The Cellist

Не ведая пред небом страха,
Поскольку небо – нотный лист,
Закрыв глаза, играет Баха
Печальный виолончелист.
.
Утешно и самозабвенно
Вослед смычку течет рука,
Вослед душе – она нетленна
И столь горька, сколь велика.
.
Мучительны ее скитанья
И не прельщает дольний мир –
Иных миров иные тайны
Отверзнет ей небес клавир.

Т. Литвинова

https://www.youtube.com/watch?v=_47ZKa1oY1Q

Это цитата сообщения IRIS Оригинальное сообщение

Голубое золото Прованса

Читать далее...

Константин Юон. Августовский Вечер. Последний Луч. Лигачево. 1948.

В августе

Есть в тихом августе, мечтательном и кротком,
Такая мягкая, певучая печаль,
Что жаль минувшего, мелькнувшего в коротком,
Что сердце просится: «к забвению причаль».

Мне вспоминаются, туманны и бессвязны,
Обрывки августов, их встречи, их уход…
И для души моей они однообразны,
Как скалам озера — проплывший пароход…

Игорь Северянин
1909

Мечтая каждый день о чуде,
Мы забываем об одном -
Нас Чудо ежедневно будит
Восходом солнца за окном

Это цитата сообщения ЕЖИЧКА Оригинальное сообщение

✿ღ✿Эдуард Асадов и Галина Разумовская: Любовь с широко открытыми сердцами✿ღ✿

[700x525]
Эдуард Асадов по праву считался певцом любви в Советском Союзе. Его книги раскупались мгновенно, его стихи переписывались в тетрадки. А самое пронзительное стихотворение он посвятил своей супруге, Галине Разумовской, которую никогда не видел.

Желонкин Александр

С берёзы семена летели...
А я жила без всякой цели,
Как эта тихая трава.
Шёл самый первый день недели,

Слегка кружилась голова
От быстрых бабочек, снующих
В нагретых солнцем райских кущах,
От зыбких бликов на реке,

От трав и листьев, нежно льнущих
К моим коленям и руке.
Играл с тенями лёгкий ветер,
И длился день, и был он светел,

И не кончался дивный сказ,
И я, забыв про всё на свете,
Жила лишь солнечным «сейчас».
Лариса Миллер

Владимир Жданов. Дачная жизнь.

..Самоварный дым плывет над дачами,
Медленный, домашний, теплый дым.
Над столом с игрушками ребячьими,
Над успехами и неудачами
Оседая облаком седым.

Пахнет дым клубничинами красными
И каким-то давним летним днём,
Тем, что выпадает всем по-разному,
Тем, который мы однажды празднуем,
Чтоб до смерти вспоминать о нём.

Ирина Снегова
1945


Попов Игорь. Июль. 1976.

Калентьева Ирина родилась в 1965 году.
Училась в Чебоксарском Художественном Училище и в Санкт-Петербургском Институте
Живописи Архитектуры и Скульптуры имени И.Е. Репина.
Работает в Чувашском Книжном издательстве
На её светлых картинах так много воздуха, ощущается пространство,
на них почти неуловимое дыхание ушедшей эпохи, чистота и нежность чувств
Может быть автор выражает в этих картинах себя, свои мысли, чаяния и ожидания?





Странная женщина: тонкая, тихая,
Вяжет судьбу и сидит у окна,
Время ее не стремится, не тикает,
Медленно льется подобием сна.

Звездное небо в ней, рядом с ней холодно,
Но без нее — словно нечем дышать.
Тихая, тонкая, острая. Больно мне.
Острая, вечная, словно душа.

Словная, славная, млечная, тонкая,
Шепчет молитвы в прозрачную тьму,
Любят таких не касаясь, не трогая,
Не задавая вопрос почему.

Только любить. Только верить признаниям.
Плыть в этом шепоте гаснущих звезд.
Сонно баюкать и греть пониманием.
Только любить. И любить — лишь всерьез.

Аль Квотион

И.Левитан. Тишина

Лучи последние померкли.
Леса к деревне подошли.
И – тихо-тихо. Словно в церкви,
свечу вечернюю зажгли...

Загоготали где-то кони...
И по душе проходит гул, -
как будто кто на колокольне
слегка верёвку колыхнул...

Ю.А. Влодов

Кузнецов Дмитрий. Концерт Сарасате.

Концерт Сарасате
Ваш любовник скрипач, он седой и горбатый.
Он Вас дико ревнует, не любит и бьет.
Но когда он играет "Концерт Сарасате",
Ваше сердце, как птица, летит и поет.

Он альфонс по призванью. Он знает секреты
И умеет из женщины сделать зеро...
Но когда затоскуют его флажолеты,
Он божественный принц, он влюбленный Пьеро!

Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.
Femme de luxe он сумел превратить в femme de chambre.
И давно уж не моден, давно неприличен
Ваш кротовый жакет с легким запахом амбр.

И в усталом лице, и в манере держаться
Появилась в Вас и небрежность, и лень.
Разве можно так горько, так зло насмехаться?
Разве можно топтать каблуками сирень?..

И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,
Тихо плачете где-то в углу, не дыша, -
Он играет для Вас свой "Концерт Сарасате",
От которого кровью зальется душа!

Безобразной, ненужной, больной и брюхатой,
Ненавидя его, презирая себя,
Вы прощаете все за "Концерт Сарасате",
Исступленно, безумно и больно любя!...

Александр Вертинский

Художник Maureen Bainbridge и Ольга Олгерт



Июньский дождь,как преданнейший пёс,
Смотрел весь вечер ошалевшим взглядом,
Моё вниманье требовал в награду,
Бежал за мной и в сумке свежесть нёс.

Он слизывал сомненья с ног моих,
Что в виде листьев к туфелькам прилипли,
Рычал задорно – «Что,поедем в «Липки»?»,
Увижу я товарищей твоих?

Но кем тебя представлю ,мой малыш?
Сначала подрасти до званья ливня,
Была и я восторженно - наивна,
Когда во сне пыталась прыгать с крыш.

Растерянность умыв фонтаном слёз,
Он по - щенячьи протянул мне лапу,
И говорил, что никогда не плакал,
И не был никогда влюблён всерьёз.

Умчалась ночь, пора дождей косых...
С рассветом гость ушёл,сломавши ставень,
Но в память о любви своей оставил
На розовом кусте – следы росы...

"Плыл над городом запах сирени"



Утро







Читать далее...

Читать далее...

Сегодня утром уж в который раз
Я не проснулся — я родился снова...
Да здравствуют живущие средь нас
и свет в окне, и музыка, и слово !

История, перечь ей — не перечь,
сама себе хозяйка и опора...
Да здравствует, кто сможет уберечь
её труды от суетного вздора !

Да, не на всех нисходит благодать,
не всем благоприятствует теченье...
Да здравствует, кто сможет разгадать
не жизни цель, а свет предназначенья !

Булат Окуджава