|
|
Доброе утро, друзья мои!
Запишите на страницах своего сердца,
Что каждый день является лучшим в году.
Вот и сегодня. Снова, - 28 с утра...
Ничего не поделаешь. Зима. Февраль.
![]()
Но, когда в этом городе, наконец-то, закончатся сумерки,
И длинный колыбельный поезд вынырнет из пустоты, Как лунное отражение из глубины колодца, Я хочу быть в ситцевом белом платье, в лёгких открытых сандалиях, И чтобы свежий ветер развевал мои волосы. Пусть это будет ранняя осень или поздняя весна, чтобы невыносимо Пахли ландыши, или черёмуха, или вереск, на худой конец. И пусть будет пронзительный утренний свет...
***
Ни в коем случае не впадайте в уныние.
Снег еще белый, а небо синее. Все хорошо.
И скоро весна...
|
![]()
Была нежнейшая зима –
Пора историй прикаминных. Горели огоньки в домах Загадочно, тепло, картинно. ![]()
И в этих синих вечерах луны, морозности и снега
Мы, два влюбленных человека, купались в сказочных мирах. Не зря метели ворожили и вьюги вьюжили не зря: Мы радостно с ума сходили под сотни музык февраля… В вине ночном с корицей тёртой лимон тонул и виноград, И серебристый снегопад едва собой касался стёкол. За лесом ухала сова, иглой сосновой пахло в доме, На бело-золотой соломе сушились хворост и дрова. Под низким потолком подклета томились дягиль и чабрец. И небо кобальтного цвета, и узкий месяца венец,
***
Пригоршня звёзд и темень сада,
И горький запах шоколада,
И свежей цедры божество.
Не жизни ль это волшебство?!
|
![]()
Доброе утро, друзья мои!
Для настроения...
![]()
Я встречу день, пока не встреченный,
Никем не встреченный пока, В его предел, едва намеченный, Уже поплыли облака. Коль нам позволит мироздание, Коль не случится ничего, Коль не отменится свидание, Вот-вот увижу я его. И будет он весь в белом, новеньком, Во всём прозрачном, как слеза. Ведь жить нельзя на всём готовеньком, И мы, не зная ни аза, Начнём очаг усердно складывать И тропы разные торить, Чтоб было, чем друг друга радовать И чем друг друга одарить. |
Доброе утро, друзья мои!
Примите капельку души...
![]()
Где есть спокойствие, там есть и счастье.
Где свет в душе,там тьмы не будет никогда. И пусть судьба наша не в нашей власти, Пусть мы не Боги, не живём на небесах, Но в наших силах подарить кому-то Счастье И поделиться искоркой тепла.
***
Галина Пухова и Михаил Приходько- семейный дуэт.
Галина окончила дирижерско–хоровое отделение музучилища в Архангельске.
Преподаёт в частной школе, где есть музыкально–театральная студия.
Ставит спектакли, музыку к которым пишет Михаил. Сейчас они живут в Москве.
Безукоризненный музыкальный вкус Галины, ее неповторимый вокал и мастерская
игра на флейте, в сочетании с голосом и гитарой Михаила, сделали имена
этих артистов широко известными не только в России, но и за ее пределами.
|

Так хочется проснуться рано
И зачирикать воробьём...)) ![]()
Вспорхнуть со старого дивана и оказаться за окном.
Чтоб жить, как птица, не тоскуя, порхая и весь мир любя. И дни считать по поцелуям, а не по листкам календаря. |
![]()
Есть музыка,
Чей вздох, как сладкая дремота,
Что сходит с неба в тихий час.
![]()
Есть музыка, чей вздох нежнее упадает,
Чем лепестки отцветших роз, Нежнее, чем роса, когда она блистает, Роняя слезы на утес; Нежней, чем падает на землю свет зарницы, Когда за морем спит гроза, Нежней, чем падают усталые ресницы На утомленные глаза; Есть музыка, чей вздох - как сладкая дремота, Что сходит с неба в тихий час.
***
Есть в музыке Шопена неземная,
Как бы не здесь рожденная, печаль.
|
Доброе утро, друзья мои!
Объясните мне, как же так?..))
У всех уже весной пахнет, а у нас сегодня минус 35.
Я, сначала, думала комп. сломался, оказывается нет.
Градусник, за окном, тоже в дом просится...))
![]()
Утро февральское страшно морозное, взоры прохожих пасмурно-слёзные:
Очень коварна зимка-морозушка, щиплется больно, как злыдня-лебёдушка. Утро февральское норовом лютое, ветры прощальной зимы пресловутые: Вредные, колкие, хлёсткие, дерзкие... Есть основанья для этого веские. Утро февральское холодом славится, злится зима, что стремительно старится, Что приближается время прощания. Ей ненавистно, на год, расставание.
***
В утро февральское зимушка хмурая, Старость не в радость, прощанье понурое. Видно, рассержена вешнею смутою, Вот потому-то и стужею лютая... |


Я не одна. Я с добрым утром,
С его небесным перламутром, С его непрочной тишиной, Что вся досталась мне одной. ![]()
Зачем нам думать, чем заняться, коль наше дело- с места сняться?
Коль наше дело- лень, не лень- переместиться в новый день,
В грядущий день переместиться и в нём удачно разместиться, А что за день- прозрачный, мрачный- неважно. Коль уклад бивачный, То мы должны из года в год к любому дню искать подход, Чтоб новый день- пришелец некий- решил, что все мы здесь навеки, И чтобы день очередной нам, хоть на миг, но стал родной.
Не думай - "быть или не быть",
Вопрос не в этом. Ты думай, где бы свет добыть, Чтоб жить со светом, И чтобы свет не угасал Ни на минуту, И чтобы он тебя спасал В любую смуту. Чтоб, окажись ты в роковом Мгновенье трудном, Ты мог в кармашке боковом Или нагрудном Вдруг обнаружить не ключи, Не рукавицы, - А то, что может, как лучи, Сиять и литься.
***
Стихи Ларисы Миллер всегда и малы, и кротки.
Они как синицы, прилетевшие к окну в зимний день: оглянешься, а там уже никого нет.
Но от этой секундной возни под окном и промелька крыльев что-то улыбнется в тебе.
И захочется еще помолчать у окна, помедлить над страницей,
Удерживая дарованную стихами неспешность.
|
![]()
В один прекрасный день, я родилась.
Была зима... И снег, наверно, падал, И кто-то юный, по седому саду, Наверное, бродил, не торопясь. ![]()
Не ведаю, пришлась ли ко двору я этой жизни, или так, чужая.
Но если я когда-нибудь умру… О нет, об этом помолчу пока я. Я помолчу, пока ещё рассвет так будоражит утреннюю землю, Пока душа еще приемлет, души другой, нечаянный привет. Но если я когда-нибудь умру… Нет, об этом помолчу пока я. Я помолчу, пока в одной из книг, терпеливо ждет меня закладка, Пока мой дух не ослабел, не сник, пока мой внук со мной играет в прятки.
Пока мне есть, кому сготовить ужин, пока мне этот мир так остро нужен.
Пока, по всем раскладам бытия, себя, живой и юной, ощущаю я.
***
Я, в мире сём, бог весть с какого года, но ещё пока стоит моя погода,
Ещё мои покуда небеса, творят из дивных красок чудеса,
Ещё моя тропа бежит и вьётся, и мне по ней пока ещё идётся,
И так идётся- пяточка, носок, что я забыла, что она- на срок...
|
![]()
Февралю снится мартовский дождь.
И, проснувшись,
Ему не сомкнуть намокающих век...
![]()
Абакан. Февраль 2022г.
Уходит февраль.
Вещи собрал...прощается...
Вспыльчивый, вечно взъерошенный, ветреный, проказник и хитрюга, месяц- настроение.
Утреннее солнце в перемешку с теплом- ласковый до невозможности, почти весна. И тут же взрыв, вспышка: Ветки деревьев клочьями швыряет, метель- домов не видно. Лютует... мужчина...)) Напроказничал, всех обидел и сам же плачет. Как, кап, кап...капает. Настроение у февраля меняется поминутно. Зато не жадный и отзывчивый.
Кому-то снега не хватило зимой- вот вам, пожалуйста. Слишком весело, возьмите
Серой печали и грусти. А вам больно?.. Вам, весенней капели для радости...
Такой разный февраль.
***
Ругаем и любим, ворчим и воспеваем, все по заслугам.
А иногда и просто, без всяких заслуг...
У нас ведь тоже свое настроение, у каждого из нас. И тоже разное. Уходит февраль, уходит раньше остальных месяцев.
Самый короткий, самый непредсказуемый. А я снова грущу,
Еще одна часть жизни прошла, скрылась за ближайшим поворотом.
Мой февраль...единокровный, родной.
|