Напиши мне письмо дробным стуком дождя по дорожке,
Сочным ливнем в саду по редеющим листьям рябин.
Напиши мне письмо на осенней гламурной обложке,
На другой стороне закрывающих лето гардин.
Напиши мне письмо незатейливой прописью тропок,
Примеряющих свой ежегодный роскошный наряд.
Напиши мне письмо, пусть твой почерк неровен и робок,
Между строк на меня поцелуи наивно глядят.
Я отвечу тебе журавлиным прощальным приветом,
И туманом над лугом, не верившим чарам небес.
Я отвечу тебе расставаньем с восторженным летом,
И расставит все точки немного сконфуженный лес.
Я отвечу тебе неожиданно теплыми днями,
Солнца лучик пошлю сквозь закрытые окна души.
Я отвечу тебе хаотично-волшебными снами,
И останусь одна в ожидающей письма тиши…
Глаза распахни... Впереди – синева,
Что небо плеснуло распятьем дорог...
Шагни же!.. Ты сможешь подняться, едва
Удастся отречься от бед и тревог, -
Достаточно верить... И нужно – любить, -
Тебе для полёта нужны два крыла,
Иначе... Зачем тогда тлеть, а не жить?..
Ведь жизнь – как костёр... Чтобы в пепел!.. Зола
Развеется ветром лихих перемен, -
И вспомнят, быть может, потом о тебе...
Так просто живи , – и не требуй взамен
Себе ничего... Улыбайся судьбе, -
Она разберётся – кто прав, а кто – нет...
Ты знаешь, что время коварно... И всё ж
В конце всех тоннелей находится СВЕТ!..
Ложись – и не бойся - под истины нож, -
И вскрой своё сердце, спугнув тишину
Бессонных ночей и бессмысленных лиц...
...
... Живи эту жизнь на пределе, одну, -
Извечная женская доля — доверчиво ждать,
Прижавшись пылающим лбом к оконному льду,
Минуты со встречи до встречи упорно считать
И слушать шаги перед дверью, готовя еду.
И мысленно с ним разговоры о вечном вести,
Прощая обиды, его невнимательность, злость.
Молитвой пытаясь беду от него отвести,
Иль если беда — так молиться, чтоб все обошлось.
И ждать его, снова и снова смотря из окна,
А стрелки часов издевательски медленны вновь.
Ждет женщина — девушка, мама, подруга, жена…
И имя ее ожиданию — это Любовь.
Мужчина и Женщина. Тонкие нити.
Случайностей нет. И вы их не ищите.
Мы будто идём по какому - то кругу —
На ощупь найти так надеясь ту руку,
Что ляжет в ладонь без малейших сомнений…
Живём в ожидании прикосновений,
Чтоб вздрогнув однажды, очнуться от сна —
Понять, что бывает зимою Весна,
Что лучшая музыка — голос любимый,
Что можно без слов — как волшебники - мимы —
Часы на пролёт говорить, говорить,
И столько услышать… И столько постичь.
Мужчина и Женщина. Крепкие нити.
Случайностей нет. Так зачем же мудрите,
Зачем вы защитные строите стены —
Заранее зная — не будет замены…
Послушайте, страх тут совсем неуместен,
Поймите, пожалуйста, как ценно "Вместе"…
У вас есть крыло. У кого-то второе.
Сложите их вместе. Отныне вас
Стоп! Не думать о тебе! Не думать…
Нет любви, раз ты в нее не веришь!
Только рву невидимые струны,
Забывая все свои потери.
Стоп! У мертвых нет сердцебиенья!
Мне воскреснуть не дано – не жалко.
Но весна толкает к преступленью –
Сигареты. Залпом. Без остатка.
Стоп! Не помнить! Не звонить! Забыться.
И с тобою встреч искать не надо!
Но стихи ложатся на страницы,
Чтоб на красный вновь по автостраде.
Если бы тебе всё написала.
Если бы без "если" я могла;
я б смогла всю жизнь начать сначала,
я б тебя у жизни увела...
Сколько дней молилась о минуте,
чтобы снова встретиться с тобой.
Для кого-то были просто будни,
для меня - как праздник день любой.
Боли в сердце - это просто мелочь,
мысли прочь гоню, всё ерунда.
В нелюбви - обиды, скука, серость,
я - люблю, а, значит, я - жива!
Если бы решилась, написала
как порою плачу и грущу,
как синицу счастья я ищу.
Без тебя мне целой жизни мало!...
Я чужая… на всех твоих «праздниках жизни»…
Слишком долог был путь мой из бездны к тебе…
Вновь рыдает душа запоздалою тризной…
Оставляя ожоги на грешной судьбе…
Я чужая… среди всех друзей и знакомых…
Не прогнать эти мысли… и жить с ними – боль…
Жалкой брошенной кошкой скучаю по дому…
И никак не вживусь в отведённую роль…
Я чужая… в звонках, да и в письмах, наверно…
Грусть слезинкой дождя снова не ко двору…
Я со школы… как глупо… привыкла быть первой…
Только жизнь – не всегда солнца луч поутру…
Я чужая… в твоих бесконечных заботах…
А так хочется их на двоих разделить…
Всё быстрей карусель – дом, поездки, работа…
И всё легче порвать нашей нежности нить…
Я чужая… и холод от этого слова
Больно сердце сковал ледяною каймой…
Ты прости мою грусть… я еще не готова
Быть чужой…
Просто ты… ты мне…
с а м ы й р о д н о й…
/Марина Есенина/
Источник: http://muzamoya.ucoz.ru/news/chuzhaja_marina_esenina/2014-08-09-330
[показать] Светлана Лазарева – это певица, ставшая популярной еще в девяностые годы. С тех пор она успела сделать очень многое – записать несколько альбомов, объехать с гастролями полстраны и … бесследно пропасть с российской эстрады... Светлану Лазареву помнят и любят многие поклонники. Не смотря на то, что теперь в ее репертуаре новые хиты появляются крайне редко, ее песни все так же имеют успех..... "Возвращайся домой", "Целуешь другую", "Где ты теперь", "Измена"...... Скачать эти и другие песни в исполнении Светланы Лазаревой можно здесь: http://muzamoya.ucoz.ru/index/svetlana_lazareva/0-114
Певец Витас (Грачев Виталий Владасович) родился 19 февраля 1979 года в латвийском городе Даугавпилс. Его родители, Владас Аркадьевич и Лилия Михайловна (родом из Самары, умерла в 2005 году) Грачевы, вскоре после рождения сына переехали в Одессу.
Витас - "Поцелуй длинною в вечность" и другие... Послушать и скачать музыку можно здесь: http://muzamoya.ucoz.ru/index/vitas/0-139
Нас убивает боль – увлеченье,
Режет острее ножа.
Можешь рехнуться на отчужденьи,
Стану ли я возражать?
Небо разбилось звездами где-то,
В осень несется авто:
Главное вовремя скрыться от света,
Жажда разлуки – ничто.
Тенью агоний жизнь одичала,
Бредом несказанных слов.
Может расстаться? Только сначала
Ты поцелуй мою кровь.
Белая простынь, черные ночи,
Сны проникают в глаза.
Может забыться было бы проще,
Но друг без друга нельзя.
Движемся в Хельхейм, не умирая,
Сердцем слепым наугад.
Незачем больше призрачность рая?
Что ж, прогуляемся в ад.
Ветер в волосы вплетается
И зовёт их за собой
В даль, где только начинается
Эта жизнь и эта боль.
В даль, где всё ещё не сказано
И не свита жизни нить,
А на ней узлы не вязаны,
Что придётся разрубить,
Где с улыбкой беззаботною
И счастливою мечтой
Я из звёзд весенних соткана
И из дымки голубой.
Где почти всё получается
Так, как хочется самой.
Ветер в волосы вплетается
И зовёт их за собой.
Щербатый мост, заросший бородой.
Под ним река, забрызганная светом,
Стрекозы замирают над водой
И, кажется, хихикают при этом
Над пескарем, несчастным и худым,
Который им грозит из-под воды.
На берегу два важных рыбака
И барышня с ромашковым подбоем.
И на троих в измазанных руках -
Побитый мяч, ведерко голубое,
Две удочки, пять мятых земляник,
И книжка "Африканский проводник".
Царит июль, он щедр на облака,
На сонных пчел, на запах медуницы...
И солнце рассыпается в руках
И пылью оседает на ресницы,
И времени, как радости, полно.
И я была там... Кажется. Давно.
Самый главный пост — не есть друг друга…
Только соблюдается с трудом…
От того теплей бывает вьюга,
Чем с людьми родными общий дом…
От еды отказ — благое дело…
Только от злобливости отказ
Вылечит не только душу с телом,
Но ещё добру дорогу даст…
Нужно отказаться от обиды
И от равнодушия навек,
Чем формальный пост лишь внешним видом,
А внутри пропащий человек…
Главное в себе не потеряться,
Заблудившись в мыслях как в лесу…
Вряд ли нам удастся исцеляться,
Исключив вино и колбасу,
Но оставив в мыслях беспорядок,
Пустоту в душе и гнев в сердцах…