[показать]
У нас говорят, что, мол, любит, и очень, Мол, балует, холит, ревнует, лелеет... А, помню, старуха,соседка,короче, Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже И вечером в кухне усевшись погреться, Она вспоминала сапожника-мужа, Как век он не мог на неё насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город, Глядишь - уж летит, да с каким полушалком! А спросишь, чего, мол, управился скоро? Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...
Зимой мой хозяин тачает, бывало, А я уже лягу, я спать мастерица. Он встанет, поправит на мне одеяло, Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном, Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек... Дай бог ему отдыха в царстве небесном! - И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось, Казалось, любовь чем сильнее, тем злее, Трагедии, бури... Какая там жалость! Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессоницей зябкой, Я встретила взгляд твой - тревога в нём стыла. И вспомнилась вдруг мне та старая бабка,- Как верно она про любовь говорила!
Ирина Снегова
[показать] инет |