|
|
|
|
|
|
|
Письма в Никуда. Нас нет. Нас не было Мари Ветрова
Послесловие…
Последняя запись в дневнике.
«Он приехал.
Он. Тот человек, которого я так давно и так сильно любила.
Снова случайная встреча. Снова прилив жгучей ненависти, словно железо, расплавленное, в горло заливают.
Не знаю, что я почувствовала. Внутри все сжалось. Вот он, мой родной, в паре метром от меня.
Боже мой, как же давно я его не видела. Стоило забыть, чтобы вспомнить.
Он не изменился. Ни капли.
Изменилась я… он просто стал чужим»
Все, рано или поздно, имеет свойство заканчиваться.
Не слушайте, что у любви нет срока годности. Он есть. Когда тебя не любят, твои чувства умирают. Так медленно, что это сложно заметить.
Просто в какой-то момент понимаешь: все прошло.
У каждой истории есть свой конец, и он не обязательно должен быть счастливым.
Если бы все истории заканчивались happy end-ом, о любви не было бы написано столько книг, столько стихов и песен.
Счастливый ли конец у моей истории?
Сложно ответить однозначно.
Я часто спрашиваю себя об этом и получаю встречный вопрос:
- А была бы ты счастлива с ним, если бы он вернулся?
- Конечно… - отвечаю я, но потом понимаю… нет, не была бы.
Я бы не смогла простить его.
Нет.
Пока мы любим, нам кажется, что все можно принять и простить, но когда чувства притупились, или совсем умерли, начинаешь осознавать реальность.
А любила ли я его?
Я любила в нем образ Ветра, который сама придумала.
А он сам… Он всегда был чужим.
Наверное, стоило пройти через этот ад, чтобы это понять.
Все, рано или поздно, имеет свойство заканчиваться.
Нас нет. Нас не было.
Твоя Мари…
|
Письма в Никуда. Нас нет. Нас не было Мари Ветрова
XX
Где ты?
Иногда, чтобы перед тобой открылись новые двери, необходимо закрыть старые.
От некоторых я давно потеряла ключи. Что же мне делать?
Подпереть их стулом/стремянкой/спиной?
Я бы может и рада их закрыть, да не получается.
А в голове крутится песня Земфиры...
"Счастье мое... будь. Просто будь…"
А Вы когда-нибудь загадывали желания на падающие звезды?
И я загадывала.
Одно и то же желание.
Снова и снова.
Мне казалось, что так я усиливаю важность желаемого.
Не сбылось. Ни разу.
Знаешь…
Ты уже не входишь в список моих тайных желаний. Я перестала мечтать о тебе.
Переболела.
Ты находишься где-то глубоко внутри.
На третьей полке. Слева. За семью печатями толстая книга "Черный август". Вот…
Там каждое третье слово – твое имя.
Такое до боли знакомо-родное. Оно до сих пор бросается мне в глаза на страницах газет и больно режет слух.
Дописала это откровение… и, наконец, поняла, что все закончилось.
Ты больше не вызываешь у меня тех бурных чувств. Мне кажется, что я на них уже не способна. Ты стал призрачной тенью моих воспоминаний.
Вот только, знаешь…
Любовь никогда не сменяется безразличием, поэтому писать, что мне все равно – обманывать саму себя.
Выбрасываю последние «если бы…».
Прощай. Спасибо, что был.
Иногда, увидев кого-нибудь на расстоянии -
начинаешь фантазировать.
А увидев рядом с собой,
вдруг начинаешь жалеть обо всем.
«Одержимость»
|
|
|
Это не было любовью с первого взгляда. "Уродливая любовь" Колин Гувер
|
|
|
|
|
Письма в Никуда. Нас нет. Нас не было Мари Ветрова
XVIII
Парадокс.
Думаю о том, чтобы не думать.
Почему, когда мне хорошо, ты первый в моих мыслях?
Разве ты причина моего хорошего настроения?
По большому счету, ты, мой милый, не принес мне ничего, кроме боли.
Впрочем, не будем искать виноватых.
Почему меня никто не предупредил? Не предостерег. Теперь разбирайся в этом ворохе скомканных чувств.
Не верьте людям, которые говорят: «Я любил».
Они Вас погубят.
И только во снах все по-прежнему хорошо.
Только там все мы по-прежнему счастливы.
XIX
Терпеть не могу, когда ты мне снишься.
Так редко.
Так внезапно.
Так больно.
Знаешь, говорят: если человек тебе снится, значит, он хочет тебя видеть.
Я всегда смеялась в ответ, ведь если бы это было правдой, хотя бы на сотую долю, я снилась бы тебе каждую ночь.
Каждую мою чертову бессонную ночь.
За исключением тех, когда я снилась другим.
Это было не часто, но все же….
Я же не святая.
«…душевное похмелье, после интоксикации любовью…»
Э. Сафарли.