Прошу прощения у тех,
Кого обидела случайно,
Я не со зла, но это грех,
Грешны мы все не изначально.
…Прошу прощения у тех,
…Кого я в душу не впустила,
…То может быть совсем не грех,
…Но не смогла и дверь закрыла.
Прошу прощения у тех,
Кого не поняла, забыла,
Я, как и многие из нас,
Кого-то просто отпустила.
…Прошу прощения у тех,
…Кого я разочаровала,
…Наверно, просто не смогла
…И многого не понимала.
Прошу прощения у всех,
Обиды не храню, не мстила,
Прошу: Простите Вы меня!
А я уж всех давно простила.
Может быть, март. Может быть, снег.
Может быть, да? Может быть, нет.
Тоска по весне, ожидание чуда,
Появишься ты, и счастливой я буду.
Может быть март. Может быть снег!
Ты самый любимый, родной человек.
Март замарает дороги,
Март очарует многих.
На улицах воют протяжно коты,
В душе расцветают о главном мечты.
Бешеный март!
Открыто окно,
Ликуешь в душе, даже если
Темно.
Оживают машины,
Становятся песни —
Старые, новые — в 100 раз интересней.
Снег больше не белый,
Мир больше не скучный.
Ты ставишь пробелы,
Становишься умным…
На улице шумно,
Свистит новый ветер,
Не хочется думать!
Дыши полной грудью!
Над тупостью смейся!
И снова надейся,
И снова надейся.
Яркие краски, скомканы маски.
Дикие пляски,
Душевные встряски…
Может быть, март?!
Нет, только лишь снег.
Январь еще движется…
Дальше — февраль,
И может быть март!
И будет весна!
Только б дождаться, очнуться от сна!..
Что у нас сегодня в теме?
Ну конечно же — блины!!!
В дружбе я со всеми теми,
Для кого они важны.
Для кого — нет слаще духа,
Что по дому поплывёт,
Лишь начнёт их печь стряпуха,
А блины уж сами в рот
Так и просятся отважно,
Вот и тянется рука…
И сегодня нам неважно:
Пусть прилипнут на бока.
Пусть пока побудут с нами,
Всё отвалится потом,
Не бороться же с блинами,
Если Масленица — в дом.
Ах какая вкуснотища!
По нутру так и скользят,
А рука их снова ищет,
И глаза опять хотят.
Печь блины — весне угодно…
Вера старая живёт:
«Если сыт, то плодородным,
Непременно станет год».
Золотистый, круглый, яркий
И на солнце он похож…
Да… вкусней блинов подарка,
В Масленицу не найдёшь!)))
Знаешь, ведь между нами все несказанно проще,
Только порой нет силы выситься над собой.
Розовым светом пламя робко встаёт над рощей.
Тихо: «Прости мне, милый?». Пусть нас прощает Бог.
Город умыт пожаром в светлое воскресенье.
Мы не простить смоли бы, гордость зажав в горсти?
Я принесу в подарок стихо-меня-творенье.
И прошепчу: «Спасибо». И попрошу: «Прости».
