Снова август, прохладнее ночи.
Тихий шёпот зелёной листвы.
Расставание август пророчит,
За собою сжигая мосты.
Акварели неяркие бросив,
Он уходит, порой, не спеша.
Приближается хмурая осень,
В жёлтых красках шальная душа.
Август звездный. Прощальное эхо
Отголоском в ночи прозвучит.
Синеглазое, позднее лето
Спелым яблоком в окна стучит.
боже, храни женщин, что берут от жизни лучшее,28-07-2022 09:44
Фатальность | Аня Захарова
боже, храни женщин, что берут от жизни лучшее,
не теряют гордости, даже влюбляясь по уши,
не сокрушаются над упущенным,
не тащат с собой чемоданы, набитые прошлым.
боже, храни женщин, что воспринимают жизнь, как приключение,
уезжают, кинув в чемодан бутылку вина, платье и босоножки,
тех, кто нуждается в сильном мужском плече,
и тех, для кого свобода - главная роскошь.
боже, храни женщин, поющих в душе утром,
тех, в ком звучит «я буду счастлива» личным манифестом,
всепрощающих в своей женской мудрости,
и тех, кто отрабатывает с подругами планы мести.
боже, храни женщин, в которых нежность не исключает силу,
чей взгляд бесконечно ласков, и в то же время строг,
женщин, у которых сами собой вырастают крылья,
в секунду, когда земля ушла из-под ног.
боже, храни женщин, в которых царит дух протеста,
которые верят в то, что делают,
идут, куда их влечёт,
оставляют за собой право не соответствовать,
чужим ожиданиям на свой счёт.
храни женщин, тех, кто принцессы, и тех, кто сами себе драконы,
тех, кто смотрят мелодрамы, и тех, кто сами живут как в кино,
храни всех этих женщин, смешных и неугомонных,
что умудряются уживаться во мне одной.
боже, храни женщину, которой чтобы петь не нужна сцена,
ту, что заразительно смеется, включает добрый старый блюз,
ту, что наконец уяснила свою ценность.
Дoм - не четыре стены и крыша,
Он нe покупается за рубли.
Дом - это там, где слушают, там, где слышат,
Хотя вы ни слова не произнесли.
Дом - не посуда, диван и двери,
Не занавески в квадрат окна.
Дом - это там, где в тебя поверят,
Там, где ты учишься верить сам.
Там, где встречают родные люди,
Где отступает любой недуг.
Дом - это там, где прощают, любят,
Дом - это там, где ждут.
Неважно, обставлен ли и окрашен;
Город и день может быть любым…
Дом - там, где тебе ничего не страшно,
Кроме того,
чтоб он стал пустым.
На третий день она сошла с ума. Но лучше разберёмся по порядку.
Атаковала улицы зима, в трубе у почты прятали закладку, из окон пахло луком, был четверг, ей было нужно по делам на почту, забрать письмо.
Откуда: Кенигсберг. Шесть цифр: индекс. Отправитель: прочерк.
Потом она сидела за столом с дурацкой синей скатертью в цветочек и не могла насытиться письмом, и как узор разглядывала почерк.
Там было: я всю жизнь тебя искал. И для чего ты пряталась так долго? Там было: я срывался с острых скал, я мёрз как волк, топчась в холодных фьордах, я звал тебя, так громко, как я мог, облазил все углы и щели в мире, я падал, я вставал, сбивался с ног, а ты сидела тут, в своей квартире!
Там было: приезжай. Скорей! Я жду! Я здесь разжег камин, навялил мяса, достал с небес четвертую звезду (три предыдущих как-то подугасли, пока я ждал тебя. Так долго ждал!)
Даю тебе три дня на размышления. Потом иду с цветами на вокзал и буду ждать тебя до посинения.
Она не знала, кто он и зачем. Причём тут фьорды, звезды и камины. Но этот завиток у буквы "ч" казался тёплым, близким и любимым. Она уже не знала и сама, что думает об этом, если честно.
На третий день она сошла с ума и с чемоданом вышла из подъезда.
И вот ее встречает Кенигсберг (а не Калининград, как всяких прочих). И снова пахнет луком, и четверг, в руке письмо, в письме тот тёплый почерк, и вот рука ложится на плечо, и голос произносит нежно имя, и так тепло, что даже горячо.
Мне написал человек из прошлого,
спрашивал "как дела",
Звонко щёлкнуло сообщение.
Я его не ждала.
Я давно сложила оружие
в этой былой войне,
Покатились воспоминания
холодом по спине.
Разболелось опять, раздёргалось,
как удар по зажившим швам,
Заметались пожаром в памяти
все события и слова.
Стал как будто порталом в прошлое
монитора зловещий свет,
И рука потянулась к клавишам,
чтобы бросить в него ответ.
Это глупости, наваждение.
Это сказка с плохим концом
В ней герой, вернувшись на Родину,
не находит свой отчий дом.
И скитается веки вечные
По разрушенным городам
Не ходи в эту сказку, глупая,
Ничего нет живого там.
Я тебе расскажу, как июльским дождем19-07-2022 21:25
Я тебе расскажу, как июльским дождем
все обиды смываются с душ в одночасье.
Ты поймешь, наконец, для чего мы живем —
только лишь для того,
чтобы чувствовать счастье…
