Здравствуйте, Ваше Сиятельство, Осень!
Да, мы не ждали, но, в общем-то, рады.
Вы, как всегда, по программе, без спроса,
В брызгах начавшихся вдруг листопадов..
Вы хороши в королевском убранстве,
Столько цветов нет у Весен и Лета!
Знаете, Вам не к лицу хулиганство -
Стойкость дождей и порывистость ветра..
Зря я об этом. Ведь Вас не исправить..
Очень капризна, и столь же красива..
Яркая, сочная, многим на зависть,
С рыжей помадой и солнечной гривой..
Птичьи напевы все реже и реже,
Неба лазурь с каждым мигом на убыль,
Но Вы умеете сердце понежить -
Всем, что по серости ценно и любо:
Кратким теплом, бесконечным простором,
Бархатной синью, большим урожаем,
Роскошью парков в ковровых узорах,
Всем, что, чем ближе Зима, дорожает...
Здравствуйте, Ваше Сиятельство, Осень!
Сразу заметно: Вы рады стараться!
Но оставайтесь, подольше, мы просим!
С Вами всегда тяжело расставаться!
Мой сентябрь, ты опять простужен.
Пил холодное молоко?
Босиком бродил по пролитым лужам?..
Не застегнул пальто.
Иль грустишь по цветам увядшим?
Голос охрип. дрожжит.
Мой сентябрь. нужно жить настоящим.
Каждым днем дорожить.
Мой сентябрь. посмотри как красива на деревьях листва.
Знаешь. листья — цветы осени. скажешь. я не права?
Мой сентябрь. посмотри как искрится
В лучах солнца паутин серебро.
И рябины алой кисти.
И бал хризантем за окном.
Что за глупость. про серость неба.
Мой сентябрь. ты меня не смеши.
осенью. небо может подмигивать лужам
Осень. это зеркало души.
Так что. мой сентябрь. грустить не стоит.
Будем пить глинтвейн с тобою мы.
Что такое осень. (по секрету):
Лишь двадцать недель до весны…
Ты – юный ласковый Апрель, А я – хмельная леди Осень.05-09-2022 07:54
Ты – юный ласковый Апрель,
А я – хмельная леди Осень.
Октябрь стелет нам постель,
А в ней – любовь случайной гостьей.
Без страха в омут дерзких глаз
Ныряю; дальше – будь, что будет!
Возможно, ты меня забудешь
Потом, но только не сейчас…
Сейчас Вселенная для нас
Раскрыла двери нараспашку
И Хронос щедро даст поблажку,
Чтоб написала я рассказ
Не приукрашивая вовсе,
Как, вдруг, в Весну влюбилась Осень…
Вчера ещё была цветистым летом,
вчера ещё как солнышко сияла,
ждала мечту у старого причала,
флиртуя откровенно с дерзким ветром
и, как-то вдруг, негаданно-нежданно,
в мою обитель
Сентябрь конопат и рыж. Непокорные волосы взлохмачены, в карих глазах вспыхивает озорство. Сентябрь приходит без спроса, но с подарками. Вот чёрный чай с шиповником, вот свечи с ароматом ванили. Как не впустить его в дом, щедрого, доброго?
Сентябрь любит играть в прятки — и прячет на верхних полках летние вещи, прячет меж страниц книг хрупкие цветы. Раскладывает по фотоальбомам снимки из отпусков. От снимков пахнет морем, черешней, ночной прохладой.
Сентябрь носит ботинки с разноцветными шнурками. В карманах его ветровки лежат смятые фантики и ключи от осени. Сентябрь гладит дворовых кошек, чешет им за ушками — кошки сладко мурлычут в ответ.
Широко раскинув руки, чтобы обнять весь мир, Сентябрь мчится по улицам. Он хохочет, поёт, бросается пригоршнями золотых листьев.
Здравствуй, Осень долгожданная,
Здатокудрая, желанная,
Ты, рубиново-багряная,
Ароматом листьев пряная!
Я звала дожди тягучие,
Слёзы как, они горючие,
Ветра силою могучие,
Капель иглами колючие.
Мне не жалко Лета красного!
Так легко на сердце...Ясно мне,
Что вот-вот - и всё наладится.
Осень мне поможет справиться!
..и приходит сентябрь, и ведет себя, как захочет,
наплевав на мораль и секрецию позвонков.
проступает прожилками между случайных строчек,
марширует по городу тысячами зонтов.
.и приходит сентябрь, неожиданный, как стихия.
будто вовсе не он должен августу дуть в висок.
в сентябре обостряются сны и тахикардия,
и минуты сквозь пальцы бегут, как морской песок.
в сентябре обостряются «кто я?», «зачем?» и «где я?».
так и хочется с красной строки начинать тетрадь.
каждый взятый о чем-то всегда в сентябре жалеет,
и старается что-то кому-нибудь доказать.
и приходит сентябрь. и растут рукава к запястьям.
он пускает по венам излюбленный свой саундтрек:
то, что летом казалось большим, абсолютным счастьем —
в сентябре превращается в файлы, формата jpeg.
Не бойся, я тебя не потревожу —
Ни сном, ни духом, ни тычком в плечо,
Ни странным сходством с девушкой прохожей,
Ни холодком, забравшимся под кожу,
Ничем, что можно выдумать ещё.
Мы не столкнёмся в утреннем трамвае,
Нас не прижмёт друг к другу вдруг метро —
Метро здесь нет. Я утром, замерзая,
Жду свой автобус. Я не «не такая».
И я — не бес. И не тебе в ребро.
И я — не боль, не счастье, не — ну что там? -
Не сладкий сон и не ночной кошмар,
Не Санчо Панса рядом с Дон Кихотом,
Тебе меня не разыграть по нотам.
Из этой искры никогда пожар
Не разгорится. Дуй — не дуй, не сможет.
Наш выбор сделан. Просто… Просто знай:
Ни сном, ни духом, ни звонками тоже —
Не бойся, — я тебя не потревожу.
И не забуду, не переживай.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.03-09-2022 08:17
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет,
в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах
выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа
снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвёртый класс — то-есть, почти что старый.
Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять,
он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена,
выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи
на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара —
листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть,
я попрошу, чтоб в прятки.
Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить,
мне разрешат, наверно.
Вечер начнётся, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене.
Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед.
Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент,
нынче — ни то, ни это.
Хлеб получёрствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа
нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров,
прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре,
дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестрёнка светла лицом,
я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо
и запускаем змея.
Вроде, они уезжают в ночь,
я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех,
я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит.
Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди,
солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом,
согрет тёплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни,
пепел летел с балкона,
все друг при друге — и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придёт в наш
Август надо цедить медленно, как грушевый ликер.
Наливать в маленькую рюмку, отхлебывать по капле, а сквозь рюмку смотреть на солнце…
Августовские ночи надо разбавлять огнями свечей, молоком, налитым в плошку для домового, мурлыканьем кота и стрекотом кузнечиков.
Августовские дни надо закладывать меж страниц книг, как закладки, чтобы потом вытряхивать их жар, в промозглом ноябре достав эту книгу с полки…
И, заклинаю вас, — ну, не вопите вы на всех углах: «Ой, вот и август, вот и осень»…
Ну, куда вы торопитесь?
Остановите часы. Пейте по капле…
А если мы когда-нибудь с тобой друг друга встретим,
И если ты когда-нибудь притронешься крылом,
Мне станет безмятежно так, как в позапрошлом лете,
Когда вдвоём сходились мы в сиянье голубом.
Тот август, пропахший виноградом,
Плодами грешных груш и золотистых дынь,
Тот август — прощальной стал наградой,
И дымка нежная любви вдруг превратилась в дым.
Но мы, увы, разъехались по нашим дальним странам,
Но мы, увы, закончили курортный наш роман.
Ах, море это южное я вижу, как ни странно,
В холодный питерский рассвет и в питерский туман.
Тот август, пропахший виноградом,
Плодами грешных груш и золотистых дынь,
Тот август — прощальной стал наградой,
И дымка нежная любви вдруг превратилась в дым.
Все в жизни повторяется, все в жизни обратимо.
Ты не оставил адреса, я даже — телефон.
![3500x2333_849514_[www.ArtFile.ru] (700x528, 459Kb)](http://img0.liveinternet.ru/images/attach/d/3/158/451/158451142_3500x2333_849514_wwwArtFileru.jpg)
