На пути в никуда он привык быть один,03-11-2022 09:09
На пути в никуда он привык быть один,
Но своим одиночеством не был он сломлен.
Жизнь его состояла из двух половин:
В первой он её ждал, во второй — её помнил…
Все мы, рано иль поздно, получим своё,
Но страшнее стрелять, чем заглядывать в дуло.
Я люблю свою рыжую осень
За лиричную светлую грусть.
Листопадом мой город заносит,
Улетает журавль, ну и пусть.
И, капризы её принимая,
За ненастье и спесь не коря,
Я доверчиво осень впускаю
Если осень, то сразу вниз. Вместе с небом в осколки луж. Я не знаю, зачем ноябрь – в нем погибло немало душ, в нем ломались гранит и сталь, рассыпались в труху мечты, в нем почти что сломался я, превратившись в сплошной пустырь.
Было, впрочем, немало дней – поумнеть, нарастить броню. Этим летом почти воскрес и почти побывал в раю, но сентябрь, как редкий яд, был подмешан уже в июль. И, наверно, свинцовый дождь добивает не хуже пуль.
Дни рождения – просто дни, мы взрослеем в осенний час. На страницах ушедших лет вместо
А ещё он пишет ей: «Дорогая, Лилит,
Тут так сложилось, что отняли и ребро… и сердце,
И если ребро ни капельки не болит,
То сердце… я даже не знаю куда подеться.
А Ева прекрасно готовит, слаженно говорит,
Целует меня по утрам, и прочая дребедень,
И вроде бы всё хорошо,
Осенью нужны всего три вещи — духи Indian summer с запахом прелых листьев, глинтвейн и… любовь.
Осенью все должно быть правильно. Туман. Запахи грибной сырости. Сверкающая паутина на кустарнике. Потухшие фонтаны. Ржавые лужи с кленовыми треугольниками. Прозрачно-ультрамариновое небо…
И чтобы мужчина осенью случился правильный. Не грустный, а серьезный, чтобы молчать умел по-человечески. Чтобы с ним не страшно было в лесу, а без него — дома. Чтобы пах он табаком. Чтобы секса было больше, чем разговоров. И чтобы быть уверенной, что ближе к зиме он никуда не исчезнет, не растворится в ноябрьских дождях, в ночной мерзости.
Осенью обязательно влюбляешься. Влюбляешься тяжело, всерьез и на всю жизнь — каждую осень. Влюбляешься в то, что было придумано, но так и не сбылось.
Влюбляешься с пронзительной нежностью. И это не попытка — вслед за капризной погодой вскочить в вагон уходящего лета.
Влюбляешься, когда не ждешь, потому что кажется, что за лето ты уже пережила все возможное и невозможное.
Осенью приятно чувствовать себя взрослой женщиной или хотя бы играть в нее. Осенью вообще все играют. Возвращаясь из дальних стран и путешествий, играют в домашнее хозяйство и уют, в депрессию и легкий флирт. Используют накопившийся за время отпусков опыт. А ты, забившись в норку, зализав раны и почистив перышки, смотришь с тоской, как собираются стаи перелетных птиц, и переживаешь все стадии осени.
Осень бывает самая разная, пестрая…
Время, когда впрок собираются последние теплые солнечные лучи и положительные эмоции. Осень — благословенное время, пора спелых орехов и поздних фруктов. Пора собирать урожай, перебирать драгоценные камни летних огрехов, в сотый раз раскладывая пасьянс на четырех королей… «если бы я начала не с того, а с этого короля, а он не пошел бы с пиковой дамой, итог был бы совсем другим…» Время дарить себе подарки, ездить на море, идти по берегу стального залива, изрезанного песчаными дюнами и, распустив волосы, слушать ветер, пронизывающий насквозь, уносящий дурные мысли и печали, оставляющей тебя пустой и легкой, как воздушный шар.
Или осень — это бабье лето, яблочные дни с их сладким волнующим ароматом. Твой дом завален яблоками, и ты ощущаешь себя первой женщиной, уже соблазненной змием, но не успевшей поделиться этим соблазном с мужчиной.
А еще осень — отчаянное время, когда непрекращающийся дождь поливает улицы и парки, ставшие нелюдимыми и мрачными, и от этого у
Ноябрь пакует вещи, чтобы отправиться в путь. На дно чемодана кладёт коробочку молочного тумана. В боковые карманы прячет кудлатые тучи. Изморозь на сухой траве, лужи-кляксы, мелкий пушистый снег — Ноябрь ничего не забыл.
Когда колючий ветер начнёт покусывать за уши, когда яркая солнечная лампочка сменится той, что потусклее — согрей себя изнутри.
Вкусным чаем.
Добрыми книгами.
Милым рукоделием.
Ноябрь — своенравный гость. Не угадать, в каком настроении придёт, будет приветливым или капризным. Но, пожалуй, в этом суть гостеприимства: оказывать тёплый приём всем, кто заглядывает на огонёк.
Видя, что ему рады, Ноябрь перестанет хмурить косматые брови и даже улыбнётся втихомолку.
Он честен, не приукрашивая своей приглушённой красоты…
Да и на последнюю не претендует особо — что он, девочка, что ли, которой цветы в локоны, да корону из
В ноябре воздух наполнен предчувствием снега. Если посмотреть в небо, запрокинув голову назад, можно увидеть, как в воздухе танцуют крохотные снежинки. Не те, что словно кусочки облаков, летят с неба крупными хлопьями, а те, что еле осязаемы и видны. Кто-то скажет даже, что их не существует, и не увидит до тех пор, пока не вдохнет ноябрь.
Ноябрь. Как сладко на сердце от этого слова. Ноябрь — не про тепло, но про то, как согреться после холода, он не про прозрачность воздуха, но про предчувствие снега и легкость морозного утра, не про темноту, но про ярко вспыхнувшие в окнах огоньки — поздним вечером и ранним утром.
Ноябрь про старые книги и потрепанные тряпичные обложки, про мятые закладки, про бережно завязанный шарф и про тёплые полосатые носки.
Бережный. Вот такой он, ноябрь. Неспешный и с трепетом укрытый. В воспоминаниях, в старых песнях и во всём близком душе. Он про сборы в зиму, внутренний покой и тёплые объятия близкого кого-то.
Ноябрь. Самый тёплый. Потому что согреться. С холода и в тепло. В ноябрь.
