[466x700]
Пока осень набирает обороты, лето, ещё недавно бывшее нашим настоящим, теперь лишь всплывает в памяти яркими, томными, прозрачными словно утро картинками.. и хотя я и люблю осень, но всегда сложно отпускать краски лета и его тепло до следующего года.. Стихи ниже мне очень созвучны, разве что и морозы я люблю тоже)... ***
Она была влюблённою всегда:
в дожди, в траву и в стрекозу из лета...
И в южные цветные города,
где с морем танцевала до рассвета... Она влюблялась сразу и всерьёз
в закаты, звездопады, шум прибоя...
И в запахи рассветных первых рос...
И в небо, серебристо-грозовое... Она была влюблённою в снега...
и в сказки зим с метелями густыми,
кому-то показавшись иногда
беспечно-странной, с мыслями чуднЫми... Она влюблялась нАдолго... до слёз...
До Нежности, восторженно-щемящей...
Вот осень не любила... и мороз...
И верила
в Любовенастоящесть...
ларамишанова
Пришли мне завтра букет из… радуг…
(Такой нелепый каприз осенний…)
Возьми и просто меня порадуй,
Букет из радуг для настроенья…
Оранж и красный меня согреют
И дождь не будет казаться нудным…
А с жёлтым станет весь мир светлее,
Он разукрасит картинки утра…
От голубого да с фиолетом
Я улыбаюсь: они чудесны…
Цветы лесные вздохнут из лета…
Ах, незабудка с фиалкой… Песня!
Зелёный вспыхнет в глазах мерцаньем,
Навстречу — синий, сквозь километры…
Букет из радуг… как душ касанье…
Ты передай мне с попутным ветром…
~Лара Мишанова~
Когда бессолнечно и хмуро
и на душе, и просто так,
готовьте летнюю микстуру,
в нее добавив кавардак
из летних мыслей и фантазий.
Щепотка радости...И вот
Минор осенний не опасен
Еще глоточек. И пройдет.
.(с)
если спросят, что я люблю
я люблю осень,
пьяную правду,
парки, усыпанные листьями,
венские вафли с горячим шоколадом,
арабику,
блюз,
простую искренность,
небо цвета морской волны,
глаза людей, когда они влюблены,
ночные беседы обо всем и ни о чем,
воздух, пропитанный солнечным сентябрём,
утыкаться носом в твоё плечо,
свитеры грубой вязки,
чай с корицей и имбирём,
песни под гитару в старенькой хрущевке,
последние тёплые дни сентября,
твой сонный голос
твои утренние смс,
твои мягкие щёки.
и тебя.
а ещё я,
конечно, люблю тебя.
Аня Захарова
За каждое слово и дело ты сам в ответе. Послушай-ка сказку. Не хмурься, потом уйду.
Жил мастер Базилио, лучший на целом свете. Одни говорили про мастера, что колдун, другие шептались, что просто корпит ночами, пытаясь добиться невиданной красоты.
Над крышей кудрявилось небо, кружились чайки, летал самолётик и с боженькой был на "ты". На это способен обычный листок бумаги. Пёк булочник булки, ворота кузнец ковал.
Сушились рубашки, а может, висели флаги, скрывая едва различимые рукава.
В печах обжигались свистульки из красной глины, имбирные пряники с сахарной головой.
Мальчишки таскали пахучие мандарины —
они, вырываясь, катились по мостовой.
А лавочник только горланил: держи паршивцев, фортуна всегда с дьяволятами заодно.
Базилио странные делать умел вещицы: плащи-невидимки,
подушки для вещих снов, духи, покупая которые молодеешь, закладки для книг, даже ручки, чтоб их писать: герои милы, обаятельны все злодеи, сюжет, безусловно, прекрасен, как морда пса.
Базилио делал чешуйчатый хвост наяде, бумажное солнце, скользящее по оси.
Однажды к Базилио грустный пришел приятель, и грустный приятель Базилио попросил:
— не надо мне солнца и звёзд в миллион каратов. Базилио, я не хочу за спиной мотор.
Я с детства мечтал, понимаешь ли, стать пиратом, чтоб смело отправиться в синий морской простор, чтоб прыгали лунные зайцы по лунной тропке, чтоб тенью маячил тропический материк.
Базилио долго искал и нашёл коробку — на крышке её красовался роскошный бриг.
Внутри деловито шумели, перетекая, Индийский и Тихий, Атлантика, Ганг и Стикс.
Любая коробка, хоть старая, хоть какая, хранит свои тайны до нужного часа икс.
Приятель слегка был, конечно, разочарован.
Сказал, что просил он другого, ну ладно, пусть.
Сказал "ну спасибо". И "здОрово", и "здорОво, лазурные волны" и "я отправляюсь в путь".
Базилио только кивнул, мол, бывает всяко.
Когда он приятеля встретил, лет пять спустя, на левой руке у того красовался якорь, на правой руке у того красовался стяг — не скучный какой-нибудь стяг, а весёлый Роджер.
Приятель в тельняшке задумчиво вдаль глядел, покуривал трубку с ужасно довольной рожей, по горло в долгах, по колено в большой воде.
Корабль качался на привязи у причала и ждал своего залихватского моряка.
Любая коробка, набитая мелочами, мечтает о ранге пиратского сундука.
Чтоб ветер ласкал паруса и скрипели сходни, чтоб мрачный летучий Голландец и Эльм святой.
Послушай-ка сказку, возможно, тебе сегодня подарят смешную коробку с твоей мечтой.
svirel_poetry
С первым осенним холодком жизнь начнется сначала.
- Фрэнсис Скотт Фицджеральд, «Великий Гэтсби»
В сентябре мы становимся стaрше,
Остывaем от страстнoго лета,
И пoд пледом, с работы уставшиe,
По квaртирам прячемся где-то.
с
Лето радости дать не скупилось:
И дождями, и солнцем делилось,
Подбирало живые расцветки
Небу, радуге, листьям на ветке,
Земляникой поля угощало
И случайные грозы прощало,
И светилось так сча́стливо-ярко,
И само оно было подарком,
Отдавало себя бескорыстно,
Потому и сгорело так быстро.
© Людмила Рубцова
Pola Шибеева.
Покупай билет, собирай чемодан, уезжай из города к морю,
Искалеченная, перемолотая, израненная и больная.
Пусть мелькают за окнами сосны, фонарь горит в изголовье,
Пусть уютная темнота, как мать, тебя обнимает.
Собирай все свои осколки, кусочки, складывай новый пазл,
Зашивай все свои раны - кровоточащие костровища.
Ничего не случается по щелчку, мгновенно, сразу…
Нужно время, чтобы всю себя залатать, ты слышишь?
Лариса Миллер. ПЕРЕЖИВАЯ БРЕННОСТЬ БЫТИЯ...
Мой сад, под окнами дежуря,
Мне сообщил, что всё в ажуре:
Ажурна сень, ажурна тень,
И ждёт меня погожий день.
И коль по солнышку в панамке
Гулять, не выходя за рамки,
Коль за ограду не спешить,
То можно запросто решить,
Что мир божественно устроен
И лишь счастливых слёз достоин.
2021
Вечер. Осень на пороге...
Дождь забылся в монологе,
Плачет и роняет слезы на раскрытые зонты...
У меня промокли ноги,
И мечтаю я о гроге,
И скорей дойти до дома и погреться у плиты...
Иногда бывает поздно
Говорить с тобой серьезно,
И никто меня не встретит, и никто меня не ждет...
Как же гадко все и грозно,
Для здоровья вредоносно,
Может это состоянье до простуды доведет?..
Иногда бывает страшно,
А потом уже неважно,
Стоило ли счастье рушить, то что строили века...
Правда это все миражно,
Но зато звучит отважно,
И останется лишь строчкой на листочке дневника...
Дождь расквасил все дороги
И добавил мне тревоги,
И ночные разговоры мне, наверно, не нужны...
Хорошо что мы двуноги,
Были бы четвероноги,
Отношенья между нами были бы осложнены...
Настроенье боевое,
Одеяло шерстяное,
Наконец-то я согрелась, и на кухне так тепло...
Пью горячее сухое,
Вспоминаю все былое...
И становится мне легче, и от сердца отлегло...
Ну, вот и лето отзвенело,
Все чаще по утрам туман,
Как будто небо запотело,
Следы смывая от румян.
Сквозь пелену нарядно-пестро
Мелькают веточки осин,
И пахнет непривычно остро,
Как краской свежею с картин...
Так пахнет осень-чародейка,
Чей золотисто-серый плащ
Среди аллей петляет змейкой,
Листвою шелестит из чащ...
Она еще тут не хозяйка,
Но время быстро пробежит,
Потянет к югу птичьи стайки,
И льдинкой в луже задрожит...
Пойдем, услышишь, как смеется,
Увидишь, если повезет,
Как осень медь вплетает в косы
И желтой ленточкой ползет...
© Copyright: Марина Бойкова, 2010
она выскочила, как чёрт, к подбородку приставила нож,
всё, говорит, теперь уже поздно, ты никуда не уйдёшь.
я разрежу тебя на кусочки, сниму твою тёплую кожицу.
мне никак не живётся иначе.
не спится, не естся, не можется.
она вышибла дверь с ноги, перевезла все свои вещи,
с каждой ночью она всё громче, всё безжалостнее и резче.
она курит, не одеваясь, что-то кричит с балкона.
и глядят ненасытные черти
из огромных её глазёнок.
она пьёт мою кровь на завтрак, и на обед, и на ужин,
а соседи уже судачат, мол, угробит и этого мужа.
она ходит в моих футболках, учит меня плохому.
я привык к её влажному телу,
как к наркотикам или спиртному.
из таких не выходят супруги, послушные тихие жёны…
я вхожу в неё, как в Аид, каждым вздохом её обожжённый,
я не знаю других имён, я забыл номера своих бывших.
мне так сладко, и больно, и тошно,
что от этого едет крыша.
я зациклен на этой стерве, я забил на друзей и работу,
у меня не осталось денег, я раздавлен и напрочь измотан.
она выскребла моё сердце, чтобы складывать там окурки.
но однажды она ушла.
в моей старой осенней куртке.
я уехал из той квартиры, протрезвел и вернул румянец.
у жены моей - новое платье, а у сына - огромный ранец.
я почти высыпаюсь, а утром отвожу нашу дочку в ясли.
я прекрасный отец и муж,
но до чёртиков просто несчастлив.
© Pola (Полина Шибеева)
Как из праздника вон мечту,
Как из песни долой куплет,
Будто кто-то провёл черту –
Было лето и вот уж нет.
И, касаясь минорных струн,
Зачастят до зимы дожди.
А до радости девять лун, –
Завернись в тёплый плед и жди.
© Людмила Рубцова
Марина Бойкова
Пообтерлось шкуркой лето,
Истончилось тут и там,
И теперь полураздето
Прячет листья по углам.
Тишиною глушит уши,
Льется белым молочком,
Чтоб на ужин сделать суши -
Ловит бабочек сачком.
Выпьет сырости стаканчик,
Бросит денежку на стол,
И каштанчик в чемоданчик,
«Это память!» - скажет, мол...
Спит с молочными усами,
Предстоит тяжелый путь,
Вы же видите все сами!
Дайте лету отдохнуть!
Мне кажется, что завтра будет осень -
За окнами дожди, дожди, дожди...
Без спроса приблудившаяся в гости
Печаль навязчиво твердит - не жди...
Не жди тепла. Его уже не будет.
И небо скрыто серой пеленой...
Блуждающие в мокром мире люди,
Растаяли за призрачной стеной...
Распался день на капельные вздохи
Разбитых отражений мрачных луж
И нервные прерывистые строки,
Невнятно проговаривает вслух...
И чей-то силуэт распят в витрине
Цветного мира, света и тепла...
Но влажных бликов льдисто стылый иней
Мерцает в обрамлении стекла...
И жёлтых пятен ржавчина на кронах
Уже нет-нет да и мелькнёт порой...
Так тлен вползает вкрадчиво в бутоны,
Ещё вчера манившие красой...
Безумно жаль, но всё уже случилось -
Мир обречён, едва лишь был рождён...
Забвения рассудочная милость
Стирает ленту времени, как сон...
© Copyright: Татьяна Софинская, 2016
В осенних вещих снах таится блеф,
Как будто, души предков мироточат,
Слагая пазлом прах пустых пророчеств,
Чтоб неотступно по нему, след в след,
Плелись мы день за днем, шурша листвой,
В приют кострищ, где рукописи тлеют,
И горький дым в растерзанных аллеях
Пускает беззащитным кронам кровь,
Вонзая пробудившийся талант
К самовоспроизводству древних текстов
В огрызки чувств сомнительных поэтов.
Фонарный сплин, слезящийся в ветвях,
Пытается сквозь толщу облаков
Примазаться к закатной славе солнца,
А из порталов луж наружу рвется
Туманный смысл высокопарных слов,
Втирая обесцененным клише
Бессовестно избитого сюжета
Лакуны из намеков на ответы
В глумливую реальность миражей.
© Copyright: Олелия Лис, 2020
Leonid Afremov
...а когда ты был, то говорил со мной каждый день,
даже если ты молчал, я знала: он со мной говорит...
каждый день теперь приходят другие, да всё не те,
я устала листать разговорники, спрашивать словари...
вот с тобой не нужно было выдумывать, как сказать,
можно было из слов легко конструировать и ваять...
а сейчас я просто испуганный вымерший динозавр,
потому что любая строчка им выдаст, какая я..
но во рту не станет слаще, хоть сто раз повтори "щербет",
и не станет слово крепче, хоть в три слоя клади акрил...
если ты прочитаешь это и поймешь, что оно - тебе,
знай, что я скучаю по миру, в котором ты со мной говорил.
Катя Волкова
Говорят, что осень опять... Смотри,
Глотает холодный воздух, держит внутри,
Плывет неуклюжей лодкой, скребет по дну,
А воздух пропах шарлоткой, и клонит ко сну.
Еще говорят, что в луже завелся огромный сом,
Стреляет вишневыми ядрышками людям вдогон,
Ловит случайных прохожих, шевелит усами страшно,
Особенно неравнодушен - у которых под носом влажно.
Еще говорят, что одного мужика держал неделю,
Что сом на диване лежал в домашнем халате на теле,
То ли шелковом с отливом, то ли атласном,
И почти замучил мужика беседами о прекрасном...
Говорят еще, что в этом году зимы не будет,
Говорят, что во всем виноваты все те же люди,
Что так и останется: холодно, сыро, ненастно...
И что все эти разговоры о прекрасном напрасны...
© Copyright: Марина Бойкова, 2010
Я больше о тебе не говорю
Ни хорошо, ни плохо. Как о мёртвом.
Душа подобна стала пустырю,
Где прошлое величественно стёрто.
Твоё не поминаю имя вслух,
Давно уже оно мне неродное –
Ничейное – и не спирает дух,
Как прежде, доводя до паранойи.
И глаз твоих я больше не боюсь –
Пусто́ты не опаснее тумана.
Любви былой умолк винтажный блюз,
Сменившись безразличием сопрано.
© Мила Машнова
Чтoбы вcегдa быть в хорошем наcтpoeнии, кушaйте витaмины, почаще занимайтeсь любовью и нe cуйтe cвой нoс не в cвoё делo.
Милым дамам:)
1. Между тортом и яблоком сделай выбор в пользу стакана воды.
⠀
2. Если уже 12-й час ночи, а тебе нужно помыть голову, сделать эпиляцию ног и маникюр — всегда выбирай сон.
Потому что ноги можно спрятать, на голове сделать хвостик, а ногти покрыть прозрачным лаком, сидя на лавочке в ожидании троллейбуса. Но ничто не скроет усталую мятую физиономию и отвратительное настроение.
⠀
3. Путешествуй, как только будет возможность. Новые впечатления — отличный способ набраться опыта, при этом не постарев.
⠀
4. Прежде чем судить о чём-то или кого-то, задай себе вопрос: «Мое ли это дело?». Потом закрой рот и иди по своим делам.
⠀
5. Между бурным романом и возможностью заработать всегда выбирай второй вариант.
6. Какой бы длительной и веселой ни была вечеринка, сделай всё, чтобы проснуться в своей кровати.
⠀
7. Тратить время и эмоции на ненормального человека имеет смысл только в том случае, если ты — врач, а он — пациент, который платит тебе деньги.
⠀
8. В споре рождается не истина, а мигрень. Фраза «Угу, как скажешь» поможет тебе сэкономить время и нервы.
⠀
9. День в спокойствии и одиночестве помогают расслабиться лучше, чем СПА - салон.
⠀
10. Ни один мужчина в мире не стоит того, чтобы мучиться в неудобных туфлях.