|
Алена Серебрякова
качай меня, Бессонница, качай...
укрой махровым одеялом грусти...
смешай с вином всю зимнюю печаль...
февраль пройдет... весной тоска отпустит...
пиши мне письма, мой далекий друг...
пиши, как горизонт целует море,
как небо прячет в тучи лунный круг,
блик оставляя на ночном узоре
пиши о том, как сильно ты скучал
рисуй мне в снах свои слова и мысли...
качай меня, Бессонница, качай
под эхо еле слышного “i miss you...”
Алена Серебрякова
Он всегда возвращался к ней... вопреки всему!
Даже если она не ждала и теряла веру...
И плевать, что он был не единственным и не первым...
Он был свежим глотком, её душу влекло к нему.
Он всегда приходил после самых суровых зим.
Она знала, что с ним всё изменится в одночасье...
И его аромат... она знала - так пахнет Счастье...
Но сполна никогда не могла надышаться им.
Он был дерзким и юным, и ветреным иногда.
Только с ним она забывала про всё на свете,
Только с ним она понимала, слова - лишь ветер
И все самые горькие слезы всего лишь вода.
Он всегда мог найти её без GPS и карт.
И не важно кто был с ней в последний февральский вечер.
Он писал ей на окнах пока догорали свечи
“Не грусти...
Скоро буду...
Нежно целую...
МАРТ...”
У осени осенняя хандра...
Прости за каламбур, но как иначе
Мне объяснить, что с самого утра
Она, забыв про всё, дождями плачет.
А знаешь, я опять учу латынь,
Чтоб для души выписывать рецепты.
И смешиваю с сахаром полынь,
Укладывая прошлое в конверты.
Сто тридцать дней осталось до весны
В календаре помадой новый крестик…
Жизнь постепенно удаляет слово «мы»
Из непридуманной истории болезни...
Я не звоню, и ты не ищешь встреч,
У каждого из нас своя причина...
Да и зачем? Игра не стоит свеч –
Осенняя хандра неизлечима...
© Copyright: Алена Серебрякова, 2008
[показать]
malvinamatrasova
Ей бабушка нагладила косынку, а дед тайком ей выстругал рогатку. Она несёт ежа домой в корзинке, чтоб лопать с ним клубнику прямо с грядки. Потом она пойдёт стрелять по шишкам, испытывая дедушкин подарок. За ней опять увяжется мальчишка на старой "каме" с настоящей фарой, и даже даст разочек прокатиться. А к озеру помчит её на раме.
С календаря осыпятся страницы, и к осени за ней приедет мама.
Вокзал оставит бабушку и деда стоять на опустевшей враз платформе. На туфельки она заменит кеды, а сарафанчик новой школьной формой. В портфеле будут книжки и тетрадки и пахнущий опилками пенальчик. Не будут сниться шишки, еж и грядки, но пару раз приснится ей тот мальчик на старой "каме" с настоящей фарой и озеро за строем тонких сосен.
Уроки поменяются на пары, когда придёт очередная осень, в шкафу повиснет выпускное платье, на стенках фото бабушки и деда. Мальчишка пригласит её на свадьбу, она решит, не нужно, не поеду.
На полку ляжет стопка аттестатов, будильник в семь разбудит на работу. В вк под фото философский статус, а в тиндере стоят такие фото, что дедушка ремень достал бы тут же. Но он уже сто лет, как канул в лету.
Она два года, как ушла от мужа, а тот никак не платит алименты, а у неё кредит и ипотека, и целый год до очереди в садик, плейлист на два часа из грустных треков, края бокала от вина в помаде, три слоя краски на оконной раме, а за окном поток из фар несётся. И кажется, что это едет "кама", чтоб к шишкам увезти, к ежам и солнцу.
Но "Кама", как всегда, не приезжает. Вся комната измерена шагами, а мозг кипит клубникой и ежами, звенит звонком все той же старой "камы",
вот стол, вот стул, а вот пиджак на спинке, вот шкаф открыт, а в нем лежат скелеты, один из них - в наглаженной косынке, которая всё так же пахнет летом.
Шагая по шуршащему ковру,
любуюсь многоцветием "текстиля" –
какое буйство охры, кошенили
вокруг!
Под дымчатой накидкой дремлет парк –
метельщики стараются на совесть –
горят смиренно листья, упокоясь,
ант-ракт.
Добавил нотку грусти саксофон,
играя блюз – расчувствовалась Осень,
а вместе с ней и я – стекают слёзы
ручьём.
Ворвавшись вихрем, ветер перемен
развеял прах роскошного убранства,
внушая с неизменным постоянством:
"всё – тлен"...
© Copyright: Нотки Осеннего Блюза, 2010
Как символичен нынче листопад:
Не удержать отжившее насильно,
И наш роман, начавшийся стихийно,
Закончился – теперь он клят и мят.
Не нужно выяснять "Кто виноват?"
Друг друга обвиняя беспричинно,
Как символичен нынче листопад–
не удержать отжившее насильно.
Обидных слов безудержный каскад
Стирает с наших лиц остатки грима:
Фарфор изящный стал кусочком глины,
И уксусом – изысканный мускат.
Как символичен нынче листопад...
© Copyright: Нотки Осеннего Блюза, 2013
каждый сходит с ума по-своему. каждый сходит с ума по-разному.
...я запуталась в этой осени...глубоко с головой я увязла в ней...
мой единственный друг - бессонница, как симптом осенней депрессии.
кровоточит октябрь мелкой моросью, ветром северным поёт песни мне.
всех душевнобольных и чокнутых - осень сводит с ума и не кается.
я влюбилась в тебя до чёртиков, повредившись в уме окончательно.
утопая в растрёпанной нежности, в волосах моих мысли запутались.
...я тебя каждой клеточкой чувствую...я тобою обезоружена...
...
я позволю себе от *заразности* принимать тебя вместо снотворного.
каждый сходит с ума по-разному...каждый сходит с ума по-своему...
© Copyright: Котик Бархатный, 2017
Вот снова плохая погода,
Опять зарядили дожди.
Из туч соткан плащ небосвода,
И проблеска солнца не жди.
Опять холодает под утро,
Укрылась туманом земля,
Роса на траве перламутром,
Закаты темней янтаря.
Листва на аллеях, желтея,
Кружиться и падает вниз,
И ночь все длинней и длиннее,
Смолкает и пение птиц.
© Copyright: Роман Стихами, 2016
malvinamatrasova
Когда мы встретимся, я свихнусь. В гортани будет стучаться пульс. Меня накроет цунами чувств.
Но ласковое цунами.
Мне будет страшно, что это сон. Но ты мне будешь шептать про всё, и в кедах будет скрипеть песок, а звезды мигать над нами.
Не зная шифров и азбук-морз, в миганьи звёзд я прочту вопрос: какой ты, к черту, бежала кросс, что здесь не была так долго? Ты дышишь хрипло, как старый зэк, и сеть морщинок коснулась век, скажи нам, глупый ты человек - нашла ли в стогу иголку?
Ты отразишь все вопросы звёзд. Я лягу рядом, усталый пёс. Солёный запах лизнет мой нос.
Со звездами я не спорю.
Под крики чаек и плеск волны я буду видеть цветные сны, о том, что кроссы завершены,
и я у тебя.
У Моря.
[показать]
malvinamatrasova
Небо протерлось и в дырочки видно звезды. Запах дождя стал любимым твоим парфюмом. Ты консервируешь в банках июньский воздух, чтоб ноябри по чуть-чуть разбавлять июнем. Ты консервируешь мысли, мечты и чувства, чтоб открывать в новый год или день рождения. В этой варенье, здесь квашенная капуста, вот трехлитровая радости с восхищением. Баночка августа: грозы и звездопады. Фляга июльского моря, графин апреля.
В калейдоскопе эмоций под маринадом, не сомневайся: ты тот, кто вращает землю.
Осенний ангел прячется в дождях.
В листве янтарной, в переливах света,
Теряется на шумных площадях
И верит только в добрые приметы.
Он любит слушать тихий шепот звезд,
Играть на скрипке в отблесках заката
И фенечки плести из давних грёз,
Забытых снов и зёрнышек граната.
Он ходит в гости к Лунному коту
И пишет письма Маленькому Принцу.
Не ведая про нашу суету,
С ладошки кормит глупую синицу.
А временами, чаще по ночам,
Он, словно бисер, рассыпает рифмы
И, капнув вдохновенья в крепкий чай,
Сбивает сердце с правильного ритма.
Ну, а когда слетит последний лист
И обнажится роща под луною,
Он двери в осень тихо затворит
И пропадет за снежной пеленою.
Copyright: Марина Ив 58, 2015
И снова листопад, и листья мне на плечи,
Летят они, летят, не видя ничего,
Вся Осень, как и я, полна противоречий,
И хочется бежать, не зная от чего.
А листья всё кружат, бессмысленно витая,
И пристают ко всем, кто рядом проходил.
И, падая, они, того не понимая,
Приветствуют нас всех, кто любит, кто любил…
И снова листопад, и листья мне на плечи,
Покой и красота, которая пленит,
Доказывая нам, что время души лечит,
И подтверждая нам, что время всё простит.
И Осень, торопясь, дождём и листопадом,
Нас увлекая в плен, откуда не сбежать,
Подсказывает нам, что жить спокойней надо,
Пришла пора любить, мечтать и побеждать.
© Copyright: Ирина Расшивалова
Осень... Вдыхайте золотую пыльцу последней листвы, хватайте широко открытыми глазами растрепанное небо, впускайте в себя преддверие новой зимы... Любая осень: волшебная рыжая лисица, кружащая голову хороводом листопадов, открывающая в прозаической душе слова поэзии или печальная сероглазая незнакомка, прикрывшая бледные влажные губы веером обнаженных ветвей, — она не в мутных лужах, не в каплях воды на окнах и лицах, не в криках улетающих птиц, нет... Осень - в душе человека..
/Аль Квотион/
Воистину чудесная пора Какого-то осеннего блаженства! Вновь бабье лето ходит по дворам, Все краски доводя до совершенства. Такое состояние души, Когда ты хочешь быть в ладу со всеми... По-новому оцениваешь жизнь, С поправками на возраст и на время. И именно сейчас, как никогда... Вдруг захотелось нежности и ласки, Какого-то душевного тепла И, может быть... красивой, доброй сказки. Наверно, бабье лето так чудИт И бередит мечтами наши души... Даря какой-то сладостный порыв, Который сердцу так приятно слушать! Прекрасная и чудная пора! Запах листвы и сладкой карамели... Средь буйства красок, нежного тепла... Играет бабье лето на свирели.
Ирена Буланова.
Леди Осень, вы нынче безумно красивы
В элегантном наряде волшебных цветов!
Как вельможные дамы, изысканны ивы,
В изумрудных нарядах... ну просто нет слов!
В золотисто-багрянцево-рыжих камзолах,
Чуть поодаль, на взгорке, клёны важно стоят...
Понимая, что дождь и ветра очень скоро
Снимут с них бабье-летний парадный наряд.
Струи лент золотых плетут в косы берёзы,
Наслаждаясь последним недолгим теплом...
Над дрожащими листьями вьются стрекозы,
Будто бы говоря: «Нам сентябрь нипочём!»
Деловитые пчёлы снуют над цветами,
В синем небе резвятся в полёте стрижи...
Бабье лето. Но Осень давно уже с нами...
Ничего не поделать: такова эта жизнь.
Но пока что она так добра и прекрасна,
С шармом бабьего лета, теплом дивных дней...
И так хочется дольше продлить эту сказку...
Без слезливой печали осенних дождей.
© Copyright: Ирена Буланова, 2021
|
