|
|
|
|
|
|
|
|
|
1.
[показать]
malvinamatrasova
Знаешь, да всё отлично. Семья, карьера. Дочка пошла в первый класс, а жена на йогу. Пса завели, сложновыговорить-терьера. Правда, тупее нашего - помнишь? - дога, но дворянин. Родословная, как у принца. Корм дорогущий (я оптом беру в палетах). Только его жрёт, такой идиотский принцип. Я не сдаюсь, всё пихаю ему котлеты. Мама в порядке, приветы передавала. Всё сокрушалась: да как же вы, мол, не вместе. Что обо мне. Расскажи лучше ты, сначала, счастлива-нет? И давай без вот этих. Честно.
Счастлива, да. Прилетела вчера из Сочи. Там по работе, а в отпуск махну на Бали. Счастлива ли? Да не просто, а знаешь, очень! Счастлива так, как мы даже не представляли. Видела мир - ну, не весь, но по большей части. Рядом есть Он - но о Нём мы, давай, не будем. В принципе, жизнь, как большое сплошное счастье. Всё есть, о чём только может мечтаться людям.
Дог, правда, умер. Но тут ты, возможно, в курсе. После него никого заводить не стала. Маме скажи, что я запах ее настурций помню и даже на день не забывала. Передавай привет. А вообще, как хочешь. Всё-таки возраст, и нервничать ей не надо. Счастья тебе там, с терьером, женой и дочкой. Клёво, что встретились. Правда, я очень рада.
Встретились в странном и очень дурацком месте: то ли в налоговой, то ли вообще на почте. Та, что когда-то могла быть его невестой, так и не ставшая мамой их общей дочки, тот, о котором она нарыдала море, но без которого едет в четверг на Бали. Те, у которых мог быть миллион историй - но не сложилось, и вот ни одной не стало.
Всё сочинят этим вечером эти двое: общих детей, общих догов, терьеров, Бали. Но ничего эти мифы не будут стоить, да и на жизнь будут смахивать так, едва ли.
Мифы - неправда. И этим они прекрасны. Жизнь в них отравлена сладким смертельным ядом. В мифах нет жизни, чего говорить про счастье.
Жизнь получается в том, что сейчас и рядом.
Она ненавидит сны и пьёт вечерами грог
И слушает рок-н-ролл, чтоб до утра не уснуть...
Она просто ждёт весны и верит, что видит Бог,
Как нужен ей этот март... осталось совсем чуть-чуть...
Она не ведёт дневник, не пишет давно стихов,
С улыбкою врёт друзьям, что время отличный врач.
Она поменяла ник и больше не ждёт звонков
И сделала оберег от будущих неудач...
И в жизни с приставкой «не» нет места для тишины –
Так проще глушить всю боль... так легче услышать суть...
Она не летает во сне... она ненавидит сны...
Но скоро наступит март... осталось совсем чуть-чуть...
© Copyright: Алена Серебрякова, 2010
|
|
Это как секс втроем,
Только один в уме.
Ты - это все мое.
Он - это все не мне.
Гейзером бьет внутри
Твой колдовской экстаз.
Мысли... На раз-два-три
Или на три-два-раз
Я разливаю мед,
Я содрогаюсь в ритм,
Будто бы он берет,
Будто бы он внутри...
Прям на подкорку вбит
Третий. Не лишний, нет.
Мы-то вдвоем на вид,
Только в глубинах недр
Я ощущаю пульс
И представляю: он!
Имя его боюсь,
Имя в ушах как звон...
Это реал и вирт,
Мысленный адюльтер...
Милый мой визави,
Мы ведь не тет-а-тет.
Это же секс втроем,
Только один в уме.
Он каждый раз живьем
Через тебя во мне...
© Юлия Василевская
И когда мы расстанемся, помни,
что тело – дом,
не пускай в него каждого, долго смотри в окно,
говори с незнакомцем, в саду согревай костром,
говори, пока небо
не станет черным-черно.
серебристые травы, яблоки рвутся вниз,
укрываются дымкой душица и зверобой…
подходи к незнакомцу,
будто пугливый лис,
пусть тепло разливается в сырости луговой.
покажи своих демонов,
робко,
по одному,
пусть рогатые твари выползут в эту ночь…
говори с незнакомцем и ближе садись к нему,
говори, говори,
только вход на порог отсрочь.
у чертей твоих серых –
серой пропахший мех,
пожелтевшие зубы, змеиные языки.
пусть замрёт незнакомец,
пусть он увидит всех,
пусть твои поцелуи будут, как эль, горьки.
расскажи незнакомцу про свой персональный ад,
как тебя выгоняли днём из любых церквей,
как никто никогда тебе не был
ни друг,
ни брат,
как болтали в округе,
что нету тебя грешней.
это сущая правда - ты вся из огня и лжи,
под девичьими рёбрами –
смолистая темнота.
сбрось одежду и кожу, и всё ему покажи,
пусть он сразу узнает,
что нет на тебе креста.
и когда незнакомец ответит,
мол, ерунда,
я кормлю своих бесов и даже пою вином.
пусть костёр догорит, и опустится мгла,
тогда
приглашай незнакомца
в оставленный мною
дом…
© Pola (Полина Шибеева)
Фатальность | Аня Захарова
всякий, кто выжил после любви,
не рискнёт описать её ни одним известным словом,
только скажет, сглотнув слюну, сделав равнодушный вид:
«я не хочу это чувствовать больше снова».
это миг от любимого мальчика до подонка,
это когда поцелуй дороже любой награды,
это миг от «она странная» до «я хочу от неё ребёнка»,
от «приедь ко мне» до «уже не надо».
это когда обостряется вкус, в груди ухает в тысячу децибел,
как на самой страшной лютой войне,
повезло, если в конце ты останешься цел,
если в неё не вляпаешься — повезёт вдвойне.
это миг от «мне с тобой хорошо» до «ты все портишь»,
от «давай встретимся» до «я больше не приду»,
это миг от «я скучаю» до «пошёл ты к черту»,
от «береги себя» до «гори в аду».
мы меняем партнеров, спальни и города.
и нет, мой мальчик,
это больше не круто.
вряд ли захочется кем-то так обладать.
и так всецело принадлежать кому-то.
всякий, кто выжил после любви,
спасает себя шотами в баре, другими людьми и нещадной работой,
мечтает ей переболеть, как ветрянкой и орви,
любовь - самый лёгкий способ ощутить себя идиотом.
декабрь, 2020
|
|
|
|
|
|
|
