Уж за полночь, но даль небес чиста:
Ни облачка, лишь звёзды и луна.
Считаю вновь с бессонницей до ста,
Однако, нынче вовсе не до сна.
На ветке, рядом с яблоком, повис
Подслеповатый контур фонаря;
Свет от него скользнул по листьям вниз,
Рассыпавшись на капли янтаря...
Плывёт по всей округе тишина,
В волшебно-лёгком шлейфе октября...
И я забыла досчитать до ста,
Внимая этой ночи втихаря...
© Copyright: Ирена Буланова, 2021
|
Не приходи ко мне во сне, прошу, не надо,
Оставь как есть, (а слезы словно градом),
…Не мучай ты меня, ведь знаешь сам,
…Я не твоя судьба, всё знают небеса.
Мы не смогли, мы не сумели и должны
Забыть, и оборвать ту призрачную нить,
…Нам не дано с тобою вместе быть,
…Но друг о друге, знаю, не забыть.
Ты не врывайся ко мне в сон, оставь, молю,
Чего скрывать, по-прежнему, люблю.
…Мне боли в сердце не унять никак,
…Предательство, обман, а дальше мрак.
Пусть будет дальше так, как будет, ведь бывает,
Что жизнь людей приятно удивляет,
…И пусть расстались, разошлись пути,
…Будь счастлив и себя ты береги!!!
Анжелика Чилиевич
Какая женщина? – Да, очень, очень разная.
Бывает нежною, бывает страстною,
Бывает ледяною, неприступною,
Бывает и простою, очень чуткою.
… Какая женщина? – Да, очень, очень разная,
… Бывает сильною, огнеопасною,
… Бывает скромною, весьма прекрасною,
… Бывает дерзкою … и просто классною.
Какая женщина? – Да очень, очень разная,
Частенько и эмоциям подвластная.
Да, мы -- не ангелы, а просто женщины,
С любовью мы с рождения повенчаны!!!
© Copyright: Анжелика Чилиевич, 2012
1.
[показать]
Письма в Никуда. Нас нет. Нас не было
Мари Ветрова
Даже если ты вернешься, у нас ничего не получится. Ты не любил меня раньше, не полюбишь и теперь.
Влюбленный мужчина самая страшная беда на голову влюбленной женщины. Если он влюблен не в нее.
Каждое слово этой повести является правдой лишь для одного человека...
Какого это - избегать неизбежного?
Знаешь, хочется писать нашу историю в прошедшем времени.
Мне жаль, что это невозможно. Ты все еще глубоко во мне - никакими клещами не вытащишь.
Наверное, я тебя уже не люблю, по-крайней мере, как раньше. Эта любовь переросла во что-то иное, но не исчезла совсем. Просто немного притупилась. Стерлась местами. Покрылась слоем пыли.
Но где-то далеко в моей памяти запрятаны твои взгляды, слова, череда случайных касаний...
Нас нет. Нас не было.
Впрочем, нас быть и не могло. Это я – фантазерка - придумала красивую историю, которая так и не стала сценарием к жизни. Она осталась на пожелтевших листах памяти. И я все еще не решаюсь ее сжечь. Вот и сейчас мною написанное отправится в дальний ящик.
Просто потому что боюсь потерять.
Пишу неправду... или правду... это не имеет значения, те слова, что внутри, должны быть непременно сказаны. Ведь для того они и есть, чтобы сказать их кому-то. Пускай, даже бумаге. Она все стерпит.
Нас нет. Нас не было.
Если бы мне довелось писать нашу историю, я собрала бы ее из цитат Сафарли. Получилось бы очень точно. До малейших деталей.
Ты ведь даже не знаешь, что чувствовала я.
Закрываю глаза. Представляю, что ты стоишь за моей спиной и читаешь это. Поэтому пишу...
Может быть, ты действительно прочтешь это когда-нибудь. Через много лет….
Я излечусь от пережитков прошлого. Излечусь от тебя. Разорву все нити, связывающие нас, вернее, меня с тобой. Закрою двери "В НИКУДА", выброшу ключи.
Весной распахну настежь окна и впущу в себя что-то новое... незнакомое ранее... а сейчас, за окном осень, и я снова придаюсь воспоминаниям. Большинство из них уже не причиняют боли. Они просто стали неотъемлемой частью меня. Я не страдаю - переболело.
Просто иногда, забываю о том, что "все забыла" и возвращаюсь.
Нас нет. Нас не было.
"Я отпускаю себя - ты только поймай…
Не растворяйтесь в человеке,
который может пропасть в любую минуту.
|
Она плакала... Сквозь ресницы,
Сквозь подушку, потекшую тушь,
Поцелуи... забытые лица
И Луну в отражении луж.
Отрицает сердце разбитое
Эту горькую правду и ложь,
Чашу бед, до конца не испитую...
Любишь? Нет? Не любишь? Ну что ж...
Что же делать девчонке обиженной?
Ведь еще далеко до утра...
Позабыта. Любовью унижена.
И на грани зла и добра.
Мысли черным демоном бесятся,
Прогоняя целительный сон:
Наглотаться чего-то? Повеситься?..
Или просто - шагнуть на балкон?..
Скоро высохнет то, что накрапало,
И исчезнет вся боль от обид,
А пока... - она просто плакала,
Она просто рыдала навзрыд...
Автор неизвестен.
Фатальность | Аня Захарова
забери меня
вот такую, немного странную,
безнадежно влюблённую, говорящую с океаном,
попадающую в бесконечные мелкие неурядицы,
прошепчи мне тихое: «все наладится».
забери меня.
метеосводки после новостей передают мороз,
здесь так холодно и мой голос охрип и сел.
мне нужен уткнувшийся в шею твой тёплый нос,
мне хочется к тебе на чай/
на кофе/
насовсем.
забери меня,
непутевую, резкую и расстроенную,
и пускай мы разлетелись по разным городам.
меня от других ни черта не прёт, нифига не кроет,
мне так важно твоё: «я никому тебя не отдам».
забери меня.
если что-то от мысли обо мне сожмётся в твоей груди,
ты, пожалуйста, появись, ты, все-таки приди.
забери меня.
это будет ужасно кстати.
я по тебе, если честно, немного спятила,
и плевать, что будет нас ждать впереди,
можно я просто останусь жить у тебя в объятиях?
забери меня.
я не буду вырываться/кусаться/спорить.
забери меня вот такую, смешную и невезучую.
я ведь только кажусь всесильной/
смелой/
огнеупорной,
а на деле мне хочется сладкого
и на ручки.
2020
да никому ни черта не нужны идеальные.
любят пухлые щёчки и шрамик от падения с велосипеда,
любят тех, с кем можно укутаться в одеяле,
тех, кто целует в нос за маленькие победы.
да никому ни черта не нужны всесильные,
любят тех, кто дрожит от раскатов большого грома,
тех, кто просит тебя почистить им апельсины,
тех, кого обнимаешь и чувствуешь,
что ты дома.
любят странных, немного упрямых, с идиотским смехом
тех, кто обижается на пустяки, почти как дети,
тех, кто спрашивает: «как спалось?» «как доехала?».
те, кому можно сказать:
«почему я раньше тебя не встретил?».
любят тех, кто острит и хлестко ругается матом,
ужасно поёт в ванной, шлет короткую смску: «как твой день?»
да никому ни черта не нужны идеальные суррогаты,
все любят неидеальных живых людей.
любят тех, кто в нас по-настоящему верит,
с кем можно дурачиться без мыслей о том, что вас ждёт впереди.
тех, кто после нелепых ссор и громких истерик,
просто прижимает сильней к груди.
да никому не нужны холодные манекены,
совершенные лица, фигуры с обложек глянца,
всем нужны те, кто не станет искать замены,
с кем приятно не только засыпать, но и просыпаться.
любят тех, с кем можно просто молчать.
кто вопреки обстоятельствам будет всегда с тобой.
тех, кто знает, сколько ложек сахара класть в твой чай,
любят тех,
с кем усмиряется и теряет силу любая боль.
АняЗахарова
2020
Он называл её mon cheri
и обожал её тонкий голос.
Он загорался на раз-два-три,
будто бы плавился изнутри,
просто её представляя голой.
Он ей всегда приносил цветы
и привносил в её будни праздник.
Тая от ангельской красоты,
он возводил её в ранг святых,
видев её абсолютно разной.
Он не вставал на её пути,
если хотелось сбежать внезапно,
знал, что надёжнее отпустить.
Если сегодня она грустит,
то непременно смеётся завтра.
Он её чувствовал от и до
и принимал в ней любую странность.
Слышал едва уловимый вздох,
брал в свои руки её ладонь
и заживлял в её сердце раны.
Он для неё был притоком сил,
воздухом, берегом, крепким тылом...
Он бесконечно её любил,
чувствуя сквозь неуёмный пыл,
что она так же его любила.
© Copyright: Татьяна Мехнина, 2020
|
[538x700]
Скользят, уходят легкие мгновенья…
Скажи, вздохнув: всему положен срок,
И берегись соблазна возвращенья.
Нам в жизни ничего не повторить,
Что встретишь на пути, все будет внове.
Сменяется одна другою нить,
Растет узор на той же все основе.
Ты ткешь ли розу иль чертополох –
Не выйти из привычного квадрата.
Вложи в свой труд запечатленный вздох
И не жалей, что нет ему возврата!
Всеволод Рождественский
1977
Меня, похоже, тянет к уединению. Всегда тянуло. Но это не одиночество, это та мерка духа, по которой костюм жизни не сдавливает израненных плеч.
Час никогоненужности. Сумрак.
Сумма молчаний во рту.
Выброшен в вечность последний окурок.
Небо во всю широту
Скинуто в воду - и в полуполете
Можно доплыть к облакам.
Я ничего не желаю от плоти,
И ничего не отдам.
Это не значит, что я был потерян,
Просто зачем быть с людьми,
Если сейчас у меня есть берег -
Тусклый бронзовый мир.
Вечером - книги, ночами - грозы,
Розовая заря,
Если все тучи свисают гроздьями,
В тело мое скорбя.
Лучше остаться в молочном дрейфе,
Где даже век - невесом,
Пить эрл грей или айриш брэкфаст
И не нуждаться ни в ком.
Там, где двойник моей тайной грусти
Снова чеканит стихи
И - так красив,
И так звонко-хрусток
В этих краях глухих.
Я никого не хочу сегодня,
Ветер лежит во мне -
Как акварель голубой свободы,
Как белый пух в волне.
Я не хочу от людей так много -
Ругань, ожог, кинжал.
Я не хочу.
Отпустите с Богом -
Берег меня призвал.
Аль Квотион
1.
[показать]
Не так, не эдак — всё совсем иначе:
Не вверх, не вниз, а прямо и вперёд.
Судьба сама определит задачи,
А жизнь, с улыбкой, их преподнесёт.
И установит цели или сроки,
Желаемый конечный результат;
И может дать на выбор две дороги:
Труднее и полегче — без преград.
Ты сделал выбор... что ж, вперёд и с песней —
Осваивать, искать и покорять...
Конечно, можно отыскать сто «если...»:
С дивана за процессом наблюдать.
Но жизнь на хитрость действием ответит:
И скинет с места тёплого в момент,
И объяснит... кому в конце что «светит»...
Ну разве что ты — «пятый элемент». )
Поэтому резона нет лукавить,
А прямо сразу — с места и вперёд!
Потом не будет времени исправить
Ошибок всех, когда придёт черёд.
© Copyright: Ирена Буланова, 2021
Есть люди, которых не помнишь совсем -
Лишь только судьба уберет их со сцены,
Как образ померкнет, и нет общих тем,
Чтоб им позвонить непременно.
А есть и такие, которых порой
Ты вспомнишь, услышав забытую песню.
Их роли важны, хоть не главный герой
Они в вашей жизненной пьесе.
Но вот о других - кого помнишь вседа -
Все мысли твои от утра и до ночи.
Они - словно искры в крови проводах
И видеть их хочется очень.
Но жизнь такова, что ни тех, ни иных
Лица не покажет забытого больше.
Любите сейчас - пока есть на двоих
Сюжет для партнера с партнершей.
Заряна Зорина