Я завершаю фразы многоточьем.
И продолжать не стану их.К чему..?
К истоку дня или исходу ночи
взорвет надежда огорчений тьму.

Встают слова в ряды, слова-знаменья.
Хотя, казалось, все объяснено.
И льется осень, серое затменье
в неспящий дом сквозь бледное окно.

Спустилась морось в листья и траву.
Сентябрь идет по бледной середине.
Сады о лете грезят наяву.
Не пали листья.И падут ли ныне...

Не спится.Осень. Заношу в тетрадь
в туманном, сером мире предрассветном
свою печаль.Встречаю в ней опять
вопросов новь. И не ищу ответы.

Как тщетно все, что в осени теперь.
В дождях растают разности печали...
Не спится.Осень.Дождь.Канун потерь.
И лишь тетрадь озарена свечами.

Я люблю стихи: и читать, и писать.
Первое стихотворение написала в 12 лет.Писала стихи всегда, но только теперь живу ими.

Спасаюсь пустотой и тишиной.
Переболев, душа моя стихает.
Как в бубен, бьет в висок уставший мой
другая жизнь грядущими стихами.
Хочу своим страдающим зрачком
вглядеться в них, стремительных и новых.
Опять пишу и думаю о том,
как отыскать единственное слово.

Люблю свой ближний круг, радуюсь новому рассвету и грущу об уходящем дне.Люблю осень.Только осенью начинаешь понимать, как прекрасен мир.