| |
СЕРГЕЙ ЧЕКАЛИН *ЗА ГОРИЗОНТ*
/БЕЗУМНО КРАСИВАЯ МУЗЫКА/
Друзья, просто наслаждайтесь красотой нашей Земли!
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев и негромко шумят,
и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." --
это дети поют и поют, черные ветви шумят, голоса взлетают между листьев,
между стволов неясных, в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи, улетают,
словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." -- это дети поют ночью, ночью, от травы до вершин все --
биение, все -- дрожание голосов.
Проплывают облака,
это жизнь проплывает, проходит, привыкай, привыкай,
это смерть мы в себе несем, среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." -- это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение видишь сызнова,
видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград, все рыдать и рыдать,
и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь,
только листья сложить.
Что-то выше нас.
Что-то выше нас проплывает и гаснет, только плакать и петь,
только плакать и петь, только жить.
1961 © Иосиф Бродский
|

| Ваш текст |
Всё о тебе и для тебя
Твой голос нежный как орфей
А губы словно наливные...
В глазах сияет блеск ночей
Вопрос; кто создал их такими?
Твой запах, он цветку подобный
Не отмахнуться, не забыть!..
"Как будто враг он вероломный"
Я буду, век - тебе служить.
Румянец лёгонький дурманит
Влечёт распущена коса!..
Кто на такую, хоть раз глянет
«Готовить снасти в небеса.»
Ещё влечёт меня и манит
Бровей, протянутая нить...
Я знаю сердце не обманет
Хочу тебя - одну любить.
Всё описать довольно сложно
Всё оценить, мне не дано!..
Прошу тебя, коль это можно
Мы выпьем за любовь - вино
И пусть весь мир благоухает...
Твой аромат мне не забыть!
Он, чувствам нежным помогает
Тебя, с достоинством любить.
Встреча надежд
Нам хочется верить и верим
Но, что было! Тому не бывать...
Давайте года наши сверим
Чтобы было о чём вспоминать
Тогда ещё в эные годы...
Гурьбою мы в школу неслись
До боли знакомы — походы...
Дорога ведущая в жизнь
Теперь это всё где-то в прошлом
А память наш жизненный путь...
Говорить будем мы о хорошем
Чтобы чувства, нам в детство вернуть
Как хочется вновь окунуться
В далёкие годы судьбы!..
И в детстве счастливом проснуться
От шума, спортивной игры.
Теперь это всё стало былью...
Родительский дом, детский сад!
Заросли... наши тропы ковылью
Что по прежнему в школу манЯт.
Не вернутся уже наши годы
Только дружбы всё так-же крепка
Разговоры ведём… о погоде
Видно это уже - на всегда?!..
Вчера был день рождения Юрия Визбора. С большим уважением отношусь к этому замечательному человеку... Я в молодости немного увлекался альпинизмом. Очень приятно вспомнить походы в Приэльбрусье и песни Визбора у вечернего костра...
20 июня 1934 родился Юрий Визбор- советский автор-исполнитель песен (бард), киноактёр, журналист, прозаик, сценарист, поэт, один из основоположников жанра авторской песни, создатель жанра песни-репортажа, автор более чем 300 песен.
«Как хочется прожить ещё сто лет. Ну, пусть не сто - хотя бы половину». Он и прожил ровно половину, 50 лет. Только не «ещё», а всего.
Жена Визбора, Нина Тихонова, рассказала, что совсем незадолго до смерти он вдруг попросил молока. Он, у которого из-за тяжкой болезни давно уже не было аппетита да и вообще никаких желаний. Она полетела в магазин. А когда спустя считаные минуты вернулась, ещё на лестнице почувствовала запах гари. Вошла. Визбор сидел на диване перед тазом, в котором горой догорали листы бумаги. «В его глаза было невозможно посмотреть». Вот вам и «рукописи не горят». Что там сгинуло - роман, дневники, стихи, пьеса? Поди теперь догадайся.
|

|
