Плывёт луна, кончается четверг,
а где-то там, по улице невзрачной,
идёт один хороший человек
и мандарин несёт в руке, как мячик.
И он глядит на белую луну,
на белый снег, на дом многоэтажный,
и он не хочет никуда свернуть,
и он уже сливается с пейзажем.
Идёт и ничего не говорит,
и никого вокруг, и ветер в спину,
вот он подбросил мячик-мандарин,
вот он его поймал, опять подкинул,
и отпустил, разжав свою ладонь,
и мандарин летит, летит куда-то,
над деревом, над миром, над водой,
над нашей жизнью странной и невнятной.
И дом летит, и век летит, и снег,
и этот мандарин, и этот вечер,
верни его, чудесный человек,
и сам вернись, не исчезай навечно,
как эти дни нас давят и дробят,
как валят с ног сквозь холода и зимы,
нам будет невозможно без тебя,
нам будет без тебя невыносимо,
кончается четверг и этот год,
пройдут дожди, метели, снегопады,
на свете всё проходит, всё пройдёт,
но пусть не ты, пусть не с тобой, не надо... Когда-нибудь, во времени другом,
не в этом измерении, а в третьем,
мы снова сядем за одним столом,
легки и беспечальны, словно дети, | и этот человек, как по реке,
вплывёт в наш дом и ни о чём не спросит,
и будет мандарин в его руке,
и яблоко, похожее на осень.
| Мария Махова | Юстина Копаня | | |
[показать]
