|

А я всё гладил снег рукой,
А он всё звёздами отсвечивал…
На свете нет тоски такой,
Которой снег бы не излечивал.

Живёт он в белом шалаше,
Колдует там необычайно,
Ах, этот снег… В его душе
Всегда какая-нибудь тайна.

То станет жёстким, будто лёд,
То всё заткёт суровой пряжей,
А то вдруг крыльями взмахнёт
И - вот он - лёгкий да лебяжий…

Летит… летит… Лови его
Губами. Горстью. Без оглядки.
|