Маргарита
…Вот прощально зарница блеснула,
Отрывая от мирных трудов,
И опять на меня потянуло
Холодком с Патриарших прудов.
На бумаге растекся фломастер,
Мрачно смотрит с листа божество.
Неприкаянный бродит мой Мастер.
Где-то черти же носят его!
В бархат ночи вкатился несмело
Диск Луны в колдовском серебре.
Мне на ухо шепнул Азазелло:
«Ваше место на Лысой горе.
Да не мешкайте, коли решите.
Не пугайтесь, спросите Луну.»
Подождите, Мессир, не спешите,
Я сейчас к Вашей свите примкну.
Меня бесит зеленая плесень,
Монотонность загубленных дней.
Мир людей для меня слишком тесен.
Ах, Мессир, придержите коней!
МАСТЕР
| | | | |