0,5 пива, пол плюшки сверху - и все, понеслась. Славушка, что называется, в какашку. Мой организм изношен до своих критических пределов. Мать грозится разменять хату. Нахуй так жить.
Никак не получается пересечься с нужными людьми. Дерьмовое чувство - что-то случилось. А помочь не можешь.
Да, я, да, тебя, да, все еще - а толку то? - ничего ж не изменится, ни сейчас, ни потом, ни во веке веков - аминь, и, заметим, то не моя была инициатива. Кому-кому, а вам такие разговоры разговаривать... Фу таким быть, в общем. Я с вас ору, товарищ Люцбурх.
"Стремления к совершенству".
Я знаю, откуда ноги растут.
Все мои по вашему поводу терзания - не более, чем плод уязвленной гордости. Единственного, что я могу в себе выносить. Никогда я одним из вас не был. Никогда одним из вас не стану.
Либо же пристрелите меня в день, когда это все таки произойдет.
Исследования новых земель - теперь другие корабли/самолеты, те, другие, привычные - тихо догнивают в чьих-то чужих портах. Мне кажется, что лучше сложиться и не могло. И писать лень. Вообще.
Сам весь из себя этакий грустный спившийся дайк: крашеный-перекрашеный одуван, серьги там дохуя индейские - перья-хуерья. Бабам нравится.
Где-то вот просто стало скучно, а тут нынче противно - грязные серые стены (может, кафель), кругом говно, сперма и блевотина. И никаких тебе перспектив. Только мерзкие ВЫ. И я - лета жду. И 10 дней без приступов как бэ.
Почему-то кажется, что в Украшке будет очень тепло. Не знаю.