Любить?.. Я, наверно, теряю рассудок...
Опять аритмия... Что делаешь ты!?
Плевать мне на слухи, и на пересуды,
и на безнадежность... Надежды чисты!
Люби - я отвечу! Закончилась стужа.
Растаяла льдинка, исчезнув внутри...
Неужто не понял, как сильно ты нужен?
Неужто не понял?.. В глаза посмотри...
Они не солгут...
Людмила Вишнякова
Ей говорили – «жди». Ей говорили – «стынь».
Блядская простота, сделай ему кино.
Пьяно глотай коньяк. Кончи. Сожги мосты
А заодно себя. Заживо. Заодно.
Пепел несокрушим. Дым сигарет зловещ –
Он её так бодрит утренним дежавю.
Крыльями на огонь. Игры не стоят свеч.
«Тонкая нить моя, я тебя оборву
Мой телефонный бред. Наш междустрочный ад.
Пальцами по спине, каплями по лицу.
Нужно тебя забыть. В клочья тебя порвать.
Болью – во все концы.
Всё к одному концу.»
Он говорил ей – «лги». Он говорил ей – «будь».
Видел сквозь сотни лье рифы и жемчуга.
Он сочинил ей жизнь. Он проложил к ней путь
Сотни смертельных «да» бросив к её ногам.
Он несравним ни с кем. Помнить его глаза -
Это как божий дар. Это как божий бич.
Ты же всё знаешь сам. Пару веков назад
Кто-то её терял. Кто-то сумел постичь.
Он начинает день. Ей подают такси.
Город шагает в ночь, тихо играя блюз.
Ты – настоящий псих. Мой настоящий псих.
Как я тебя люблю...
Как я тебя люблю...
© Copyright: Татьяна Ткачева-Демидова, 2010
А день начАлся, дождем умылся, слегка угрюмый, но всё же день. Зевает небо в потертых джинсах - вставать в пять тридцать, конечно, лень. Под ноги лужи свалились сверху, разбились в брызги, умчались прочь.Под шарф простуда забилась ветром, в метро пристала, как липкий скотч.
Асфальт накрылся охапкой листьев, следит за небом, почти шпион, размер гадает чужих ботинок, считает, сколько уронит клён. Бежишь по кругу обычной жизни: квартира-офис-квартира-ночь, волчком кружишься, как эти листья, но чтобы кверху добраться мочь.
Типичный день, по спирали - осень, опять скребётся тоска в груди. Зачем-то тянет уйти с работы, сорваться с места, себя найти. Фломастер серый, зажатый в пальцах, раскрасил душу в седой квадрат. Так хочешь сказку, как сахар к чаю, что на подносе приносит март.
Захнычет плеер одно и то же, так мало песен, чтоб точно в цель. Один мотив - суета прохожих,в холодный дождь оставлять постель. Шуршат газеты плохим известьем, в одной кастрюле - и быль, и ложь. Программа сверху: беги, раз бьется, а сказку завтра свою найдешь.
Твой день начАлся бесцветной кляксой, раскраской детской в одних чертах. Черта - будильник, черта - рубашка, черта - ботинки и твой размах. Срывай лохмотья, рисуй корону, дорогу к звездам, свою любовь. Цветов так много, на всех хватает, зачем за серый хвататься вновь?
Берись за алый, люби, чтоб насмерть, берись за жёлтый - осенний блюз. А если черный, то только в кофе и нужный в картах по цвету туз. Куда стремиться, какой дорогой, в каких ботинках, в который час? Так много в мире цветов для сказок, давай же, принц, отдавай приказ.
© Copyright: Дикон-Ди, 2012
С октябрьской умирающей листвой
"немного умирают" персонажи:
"романоненачавшийся" герой
и девочка с короною бумажной...
А мир, одетый в серое, вздохнёт:
"Опять ты бродишь где-то в зазеркалье
осенних миражей..." Всё тот же кот
улыбки, словно зайчиков, "пускает"...
В октябрьской умирающей листве
бродить-перебродить... И всё - по новой...
И город тот же, улица и век...
И игры "про любовь" по старым нотам
дождей, порой кричащих "ни о чём",
до сказочных снегов из белой ваты...
И чьё-то, слишком близкое, плечо...
И тихое скользнувшее "Куда ты?.." -
в октябрьской умирающей листве...
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Говорите мужчинам нежности.
Не ищите каких-то поводов.
Не боясь поделиться грешностью,
Говорите "люблю" раскованно.
Бормочите признанья разные,
Удивляйте мужчин открытостью.
Ложе чувств усыпайте фразами,
Обрамленными шелковистостью.
Возносите приватным шепотом
Оды яркие их достоинствам,
Их умениям, чувствам, опыту,
И из од собирайте повести…
Вы чаруйте своей неспешностью,
От которой и сердце плавится..
Говорите мужчинам нежности,
Им, как вам, это тоже нравится.
© Copyright: Злата Литвинова, 2012
[630x416]
Эта зима никогда не кончится никогда.
Вырос красавчиком мальчик Кай.
И не одной только Герде хочется с ним у камина
делить февраль.
Русая прядь изогнулась локоном,
манит снежинками серый взгляд…
Милая девочка… Любишь? Толку-то…
Мальчики большего здесь хотят.
Если закроет глаза он — тот час же:
белый ковёр, Её кожи шёлк…
Снежной Царице воздать все почести
только счастливый мальчишка мог.
Сердце так билось с хрустальной льдинкою —
звонко и нежно, легко-легко…
Кто вам сказал, что звездою пылкою крутится Вечности колесо?
Если Любовь — это только крайности:
верить и плакать, хранить, держать…
Кто вам сказал, что она безжалостно
может равняться со словом страсть…
Страсть — это небо в снега упавшее… вьюга,
что гонит, сжигая кровь…
Это ладонь Её, вдруг разжавшая руку твою, не сжимая вновь…
Эта зима никогда не кончится…
Вырос уверенным мальчик Кай —
после той Снежной кого ж захочется…
Девочка Герда — страдай, страдай…
Автор Яна Чернявская - Снежный Рыцарь
Мягкие черные волосы пахнут бедой
Я не волшебник, малышка, я просто вижу
Я не старик, я, наверное, от горя седой
Знаю – не трусишь, позволь, присяду поближе
Я б рассказал тебе сказку с хорошим концом,
Но, если хочешь, он будет грустно-правдивым
Мягкие черные волосы пахнут свинцом
Зелье в бокале сегодня терпко на диво
Я б рассказал о надежде в зеленых очах
Спящей царевны в платье из падшего рая
С вечным проклятьем на нежных и хрупких плечах…
Я б рассказал… но ты спишь, моя дорогая
***
Ты ненароком заполняешь пустоту
Моих нарочно незаконченных историй.
Уйдешь совсем, и я, конечно, обрасту
Чужими масками, колючками и горем.
И ты не то, чем тайно хочется владеть -
Непревзойденное искусство панорамы.
Ласкаю так, что б ненароком не задеть
Твои изысканные глянцевые шрамы.
На саксофон и сансемилью обменял
Кусок души на бестолково - Красной Пресне.
Ведь здесь никто не доиграет за меня
Мои дурацкие виниловые песни.
И дым колечками под белый потолок
Слетает с губ твоих. И на пол тает простынь…
С души и сердца равноценно – жалкий клок…
Все это осень. Ну, а осень – это просто.
© Copyright: Саша Бест, 2008
[600x363]
[600x600]
Ты просто будь … мечтой из моих снов,
Игрой листвы в заброшенном саду,
И в каждом слове всех моих стихов…
И лебедем красивым на пруду…
Обрывками мелодий по утрам…
Возьми всю нежность… прикоснись к губам.
ТЫ ПРОСТО БУДЬ… В вечерних миражах,
В окне напротив…. Мне не показалось…
И промелькни, как миг, в чужих глазах
Так, чтобы сердце «понарошку» сжалось…
И я затихну… И замкнусь в себе…
Я – брошенная в плен «всё о ТЕБЕ».
ТЫ ПРОСТО БУДЬ… В дождинке, в каждой капле,
Весенним ветром рядом пролетай!
Игрой теней побудь в моём спектакле
И памятью души, что дарит май…
Прошедшего, увы, нам не вернуть…
Я с нежностью шепчу: «ТЫ ПРОСТО БУДЬ».
***************************************************
Смотрите и слушайте плэйкаст на этот стих автора Papuas:
http://www.playcast.ru/view/1776424/dc94424d4058ab67ca3c477b6d5f4a3559807b99pl
******************************************************************
Авторский плэйкаст на этот стих:
http://www.playcast.ru/view/1813076/6a84bec0ccafe638365f8ccc2997217afe5528eepl
Всем ЛЮБВИ ВЗАИМНОЙ, ЧИСТОЙ, НЕЖНОЙ.....
© Copyright: Ольга Комарова-Аверина, 2012
Красивый и нежный клип белорусской группы "или-или"
Эта девочка - веришь мне? - не твоя, этот крест не тебе нести. Отпусти её, слышишь? У января ворох песен зажат в горсти, от которых так хочется танцевать, балагурить и пить вино. А судьбу свою вдруг узнать лишь немногим из нас дано.
Эта девочка не твоя, слышишь, милый? Вернись назад. По страницам календаря убегает дорога в ад. Оступись, поверни, сойди - или хочешь попасть в беду? Впрочем если спешишь - иди, забывайся в своем бреду, отпускай на свободу свои мечты, зарывайся поглубже в ил... И до пепла сжигай, уходя, мосты - там никто тебя не любил...
Милый мальчик... Ошибка, программный сбой - эта девочка не твоя. Мы об этом еще помолчим с тобой, когда снова начнешь с нуля, когда будешь настроен счастливо жить, а не с кем-нибудь проживать, жить не принципом "любишь ли? докажи!", а всего себя отдавать, сумасшедшие даже свои "хочу" вслух высказывать, не тая... Вот тогда я прижмусь к твоему плечу.
Эта девочка - не твоя.
© Copyright: Анна Кулик, 2012
[473x400]
Я боюсь потерять это светлое чудо,
что в глазах твоих влажных застыло в молчанье,
я боюсь этой ночи, в которой не буду
прикасаться лицом к твоей розе дыханья.
Я боюсь, что ветвей моих мертвая груда
устилать этот берег таинственный станет;
я носить не хочу за собою повсюду
те плоды, где укроются черви страданья.
Если клад мой заветный взяла ты с собою,
если ты моя боль, что пощады не просит,
если даже совсем ничего я не стою, -
пусть последний мой колос утрата не скосит
и пусть будет поток твой усыпан листвою,
что роняет моя уходящая осень.
Федерико Гарсиа Лорка
Говорят есть места на свете,
Где природа с тобой говорит,
Где становимся мы словно дети,
Разум спит и душа не болит.
Я хочу посетить это место,
Посидеть в абсолютной тиши,
Разобраться в себе. Если честно,
От реальности в сказку уйти...
В этой сказке нет зла, нет насилья,
Нет обмана, не ходит там смерть,
Там не надо кричать от бессилья,
На страданья и муки смотреть.
Я хочу, чтоб у каждого в жизни
Был такой потайной уголок,
Чтоб он смог "причесать" свои мысли,
Чтоб хранил его и берег.
Заходи, посидим… Заварю тебе чая с жасмином…
Или выпьем вина. Я продрогла – осенняя хмарь…
Нет свечей. Пустяки. И огонь не пылает каминный.
Только слабо мигнёт за окошком знакомый фонарь…
Я привыкла почти. Я легко привыкаю к молчанью.
"Пусть весь мир подождёт" до ноябрьских случайных снегов.
Ни к чему рифмовать: "Я опять безнадёжно скучаю"...
Заходи, помолчим… Ты всегда – слишком "прошеный" гость.
Так о чём я?.. Ах, да… Можешь в кресло забраться с ногами,
Согревая бокал и укутавшись в старенький плед.
Будем осень винить. И, дождливые слушая гаммы,
Я поймаю твой взгляд и… опять попаду в тёплый плен…
Заходи, посидим. Только ты. Только я. Только вечер.
Протяни мне ладонь. Я тебе нагадаю весну,
И любовь, и стихи, и камин, и безмолвные свечи…
Да не плачу я, нет… Это дождь не даёт мне уснуть…
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Простыла-озябла-охрипла... Скучаю...
В привычку вошло улыбаться... - так проще...
А, может?.. Ну да, как обычно, играю
с тобою я в ту, что почти что не ропщет...
И, кажется, мысли твои понимаю...
И больше, чем надо, в тебе я нуждаюсь...
И осень с дождями её... принимаю,
И даже со слабостью вместе... мужаюсь...
И верю... Наверно, по-прежнему верю...
Во что?.. Да не важно... Я просто чудачка...
И тыкаюсь снова в закрытые двери...
Попытка... Ещё... И опять неудачно...
И всё-таки, знаешь... Давай, помечтаем?..
Ты - с чашечкой кофе, я - с чашечкой чая...
И важное что-то в глазах прочитаем...
Простыла...
Озябла...
Охрипла...
Ску-ча-ю...
© Copyright: Лара Мишанова, 2011
…Я ласкаю тебя губами, я терзаю тебя словами, Ты опять убегаешь к маме,
точно так же, как раньше. Раньше…Говоришь мне, что я обманщик, а на мне
уже шрам на шраме. Лбом прижавшись к оконной раме я хочу убежать
дворами. Пусть никто меня не отыщет, да, таких дохрена и тыщи, от
провинции до столицы, от Урюпинска до Европы, а таких как ты – единицы,
ты бы запросто вышла в топы самых красочных из журналов - не в Париже,
так хоть в Панаме, нет таких, или есть, но мало, только ты убегаешь к
маме…
…Я тебе ни отец, ни отчим, ни любовник, ни муж – прохожий, на таких же
других похожий, хоть и лучше их, между прочим. И талантливей и нежнее, и
скромнее на общем фоне, только жаль, для тебя важнее те, кто прячутся в
телефоне. Те, кому ты звонишь ночами сумасшедшим своим контральто, за
чугунными их плечами разглядев Таиланд и Мальту.
…Я ныряю в похмелье сплина, ай да водка – смешная штука. Зацвела за
окном калина и засохла в горшочке юкка, кот терзает бока дивана и бурлит
как титан на даче. Мы с тобою – и это странно. Мы не вместе – а как
иначе? У тебя в понедельник тренинг, ты во вторник идёшь на пьянку. Сам с
собою, как шизофреник, я общаюсь и пью клюквянку. На столе суррогат
веселья и гора сигаретных тушек. Это терпко-хмельное зелье не даёт мне
слететь с катушек.
…Ты ворвёшься однажды шквалом, похотливой и сладкой сукой, сбросишь на
пол стихи, журналы и завалишь меня под юккой, выпьешь досуха, выгнув
тело, задрожав в пароксизме страсти, в келье пыльной и запустелой
разрывая меня на части, заплетая в косички нервы и впиваясь в меня
ногтями…Этот раз, он опять как первый. А на мне уже шрам на шраме. А на
сердце сплетенье боли, и стигматы кровят уныло. Я хотел бы сбежать на
волю, но зачем мне она, доколе нам с тобой так прекрасно…Было…
© Copyright: Алексей Порошин, 2008
Отреклись от любви...и живем... я с другим...он с другою,
В жизни все хорошо, для волнения нету причин,
Только с тех самых пор , он незримо стоит за спиною,
Самый лучший мужчина, тот самый из тысяч мужчин.
Отреклись от любви...заменили любовь нелюбовью,
Разделили дорогу на два параллельных пути,
Только каждую ночь ,он встает у меня в изголовье,
Смотрит, так виновато, и шепчет тихонько "Прости".
Отреклись от любви, каждый занят своими делами,
Столько лет пронеслось...и не вспомним сейчас, почему
В выходные , всегда, не его я кормлю пирогами,
Утром,кофе покрепче я тоже варю не ему.
Отреклись от любви...только каждый мечтает о встрече,
О мечтах своих этих, сказать не могу никому.
Закрываю глаза...ночь опустится тихо на плечи,
Я останусь лежать, а душа улетает к нему.
Отреклись от любви?Нет...не правда...вне всяких сомнений,
Если это любовь...не достанешь обратный билет,
У любви никогда не бывает лимита на время,
У любви нет границ...нет и срока за давностью лет.
© Copyright: Ласточкина Надежда, 2011
Боже, какими мы стали засранцами!…
Пишем пронзительно, звонко и культово
Я – черепаха со сломанным панцирем,
Ты – броненосец из старого мультика
Бродим по снегу – нелепые гномики
Под образами стоим образинами.
Всей-то мечты – стать потрепанным томиком,
Все нам – пластмассово, что не резиново.
Верится, сбудется, стерпится, слюбится,
Слепится – съежится, вспенится, сквасится.
Страсти-мордасти сквозь мерзлые улицы
Носятся, бесятся, воют, колбасятся,
Рвутся на части, сверкают шутихами, -
Мы – гениальные, мы – обалденные!
Что мы оставим здесь – сытые, тихие
Собственной совести военнопленные?
Мы – не прозаики, мы – не сатирики,
Строим кораблики, кланяясь публике.
Где-то в твоем «из любовной лирики»
Стынет мое - не вошедшее в рубрики.
Дама без масти и рыцарь без имени,
Прыгая в воздухе, машут рапирами
Только не злись, если что – извини меня.
Я не грублю тебе – я абстрагируюсь.
С ним поётся, живётся, дышится, воздух
искрами заряжён, он растянутости в каждой мышце лечит кремами бывших
жен, он приходит, приносит курицу, банку соуса, калифорнийский брют, с
ним так пишется, так рисуется, так снимается в режиме "mute". Ты
заколачиваешь в него шутки досками, он корректен до белены, по красивому
его лицу полосками пробирается свет луны;
Он орёт на тебя в
третьем месяце вашей нежности без предела, он пугается, он красиво
бесится, он так мило рычит "в чем дело?", ты обнаруживаешь Зою, Леру,
Катю, Дашу и тётю-мотю, он кричит - да ты, мать, сдурела, это девушки по
работе.
Ты кидаешься в его почту, сотовый, скайп, профайл, число
входящих, ты вопишь, я одна из сотых, сотых, тысячных, настоящих, тёплых
тел, что имеют трещину в этой будничной пасторали, -ты так хочешь
скандала, женщина.
В этой пробке ты жаждешь ралли.
Ты
получишь и роль, и сцену, страсти, карцер и свист ножа, ты талантище,
драгоценная, просто Моцарт без падежа . Когда он уползет лечиться где-то в
первых лучах зари, ты зализываешь, как волчица, пустоту у себя внутри.
И
тогда, насосавшсь кровушки, всё простив, обменявшись кольцами, тихо
думаешь "я его солнышко"
И зажмуриваешься от удовольствия.
©Цыца
Мне уже не хватает гордости
всем заскокам устроить проводы…
водка, сука, такая горькая,
если пьёшь и не знаешь повода…
Павел Покровский
Запах лета невинно ластится
Красной ягодкой замороженной.
Как-то слюбится, с кем-то сладится,
Видишь, Боже, уже не гоже нам.
Не свихнулись, и тем утешены…
Ковыляем своей дорогою.
Осторожно, безмолвно, бережно…
Ну а чаще – совсем не трогаем.
Оставаться собой? Попробуем…
Расплатились по полной, кажется.
Понимаем с тобою оба мы,
Узелочек сам не развяжется.
Кофеин, никотин… так, шалости…
А покрепче? – Так нет же повода.
И на донышке только жалости,
И почти завершились проводы.