Не хватает обычной нежности,
Прикасания чуть весомого,
С легким привкусом страстной грешности,
И с намеком игры в покорного.
Не хватает обычных радостей-
Поцелуев, совместных завтраков
И прогулок аж до усталости,
И без слов понимания навыков.
Не хватает тепла на кончиках,
И взаимно-волшебной химии.
У меня - передоз одиночества,
С дефицитом любимого имени...
Не хватает таких обычностей,
О которых словами трудно мне-
Ведь слова догорают спичками,
И становятся слишком скудными.
Не хватает бессоний ласковых,
С предрассветными разговорами.
Передоз разных ролей с масками,
И штампованных "ну, до скорого!"
Не хватает совсем уж малостей-
Просто нежности, будто роскоши.
Позволения женской слабости,
И прощенья себе и прошлому.
© Copyright: Хеленсия Влади, 2011
"Я-то вольная. Всё мне забава,-
Ночью Муза слетит утешать…" А. Ахматова
Вольною невольницей стану у него,
Сладкою бессонницей – только и всего…
Однодневкой-бабочкой, спрятанной в руке
И смешливой ямочкой на его щеке…
Не печалью синею, скомканной впотьмах,
А знакомым именем на его губах…
И не фразой сношенной, стёртою дыр,
И не словом, брошенным в сигаретный дым…
Стану снегом пламенным: тронешь и – ожог…
Грустью неприкаянной - плохо ль, хорошо…
Стрелками, спешащими "только бы успеть"...
Каплями скользящими "пей скорее, пей"...
Вольная невольница… Ветер удержать
Нелегко /как водится/ в зыбких миражах…
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Букет из желтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя.
Я так хочу в холодный этот вечер
Неласковое сердце растопить.
Как жаль, что быстро догорают свечи.
Вы равнодушны? Нет, не может быть...
Не торопите время расставанья…
Не говорите мне прощальных фраз.
Не позабыта музыка свиданья
И Вам не спрятать свет любимых глаз
Все можно только музыкой измерить,
Что выше страсти, горячей огня.
Позвольте Вам сегодня не поверить,
Что Вы совсем не любите меня.
Букет из желтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя.
Ирина Балацкая
Привыкать к "без тебя" не страшно…
Осень-осень, эх ты… Зануда…
Будет в серый ноябрь раскрашен
Посекундно и поминутно…
И "доснится" всё то, что где-то
У бессонницы заплутало,
Рядом с морем… Эх, лето-лето…
Мне начать бы тебя с начала…
Я пошлю тебе ностальгию
На осенних листах прощальных…
Жаль, не лечится анальгином
Ни хандра, ни тоска с печалью…
Вот и "лечимся" мы… стихами…
Нам, наверное, это нужно…
И стихает… почти сти-ха-ет…
Только небо в осколках лужных
Отражается… Каплет-каплет
Дождь-бродяга… Эх, осень-осень…
Кот упрятал свой нос под лапой…
Только сказками "крышу сносит"...
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Давным-давно пора понять причину,
того, что происходит: ты пойми -
Жалеют женщины совсем не о мужчинах.
Все женщины жалеют о любви...
Не жалко мне того, что не сложилось,
Бывают лучше или хуже дни,
пусть вместе быть с тобой не получилось.
Но я жалею только о любви...
Всё унеслось, всё сгладилось, забылось,
погасли разноцветные огни,
А, может, это просто мне приснилось?
Но я жалею только о любви...
Не знаю, что ещё со мной случится,
Но не вернусь.Не надо.Не зови.
И как бы жизнь моя в дальнейшем не сложилась,
Я пожалею только о любви...
Ольга Назаренко
приходите Вы ко мне - или я к Вам
посидим ли, помолчим, поревем ли...
мы искали счастье здесь, тут ли, там ли,
под сентябрьским дождем все промокли.
приходите во вчера или в завтра
у меня календари - не в почете
мы разделим наши планы на равных
я согрею руки Вам
Вы - споете
и запляшет круговерть под ногами
у меня для Ваших слез - две жилетки
может, рифмами чуть-чуть поиграем
это просто витамин. не таблетки.
приходите. я замки поломаю.
аплодирует подъезд сквозняками.
пусть звонок в прихожей жалобно лает
старый чайник запыхтит пузырьками
и неважно, кто к кому – Вы ли, я ли
и неважна огорченная струнность.
ты согрелась. Сигареты – в опале.
Пограничье. Юность вытеснит мудрость
И опять пойдет по новой: и осень,
И коньяк из фляги вместе и вместо…
И ответим мы тогда или спросим
Мне ответ сейчас не дать, если честно...
Аманита Мускариа
Деточка, помни, что ты не одна.
Ты не похожа на тех и на этих.
Это не тех и не этих вина.
Это, чтоб было светлее на свете.
Светом быть в мире совсем не легко.
Спичкой гораздо смешней и спокойней.
Спичек при свете не видит никто.
Вот почему они делают больно.
© Copyright: Алекс Конрад-Боно, 2011
[640x461]
Я терял адреса...забывал имена..
отключал телефон..уходя в неизвестность..
за секунду до той..что без боя взяла..
в плен моё до сих пор..равнодушное сердце..
Она носит парэо..из листьев берёз..
и грибного дождя..серебро на ресницах..
а её высшей пробы..корона из звёзд..
недоступна ни шейху..ни датскому принцу..
Эта девочка-праздник..оранжевый взрыв..
эта девочка..вход.. посторонним опасен..
и ты вдруг понимаешь..что как бы ..не жил..
и что время уже..над тобою не властно..
Ей к лицу сентября.. теракоттовый мёд..
изумрудной росы..вышиванье на пяльцах..
и фламенко костра..что танцуя..не жжёт..
а лишь греет озябшие.. влажные пальцы..
И в её цвета хаки..нездешних глазах..
опрокинулось поле..вчерашнего лета..
эта девочка-осень..полёты во снах..
эта девочка-солнце..другая планета..
Я бы мог написать этот дивный портрет..
под рябиновый звон..акварелью и маслом..
только холст чист и бел..как нетронутый снег..
только рядом с тобою..бледнеют все краски
© Copyright: Лариса Конева, 2012
Не хочу быть растасканной по сети, по сему- прочитай и не смей копировать. Наш забег- девятый из десяти- ты умелый спринтер, тебе лидировать на дистанции «колу и два по сто»,двадцать третий номер по списку снизу, я звоню тебе, чтобы услышать «кто?» и отчаянно резко закончить вызов. Персонажи выстраданы вполне, пулю в лоб тому, кто про это- «вымысел».
Пулю, кстати, выход- тебе и мне. Я бы с радостью, солнышко.
Вот же выпросил!..
Я пока стою на твоем пути, но тебя не стОю, ты убедился. Мой хороший мальчик, расти-расти, чтобы вырос нахрен и позабылся. /потому что не видимый на свету поводок не дает отойти и скрыться, ты расти мое солнце, и я расту, я уже на стадии «день - и вскрыться»/
Мне на них смотреть- закрывать глаза, будто видели что-нибудь дальше МКАДа.
«А вот эта подвесочка- бирюза?»
«А вот это платьице- это «Prada»?
Я же- холод, спокойствие, интернет, продаю ощущения- пьяный маклер, и тебя у меня вобщем тоже нет. Идеальная умница, Гедда Габлер.
Значит, быть растасканной по сети, добровольно, межстрочечно, внутривенно; спрячься так, чтоб мне тебя не найти, я отвыкну, клянусь тебе, постепенно. Значит сальто, раз я уже не ходок,
Накаталась в саночках –жди оплаты.
Я пытаюсь вспомнить,что было до.
И не помню- было ли «до» когда-то.
© Copyright: Лола Льдова, 2012
[600x513]Я давно рисовала тебя
На полях своих школьных тетрадок,
В переплете чудес и загадок,
Мной придуманный образ любя.
Я тебя создавала из нот,
Из самой мне неведомых песен,
Ты, как тайна, мне был интересен,
Как Да Винчи магический код.
С каждым новым штрихом твой портрет
Становился все ярче и четче,
Кто ты? Где ты? Бессонные ночи
Не давали на это ответ.
Я твои находила черты
В каждом новом знакомом, мне встречном,
Но в кружении жизни извечном
Понимала, что это не ты.
Вот и вновь встрепенулась душа,
На страницу гляжу, замирая, -
Может, все же тебя я узнаю
За штрихами карандаша.
© Copyright: Марина Шершнёва
[500x318]Пока она тихо спит на твоём плече,
весь мир может быстро и ярко сходить с ума:
готовить Армагеддон или время "Че",
и сыпать в провалы игрушечные дома.
Родятся мессии, пророки прорвутся из,
восстанут, кто призван, и ангелы вострубят,
и станет не страшно после, где верх, где низ,
и станет не важно вовсе, где рай, где ад.
Весь мир кто-то вышний уложит к себе в карман,
и вытряхнет с неба остатки от звёздных карт,
и канут в минувшее ночь и седой платан,
и пеплом покроется этот бессонный март.
И ты понимаешь, большой и опасный зверь,
что вся твоя сила там будет равна нулю,
и всё, что ты можешь, шепнуть ей: "Малыш, не верь!
Мы снова прорвёмся - плевать нам на абсолют".
И всё, что осталось - упасть с ней на небеса,
пока ещё есть, куда падать и с кем парить,
ну, сколько там ваших - два дня или два часа? -
не важно: вы - вместе, и можете их прожить.
И пусть она тихо спит на твоём плече,
а там, за окном, зарождается злой рассвет,
и кем-то достроен в срок дорогой ковчег -
вы оба спасётесь друг другом.
А смерти - нет.
© Copyright: Уже Другая, 2011
[600x440]Когда-нибудь ты станешь бывшей,
Несвоевременно остывшей
Любовью, посланною свыше,
Сердца двоих соединившей.
Когда-нибудь ты станешь сниться,
В его груди с другой тесниться,
Остаться там, укорениться,
Где собирает память лица.
Когда-нибудь ты станешь прошлым,
И хрипло горлом пересохшим
Орать безумно и истошно,
Что больше жить так невозможно.
© Copyright: Марина Бойкова, 2012
[600x432]Глубоко увязла, прочно…
Ты б, наверно, так не смог…
Соберу в охапку строчки –
Брошу их на твой порог…
Ты блуждай в них, словно в листьях,
Из осеннести аллей…
И читай их будто письма…
И всегда зови своей
Эту осень Октябрину
С гривой рыжею волос…
Глубоко увязну, сгину…
Так уж видно повелось:
Плащик грусти залатаю
Прочно строчками стихов…
Улетели птичьи стаи
За далёко-далеко…
И, в тебе увязнув прочно,
Не смогу спасти себя…
Небо сыплет многоточья
Из холодного дождя…
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
[700x690]Мне пофиг – хорошо-не хорошо, что правильно, а что убьёт до срока, я просто знаю, что тебя нашёл.
Хотя с тобой, конечно же морока…
Твой мир, что до меня в тебе болел синдромом отторжения надежды, оставленный в записке на столе, когда ты погибала где-то между «ещё жива» и «к чёрту этот бред!», сегодня для тебя не актуален. Конечно, позабыть его едва ли ты сможешь через много-много лет, ведь памяти никто не отменял.
И по ночам приходит жуткий кто-то…
Не он ли, этот прошлый, до меня, тебя пугает снами до икоты? Когда, не открывая глаз, кричишь: «Не подходи! Я прыгну вниз!..» – вот страсти!
И я тебя пытаюсь разбудить, целуя шрам на тоненьком запястье.
А ты бежишь, ногами бьёшь постель, и тянешь одеяло к подбородку…
Какая ж сволочь выстрелила в цель и ранила тебя, моя находка?
© Copyright: Ник Туманов, 2012
[500x334]Бог похож на фотовспышку, а быть может, еще ярче... (с)
Я, милый, из тех, кто сдается задолго до старта, кому не хватает терпенья, ума и таланта, чтоб жить в хрупком мире с собой. Разве мы виноваты, что Бог нас разбил на места, совпаденья и даты и сделал меня не твоим оловянным солдатом..?
Я, милый, из тех, кто не хочет узнать горькой правды, твое "не люблю" у меня вызывает припадок, и все мои строчки похожи на длинные мантры, вот только не лечат.
Сестра самурая, дочь Канта, извечный ребенок, я в розовом платье и с бантом, с разбитой коленкой, с саднящей душой, с валерьянкой, с балконом, с "Парламентом", с песнями Фрэнка Синатры... Одна из тех пёзд на унылых страничках контакта. Последний крик моды, который забудут назавтра. И все мои чувства к тебе разделяются на два, ссылаясь на сплин, на отца, моих будущих/бывших...
Оборванный провод. Взведенный курок. Фотовспышка.
© Copyright: Юта Кнабенгоф, 2012
[600x463]Что мне делать, ответь? У часов аритмия - запинаются стрелки, скрипят шестерёнки... Октябрин, две таблетки, от боли - пойми, я не сильная. Голос по-прежнему звонкий, руки - тёплые, только глаза выгорают от пожарищ рябиновых, солнца и ветра. Что же делать, скажи мне? Скитаться по краю подмосковных бордюров? Ботинки и гетры, и на плечи накидка в шотландскую клетку, без зонта в эту морось, чтоб после - ангина. И от боли опять октябрин, две таблетки(всё равно не поможет), и в чае малина, и всё правильно вроде... Всё вроде бы верно - не болит голова и давление в норме, до апреля пройдёт.
И вообще, это нервное...
Я люблю тебя, слышишь?..
В хронической форме.
© Copyright: Ксения Кольт, 2012
*****
Так, выходишь на улицу, молишься молча: "Дай мне, Господи, этого - что непоко'рен.
У меня, знаешь, к этому - целая почта, целый склад неозвученных нежных историй.
Я их всех перемеряла - те же перчатки. /Обескрыленный мною становится скучен/.
Только этот в меня априори впечатан, и, конечно, поэтому так мне и нужен.
У него, знаешь, - крепость, закал алкогольный к моим рифмам, пьянящим всех прочих крылатых.
Только этот остался и сух, и спокоен... Знаешь, в жизни любой наступает расплатой
тот, кто выше тебя, закаленней и жестче. Кем уж если болеешь, - диагноз серьезен.
Как его приручить, посоветуй мне, Отче"
- Октябрин, две таблетки. И выписывать Осень.
© Copyright: Лина Сальникова, 2012
