«О, если бы ты был настоящим,
стала бы тебе подругой…»
гр. Ночные снайперы – «Юго-2»
Пёс пятилапый проснулся в будке,
Мордою в тучи нацелясь чутко,
Тихо завыл. И дохнуло жутким
На коренное одной шестой.
Впрочем, здесь каждый, как ты, мой Юго,
С детства волчком и бабаем пуган.
Мы не умеем жалеть друг друга.
А уж себя и подавно. Стой!
Ну и куда же ты, на ночь глядя?
Звёзды вплетая в шальные пряди,
Ты не боишься ни слов, ни градин –
Странник бедовый, перекати-
-поле. В карманах твоей аляски
Нет ни одной карнавальной маски.
И я не плачу, что ты неласков –
Нам ведь, и вправду, не по пути.
Мне и самой, милый Юго – слышишь? –
Не усидеть под одною крышей
С тем, кто чернилами скуку пишет,
А не следами дорожный блюз.
Только сегодня давай иначе:
Я на плече твоём горе спрячу.
Ты потерпи эту придурь, мальчик –
Снова быть стервой затороплюсь.
Ведь надвигается – ближе, ближе –
Злобно скрутить, раздавить и выжечь
Тех, кто ещё умудрился выжить,
Чтоб стало некому воскресать.
Лучше наутро уйдём красиво,
Чуя, как мелко дрожат осины,
И как отчётливо пахнут псиной
Сырокопчёные небеса.
© Copyright: Майк Зиновкин, 2011
[700x469]
Красивый, странно-грустный, с светлой кожей,
Бездонными глазами в мир глядящий,
Сейчас ты для меня – простой прохожий,
А через время станешь проходящим.
Улыбчивый, лукавый, шаловливый, -
Ты говоришь не думая, - но зная,
Не потому ль твои слова так живо
Я вспомню, даже не запоминая?
Угадываешь мысли. Укрываешь
Словами ясными немые предсказанья:
А вместо поцелуев с губ срываешь
Мой страх невысказанного признанья.
Журчащие так просто, сладко, реки
Твоих речей влюблялись, - не любили.
В какой-то жизни, но не в этом веке
С тобою точно мы знакомы были.
Красивый, странно-грустный, с светлой кожей,
Не будущий, не прошлый, - настоящий,
Зачем ты на меня такой похожий,
Бездонными глазами в мир глядящий?
Знаешь, чего хотелось? Сгинуло и пропало.
Позавчера мне пелось - нынче себя не узнала.
Я устаю от простуды, творчества, декораций...
Самые страшные путы - я устаю улыбаться.
Знаешь, к чему вернулась? Буквы и книжные полки;
Кончилась, изогнулась, но не завыла волком...
Выть не умею - пошло. Звать не умею - страшно.
Мне от эмоций тошно, а без эмоций - блажно.
Знаешь, давай не будем рюмочки-обещанья,
Я доверяю людям, а не Владею Знаньем.
Знаешь... Я в Бога верю. Зло успевает первым,
Но за закрытой дверью я усмиряю нервы,
Знаешь... Когда-то мама - мы с ней всегда подруги -
Мне говорила прямо тайну душевной муки:
"Просто живи как птица. Не избивай словами,
Не разрывай страницы, не сквернословь делами".
Знаешь, что получилось? Я сочиняю драмы.
Драмы с чего-то сбылись и завладели нами.
Мама, я не хотела места словоубийцы.
Душу похлеще тела мне прокололи спицы -
Вроде бы, так, романов, даже не приключений.
Милая, лучшая мама... Где же теперь спасенье?
Я провалилось в холод света бессонного утра.
Вдруг, понимая голод слов, не по вкусу кому-то,
... Я их прощаю - лишних муз и оглохших принцев.
И, засыпая, слышу голос: "Живи, как птица..."
© Copyright: Мария Маленко, 2010
а может, это сон-это сон-это сон, ну так где же ты, Господи?
а может это сон-это сон-это сон, разбуди же меня, разбуди!
(с)
читаю книги, там пишут - просто, читаю книги, твердят - остынь. я бесконечно живучий остров среди умерших твоих пустынь. читаю книги, они льют воду, и с неба в книги бежит вода, и всё, что знали мы о свободе - не стоит партии в города. мой город сильный, он не прощает, но не прощается - бьёт под дых, твой город поит отнюдь не чаем, ты бесконечно живучий псих в его палатах - похожи песен полукуплеты, что мы поем. мой город верен, простужен, тесен, как нескончаемый водоём. и с добрым утром, и будут силы, и снова в книгах искать пароль. Всесильно взрослый, насильно милый, я называюсь самоконтроль. и пляшут буквы, и просят строчки захлопнуть книгу и выйти вон. безумство тем, кто поставил прочерк на месте лучшего из Имён.
© Copyright: Мария Маленко, 2011
Пусть улетают с пометкой "дождусь"
все телеграммы в нон-стопе ночном...
Пусть Вы считаете: всё это - дурь,
пусть даже их не читаете, но
этим каракулям право на жизнь
дал кто-то свыше... И тысячи строк,
словно фантомы души, миражи,
верят в свою судьбоносную роль...
Я Вас сейчас беззаботно коснусь...
Нет, не игра... Хорошо, что Вы есть...
Может,решите, что всё это - муть...
Может, поймёте, что я - где-то здесь...
Выверен компас - печалестрока
к Вам пролагает сквозь тернии путь...
Я ворожу ими только слегка...
Пусть же они не кончаются... Пусть...
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Что такое жестокость:когда умирает душа,
Или просто душа не успела на свет появиться?
Что такое жестокость? Когда еще нет малыша,
А бумага с отказом уже облетела больницу...
Что такое жестокость? - когда, будто поезд круша,
Наступая на сердце, на пальцы, на горло, на лица,
На друзей выливая бездумных помоев ушат,
Пролагается путь - да простят мне - в начальство,
В столицы...
Что такое жестокость? - не чувствовать боли чужой,
Свой могильный уют бережа и храня, как зеницу,
А столкнувшись бок о бок с измученной чьей-то душой,
Нос брезгливо зажать и поспешно в себя удалиться...
Где родится жестокость? Когда умирает душа?
Что случится с Землей - не слетит ли с накатанной трассы,
Если как-нибудь в среду, нам память и сердце глуша,
Дефицит милосердья достигнет критической массы?..
Марина Хлебникова
Разреши себе нас... и спиши на безумство...
Я устала искать нужный ключ от дверей!
Еле дышит строка и почти что без пульса...
Ты ведь тоже один, ты ведь тоже ничей.
Я, ты знаешь, боюсь вечеров слишком звёздных,
Я боюсь выходных и печальных вестей,
Мне довольно сражений по правилам взрослых...
Приезжай, если сможешь, на несколько дней.
Разреши себе нас... Разве это так сложно?
А что будет – оставим, судьбу ль обмануть?
Мне уже слишком долго отчаянно тошно...
Мне так нужно сейчас просто рядом уснуть...
© Copyright: Анна Бондарева, 2008
[500x500]
Миражи кофейные
московских окон…
Утро..
Остров Сан-Микеле...
плеск волны...
На запястье - аромат любви,
Силуэт Коко Шанель в тумане тает,
Музыка Стравинского…
Бродского стихи,
В терпкости глотков,
Забвенья сладость...
На гондоле черной в зеркала воды,
Одиночеством войду...
И там останусь,
Растворюсь, в одиннадцати метрах тишины...
Капелькой несбывшейся мечты,
Эликсир древесный
Упадёт...
В омуте фарфоровом растает
Нежный след последнего глотка...
На крыле промокшего весла,
Поцелуй арабики рисует
Музыка сияющего дня...
Плейкаст:http://www.playcast.ru/view/1833472/6c0587460a9a8388c7bb6fb70b473d74338b0a26pl
© Copyright: Елена Черепанова 2, 2012
Эмма Шапплин (Emma Shapplin) (настоящее имя Кристель Жолитон) - молодая, талантливая звезда, жемчужина мировой современной музыки. Эмма Шапплин поклонница оригинальности во всем: арии из классических опер, новые произведения, стилизованные под итальянские оперы на староитальянском языке – языке Данте и Петрарки, в соединении с современными ритмами дают интересный эффект. В композициях и в удивительном, мерцающем как драгоценный камень, голосе певицы есть что-то волшебное.
[700x466]
Таких сжигали на костре...
Но я, как видите, живая...
И в полнолунье на метле
По-прежнему легко летаю...
Таких всегда все гнали прочь...
Но снова открывали двери...
Я переменчива, как ночь...
Мне правильно никто не верит...
В мои глаза ты не смотри
Они лишают сна, покоя...
Но если заглянул - гори,
Влекомый страстью неземною...
Мои оковы - чистый шелк...
Но разорвать никто не в силах...
Ты слишком близко подошел...
Как зря ты это сделал, милый...
Но как-то все пошло не так.
И ты не поддаешься чарам...
Ты, милый, часом, не ведьмак?
Горишь в груди моей пожаром...
Нам вечно быть с тобой в борьбе.
Сжигаю - ты морозишь вьюгой.
Я льдом - ты снова весь в огне.
Нам вечно покорять друг друга...
Таких сжигали на костре...
Но я осталась невредимой...
И лишь в любви своей к тебе
Бываю часто уязвимой...
© Copyright: Татьяна Геката, 2008
А сыграй для меня
Тихий блюз догорающих листьев?
Небо стало синее,
Пронзительней крики грачей.
В этой осени яркой,
Когда ты особенно близко,
Очень тянет на лирику
С привкусом лунных ночей...
Стали чувства острее,
Так осенью часто бывает.
Ощутимей тепло
Твоих сильных уверенных рук...
И твой запах волнующий
Снова меня опьяняет...
Заглушая предчувствие
Близости новых разлук...
Осень рыжей плутовкой
Крадется за нами по крышам,
Шаловливо листвой засыпая,
И в танце кружа;
И, мне кажется, я этот блюз
Все отчетливей слышу,
И мелодии вторит осенней
Листвы госпожа...
А сыграй для меня
Тихий блюз догорающих листьев?
Солнце светит все мягче
Сквозь рыжую сетку ветвей
Этой осенью яркой,
Когда ты особенно близко,
Мне так важно согретой быть
Нежностью дивной твоей...
Позови меня в гости...
И я непременно приду.
Вся пропахшая осенью,
Вся в невесомом тумане...
Позови! Обещаю,
Дождей с собой не приведу.
И о грустном совсем, ни секунды
И думать не стану...
Позови меня в гости?
Тебе ведь не нужен предлог...
Тебе, впрочем, и повода веского
Даже не нужно...
Позови. Я приду,
И, несмело шагну за порог,
И с улыбкой скажу,
Что, как летом, скакала по лужам...
Позови меня в гости. Ведь осень -
Не время грустить.
Осень-время любви. Обещаю -
Любви будет много...
Я теплом своим дом твой холодный
Смогу растопить...
Вместе с холодом выгоню прочь
Все печали-тревоги...
Позови меня в гости,
Ведь ты, я же знаю, не спишь...
Мы зажжем сто свечей,
И на пол бросим рыжие листья...
С нами будет луна, ночь шальная,
И дивная тишь...
Если словом не можешь, прошу,
Позови меня Мыслью...
© Copyright: Татьяна Геката, 2008
[300x450]
Не смотри на меня так пристально,
Я по осени слишком влюбчива,
Неоправданно восприимчива,
К прописным равнодушна истинам.
Я по осени слишком смелая,
Безрассудна, на грани безумия,
И подвержена в полнолуние
Переменчивости настроения...
Я по осени так мечтательна,
Листопадами охмурённая,
С полувзгляда почти влюблённая,
К обещаньям необязательна...
Я по осени слишком ветренна,
В непогоду ещё и порывиста.
И хмельна, как вино игристое,
И до одури самоуверенна!
Не смотри на меня заманчиво,
Полуспрятав взгляд под ресницы,
Велика опасность влюбиться...
А по осени я обманчива.
© Copyright: Наталья Бронская, 2009
[700x532]Есть у русской осени, как у русской женщины
Три чудесных возраста, данные судьбой.
Как любая женщина, осень переменчива,
То сулит нам радости, то грозит бедой.
К нам приходит девочкой озорной, беспечною,
Детской бесшабашностью всех вокруг дразня.
И танцует весело танцы бесконечные,
А в глазах, как в зеркале, отблески огня.
В октябре невестою, девушкою ласковой,
Поглядит задумчиво, словно в забытьи.
В царство Берендеево позовёт за сказками,
И забудешь с нею ты горести свои.
Осень на прощание станет зрелой женщиной,
Милою, усталою женщиной простой,
С ветерком кокетливой, с солнышком застенчивой.
С дождиками плачущей вдовьею слезой.
Как у русской осени, есть у русской женщины
Три чудесных возраста, данные судьбой.
Как и осень женщина часто переменчива,
Но всегда загадочна, и всегда с тобой.
© Copyright: Марина Бралгина, 2009
[583x587]Я не грущу, просто с осенью мысли вальсируют…,
А за окном - акварели ненастного дня…
Может, пораньше тебя я тихонько спросила бы:
«Солнце мое, как живется тебе без меня?»
Я не грущу… Просто что-то на сердце завьюжило…
Справлюсь, поверь, ведь бывало такое не раз.
Строчка за строчкой плетется изящное кружево.
Рифма за рифмой… И вновь недосказанность фраз…
Я не грущу..., просто... грусти осталось на донышке.
Осень уходит, листвой заплатив за грехи…
Снова парю, будто легкое белое перышко,
Ночь напролет до рассвета слагая стихи…
© Copyright: Татьяна Ломтева, 2009
[600x419]У любви меняется лицо,
Речь, походка, голос, даже имя –
Могут и глаза в конце концов
Стать неузнаваемо другими...
Что же остается?
Только то –
Где-то там, на уровне молекул –
То неразличаемое, что
Тянет человека к человеку.
Через пепел взорванных мостов,
Сквозь пустыни, выжженные словом,
И руины вечных городов –
Непреодолимо, бестолково,
Против воли – сотни мудрецов
Ни понять не в силах, ни ответить...
У любви по-прежнему лицо
Самое прекрасное на свете....
Анна Полетаева