Ничего невозможного.
Улица. Дом. Маршрут. Ты его вспоминаешь с годами чаще. За грехи покаянием не берут. Их вплетают болезненно и горчаще, расстояние пробуя на излом, прикасаясь внезапным ознобом к телу. Ты не знаешь, насколько тебе везло, непрощенной покинув его пределы...
Как безжалостно щурилась пустота, на безлюдных аллеях смакуя осень. Предвкушая, как тот, кто в тебе устал, пошатнувшись, пощады себе попросит. Как сгустившийся мрак искажал черты, те, которые память твоя списала. И в словах неприемлемость запятых так колюче и холодно прикасалась к бесприютной душе, что ни фраза - шрам, протянувшийся пустошью Хиросимы.
Ты узнаешь как холодно по утрам...
Он узнает как это невыносимо...
© Copyright: Галина Стрелкова, 2013
Позови меня в гости, пожалуйста.
Удивлюсь, но приду обязательно.
На мороз невозможный нажалуюсь,
Покусавший мне щеки старательно.
Дай мне самые теплые тапочки,
Сделай чай, или кофе с корицею.
В животе будут робкие бабочки
Щекотать до огня под ресницами.
Попроси не исчезнуть нечаянно.
Я останусь, но только до августа -
Оставаться надолго неправильно...
Позови меня в гости, пожалуйста.
Елена Ярмолович
***
Пригласи меня в гости, пожалуйста,
Без каких-либо веских причин.
На отсутствие ласки пожалуйся
Невнимательных, грубых мужчин.
Пусть ласкает стихов моих чтение
Непокорную женскую стать.
Сколько ж горя тебе и терпения
Довелось на себе испытать?
Больно видеть твое одиночество,
Запоздалую зрелость любви...
Пусть тебе меня видеть не хочется -
Позови за собой, позови.
Независимость женская строгая
В одиночестве - блажь, не почет.
Можешь всюду прослыть недотрогою -
Все равно тебя к ласке влечет.
Я хочу, чтоб ты в радость поверила,
Поборола ко мне неприязнь,
Свою жизнь не потерями мерила
И отдаться смогла не стыдясь.
Пригласи меня в гости, пожалуйста,
Буду предан, галантен и мил...
Не для подлости злой, не из жалости
За тобой меня вечер сманил.
Павел Черноусов
http://www.playcast.ru/view/2018800/6a58c4946b82df0e561a87233976519b5d724c8cpl
Ты ведь прекрасно знаешь, что там внутри.
Просто закрой глаза... А теперь смотри.
Сколько чудес невиданных впереди,
спрятано у тебя глубоко в груди.
Ты ведь прекрасно знаешь куда идти,
ну так зачем сбиваешься вновь с пути?
Помни, что отступления всуе нет.
Время проходит - твой исчезает след...
Ты же ниспослан на Землю не просто так.
Пусть отражение в зеркале - злейший враг.
Ты ведь отлично знаешь, когда упасть,
чтоб превозмочь неистовство и напасть.
...
Видишь, погасло Солнце - теперь гори!
Просто закрой глаза. И потом смотри.
© Copyright: Рыжая Надежда, 2013
Сегодня снег мой пахнет лишь корицей,
И сквозняком по пене капуччино,
Он пахнет вечером, желанием влюбиться,
Губами пахнет одного мужчины,
Того «однажды», что всегда мне снится…
Мне пахнет ветер теплыми руками,
Что зря среди снежинок так ищу я,
И, взглядом меж сугробами кочуя,
Пишу я кратко, будто в телеграмме:
«люблю скучаю помню жду врачую».
Мне пахнет ночь на ветках простынями,
Хрустящими, замерзшими (то ль флаги,
То ли листы огромные бумаги),
И ты на них - губительное пламя,
И я в твоих руках - капризный ангел.
Мне пахнет мир щемящим криком мести,
И montpensier, рассыпанных на коврик,
Мир, как ревнивый брошенный любовник,
Срывает перед плахой с шеи крестик,
И обещает навсегда запомнить.
И пахнут все дороги терпким морем,
И мир души разложен в яркий атлас,
Но я к зиме упрямо возвращаюсь,
Чтобы вдыхать детали всех историй
О том одном, с кем сердце обвенчалось.
Переключая фонари на ближний
Чуть тусклый свет, но прямо под ногами,
Я зачеркну все строчки в телеграмме,
Когда мой первый снег запахнет вишней,
Я с губ твой снег попробую губами.
© Copyright: Ирбис Руа, 2010
У каждого свой дом, свои ключи,
и жизнь своя, где все давно расчерчено,
где ты не задыхаешься в ночи,
что засыпаешь с нелюбимой женщиной...
Где я почти привыкла, что скрывать,
твердить ему «люблю»... и пить по праздникам,
за то, что невозможно время вспять
перевернуть /как говорили классики/...
За то, что ты умеешь отпустить –
грехи, мечты, любовь и много прочего...
За то, что до сих пор хочу забыть,
как примеряла сыну твое отчество...
За то... за всё... за всё меня прости...
а я уже давно простила... прОжила...
Надеюсь, что на жизненном пути
ты смог найти совсем со мной не схожую...
Об остальном, прошу тебя, молчи!
Мне хватит знать, что счастлив, жив и радостен...
У каждого свой дом, свои ключи,
и жизнь своя, где место есть для праздника...
© Copyright: Бондарь Ольга Викторовна, 2012
Сдается комнатка в душе
совсем за дешево.
Вид из окна на желтый лес
и храм заброшенный,
На занесенные листвой
пустые хлопоты.
Любую плату за постой
приму безропотно.
Сдается комнатка в душе
в пустынной местности -
спасение от суеты
и неизвестности.
Сдается за печальный взгляд
И обещание,
за дел и мыслей тяжкий груз,
за непрощание.
За невозможность обмануть,
за проседь снежную,
за взмах крыла шальных надежд,
за зов безбрежности...
Приют покоя и тепла
за грошик ломаный
сдаю в наем чужой мечте
и сну бездомному.
-----
Белеет листик на столбе -
свидетель промаха:
«В последний раз перед пургой
сдается комнатка...»
© Copyright: Наталья Садовская, 2007
«Мы с ней никогда не купим себе щенка.
Не будем по парку, состарившись, мы бродить.
Но я замираю, коснётся когда щека
Её до моей груди.
Она часто шутит: ты – муж, а я, мол, жена.
Надену фату, ну а ты разыщи букет…
И прячет в блокноте заветные письмена
И фантики от конфет.
Берет меня крепко за руку просто так.
Когда переходим на красный или спешим.
А в комнате вечный «лирический кавардак»
И музыка для души.
Она улыбается детям и старикам.
Еще когда ловит тайком мой тревожный взгляд.
А перед уходом целует меня слегка.
Куда-нибудь.
Наугад.
Она то и дело ерошит мой бедный чуб.
И вывести может за крайне рекордный срок.
Я мог бы, конечно, с ней быть и упрям и груб.
Но, чёрт побери, не смог…
А по выходным мы мечтаем наперебой.
На что облака похожи?
Куда плывут?
Зачем возвращаются птицы сюда весной?
И люди зачем живут?...
Из всех этих грёз я терпеть не могу одну:
Что вот где-то есть тот самый (её герой)…»
Он взял сигарету и подошёл к окну.
«За что она так со мной?»
© Алина Краснослободцева
Осыпались листья над Вашей могилой,
И пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый:
Вы всё-таки мой.
Смеетесь! - В блаженной крылатке дорожной!
Луна высока.
Мой - так несомненно и так непреложно,
Как эта рука.
Опять с узелком подойду утром рано
К больничным дверям.
Вы просто уехали в жаркие страны,
К великим морям.
Я Вас целовала! Я Вам колдовала!
Смеюсь над загробною тьмой!
Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала -
Домой!
Пусть листья осыпались, смыты и стерты
На траурных лентах слова.
И, если для целого мира Вы мертвы,
Я тоже мертва.
Я вижу, я чувствую, - чую Вас всюду,
- Что ленты от Ваших венков! -
Я Вас не забыла и Вас не забуду
Во веки веков!
Таких обещаний я знаю бесцельность,
Я знаю тщету.
- Письмо в бесконечность. - Письмо в беспредельность. -
Письмо в пустоту.
Марина Цветаева
Нет, давай мы о нем не будем, -
Он мне, знаешь ли, радость дарит,
Эта тема не серых будней,
Не в кафе о ней на бульваре.
Я о нем лишь красивым почерком,
Даже, если он в горле комом...
Но у нас в отношеньях прочерки -
Слишком много крутых изломов.
Я - губами за мочку уха,
Он - руками скользит по платью,
До потери пульса и слуха,
До отсутствия четкого "хватит".
Я - лапшу с ушей килограммами,
Я - любитель мучных изделий!
Говорила мне сразу мама,
Почему я ей не поверила?
Нет, давай мы о нем не будем,
Он мне, знаешь ли, мрачно-сладок,
Как картина, что есть у Врубеля -
"Домик пряничный", - без помарок.
© Copyright: Ангелина Головина, 2013
" С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них,—
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
Когда уходите на миг!"
А. Кочетков "Баллада о прокуренном вагоне"
* * *
Не любила всегда расставанья,—
Сколько боли и грусти от них!
Хоть они нам сулят обещанье —
Встреч желанных потом на двоих.
И слезой проливается сердце,
И душа от печали болит,
И ничем ей уже не согреться:
Ведь она эту рану хранит.
И, надеясь на скорую встречу,
Мы считаем день каждый тогда,
Ожидая тот сказочный вечер,
Что нам счастье пошлёт навсегда.
Расставание горько и больно,
А "разлука уносит Любовь",*
И так хочется сердцу невольно
Не испытывать горечь и боль.
Нет, не надо разлук — лучше встречи,
Лучше радость влюблённых сердец,
Чтоб Любовь трепетала, как свечка,
Что зажёг в нас бессмертный Творец!
© Copyright: Элла Гоник, 2012
Из сердца занозу вынула,
Из чувств паутину сплела,
Тебя – теорему вывела,
Но все же в душе солгала.
Пропустим с тобой по рюмочке,
Я знаю, ты мой двойник,
И фото чужое на тумбочке,
Откуда твой образ возник?
Иною прикинусь, ведьмою,
Мне можно, я ей рождена,
Останусь самой собой, вредною,
В тебя всем, что есть влюблена.
Чужие читая повести,
Тебе я с тобой изменю,
Не надо, это все почести,
Сама за себя все решу!
Пустынная улица холодно
И снегом покрылась земля,
Ты снова выглядишь чопорно,
И снова кричишь на меня,
Не модно ругаться за глупости,
А модно курить и рыдать..
Хоть в жизни так много тупости,
Тебя стоит в плен все же взять.
Я выколю имя наколкою
На сердце, чтоб не забыть,
Занозу –конечно иголкою
И дальше по старой, любить!
© Copyright: Елизавета Шубная, 2009
она снежная - не милая,
не нежная.
она дышит несерьезно.
и не веруя.
в мыслях - дым от сигарет.
вместо ясности.
в рифмах - звонкость вольная.
от беспечности.
горький яд она хранит.
в сладости.
от нее ему привет.
в гордости.
ночью никогда не спит.
странная.
строгая, наверное красивая.
вечная.
не хватает вдохов.
задыхается.
она пишет, что счастливая.
притворяется.
Пол-Лимона
«Алло, это я…» И уносит за рамки приличий
В мир самых бессовестных, самых волшебных желаний.
Я в голосе этом найду сотни тысяч отличий,
А значит сто тысяч за каждый мой грех оправданий…
«Алло, это я…» - просочилось, должно быть, сквозь поры.
До самого сердца пронзает вибрацией похоть.
А дальше последуют, так, ни о чем разговоры
И липкие паузы… Как нам мучительно плохо
Сейчас друг без друга! Но мы не признаемся в этом.
Здесь речь о любви никогда не идет! Но однажды
Ты просто приедешь, томимый оранжевым летом,
Ты просто вернешься, примчишься, измученный жаждой!
Я буду встречать в толчее суетливой перрона.
Ты сразу узнаешь меня по истерзанным крыльям!
И тут же, прижав к раскаленному борту вагона,
Смешаешь животную нежность с дорожною пылью
В одном поцелуе. Стучит и пульсирует Вечность…
А дальше – часы ослепительной, истовой страсти…
Слияние тел и желаний… Дрожащие плечи…
Сто тысяч касаний… И полное звонкое Счастье!
Ты долго еще не отпустишь, в объятьях качая,
Вжимаясь всем телом. А я, непременно, заплачу!..
А после всего я, конечно, налью тебе чая.
Я знаю, любимый, я помню, ты пьешь негорячий!
Оксана Стомина
Сердце простое
Обычного кроя:
Ткани и клапаны,
Вены, аорта…
Кровью омыто,
Ни дня без простоя.
Сердце живое
Обычного сорта.
В мышце сердечной
Две унции страха,
В левом предсердии –
Боль сожаленья.
В дикой погоне
Безумного Стаха
Мечется вепрем
До изнеможенья.
Сердце Героя
Другое немного:
В нём пробегают
Со скоростью света
Тысячи байт
Болевого порога,
И пролетают
Ручные кометы.
Вены –
Из звёздного сотканы ветра,
Клапаны –
Это машины стальные,
Встроены с точностью
До миллиметра.
Только вот чувства
Немного шальные.
© Мария Метакса
Я глаза завяжу красной шёлковой лентой:
Ты зависнешь со мной где-то между мирами.
Проведём самый странный из экспериментов,
Чтоб не видеть потом, что он сделает с нами...
Я глаза завяжу скользкой шёлковой лентой,
Чтобы ты не увидел погасшие звёзды;
Как уходит мечта, превращаясь в легенду;
И о ней неизбежные тайные слёзы…
Я глаза завяжу узкой шёлковой лентой,
Поцелую до лёгкого жаркого транса.
Не почувствуешь горечи, боли акцента
В торопливых движениях страстного вальса…
Я глаза завяжу длинной шёлковой лентой,
Чтобы ты не увидел унылые строчки,
Что обложены чувства долгами и рентой,
И доходят они до кипения точки...
Я глаза завяжу красной шёлковой лентой
И отдам всё, что есть - ты прости, что так мало…
Проведём самый странный из экспериментов,
Чтоб потом мы не видели, что с нами стало.
© Copyright: Маргарита Жемчужина, 2009
холодный день,
рояль,
какой-то смех.
Ямайский ром,
снег белых клавиш …
Витая лестница извилиной наверх –
Зима,
…Да всё ты по-ни-ма-ешь.
Скрип половиц, мансарда, сигарета
Кровать,
и шторы в стиле макраме
Вид из окна – плохая репродукция Моне
С тобой – не я,
когда-то,
где-то…
одеждой на полу
греховная резьба…
И этот вид – Моне?
или Сезанна.
Насмешка молодости. Рок, судьба
С киванием китайского болвана.
© Майра Грисс
Расскажи мне, любовь, про безумие прожитых судеб,
Про грибные дожди, и когда-то потерянный Рай.
Помоги отыскать ту звезду, что пророчицей будет
И по лунной дороге проводит в загадочный край...
Расскажи мне, любовь, про несбыточность наших желаний,
Про забвение душ и оправданность скомканных фраз.
На заплаканном небе отмерь всю длину расстояний,
Что на сердце легли, отдаляя любимых от нас...
Расскажи мне, любовь, как прожить на подмостках у веры,
Отыграв свою роль на кричащей от боли струне.
Как мечту отпустить, насладившись тоскою без меры
О хмельных поцелуях, подаренных вовсе не мне...
Расскажи мне, любовь, как найти одинокую пристань
Бесприютной душе, потерявшей однажды покой.
Переплыть океан, что деталями судеб исписан
Между млечным путём и уныния вечной рекой...
Расскажи мне, любовь, про Того, кто болеет в разлуке,
Про безумную нежность в глазах и волос серебро...
С покаяньем позволь мне упасть в его сильные руки,
На пергаменте снов оставляя заплаткой добро...
Расскажи мне, любовь...Хоть, в рассказы давно я не верю,
И не мне по утрам вдохновенно поёт соловей...
Помоги отыскать дорогую для сердца потерю,
Поцелуем любви прикоснись ты к печали моей...
Расскажи мне, любовь...
© Оленька Лазарева
*************************************************
Расскажи мне, любовь, где живёшь ты, в каких городах,
Где заветный порог, за которым мне искренне рады,
На каких самолётах лететь, мчать в каких поездах,
Через все расстоянья, пространства, крутые преграды
Расскажи мне, любовь, как мне главную песню сложить,
На каком клавикорде сыграть, и каких струн коснуться,
Во что верить, надеяться, как мне бороться и жить,
И с какой мыслью лечь, чтобы утром счастливым проснуться.
Расскажи мне, любовь, про скупую мужскую слезу,
Про скрипящие нервы, про боль и бессонные ночи,
О шагах за черту, сквозь туман и рассвета росу,
И о душах безгрешных, тобою разорванных в клочья.
Расскажи мне, любовь, о печали, рождённой тобой,
О разбитых сердцах и поломанных судьбах до срока,
О солдатах-мальчишках, принявших последний свой бой,
Чтобы здесь ты жила, и погибших… без слёз и упрёка.
Расскажи мне, любовь, хоть немного, хоть в четверть словца,
Как понять, кто мне друг, а кто просто случайный попутчик,
Чем мне искренность мерить, и как распознать подлеца,
Где надежду найти, и как выбрать единственный ключик.
Расскажи мне, любовь, дай мне выразить всю красоту,
Чувств щемящую нежность и сердца душевную битву,
Дай заполнить глубины тоски и прогнать пустоту,
Повторяя любимое имя в бреду, как молитву ….
Расскажи мне, любовь …
© Copyright: Яков Баст, 2012
Заплети мне косы алым цветом,
Слышишь эти крики журавлей.
Шелковым прошили душу следом.
Больше, ни о чем не сожалей.
Соловей устал от трелей звонких,
Стали ночи мягче и нежней,
И в серебряных рассветах тонких,
Будит нас жалейка из полей.
Синева сияет, выцветая
Жаром солнца, манит губы в тень.
Заплети мне косы - сердце тает,
И по шали пенится сирень.
Белым платьем хвалятся ромашки,
Изумрудным бархатом листва.
Напишу стихи я на бумажке.
Пусть все остальное трын-трава.
Александра Ястребкова
Стало пластмассовым небо над головой,
стала волшебная палочка – вдруг – железкой.
Вы извините, но я ухожу домой.
Нет, не обидел. Мне просто неинтересно.
Просто теперь я не знаю, зачем я здесь,
в этом дурацком платье, в косынке детской.
Как умудрились вообще мы сюда залезть?!
Не понимаю. Мне больше неинтересно.
Всем хорошо, вон, смотри, отовсюду – смех;
мне не смешно и не весело, хоть ты тресни.
Мальчик мой, нет, ты по-прежнему лучше всех, –
я виновата. Мне больше неинтересно.
Мне говорят – дура! дура! смотри: сдалась!
Мне говорят – мы так славно играли вместе.
Мне говорят – вы команда, куда без вас?
Мне очень стыдно. Мне больше неинтересно.
Много других детей у нас во дворе,
много песочниц, качелей, высоких лестниц.
Просто есть правило в каждой моей игре –
встать и уйти,
если больше неинтересно.
© Ракель Напрочь
