ну-ка, рыжая, давай по крышам!
снег сметать и будить котов,
хватит там рассуждать о «высшем»
кинь на солнце взглядом лассо,
свет держи! попляши, хоть помявкай,
хоть подмигивай на лету,
порычи, как щенок на тряпку,
с ветром в прятки затей игру.
ты волшебница, знай, ты – богиня,
кудри золотом по плечам,
десять дней поют твоё имя,
ты всё медлишь, телом дрожа.
ну, кА, рыжая, смело по крышам,
флейты, скрипки, вздохи, стихи…
дай зиме беговые лыжи
и гони её прочь, гони.
© Copyright: Заря Ар, 2013
Счастливые женщины молятся редко,
Не пишут стихов и не курят ночами.
Счастливые женщины – не сердцеедки.
–Зачем?! – удивлённо поводят плечами
И шагом весенним торопятся дальше,
Вливаясь в толпу равнодушных прохожих.
Счастливые могут без лжи и без фальши
Быть ярче красивых, милей и моложе.
Счастливые женщины любят метели.
Не плачут от песен и жалобных фильмов,
"В растрёпанных чувствах" валяясь в постели.
Они не завидуют гордым и сильным
\и всяким другим не завидуют, впрочем\.
Совсем не влюбляются в мачо и психов.
В их жизни есть точки и нет многоточий.
...и мифы, что это из области мифов...
© Copyright: Мари-Ша, 2012
"Как много было, как много стало,
Как много будет любви у нас".
Р. Казакова
Как много будет мгновений вечных…
Огонь камина… с жасмином чай…
Играют блики… Дарю беспечность…
Ловлю губами твоё "ску-чай"...
Скрещенье судеб… "Ты помнишь?.." - "Помню…"
Уткнусь в колени… Свернусь клубком…
Замру от ласки твоей ладони…
Всё остальное – потом… по-том...
Под звуки блюза ночного ветра –
Из сердца в сердце – слова... - без слов...
И всё понятно… И вздох – ответом...
А время – лучший из докторов...
Постигнем веру… Постигнем радость…
Закрасим в белый печали цвет…
И тает горечь… Вдыхаем благость…
Рождаем главный души сонет...
И предсказанья сбываться будут…
Огонь камина... С жасмином чай...
"Люблю" мне шепчут сухие губы…
Мои беззвучно – в ответ: "ску-чай"...
...........................................
Как много будет мгновений вечных…
Лара Мишанова
Если хочешь, всерьёз иль играя,
с тайной целью какой или без,
по ступеням, ведущим из рая,
я могла бы спуститься к тебе.
Повинуясь связавшей нас нити,
я пришла бы вот так, налегке...
Пусть бы плавали где-то в зените
в синеватых небес молоке
облака, как молочные пенки.
И, воистину, милый, вои...
я б сшагнула с последней ступеньки
прямо в тёплые руки твои.
© Copyright: Светлана Платицина, 2013
Не обещайте деве юной
Любови вечной на земле.
Булат Окуджава.
Смотрюсь я в карие глаза, в них отражаюсь,
Твой поцелуй, как сладкий мёд, как сахар к чаю,
В него ныряю без оглядки … Я не каюсь,
И вечной жертвенной любви - не обещаю.
Святая грешная любовь пришла весною,
Ворвалась талою водой под звук капели,
И зазвучала вновь серебряной струною,
Так получилось … Или мы так захотели …
Кляну себя за выплеск чувств, за безрассудство:
Оно внезапно затопило, как цунами.
Всё больше, больше погружаюсь в мир безумства,
И мы парим вдвоём как чайки над волнами …
Ты так нежна, так молода, мила, красива …
А я уже давно не юн и жизнью битый
На сердце шрамами написано курсивом
О том былом,… что отзвучало панихидой…
Гляжу я в шалые глаза, в них растворяюсь,
Хожу по самой кромке пропасти, по краю …
Не верил вовсе, что с надеждой повстречаюсь …
Взаимных радостей в любви – не обещаю…
© Copyright: Яков Баст, 2013
***
Грешим, пока мы здесь живём –
другого времени не будет...
коль хорошо двоим вдвоём,
Бог это, точно, не осудит!
Не нам грехи считать свои –
на то у Господа контора...
когда в любви всё по любви –
дави «железку до упора»!
Душа насытиться должна
земными чувствами и силой:
и пусть хохочет сатана
между Харибдою и Сциллой...
пусть трус боится наследить
на чистых заповедях снега:
кому он хочет угодить
своим запутанным побегом?
Бог не фанатик и не Змей,
Он нас не бьёт и не стращает...
Он льёт из нас в пылу страстей
лишь то, что Он один и знает!
И никакой таёжный скит
тебя от «плавки» той не спрячет:
ты ошибёшься – Бог простит,
а страх твой - Бога озадачит!
© Copyright: Артур Наумов, 2013
Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?».
Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.
© Copyright: Аксинья Александрова, 2009
- а кто твой любимый?
- а мой любимый – ветер…
гуляет по-выше, где только снег и йети,
купается в небе, ластится на вершинах,
урчит, выгибая, как кошка, мячом, спину.
спускается вихрем, в ворота летит шайбой,
в шелковых водах пьяно качается лайбой,
в купели играет,
дрожью бежит по телу…
знает: недосягаем…
ну, что мне с ним делать?
в дудку свистеть, молчать…
что ещё? может злиться…
лучше я накуплю разноцветного ситца,
юбки сошью, сари, платьица, палантины,
будут мои зори красить поля, долины,
птицы с руки взвиваться крыльями в полнеба,
зимы в вёсна влюбляться, а осени - в лета.
- а что твой любимый?
- а мой любимый рядом.
ему интересно Лелем быть, водопадом,
ему колыбельку качать нравиться с сыном,
еще по секрету: поджаренный хлеб с сыром.
апрель подрастает, кружевом вечер вьется…
ветер меня обнимает,
не расстается…
© Copyright: Заря Ар, 2013
Пиши мне, пожалуйста, что-нибудь светлое,
Не важно о чём, но чтоб в этой стране
Я выжила в зимы болезненно бледные —
Пришли что-то тёплое, летнее мне.
Пиши мне, не бойся, всё-всё перечёркивай,
Выбрасывай, комкай своё письмецо!
Брожу по дорогам одна, полумёртвая,
Забыв бесконечно родное лицо...
Пиши о весне — чтоб была настоящая,
Чтоб пели в ней птицы, сирень чтоб цвела.
Пиши мне живые, огнями горящие,
Кому-нибудь нужные в мире слова.
Пиши мне из сердца летящими искрами,
Пиши безысходностью тонкой души.
Без фальши, по-детски наивно и искренне
Хоть строчку, прошу тебя, мне напиши!
Зачем-то всё то, что казалось бессмысленным,
Потом как хрустальное сердце хранишь...
Засыпь же квартиру кричащими письмами,
Чтоб я не узнала, о чём ты молчишь.
© Copyright: Таня Красильникова, 2013
Пальцами - по стеклу: «За-втра-по-чти-а-прель»…
А за окном метёт /кто там сошёл с ума?/
Это твоя зима – против… Ей быть добрей
Ты запретил давно, белый любимый маг…
Это твои ветра спать не дают снегам –
Кружат который день, снятся который год…
Хочешь, тебе взаймы лета немного дам?..
Только ты слишком строг, только ты слишком горд.
Только в твоих глазах синий январь застыл,
Я привыкаю, что ж… Льдинки сложились в «ВЕЧ…»
Пальцами по стеклу: «Луч-ше-е-э-то-ты…»
Хочешь, возьми стихи?.. Но обещай беречь
Каждый случайный вздох, спрятавшийся в строке…
Каждый вчерашний день – странную карусель…
Не прекословь сейчас… Кто там придуман кем?..
Пальцами - по стеклу: «За-втра-поч-ти-а-прель»…
© Copyright: Лара Мишанова, 2013
Рваными нервами кончиков пальцев
боль пеленая, коснуться...любя.
Самый желанный из вечных скитальцев,
хочешь узнать , как я здесь без тебя?
Чем наполняются лунные ночи
в час, когда сон переходит на крик-
тысяча девять прочитанных "Отче"...
Ноты подкожно - Бетховен и Григ.
Утром, на выдохе, с пущенной кровью
выкрикнуть имя, навстречу ветрам...
Ты по ночам к моему изголовью
не приходи...предостаточно драм.
Cжаты до точки миры и пространства,
вспять водопады, кипят полюса!
Как же ты можешь с таким постоянством
рушить мой мир, а взамен...небеса
счастья, свободы, любви и...желаний,
где я в полоне сто тысячный век...
Как?! Отмолить тебя у расстояний,
встреч и разлук...
ДОРОГОЙ ЧЕЛОВЕК.
Рваными нервами кончиков пальцев
боль пеленая,
коснуться...любя.
Cамый желанный из вечных скитальцев.
Как научиться...
ДЫ-ШАТЬ
Без тебя.
© Copyright: Виктория Хвалёва, 2012
Что тебе нужно? Коня, полцарства, царскую дочку, ее подруг? Ты по утрам говоришь мне: «Здравствуй» и начинаешь свою игру. Звонкой свирелью, апрельской трелью, ласковой песней в моем дворце… Добрый палач рядом с плахой дремлет, пес с благодарностью лижет цепь. Старый засов выпускает листья, ров наполняется молоком. Голос твой ангельский, нрав твой лисий, песня, зовущая далеко. Что же ты делаешь, как тревожишь? Ветром врываешься в мой покой. Чем моя стража сильней и строже, тем тебе легче дается кон. Ты позовешь меня – вздрогнет замок, совы сорвутся с высоких крыш. В пору бы волюшку дать слезам, но я проиграю, мне нечем крыть. Я же с ума схожу, как с престола – платье придерживая рукой. Лестницей льется твоя истома, разве я выдержу бой с такой?
Что ты стоишь? Улыбнись народу, спой на прощанье, седлай коня.
Я за тобой и в огонь, и в воду.
Так забирай, наконец, меня.
© Copyright: Кот Басё, 2013
А где-то ты…родной и одинокий…Грустишь, как я, прихлёбывая чай,
И обжигаясь, морщишь лоб высокий... cердито двинув чашку : «остывай!»
Почувствую…и издали подую…Лишь улыбнусь /люблю я кипяток/
И мысленно украдкой поцелую…/остыл напиток/ … делаешь глоток.
А после… (вдруг) на голос обернёшься…Секунды ощущая на губах…
Рукою от виденья отмахнёшься: "Причудилось"...(румянец на щеках).
Почувствую… И номер телефона дрожащим пальцем /вызов/ : «отвечай».
Игриво и немного отрешенно:«Скучал?» - «Нет! Что ты?! Пил горячий чай».
Таис Весенняя
Здравствуй, моё милое солнышко, я давно тебе не писала, как ты?
Посадило ли в землю зернышко, сняли облачки ли с ножек пуанты,
Или кружатся в вальсах, танцуют, нежно в парах с лучиками твоими,
Чтобы выткать нить золотую и спуститься с небес дождями косыми?
У меня? вот сижу, подвожу итоги, вспоминаю тебя. Скучаю…
Ты со мною в каждой трудной дороге, в каждой выпитой чашечке чая,
И в грейпфруте, и в кедре, и в мяте, просто, в абсолютном каком-то счастье,
Даже ночью в Луне и, вот, кстати, я недавно сшила желтое платье…
Наполняешь собою тексты, отражаешь блестящей меня, зеркалишь,
Снова грусть? нет, скорее, бегство от того, что так много видишь и знаешь,
Может, просто юность слетела и перышком серым упала в ладошку
другой девочки, той, что хотела быть взрослой скорее (не понарошку)?
Ну а я… хочу видеть близко и больше не путаться в собственных лапах,
Пусть где-то танцуют волки и лисы, пусть, огрызаясь, идут на запах,
Пусть идут… только мне не надо, мне бы, солнышко, помнить тебя и точка.
Здравствуй, милое…. Звук… стаккато…
многоточьем сорвалась на небо строчка…
© Copyright: Заря Ар, 2012
Когда захочешь, я уйду,
утрату сладостно прославлю,--
но в зацветающем саду,
во мгле пруда тебе оставлю
одну бесценную звезду.
Заглянешь ты в зеркальный пруд
и тронешь влагу, и движенья
беспечных рук звезду вспугнут,
но зыбь утихнет, отраженье
вернется вновь, шепнет: я тут...
Ты кинешь камешек, и вновь
зыбь круговая гладь встревожит.
О, нет, звезде не прекословь,
растаять в сумраке не может
мой лучший луч, моя любовь...
Над влагой душу наклоня,
так незаметно ты привыкнешь
к кольцу тончайшего огня;
и вдруг поймешь, и тихо вскрикнешь,
и тихо позовешь меня...
Владимир Набоков
Мой Питер Пэн стал прилетать ко мне всё реже,
Он обнимает. И смеется. И щебечет.
Но прячет взгляд, зачем-то трогает за плечи
И за лопатки… Нет, мой Питер. Нет, не режут
Мне спину крылья. И сама не в силах взмыть я
В шальное небо. Так что можешь быть спокоен:
Из Неверлэнда пусть хоть сотни вьются строем
Вокруг мальчишек – не порвать никак те нити,
Что нас связали в этой сказке слишком прочно.
И лишь с тобой я поднимаюсь над землей, но
Полеты слишком коротки – и это больно.
Больнее ночью. Лунной ночью. Чаще ночью
Я понимаю, что желанней ты, чем прежде,
И жду тебя, играя дальше в жизнь земную.
А в параллельности, где ты меня целуешь,
Мой милый Питер, мне лопатки крылья режут…
© Copyright: Аномаль, 2013
Вновь весна спешит с теплом,
с приветом,
Ручейки бегут, хохочут всласть.
Юная художница с рассветом
Написать портрет свой собралась.
Белой краски в облака плеснула,
И лазури синим небесам.
Свежей зеленью поля мазнула,
Розовой притронулась к кустам.
Яро-жёлтой выкрасила солнце,
И до блеска вымыла стекло.
Пусть заглянет утречком
в оконце,
Чтоб на сердце сделалось тепло.
Птичек на деревья рассадила
И мимозой пышно расцвела,
Одуванчиков пушистых милых
На ковёр зелёный собрала.
На носы веснушки разбросала,
Пусть повеселятся малыши.
Молодость любовью напитала…
Холст написан с чувством,
от души.
Татьяна Лаврова
В твоем большом немом читальном зале
я словно книга на дубовой полке.
Смотреть в меня глаза твои устали:
читать роман два раза нету толку.
Заломлен лист на интересных датах –
возможно ведь, однажды вспомнишь что-то.
А ты же восхищался мной когда-то
и на заказ возил мне переплеты…
Желтеет лист: от тренья и горенья.
Руки твоей на строках отпечатки,
меня читая (часто – к сожаленью) ,
искали не стихи, а опечатки.
Сдана в архив. Под подпись. Без интриги.
Всех иллюстраций – радостные лица.
Как жаль, что в попыхах читая книгу,
ты пропустил все главные страницы.
Дайте, кто-нибудь, сигарету!
И налейте в бокал вина!
Я сегодня душой раздета,
Я сегодня тоской пьяна!
Что стоите? Мне больно, больно!..
Я пытаюсь его забыть...
Я сегодня хочу быть вольной!
Не любить его, не любить!..
Что вы смотрите, как впервые?
Я не плачу, то просто дождь.
Я свои потеряла крылья,
Перепутала правду и ложь...
Я сегодня совсем сломалась...
И весь мир посерел вокруг.
С сокровенной мечтой рассталась,
Разорвав этот замкнутый круг...
Дайте ж кто-нибудь, сигарету!
И налейте в бокал вина.
Я сегодня душой раздета,
Я сегодня совсем пьяна...
© Copyright: Малышка Лола, 2010
Бывают люди, любящие странно.
Им чувство — словно слабость или рана,
От них легко услышать злые речи,
Они всегда закованы в доспех.
Но вдруг накатит что-то ниоткуда —
И происходит маленькое чудо,
И сердце открывается навстречу,
Хоть медленней, конечно, чем у всех.
И нежностью прихватывает душу,
Как реку — первым льдом. Не надо рушить!
Лишь наступи разок неосторожно —
И ты по горло в ледяной воде…
Окрепнет нежность — и, любя и веря,
Ты на другой переберешься берег,
Ведь так бывает. Спрячь железо в ножны.
Ведь так — бывает!..
Знать бы только, где.
Асмела
Костенко Ліна. Крила
А й правда, крилатим ґрунту не треба.
Землі немає, то буде небо.
Немає поля, то буде воля.
Немає пари, то будуть хмари.
В цьому, напевно, правда пташина...
А як же людина? А що ж людина?
Живе на землі. Сама не літає.
А крила має. А крила має!
Вони, ті крила, не з пуху-пір"я,
А з правди, чесноти і довір"я.
У кого - з вірності у коханні.
У кого - з вічного поривання.
У кого - з щирості до роботи.
У кого - з щедрості на турботи.
У кого - з пісні, або з надії,
Або з поезії, або з мрії.
Людина нібито не літає...
А крила має. А крила має!
С украинского
И правда, крылатым, грунта не надо.
Земли не будет – в небе отрада.
Не будет поля, так будет воля.
Пары не будет - туч не убудет.
И в этом правда лишь птиц от века.
А человека? А человека?
Живёт землею. Сам не летает.
И всё ж крылами он обладает.
И не из пуха-пера те крылья,
Из правды, честности, доверия.
Кого-то верность любви поднимет.
Кого-то вечный порыв обнимет.
Кто верен сердцем своей работе.
Кто милосердьем щедр на заботы.
Кому-то песни даны, надежды -
Крыла поэта, мечты нездешней…
Как будто люди и не летают,
Да только крылья их поднимают.