Ландыш, ландыш белоснежный,
Розан аленький!
Каждый говорил ей нежно:
«Моя маленькая!»
— Ликом — чистая иконка,
Пеньем — пеночка… —
И качал ее тихонько
На коленочках.
Ходит вправо, ходит влево
Божий маятник.
И кончалось всё припевом:
«Моя маленькая!»
Божьи думы нерушимы,
Путь — указанный.
Маленьким не быть большими,
Вольным — связанными.
И предстал — в кого не целят
Девки — пальчиком:
Божий ангел встал с постели —
Вслед за мальчиком.
— Будешь цвесть под райским древом,
Розан аленький! —
Так и кончилась с припевом:
«Моя маленькая!»
Марина Цветаева
16 июня 1919
Находи моё имя – среди незнакомых имён –
Там, где осень расплещет дожди на продрогших аллеях…
Где заплачет листвой, растеряв вертолётики, клён,
Ни о чём не жалея… Совсем ни о чём не жалея…
Находи моё сердце в забытой мелодии флейт,
Что звучали тебе одиноко и слишком печально…
Сбереги это всё и на сто, и на тысячу лет
Отголосками тайн нашей памяти, мигом случайным…
Находи мою душу в своих закоулках души…
Я по старой привычке хочу там остаться… остаться…
Находи меня там… И терять не спеши… Не спеши…
На дорогах судьбы не меняют названия станций…
© Copyright: Лара Мишанова, 2012
Оступайся там, где я,
тормози, иди по краю.
Если я – под хвост шлея,
не положено нам рая?
Так и буду зимовать,
и осениться, и плакать.
Так и будет «Всё – для Вас»:
строчки вскачь, ума палата.
Бес легонько под ребро
ткнётся мягонькой ладошкой.
Ты совсем его не тронь,
ошибайся понарошку.
Я по осени цыплят
посчитаю и… сочтёмся.
Оступайся там, где я
на заросшей рифмой стёжке..
Тормози, рисуй холсты
о любви /конечно, в белом/.
Оступилась там, где ты…
И осталась… И посмела…
© Copyright: Лара Мишанова, 2013
Оступаешься. Падаешь. Крабле.
Бумс. История вышла, что надо.
Наступленье на прежние грабли
здесь сродни отравлению ядом
всех моих беззащитных печалей,
всех твоих молчаливых «повинен».
Крабле-бумс – это сказки начало,
что закончилась на половине.
О не главном писались бы строчки,
составлялись слова по ранжиру
в королевстве чудачеств. А, впрочем,
не до жиру. Остаться бы живу.
Оступаешься. Падаешь. Только
запах мёда доносит кадило*.
Крабле-бумс. А для нашей «love story»
Love немного совсем не хватило.
*кадило – медоносное растение
© Copyright: Лара Мишанова, 2013
Слетает тепло с пожелтевших страниц,
И август в романе дошел к эпилогу.
Я видел, как капали слезы с ресниц
У тучи, дождем окропившей дорогу.
Как море лизало прибрежный гранит,
А ветер шептал мне: «пора восвояси…».
Как солнце нырнуло в волны лазурит,
На год оборвав с летом прочные связи.
Как небо ночное при полной луне
Казалось венцом в дорогих бриллиантах.
Как осень, цветастую пачку надев,
"Сентябрь" танцует в балетных пуантах…
© Copyright: Александр Самчук, 2013
Вместо Тебя мне предлагают московский смог, лондонский дождь, берлинскую карусель.
Вместо Тебя, жизнь, как в кино немом. Жизнь как в кино. Это не Ты. Совсем.
Вместо Тебя - крутится этот шар. Крутится хит, затертый до ран в винил.
Кружится голова - я помню, как Ты дышал.
Как Ты дышал в меня. Как Ты меня пьянил.
Вместо Тебя - руки, глаза, слова. Руки, слова, глаза. Губы, мосты, зонты...
Каждый не Ты - это такой провал. Это провал - каждый чужой не Ты.
Вместо Тебя мне предлагают покой и сон. Сон и покой. Гнетущую гавань лжи.
Вместо Тебя - клоны с Твоим лицом. Жалкие клоуны. Как их убить, скажи?
Вместо Тебя - небо меняет цвет. Падает тень и сон обрывает нить.
Кроме Тебя Тебя не бывает. Нет. Нет никого, способного заменить.
© Copyright: Татьяна Ткачева-Демидова, 2013
Мне сложно дышать. Постарев от осенних простуд,
Я делаю шаг в спящий город взаимных молчаний.
А где-то: дома и постели, которые ждут,
Но, проще - молчать, между строк пожимая плечами.
Скупых оправданий. Бессмысленных слов о войне.
Внезапных трагедий. Изломов улыбок и судеб.
Так много всего, что меня убивает во мне.
И нет никого, кто меня в это утро осудит.
От пошлых цитат и разбитых в порыве зеркал.
От бывших мужчин и от тех, кто не хочет сдаваться -
Я слишком устала. Меня убивают слова.
Меня убивают внезапные звуки оваций.
Звонки. Поцелуи. Сомнения. Дождь по щекам.
Навстречу и сквозь. Ощущая ободранной кожей,
Я верую, Господи, сила твоя велика.
Мне трудно дышать. Я прошу, защити меня, Боже.
© Copyright: Татьяна Ткачева-Демидова, 2013
_____________________________________________
Кровью и железом. Так вступает в ритм,
Осень – Королева, цвет меняя платьев.
Ржавые, кровавые… листья, сверху вниз,
В светопреставлении листопадной пляски.
Казнь июльских листьев… всюду стон листвы…
Возглас инквизиций: «волшебство и ересь!»
Я тебе шепчу…. «Autumn» назовись…
Гордо улыбнёшься – «я Антуанетта.»
Ты вчера на троне… а сегодня трон -
Эшафот из гордых… вниз упавших листьев…
- Vive, Королева!, - ропот над толпой...
И прощай, прости нас, девочка Мария.
Алые костры. Языки огня…
Так на трон ступает Осень – Королева.
- Рыжая наследница, ждали все тебя.
Красотой затмила, королеву лета.
Сердце королевы: медь, янтарь и мёд…
Магии сильнее, не сыскать по свету.
- Аве, Королева, вот и Ваш черёд…
Имя Ваше?..
- «Autumn»…, не Антуанетта.
_____________________________________________
Autumn – осень.
© Copyright: Аленушка Вергунова, 2013
Туманный воздух вновь влагой перегружен,
в сырой постели "бабье лето" спит.
Жёлтые листья разбросаны по лужам,
природа вся от холода дрожит.
А дождик тарабанит по всем по крышам,
из водосточных труб бегут ручьи.
В журчании этом ясно сейчас слышу,
как плачет осень в холоде ночи.
И мне тоскливо, и грустно стало очень,
и почему-то снова не до сна.
Ведь ты явилась без спроса ко мне, осень,
но всё равно в душе моей весна.
Пустынно, сыро на улицах повсюду,
лишь кое-где бледнеют фонари.
Не рады люди дождливому этюду,
но снова пляшут в грязных лужах пузыри.
© Copyright: Светлана Светлова 3, 2013
мне и времени жаль, а и хочется взять и проспать
этот бреющий дождь, эту осень. с улыбкой маньяка
осторожный фонарь молча смотрит в окно, и кровать
не расстелена, и виртуозна строка Пастернака.
кто придумал, что я это время люблю, тот теперь
потирает довольно ладошки. у вымокших клёнов
нет ни душ, ни сердец, и как следует, мало потерь
кроме листьев, пока еще звонких и слишком зелёных.
нет ни лета надежд, нет ни весен несбывшихся дней,
даже стрелки уснули на вечном одре циферблата.
только дождь, только осень особо прозрачных кровей,
точно мне и тебе за мечтания наши расплата.
Ольга Кузнецова
Моя осень чуть стала старше, одеваясь в тона мардоре...
В неизменной просторной шляпке, в кружевах флорентийских модниц.
Прячет взгляд под густой вуалью… Перестрелка уже не в моде…
Под ажурной её подвязкой, прислонился «смит вессон»... полный.
Пули-взгляды - весны невинность, острый край не дозревшей стали.
Моя осень хранит незримо, не скрещенный клинок катаны.
Непорочные песни лезвий… Самурайский осенний кодекс:
Обнажать от листвы деревья, в ритуалах сэнсэя - солнца…
Моя осень чуть стала старше. Фехтованье уже не в моде...
Год за годом её пейзажи… молчаливей и благородней.
Её смыслы чуть стали выше, повзрослевшие с тополями.
Где-то там, у богов в плавильнях… спят секреты сердечной стали.
Приходящий с годами кодекс. Обостренное чувство чести.
Чем изящней душа и совесть – тем прочнее кольчуга…
Ветвью… прислонилась к стволу… как хрупко….
Погружение в бесконечность… утонченная близорукость,
Незаметных прожилок света.
Тонкий след, уходящих в осень… они стали мудрей и старше…
Одеваясь в тона мардоре, в неизменные кроны – шляпы.
Прячет взгляд под густой вуалью, моя осень… с последним клином…
Белый свет…
белый снег…
за гранью…
где мы будем еще любимы…..……..
АЛЕНУШКА Вергунова
Что-то осень сегодня
особенно радует...
И так много её,
как опавшей листвы...
Я сжимаю в объятьях
тебя, словно статую,
Что лепила душа
от любви до любви.
Может, чувство пройдёт...
ничего не останется...
И волшебное счастье
погаснет, как клён...
Я уйду в твою память
случайною станцией
И покину не мне
предназначенный трон.
Собираю в сундук
этой осени золото...
Запираю на ключ
её запах и вкус...
Я давно не лечу
в свою буйную молодость -
Слишком тянет к земле
пережитого груз.
Ты со мной не шути -
отшутилась по-чёрному...
Моя щедрая жизнь
не скупилась на зло...
Если хочешь уйти -
уходи уж по-мёртвому,
По-живому прощаться
всегда тяжело.
Моё сердце с тобой
то заходит, то падает,
Когда бьётся в объятьях
твоих от любви...
Что-то осень сегодня
особенно балует...
И так много её,
как опавшей листвы.
© Copyright: Татьяна Воронцова, 2013
Я примеряю осень…
И просыпаться в восемь
Как-то проще,
Нервы толще,
Мысли старше
Ровным маршем…
Я примеряю осень,
Кто-то спросит,
Сколько можно
Односложно
Так упрямо
В папы-мамы?
А я не наигралась,
Только малость,
Я умею,
Не старея,
Вдруг влюбляться
Поддаваться…
А я не наигралась,
Я решалась,
Я мудрела
Вместе с телом,
И не каясь,
Просыпаюсь
И примеряю осень,
Снова в восемь,
Сладко – сладко,
Не украдкой,
Безмятежно,
Нежно-нежно…
© Copyright: Елена Ярмолович, 2013
Да нужна ли она, расскажи, не такая, как все?
Дождь для которой – сияет росинками взвесь...
Снег... белых мушек и бабочек рой?
Листья – мозаика тёплой сентябрьской порой?
Чувств у которой... не стану о них говорить.
Птицей ей хочется в небе высоком парить.
Крылья подрезаны, а! всё равно полетит.
Что же так сердце опять аритмично стучит?
Тишь бесконечно... и замерший ёжик в душе.
Звонкого детства сожжённое в школе клише.
Всех существующих в мире оттенков гризайль
мастерски в цвет её глаз положила печаль.
Летние краски... в подарок ей радуга шлёт.
Семечки вкусные голубь с ладошки клюёт.
Жалить её не пристало коварной осе.
Просто она... ну, совсем не такая, как все...
© Copyright: Наталья Шалле, 2013
Эта чертова осень-шизофреничка расшвыряла листву, словно пьяный- шмотки.
Студит душу. Достала своей привычкой греть нас чаем /уж лучше бы секс и водка./
Ворошит фантомные злые боли, вместо Ильфа с Петровым читает «Амок».
Дни по нотам: диезы, затем бемоли…Ставки сделаны? Хрен его…Нету ставок.
Вновь бежим друг от друга, влетая в лужи, пробираясь в мыслях почти на ощупь.
Сны на завтрак. Дождя перестук на ужин. И блиндаж в человечьей гудящей толще.
Показушно давим слепую нежность. Пополам разрываемся без истерик.
Все грехи и паденья под штамп «погрешность» и вперед! / лже-Колумбы чужих Америк…/
…И когда в мегаполисных коридорах мне почудится твой промелькнувший профиль,
Я привычно упрячу все чувства в нору, каблуками отбив "мне-пле-вать-мне-по-фиг..."
…Ты, учуяв на ком-то мой «Promise» снова, отвернешься. Давно, мол, забыл. До фени…
Только дергает нервом не полуслове на двоих одна истина в nota bene.
Горчичка
…а вы любили хотя бы раз в жизни неистово?
наотмашь…
до стиснутых в бешенстве челюстей?
так что сердца солдатик, казалось, сорвется, не выстоит…
просили у неба на шаг на единственный смелости?
…а вам знакомо желание птицей свободной с крыши ?
падать…
и замирать где-то на уровне тех самых глаз,
ради которых веришь во что-то, стихи пишешь,
и где-то в гортани прячешь парочку нежных фраз…
…а вы спокойно спите ночами и жизнь снится вам?
яркая…
а мне бессонница собой разбавляет кофе…
вы видите радужный мир за сомкнутыми ресницами?
а мне на монетках снов отчеканен желанный профиль…
…а вам доводилось из сердца занозу вытаскивать?
без новокаина…
солдатик был пьян, бесшабашен и зол…
когда убивали его, убивали тактично и ласково…
стреляли, душили, давили, он плакал и шел…
к вам…
Горький Мед
Это цитата сообщения --wall-- Оригинальное сообщение
Она опять выдумывает что-то... ~ («Сказка… про тебя»...)
[400x594]Когда все кончилось давно,
Ты вдруг придешь незваным гостем.
В бокалы разольешь вино,
И скажешь: «Это просто осень».
Мы выпьем, помолчим немного,
Погаснет тихо вечер за окном…
Судить тебя не стану строго,
Ведь все что было, было сном.
Осенний сон дождем стекая,
Проник под спящие ресницы,
Мне снилась сказка неземная,
И снова снится, снится, снится!
© Copyright: Любовь Медведева, 2011
Свидетельство о публикации №11110115043
Она опять выдумывает что-то...
********
Она опять выдумывает что-то… И верит в эти выдумки… с утра…
И ждёт, наверно, больше всех - субботу...
Впуская одинокость в вечера,
накинет шаль любимую на плечи, привычно улыбнётся зеркалам…
А там, где сердце, всё равно не легче – бессонница с тоской напополам...
«Вот если бы»… - и робко верит в сказку...
«То я бы»… - сослагательность смешна...
В палитре снов размешивает краски...
А Нежности вручает… имена из васильков, из бархата, из снега...
из осени и бисера дождя...
Протянет луч сверкающая Вега*, шепнёт на ушко: «Сказка… про тебя»...
~~~~~~~
*из всех полярных звёзд Вега является самой яркой звездой...
Римляне с помощью этой звезды определяли момент наступления осени
© Copyright: Лара Мишанова, 2011
Свидетельство о публикации №11109104931
[600x484]
Время не лечит, время калечит.
Вытянув ноги, выпрямив плечи.
Доктор-обманщик приходит на встречу
Так быстротечно, навряд ли замечу.
Градусник мне не поставит диагноз
Боли душевной «сверлящая жалость».
И от таблетки не станет мне легче
Будничный ритм навсегда обеспечен.
Летних росинок нектар для уколов
Снимет усталость от монологов?
Время мое простудилось когда-то...
Доктор-обманщик, сама виновата...
© Copyright: Елена Мимоза, 2013
Прощается август. Последнее дарит тепло…
С утра виновато туманом укутает плечи,
Шепнёт на прощанье: «Хочу, чтоб тебе повезло,
Чтоб в сердце горели любви несгораемо свечи.
И день начинался с тепла, а вечерний закат
Его сохранял при дождях и любой непогоде.
Чтоб осень дарила с плеча королевский наряд,
И радуга чаще была на твоем небосводе.
Пусть холод от льдинок во век не коснется души.
И будет зима долгожданной, пушистой и снежной»
Вздохну… «До свиданья… ты только почаще пиши…»
Прощается август… такой удивительно нежный…
© Copyright: Нелля Киселева, 2013
Снова мутная ржа пожирает зелённые листья,
А вечерний туман гонит холод и вязок, как студень.
Это значит – кончается лето. Тускнеет палитра
И печалью отмечены дни, и…осенние люди…
Бабье лето пройдёт и дворы задымятся кострами,
Косяки журавлей в сером небе потянутся к югу,
Занавесится солнце от нас проливными дождями,
Это всё уже было…Всё движется в мире по кругу…
Осень – грустное время, итог завершающий года.
И здесь - всё окончательно. Нет надоевших прелюдий…
Снова скучный сценарий нам пишут капризы погоды.
Мы с тобою в душе, в эту пору, осенние люди…
© Copyright: Яков Баст, 2013