Мой август - щедр, красив и босоног.
Тепло земли последнее вбирает...
Игриво ветер яблоки роняет,
собрав свой старый прошлогодний долг.
Ах, ветер, он - капризный музыкант -
по клавишам ветвей стучит сердито,
в окно летит и дерзко, и открыто,
и приближает августа закат.
Внимательно взирают небеса
из-под своих сверкающих созвездий,
как вспыхивают фонарей соцветья
и щурятся планет чужих глаза.
У ветра так расстроена игра...
А звезды свет небесный расточают,
к земле летят и падают, и тают...
Стоит сентябрь у самого двора.
Людмила Трембач