не потому что я бунтарь
а потому что - Чёрт
меня ты любишь, Государь.
меня, и что еще?

еще ты любишь полевых
букет, что спит в воде.
за то, что оборвали их.
а оборвали где?

на диком северном холме.
охочий там бродить
ты щедро собираешь мне
лабазник, лён и сныть.

чуть нитью обвязав траву
несёшь её домой.
туда, где я с тобой живу
туда, где сплю с тобой

наполнив вазу у окна
в нёё вложив букет
даёшь стеблям воды у дна,
и солнца теплый свет

себе, в отличье от цветов
налив в стакан шираз,
ты любишь их, как любят то
что покидает нас.

что бы ты делал завтра, если бы мог?
я бы - поддался миграции. хочу наступать в песок.
и чтобы далёкий зов провел меня по местам
красоты неизбежной, одиноко томящийся там.

но вот я - созерцаю её. не грусти!
теперь ты не одна, я смогу тебя отнести
на зов далекий, к людям, одним - в пыли.
я им всё расскажу о местах тихо ждущих вдали.

и иной, кто-нибудь, вскрикнет: вот!
я узнал его, и я отправляюсь вперед!
это место моё! это место так грезилось мне!
и он просто уйдет, унеся свой рюкзак на спине.

и я тоже уйду, я отправлюсь, как есть - за гудрон,
за беззвездное небо, безмерную гущу сторон
на отчаянный зов одиночества - крик из глубин...
я иду к тебе, слышишь! я тоже остался один.

ягодный микс поднимает сахар в крови.
делай что хочешь: играй, веселись, умри.

это лишь вспышка. розовый солнечный блик.
пусть всё случится, словно занято из книг.

чудо - работай. а ты, не работай. беги!
вечность - суббота, свесь с неё обе ноги.

лёгкость от кости, внутри заседает скелет.
да, удалось бы. мне. а другим пока нет.

сладость фантазий! в солнечной пыли, в луче
падает наземь и подлетает качель

сердце и стрёкот - всё совместимо, смотри
жизнь - о высоком: играй, веселись, умри.

май придёт, май придёт, для чего он нужен?
крошево засыпаю в бокал.
признаться себе в присутствии, ну же!
кем и зачем ты стал?

но побег продолжается. пачка. пачка.
бутылка. стекло. стакан.
и худеют деньги, идёт заначка
на вино, чтоб пялится на экран.

а в душе так жмется друг к другу растр
что из глаз вытекает сок.
он густой, почти как зубная паста
на мягком изгибе щёк.

две недели тянется волокита...
состояние: это боль.
Доктор, можно и мне каким-то
образом быть с тобой?

не пишу ни строчки своим героям,
да и горе то - от ума.
ну скажи мне - я ведь чего-то стою?
когда остаюсь одна

тот неловкий момент, когда думаешь, что научная фантастика ни за что тебя не зацепит
а потом в твоей жизни появляется Доктор

захотел - взял.

я хочу сказать, что любовь, которая меняет меня - это любовь к моей сестре.
пока у меня не было сестры, я может и не знал, что такое любовь, как и в чем она выражается.

и почему любовь - это когда ты хочешь, чтобы человеку было хорошо. почему любовь, это когда ты помнишь маленькие вещи, на которые он сердится, и стараешься делать их реже.
почему любовь ничего не требует в замен, а просто существует.

и почему такая любовь не причиняет тебе боли, а приносит только спокойствие и тепло.

меньше слов, и словесных потоков, и всего, потому что больше скованности, редактуры.
я останавливаюсь, прежде чем написать. пытаюсь себя услышать.

между тем, иногда очень важно, чтобы слова лились как вода на гладкую скатерть.
пускай вода.
и ничего сложного, ничего заковыристого в таких вещах, никакого особого смысла. текст, в который ничего не собираешься вложить - ты ничем его не насилуешь.

он остается пустым, как девственница.

и в нем успевает к концу последнего предложения дозреть его собственная душа. как в жизни. нужно о чем-то побеспокоится.

да, я сильно ушла в науку. я читаю обо всех этих теориях, а вместе с ними как будто теряю все мясо с буквы. забываю слова, которые любила использовать и повторять.

хорошо что прошлое помогает нам вспомнить дикое. ведь именно такими мы были тогда. (я, во всяком случае) очень свободными.

и да, чем-то друг на друга похожими. - да, читая любой затраханый перетёртый дневник человека моей возрастной категории - я слышу в его предложениях свой собственный голос. это не сложно.

между тем, пообтесалась (и хорошо) но и (плохо) и нужно давать себе (да-да) вот так побесноваться, как в первости.

когда ты пишешь быстрее, чем исправляешь ошибки.
потому что ты так живешь.