 [700x]
[500x] |
|
[256x256]
В не угаданном мареве лета!
Это август приходит с корзиной
Всех плодов, и цветов, и рассветов.
Каждый день. спотыкаясь, с разбега
Упирается в отблеск багровый.
Это август в печальной разведке
От осеннего сна золотого.
Скоро будут надежды короче,
Скоро будут обманы печальней.
Это август баюкает ночи
Встреч случайных и песен случайных.
По воде разбегаются лица
Милых женщин, тревожно знакомых.
Это август упрямо стучится
В дверь давно позабытого дома.
Ничего не увидишь в тумане,
Ни о чём не вздохнёшь обречённо.
Это август в объятья заманит,
Подарив лишь осенние звоны.
Я приду к тебе ночью мятежной.
Что безумней жестокой напасти.
Это август вином и надеждой
Одурманит последнее счастье.
[350x341]
Полон август ароматом яблок,
Запахами спеющего хлеба
И чарующе, прекрасно сладок
Вкус свободы в синей дымке неба.
Все, отдав до зернышка, крупицы,
Все дела, закончив в мире этом,
Сбросив яркий сарафан из ситца,
В августе простилось с нами Лето.
Нас, снабдив на год едой отменной,
И, раскрасив позолотой кожу,
Через год вернется непременно
Лето снова, став еще моложе.
Вновь наденет сарафан из ситца,
Расцветет под солнцем мать - природа,
Будет в небесах опять носиться
Сладкий запах с именем – СВОБОДА!
|
|
|
[показать]
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
[700x] [500x] |
|
[700x]
[500x] |
Ошибка
Когда снежинку, что легко летает,
Как звездочка упавшая скользя,
Берешь рукой - она слезинкой тает,
И возвратить воздушность ей нельзя.
Когда пленясь прозрачностью медузы,
Ее коснемся мы капризом рук,
Она, как пленник, заключенный в узы,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг.
Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах
Видать не грезу, а земную быль -
Где их наряд? От них на наших пальцах
Одна зарей раскрашенная пыль!
Оставь полет снежинкам с мотыльками
И не губи медузу на песках!
Нельзя мечту свою хватать руками,
Нельзя мечту свою держать в руках!
Нельзя тому, что было грустью зыбкой,
Сказать: "Будь страсть! Горя безумствуй, рдей!"
Твоя любовь была такой ошибкой, -
Но без любви мы гибнем. Чародей!
Марина Цветаева
Я хотела бы жить с Вами
в маленьком городе,
Где вечные сумерки, и вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице
Тонкий звон старинных часов -
словно капельки времени.
И иногда, по вечерам,
из какой-нибудь мансарды -
Флейта,
И сам флейтист в окне,
И большие тюльпаны на окнах.
И, может быть,
Вы бы меня не любили...
Марина Цветаева