Маргарита сидела на последнем ряду на его концерте.
Мэтра.
Она – вчерашняя студентка консерватории.
Не лишенная таланта.
Только играть ТАК, чтобы даже ангелы плакали, она не могла.
Хотя и занималась упорно, с большой самоотдачей.
Ее сердце спало.
И на отклики тех, вполне симпатичных, впрочем, никто ее волновал.
Она была равнодушна к ним.
И их действия, все их действия, она это видела наверняка были одним больший намеком.
На постель.
Ее даже прозвали «железной леди» из-за имени, Маргарита.
И стойкого, непробиваемого характера.
Достойного сравнения со знаменитой тезкой.
Ей всегда нравились мужчины в возрасте.
Опытные, в конце концов, она, хоть, и не была ни разу в постели ни с кем, но четко и точно могла определить весь ход развития отношений.
Она это просто видела.
Такая вот девушка. Неординарная.
А может, просто еще не пришло время.
Подруга, Настя, решила помочь девушке развеяться, собрались и пошли на концерт.
Можно было в клуб, но тамошняя публика ее никоим образом не устраивала.
То, что называется «понты».
К ней никакого отношения не имело.
Нет, она была другой.
Просто рано повзрослела.
Девушка серьезная.
… Концерт был на редкость скучным, «занудным» - так посчитала продвинутая подруга и ушла после перерыва.
Маргарита осталась.
Через несколько минут ЭТО произойдет.
И она увидит его.
Так решила судьба, провидение или Господь Бог.
Но она об этом пока не догадывалась, и пила черный, крепкий кофе.
Михаил Чемарев – представил его конферансье.
Вышел простой, с виду, самый обычный парень.
Да, симпатичный, да, и вроде не дурак.
О его романах пресса писала регулярно.
У девушки на желтую прессу была аллергия.
Она ее просто не читала.
В ее семье это считалось дурным тоном.
Она не так воспитана.
Верить себе и своей интуиции.
Это было, если хотите, кредо.
С которым она вполне успешно передвигалась по этой жизни.
И вот он поднес смычок к скрипке.
И она услышала.
Чудо?
Музыка лилась каким-то светом.
Очищающим душу.
Она забыла, кто она.
А просто обратилась в слух.
И сидела как статуя.
Из живого – ее глаза, блестевшие от слез.
Проснулась.
Утро.
И в огромном концертном зале – их было двое.
Она и он.
Скрипач.
Был Богом.
Дороже, чем сам Господь в эту минуту.
Когда он закончил, раздался шквал апплодисментов.
И она апплодировала громче и дольше их всех.
После концерта его обступили фанатки.
Они вешались на него.
Она спокойно стояла в стороне.
Тихая как река в ясный день.
- Мы знакомы, - он подошел к ней.
- Нет.
- Я хочу встретиться с тобой.
Она только кивнула.
В первое совместное утро весь мир, и она вместе с этим миром, пела и сияла.
От счастья.
Первое время она не замечала в нем недостатков.
А это были, главным образом, фанатки и его атрибуты звездности.
Чего стоил один его портрет в массивной золотой раме.
И подпись:
Король.
Рядом с ним она готова была быть кем угодно: музой, любовницей, другом, партнером.
Она стала вести его дела.
И заметила, что он укрывает доходы.
Не платит налоги.
Скупает разные скипетры, шапки, такие как были у царей в Средневековье, в общем, никто иной, как метросексуал, с манией величия.
И к тому же охоч до женщин.
И не просто женщин.
А таких, чтобы перед ним стелились.
Беспрестанно восхищаясь и еще больше убеждая его в собственной уникальности.
- Да, он просто использует тебя.
- Очнись, дуреха.
- Шутишь, Настя?
- Да, мы любим друг друга.
- Это не любовь.
Из вас двоих любишь только ты, а он – играет с тобой.
Он нашел себе удобную девочку, чтобы не тратиться на домработницу, кухарку, секретаря, продюссера.
- Я все это делаю от чистого сердца.
Он ценит меня.
Она вдруг услышала себя со строны.
«Он ценит меня».
Только, когда ему что-то нужно.
Когда Ему это выгодно.
Она знала, что Настя права.
В быту это был на редкость скупой и жадный человек.
Просто менять кран, она должна была за свои деньги.
Железное «нет», чтобы просто выйти с ним куда-то.
На столике, из слоновой кости, лежал журнал.
На обложке, конечно, ее любовь и идол, а рядом – разряженная в пух и прах супермодель.
Марго была в бешенстве.
Собрав чемоданы, свалила восвояси.
Оставив подпись: «лафа кончилась».
Он ее даже не искал.
Она поняла главное, ее мужчина будет не из артистической среды.
С этим покончено.
И вскоре такого она встретила.
И знает точно: любят ее, и она тоже – любит.

Верьте сердцу, но доверяйте,
а еще лучше, сверяйтесь, хотя бы иногда, с голосом разума.

Не знаю, откуда берутся эти глупые страхи?
Долгое время такой страх мучил, когда он узнает меня, то бросит. Сразу.
Скажет, "я устал тут с тобой возиться, пойду другую девушку искать, получше, чем ты".
И я останусь.
Без него.
Ну, и ладно. Скатертью дорога.
Это только кажется: "ну, и ладно".
Ведь, это уходит от тебя любовь.
Человек к которому у тебя были чувства, бросит тебя.
То есть, пренебрежет твоими чувствами.
Искренними, сокровенными и глубокими.
Это просто преступление.
И мне глубоко наплевать, как я выгляжу в этот момент, сразу как ревнивая бестия, или уже как клинически влюбленная, опять не в того.
Он уже тот.
Раз он понравился мне, значит он этого достоин.
Он добрый, умный, хорош собой, и он стоит меня.
Он честный, он не будет мне врать.
Для меня уже это человек - особенный.
Я хочу, чтобы он был рядом со мной.
Чтобы все было.
Так, чтобы не стыдно было предъявить родственникам, знакомым своего.
А самое главное - чтобы он любил меня.
Не знаю, можно ли меня полюбить: уважать меня, не обижать, по-человечески относиться.
Все уходит куда-то.
Я не знаю, почему.
В какой-то момент.
Что же такое?
И конец - одинаковый.
По своей сути.
Ну, это естественно.
Тяжело. Неприятно. Обидно. И больно.
Ну да, какие мелочи!
Какая-то часть меня, отмирает.
Замерзает.
И мне очень холодно.
Хочется согреться.
Никак не получается.
И все. Пусто.
Но проходит какое-то время, и все налаживается.
Все хорошо.
Значит, все ненапрасно.
Значит, было для чего.
Нельзя иначе.
Надо понять.
Для себя какие-то выводы сделать, извлечь уроки.
И просто понять себя лучше.
И все будет так как надо.
В конечном счете.
Просто это жизнь, так бывает.
Человек может и должен надеяться не только на судьбу, но и на себя.
Потом и кровью выбивать свое место под солнцем.
И победить в борьбе можно только, когда победа - честная и заслуженная.
Это победа над собой.
Потому что мир - жесток.
Глупости.
Мир - разный.
Есть место в нам и хорошему.
Есть светлые моменты.
Трудности - надо преодолеть.
Касаемо отношений просто нельзя ничего советовать.
Пусть решают сами.
Как хотят жить.
В нищете, или в тепле, уюте и душевном комфорте.
Привычное - не значит лучшее.
Это еще вопрос - кто кого бросил.
Может, это вам не нужен это, как его там?
Стоит ли он такой женщины?
Достоин ли вас?
Кто он такой?
Надо еще двадцать раз подумать, прежде чем рубить с плеча.
Но и затягивать не стоит.
Жизнь - не мыльный сериал.
Хотя, вспомните сериалы.
"Не родись красивой!.
Умная и честная девушка своими силами добивается всего в жизни.
И молодец!
Тем более, все утрированно, но доля правды есть.
Он ее обманывал, использовал, но она нашла в себе силы простить того, кто ее предал.
И обрела свое счастье с этим человеком.
Главное, не отчаиваться!
Мужчины слепы.
Можно брать своей внешностью, но ведь, есть и другое.
Душа.
Любви, настоящей искренней.
Ведь, нет ничего дороже в этой жизни.
Но...
Путь к счастью тернист.
И на этом пути выживают самые морозоустойчивые розы.

Ангел сидел на подоконнике, свесив ножки вниз,
И так, никем не тронутый, он ждал, выхода на бис.
Когда картина сложная.
Для гениев пера
Потребует спасения
У Ангела добра.
Утро. Воскресение.
Больница.
Двое у окна...
- Не спится.
- Плохо мне с утра.
- Ты переела пиццы?
- Да, нет, болит голова.
Не стоит сердиться.
Я что больная, какая?
- Все пройдет.
На ресницах, слезы, падали.
И теснится ком,
В груди птицей
В клетке.
И не выдать, не показать.
Сдала анализы в больнице,
И ей сказали: это рак.
Теперь не спится, никак.
Спрятать птицу - только куда.
Он рядом.
И не показать.
Ни взглядом.
Неоперабельна.
- Что решать?
Она рядом.
Пока может знать,
Что он с ней -
Не будет страдать,
Она будет это делать.

А Ангел, слушая все это,
И сам заплакать был готов.
Решил помочь
Почти Терезе,
Но той,
Кто любила его.
Сильно.
По-настоящему,
Оберегала
Всю их жизнь.
Была ему как мать, сестра,
Любимая, родная.
Она дышала им, жила.
Через 5 месяцев ее не станет.
А он?
Что будет с ним?
С этим, тюфяком,
Рохлей,
К жизни не приспособленным,
И решила она найти ему вторую себя,
Пока болезнью не сломлена.
Подруга подошла.
Она совсем не скромная.
Всегда была звезда.
Яркая, громкая.
И очень сильна.
Характером.
- Такая ему и нужна.
Я это знаю.
Подошла к ней.
Все сказала.
Та не хотела,
Но сдержалась.
Мужа ее не любила никогда.
Этого дебила.
Но хорошая подруга
Победила.
И она стала ходить к ним.
Общаться с ее мужем.
И скоро, кружит-кружит.
И него глаз горит.
Знаю, мир справедлив.
Потому уйти красиво
Смогла бы она.
Если бы не силы.
И имя им душа.
Она его любила.
Она его отдала.
Той, кого простила
За это, так должна.
А он, принял жертву.
Женился вскоре на ней.
И ей бы пора уйти
С шумом дне.
Туда,
Откуда нет возврата.
Но Ангел не открыл врата.
Еще не пора.
Еще - так рано.
- Ты молода.
Ты будешь жить.
И этому капкану
Не дам сломить.
Себе сказала.
А это Ангел ее был.
Он дал ей помощь
И отраду.
Ребенок вскоре
У мамы был.
Потому что мамой стала.
И сильно так он возвратил.
И она живой осталась.

Это самое, главное, любовь - волнующее, трепетное, уносящее в высь небес чувство, и в эйфории, купаясь в лучах своего солнца, когда ты любима. или отдаешь всю себя, и греешь светом сердце любимого человека.
Иначе, все не имеет смысла. нужно и думать, трудиться над собой, над недостатками, а лучше принимать жизнь такой, какая она есть. Реалистом быть- оно всегда лучше. Это та золотая середина, когда ты и мечтать имеешь желание и возможности, и ногами твердо на земле стоишь.

Нет, надо верить, что кто-то там есть.
Иначе, зачем тогда все?

Иконы - это святость, доброта.
И моя душа, стремящаяся к небу.
Вера - это я.
И мое - поверить.
Доверие - ему - всегда - да.
Потому что нельзя - бесконечно не верить.
Он со мной всегда.
Внутри, у сердца.
В виде креста - не только.
Настоящая вера - верит душа.
Ты живешь, делаешь дело.
Но внутри - ты не одна.
У тебя есть вера.
Пусть говорят: не правильно верить в Христа.
Не доказано: был он или не был.
Человек не может жить просто так.
Иначе - беззверие.
Ложь - не знак доверия.
Если слова - это обман.
Доверься тому, что раздвинуло океан.
В библейском столетии.
Любовь - не обман.
Не лгут сновиденья.
Они показывают тебе:
Все не просто так.
Есть кто-то на свете.
Кто силы даст верить.
До смерти.
Чтобы прошла жизнь твоя.
Ты прожил ее не по заветам, нет.
А вместе с миром, где ты не один.

В голове есть информация, что "Земля круглая", а человек, вдруг подходит и говорит: "Земля квадратная". Что о нем подумаешь в первую очередь: "вот, дурак!". Есть информация, четко усвоенная, мозг принял ее, поставил на полочку и наклеил бирочку. И любые поползновения в сторону изменения данной информации воспринимаются негативно - агрессивно. Так, человек может по жизни идти с позицией "не лезь в мой огород, а то зарэжу!". И в глубине души сидит страх, боязнь изменить жизненные установки, такая агрессивная глупость. И часто именно такое неприятие перемен, возможности самому измениться, изменить жизнь, делает человека несчастным, одиноким, по сути дела ты остаешься один-одинешенек со своими убеждениями, принципами, но по-настоящему, ты не веришь ни во что, здесь требуется переоценить себя, как ты живешь, прийти к осознанию факта, что есть проблема, что ее нужно решать. И выполнить обещание ты можешь только в том случае, если хочешь сделать это. Если дал его самому себе. Мы- главные судьи,критики и актеры, вместе взятые, на постановке пьесы собственной жизни, и срежессировать ее нужно так, что не было больно, стыдно за себя, и перед близкими, друзьями, но, более всего - перед самим собой.

Однажды к Будде пришел ученик и сказал: " Я поверю тебе, я пойду за тобой, я буду тебе молиться, только покажи мне чудо." И Будда ответил:
" Хорошо ". И показал ученику чудо. Ученик воскликнул: " О, Великий Будда! Я верю тебе, я пойду за тобой, я буду тебе молиться." Но Будда ответил:
" Теперь ты мне не нужен ! " А какое чудо показал Будда ?
Рождение человека...

Опять идешь домой одна,
Опять никто не провожает.
Ну, почему же пустота
Так сердце болью обжигает…

Опять не тот.
И я одна.
И уже надоела свобода.
Хочу заботы и тепла.

Чтобы сердце улыбалось.
Чтобы было хорошо.
Но не верю больше в сказки.
Да, одни козлы кругом.

И все лгут. Все носят маски.
Им проще с девкой зажигать.
А с тобой будут только играть.
И ведут себя подло и гадко.

Им просто нельзя доверять.
А поверишь,
Тебе же хуже.
Больнее будет в сотню раз.
И ему будет не нужно
То, как можешь ты любить.

Ей «шлюха» вслед кричали.
Кидали камни в лицо.
Но ненависть не задевала.
Она была больна.
Любила человека до боли.
Ангелам светлым молилась.,
Чтобы вернули его.
Молитва одна спасала
От этой муки в декабре.
Ее душа в ночи рыдала.
Когда спала под старым одеялом.
Но нет ответа. Ангелы уснули.
Не видят этих глаз,
В которых ожиданье,
И мука слез, душа ее умирает
Понемногу день за днем.
Вестей с фронта все не получает.
Ее любимый пошел на войну.
Война. Она не знала, что будет так страшно.
Каждый вечер слезы душат.
А потом только ждет и верит.
Он вернется к ней, найдет дорогу.
Но ответа нет. И камни злые люди кинут.
Наказывая за красоту, за то, как была любима.
Жесток холодный зимний ветер,
Продул насквозь до наготы.
Был врач, сказал он «пневмония».
Она ушла на тот же день.
Прошел месяц. Как схоронили.
Вернулся любимый домой.
И увидел одну могилку.
Ту, к которой спешил домой.
Теперь он забил до полусмерти,
Тех, кто камни ей кидал,
И выжившим в войне солдатом
Вдруг снова смерти захотел.
Ушел опять он добровольцем.
И злой заряд убил его.
А за окном шел снег январский.
Осыпал пустой дом,
Деревья, двор, где раньше жили,
Все было белым и чистым.
И свет этой зимы
Был как символ,
Очистив души,
Спасенье земное.
Бог посмотрел
И сказал, наверное,
Пусть будет.
Снег, елки и пушистый Новый Год.
Когда забудется былое.
Когда печаль перешагнем.
Для тех, кто любит день за днем.
И будет ждать, всегда до боли.
Вера сильнее суровых ветров.
Хороводом снежинок в поле,
Собирая в большущий сугроб.
И замерзнуть не даст,
Лишь морозец трескучий,
За окном, а с тобой - любимые люди.
И ты счастлива, когда все хорошо.
А снежинки как кристаллы света
Падают сверкавшим небом
Для тех, кто любит на земле.

Можно ли управлять мыслями?
Тише. Не злись, не нервничай сейчас.
Спокойно послушай.
Душа всегда права.
Она знает твои желанья.
Чего хочешь ты?
Любви, сексуальность в себе
Не таи. Ты можешь большее.
Свободы чистые порывы не губи.
Живи как хочется. И будет сладко
Мечты в реальность воплощать.
И будь свободным в изъявлении желаний.
В проявленье чувства не скупись.
Люби любовью нежно, страстно.
Когда больно – тоже люби.
Не бросай мечту и сказку,
На полпути. Когда дожди.
Маяк сигналит очень ярко.
Увидь его. На свет иди.

Она одна,
Подонок бросил.
Ребенка сделал и сбежал.
А ей уж 20 с хвостиком.
И нищета, боль, пустота…
Не нужен выродок от гада.
Она его стала ненавидеть.
Один звонок. И маленькая операция.
Проблему больше не увидишь.
Решив таким образом,
В назначенный день.
Пришла, открыв окно палаты.
Легла, уснуть наркоз помог.
Но вдруг боль… видит сон.
Сын бежит, зовет он «мама».
Туман кругом, и пустота…
Боль резанула. «Я же мама!
Убить свое. Убить тебя.
Да никогда!
Не будет фальши.
Я стану правильной такой.
И врать для жизни
Уж достаточно.
Я правде посмотрю в глаза».
На сына, наглядеться не могла.
Такой ребенок,
Умный, смышленый.
И боль прошла.
И пустота ушла.
Взамен надежду принесла,
Любовью одаренной
Кровинушке, до слез,
Ночей бессонных,
Но всех дороже ей стал он.

Струящимся шелком кружила листва...
Я шла,улыбаясь.
А ветер плел кружева,
На стекле их следы оставались.
Ветви-руки сплетя деревья
Говорили тихим басом.
Сердце пело песню
О том, как жизнь проживала.
Было много хорошего, света.
И печали тревог позади.
Птица громко так закричала,
И влетела в окно.
Ты не знаешь, сколько осталось.
Полной грудью дыша на стекло.
Твоя вера спасает
Когда никому не нужна.
Сердце песню поет
И рыдает. Но заплакать я не могу.
Время - странник, как боль и усталость.
От себя не бегу. И я чуда не жду.
Ветер с гулом разносит слова.
Теряясь в этой пустыне
Как извечная боль ноября...
Я жива, черт возьми!
Я не смею в унынье
Погружаться нутром.
Все идет справедливо.
Одинок ведь мой дом.
Рано решать
Ветра -злы подруги
Дуют в холоде ночей.
Я знаю, что есть где-то счастье.
И я хочу его сильней.
Каждый день, свою минуту.
Того, кому важна.
Вдох один.
И выдох тут же.
Страха нет. И есть спасенье.
Что ушло в густой туман.
Где же? Нет ответа.
Это дикий океан.
Не найти я не боюсь.
То, что не искала.
И в чужом не растворюсь.
И одна я не останусь.
На судьбу теперь не злюсь.
Знаю точно: было надо.

Итак, мужчинка.
Стандарт.
Одна штука.
Все как полагается.
Кафе, кино, мука
Безумной любви.
Потом пришла разлука.
Девочки пошли.
А он оказался лохом.
И поставил на нее в казино.
Проигрался он в пух.
И... вот сука.
Девочку его замели.
Плохие дядьки
Как из фильма ужасов.
Не жизнь, а триллеры пошли.
В общем, работала в борделе.
Месяц, другой, летели года.
Пока от нее не осталось следа.
Толи в Эмираты летели,
Пропали без следа.
Такой вот канители
Не пожалеешь никогда.

Будьте умнее.
Любите себя.
Баранов в стойло.
Им вместо скота
Надобно постись.
А вы запастись
Терпеньем
Железным.
Не забудьте.
Чтобы не стали
Сквозь прутья
Птичек кликать.
И небо с овчинку
Вам не узнать.
И просто в кровать.
Как девку, не позволяйте себя.
Познать.
Потому как не девка.
Точно знаю. А потому
Мечтанья наяву -
Опасное занятье.
Запомните, в хлеву
Детям не надо появляться.
А потому - барану -отворот.
Живите наяву.
И в жизни все пойдет.

Любовь- горячее солнце-
Освещает теплотой
Заставляет тебя оконце
Открывать, своей души.
Наполняет тебя добротой,
Начинаешь поистине жить.
Быть собой,чтобы все без обмана,
Без холодных, неискренних слов
Когда любишь, плывешь в океане
Самых радостных детских снов.
И умеешь себе улыбаться
И раскроешь для жизни всерьез
Свое сердце, оно не играет,
Ты живешь и душою цветешь.

stihi.ru/2009/12/02/5155

Застывает тихо, Бьется о стекло, Раненая птица Упадет в окно. Избита жестоко Коршунами злыми Нежная пташка, Ей сердце убили. Ранили душу, Как лютые звери, Снега одолели, Ей больше не пелось. Последней молитвой Она прокричала: «Спаси меня, Боже! От...

Застывает тихо,
Бьется о стекло,
Раненая птица
Упадет в окно.

Избита жестоко
Коршунами злыми
Нежная пташка,
Ей сердце убили.

Ранили душу,
Как лютые звери,
Снега одолели,
Ей больше не пелось.

Последней молитвой
Она прокричала:
«Спаси меня, Боже!
От такого финала.

Как мало жила,
Я все больше порхала,
А злые снега
Меня поломали.

Я очень слаба
Нет силы.
Почти мертва.
Спаси меня!".

И человек, открыв окно,
Принял бедную голубку
Спас ее от всех снегов,
Отогрел он птичку.

Вновь душа запела,
Сердце зацвело.
Первый раз несмело
Села на окно.

"Не моя то доля
Быть сейчас с тобой.
Я летать на воле
Рождена, позволь".

"Ты погибнуть можешь.
Столько ведь врагов".
"Нет, мне лучше воля -
То моя любовь".

И взмахнув крылами,
Улетела вдаль
Птица с птичьей стаей.
В дальние края.

В святотатстве припав на колени,
Женщина молилась, не дыша.
Молилась за погибшего мужа,
Убитого непонятно за что.
И за сына,
В реанимации сейчас.
И не может понять:
«За что это нам?»
Почему случайные люди,
Разбили жизнь
На той войне.
И теперь, она просит чуда,
Для того, кто пока на Земле,
На границе сознанья и веры
Безумно болящей души.
У нее осталась надежда.
Она верит, он будет жить.
И наверное, случится чудо.
Любовь матери может все.
Спасая заблудшую душу,
Но только как ей спасти свою?
Что болит и кровоточит.
Боль раздирает тебя.
Душа одного просит:
«Чтобы он не страдал как я».

Все кончилось страшно и быстро.
И капли, скользя по траве...
Когда мы уйдем, нас не будет,
Оставив лишь след на земле.
И воем в безумной печали

До ужаса - вдруг накатит
Себя я совсем не познаю
Так больно - любовь убивать.
Не чувствуя страха паденья,
Лечу по накатанному вниз.

И сердце стучит
От грозы исступленья
От боли, тоски вдруг
Сейчас закричит

***

Бриллиантовой россыпью звезды,
В вечер однажды.
Освещали путь двум людям - влюбленным.
Он и Она.
Он был умен, успешен и богат.
Она юна, прекрасна и стыдлива.
И их любовь огнем зажглась
В сердцах двоих,
Таких счастливых.
Играли джаз и блюз, вечером.
Душа их вторила песней.

Она были просто любимыми.
Просто любили друг друга.
И жизнь их не казалась сказкой.
Точнее совсем не была.

И в трудные дни не плакали,
Не ныли на судьбу.
В труде вдвоем.
Всегда и вместе.

Счастливый их союз,
Как на небе их вместе спели.
И они теперь вдвоем.

Один и один.
Два человека.

Моменты сменяли себя.
И песня лилась из сердца,
Любовь струилась из глаз.

Звезды согревали, душа.
В любви горели так, что воск.
Горя в этом пламени жарком.
Они познавали себя.

Познание - сложное дело.
И оно для них двоих.
Просто два человека
Любили и жили в любви.

***
Любовь как вторая натура
Возможно ли так?
Чтобы любовь была судьбой
Чтобы дышать и думать в такт?

Звезда как яркая частица
Зажглась в сердцах двоих.
Когда любовь откроешь,
То сердцем сохрани.

Как? Простой кусочек картона, холста может стать произведением искусства, живой картиной, которую хочется рассматривать.
Рая смотрела, как он рисует.
Ее художник.
И ей казалось, что она спит.
Это была сказка.
То, что он создавал своими руками на холсте.
Какие-то невероятные пейзажи, горы, море, и все это притягивало и казалось родным.
Ей.
Они видела, что этот человек... во-первых, безумно талантлив, во-вторых.
Она давно была в разводе, а он был такой молодой, такой привлекательный мужчина.
Нет, не телом, хотя, конечно, ей нравились мужчины моложе.
С ними она чувствовала, что еще молода и желанна.
В нем ее привлекал его талант.
Талант Художника.
Ее Художника.
Он ни разу не просил ее позировать ему.
Она не понимала, почему.
Каких-то молоденьких натурщиц он рисовал постоянно и помногу.
Она терпела, и ничего не говорила.
А так хотелось!
Да, может, их тела, юные, свежие,с упругой грудью, попой, нежной кожей, чуть тронутой легким загаром, ему нравились, но она знала, что любил он ее.
И для нее это было дороже всего.
У нее было то, чего не было у них.
Они видела, какой он.
Ее художник.
Нет, ее мужчина.
Она решила ему помочь.
Это бездарности пробиваются сами, а гениям, талантам надо помогать.
И она решила.
И с помощью знакомого, владельца небольшой галереи, организовала ему выставку.
Он стоял такой гордый и счастливый, среди картин, которые она видела, как создавались, в окружении фанаток, поклонниц, и просто дур, для которых он успешный и везучий, богатый, с ее помощью.
Он пил шампанское и флиртовал с какой-то девицей, она смотрела и не верила своим глазам.
Слезы обиды навернулись на глаза.
Ей стало больно.
- Чем он ей отплатил?
Теперь он возвращался очень поздно, иногда вообще, мог не ночевать дома.
А она ждала, пила валерианку, чтобы не разрыдаться, это окончательно уронило бы ее в его глазах.
Нет, она встречала его с улыбкой.
Ведь, это он, ее художник, ее гений пришел.
Так продолжалось уже довольно долго.
И ни слова упрека.
Она отдала ему себя, всю свою заботу.
Даже, когда он приходил от других женщин к ней, она была ему и женой, и любовницей, и другом, и вела его дела.
Однажды он не вернулся больше.
Пропал.
Она обзвонила друзей, больницы, морги, потом догадалась пойти в его старую мастерскую и увидела, как он в окружении трех девиц, предается плотским наслаждениям.
Увиденное даже не поразило, оно убило наповал.
- Ты умер, - сказала только два слова.
И собрала чемоданы.
Он не остановил.
Итак, вернулась к своей жизни.
Без него.
Своего Художника.
Или уже, да, просто Художника.
И Бог дал ему талант, да.
Но сердцем обидел.
В котором никогда не было любви.
Все вошло в привычный ритм.
Она как могла уговаривала себя не думать, не вспоминать.
А утром, выходя утром из дома, увидела.
На огромном биллборде был ее портрет.
И подпись.
- Той, кто меня вдохновила.
Она встречала его.
Но вернуть.
Нет, уже не хотела.
Просто то, что было - это было.
И она поняла, что больше и не надо.
Просто уже ничего не может быть так, как было.
И его талант Художника, он больше, чем он как мужчина.
Она это понимала.
И приняла все.
Стала его музой.
И на всех выставках, интервью, прессе, телевидению.
Была. Скромно.
Но твердо управляя его жизнью.
Не разорвать эти чувства.
Безграничной преданности.
Он изменял, она прощала.
Он просил прощение, долго, ей всегда требовалось время.
И она прощала.
Потому что он - ее Художник.
И ее муж.