Город обнимает печаль. Дождит улицами, заглядывает под каждый зонт и смотритсмотритсмотрит в глаза ... Но прохожих маловато, осень... ... мало кто бродит по улицам в такую ​​странную погоду, в такую ​​одиноко-бесконечную ночь ...

А она идет под детским в горошек зонтиком. Считает блестящие камни мостовой. Пробует на вкус капли. Касается золотисто-желтых листьев, одиноко шуршащих под башмаками. У нее всегда горячие ладони, и она охлаждает их, прикладывая к стволу мокрого тополя, и прислушивается к жизни дерева. И идет дальше. Идет городом, который не хочет ее отпускать ...

Идет и ей кажется, что она на перекрестке миров, где-то потеряна во времени между этими бесконечными дождями. Что-то очень важное она потеряла в такой же дождь. Когда-то, много-много лет назад ...

Может это был человек-птица?
нет ...
Человека-птицу она потеряла зимой ...
Осталась только упоминание о длинных полах черного, вороньего плаща, исчезающих за едва достижимыми взгляда, домами. вспоминает о его грустных глазах. О длинной шее и забавно-растрепанным волосам. И о такой ​​странной фигуре птицы ...

А может это дыхание Невы?
Кажется , в такой же дождь она шла по набережной и прислушивалась к беспокойным волнам набегающим на черные плиты ....
Тогда тоже была осень ...
Может и тогда она очень хотела его встретить? Его- свою птицу? А дождь ... Дождь был такой же ... только с придыханием беспредельной питерской тоски ...

Может это потерянная любовь?
От которой она бежала таким же дождем. Босиком, ночью, по пустым трамвайным путям ...
Только тогда было, кажется лето ...
Но дождь был такой же. И почему так хотелось прыгнуть с моста в черную воду. Это не человек-птица остановил ее тогда, пообещав встречу? И она убежала, напевая L'ete indien , домой ... да ... тогда был такой же дождь ...

И сейчас, со своим странным зонтиком она шагает уже другим городом. Дышит осенью. Напевает тихонечко L'ete indien . И всматривается внимательно в лица редким прохожим, подсознательно выискивая в их унылых фигурах что-то птичье. Не прячут ли они голову в одежду словно птица в перо? Не ступают ли они подобно птицам?

А печаль бродит по улицам ... И человек-птица, распахнув крылья, черным ангелом пролетает над городом. Заглядывает под зонты и смотрит в глаза. И вновь обещает встречу ...

Огорчение от пустяковых любовных неудач легко компенсируется со временем, когда вспоминаешь о них в свете последующих событий: «ну и что, не получилось у нас тогда, а зато…». А зато потом я встретила васю, а зато не влипла в долгие сложные отношения, а зато на эмоциональном подрыве сделала много полезного. В общем, не всё хорошо, но всё к лучшему в этом лучшем из миров, как полагал Панглос.
Единственная опасность метода: однажды он сбоит. Не часто, но раз или два в жизни случается, что ты, взвешивая все последующие радости, понимаешь – нет, не тянут. Не компенсируют. Никакое «зато» не способно уравновесить знание, что с тем человеком могло быть счастье. В других случаях это всего лишь предположение – могло и не быть, а тут совершенно точно, оно существовало в некой точке реальности, уже виден был его отблеск впереди, и город на холме, сложенный из розоватого камня, - есть. Но ты в него не вошла. И твой нынешний пятизвёздочный отель или домик с садом – не «зато» и не «за то». Он всего лишь оттого, что в город тебя не пустили, а жить всё-таки как-то пришлось.

Мы ещё поживём...
В память рано ушедших...
Мы напишем стихи...
И споём про любовь,
что дарили Они,
уходя в бесконечность...
И, храня их тепло,
сберегаем огонь,
что согреет
сердца,
всех живущих
поныне...
И осветит
их путь -
вдаль
к зовущим
мечтам...

Этой грустной
порой
будем помнить:
отныне -
из далёких миров
улыбаются нам...

Эту сказку написал мальчик, живущий в хосписе, – Мишка, ему 12 лет. С прошлой осени он «отказной» у врачей. Он написал ее на школьный литературный конкурс, но это не так важно. Важно, что он хочет, чтобы его сказку читали. Чтобы чувствовали – кому нужно и кто захочет… Когда Мишка лежал в реанимации, ему пообещали, что его сказку будут еще читать. На сегодня – ему лучше. Но это одно из тех Чудес, что мы можем сделать своими руками – чтобы исполнилось желание ребенка, и сказка прошла более длинный путь. Мишка заслужил это.


СКАЗКА О ЛУННОМ ЛУЧИКЕ


«Жил-был маленький золотистый лунный лучик. Он был совсем тонкий, с трудом
пробивался сквозь густые тучи. В сумрачном лесу он часто терялся среди веток, и не мог попасть в комнату через окно, если шторы были задернуты. Он мечтал стать таким, как старшие братья – сильные и яркие солнечные лучи, что бы приносить всем тепло, жизнь и радость.


Лучик печалился: «Неужели я всегда буду таким слабым? Что я смогу сделать хорошего?»


Но однажды красивая серебряная звездочка сказала ему: «Мы с тобой – особенные. Мы умеем светить ночью и дарить миру волшебство. Просто гори от всего сердца и ничего не бойся!»


И лунный лучик побежал по темной воде реки и нарисовал сверкающую дорожку. Все птицы, рыбы и даже деревья на берегах залюбовались ею. Потом лучик пробрался в открытую форточку одного дома и ласково погладил по щеке малыша, который увидел
сказочный сон. Лучик заиграл на лесной листве и помог заблудившемуся оленёнку найти свою маму.


А к утру он, усталый и счастливый, возвратился домой – в лунный диск. И спрятался там до заката, до следующих подвигов!»


***
Если вы поместите эту сказку у себя на странице – мы будем очень признательны.

Это цитата сообщения Milady-S Оригинальное сообщение

Сегодня мир потерял гения...

[показать]

Черно-белый фотопортрет Стива Джобса и годы его жизни — 1955 — 2011 — заняли главную страницу сайта компании Apple.

«Компания Apple потеряла незаурядного и творческого гения, и мир потерял замечательного человека. Тем из нас, кому посчастливилось знать Стива и работать с ним, потеряли дорогого друга и одухотворенного наставника. Стив оставил после себя компанию, которую только он мог создать, и его дух навсегда будет опорой для Apple», — говорится в некрологе корпорации.

Шокирующая весть…. И первая мысль – не верю…. не может быть…. Великие не уходят вот так, когда все только начинается, когда они нужны… людям, миру, делу их жизни….

Уходят, наверное, именно так и уходят… завершив очередную главу своей жизни… Стив ушел из жизни на следующий день после презентации очередной новинки компании - версии iPhone, презентации, которую впервые провел не он, а новый директор компании Apple…

56 – так мало… Но о таких людях, как Стив Джобс судят не по количеству прожитого, а по количеству сделанного… и того, что еще будет сделано, теми, кто продолжит его дело, продолжит воплощать в жизнь его идеи….

Он остается жить в своих делах, в своих изобретениях, а также в сердцах благодарного человечества….

Спасибо, Стив....

[показать]

«Stay Foolish, Stay Hungry» Steve Jobs
___________________________________________________________________________________________

Серия сообщений "Новости, сенсации":

Часть 1 - Юлия Такшина родила сына
Часть 2 - ЕГЭ: началось редактирование правил приема.....
...
Часть 28 - "Президентское" имя
Часть 29 - Большой переполох в маленьком Благовещенске...
Часть 30 - Сегодня мир потерял гения...

Наша осень играет дурочку, октябрится, издевается, снимается, издаётся, заполняет собою улицы и таблицы, то готовится к наступлению, то сдаётся первой кровью замочных скважин, густой и ржавой, заливается беспризорностью по канистрам, вызывает недоумение и пожарных, чтобы выступить и под занавес поклониться. Мы наёмники нашей осени. По команде мы повязаны вдохновением и шарфами. Занимая за нами очередь в автомате, обделённые неслучайностью, вы попали под раздачу копыт и крыльев, рогов и нимбов – обязательной атрибутики суицида. Каждый смертный имеет право родиться мимо, просто в осень и без привязки к часам и цифрам. Каждый смертный, включая фары и самых буйных, если функции сохранения заебали, безусловно, имеет право влюбиться в пулю и поймать её на излёте, зажав зубами.

Минута – это тридцать спокойных слов, размеренных, чутких, не сжатых в одно дыханье, долгое эхо всплеска – пока весло, перевернувшись, медленно обсыхает. Минута – это вспышка над грозовым раскатистым фронтом… Приветливый и пологий, наш склон в переплете камней и сухой травы… Три поцелуя быстрых, один глубокий, десять касаний пальцами – сверху вниз и сразу обратно, не соблюдая пауз. Минута приходит, как с моря приходит бриз, которого ждал уставший от штиля парус.

Ты так расточителен…
Время течет песком, уходит сквозь пальцы, пока ты находишь повод.

Минута, в ладонь упавшая лепестком, лежит, как жемчужина перед лицом слепого.

1. "Ну и прекрасно!"
Это слово женщины обычно используют в самом конце спора – когда они правы, а вам нужно заткнуться.

2. "Я быстро! Пять минут!"
Эта фраза может трактоваться двояко. Если женщина произнесла ее до того, как начать готовиться к выходу из дома, "пять минут" приравнивается к получасу. А вот если вам дали только пять минут, чтобы досмотреть первый тайм футбольного матча перед тем, как начать "помогать по дому", будьте уверены – это будут ровно пять минут!

3. "Ничего не случилось"
А вот это уже затишье перед бурей. Это "ничего" явно что-то означает, так что будьте начеку. Ссоры, которые начинаются с "ничего не случилось", обычно заканчиваются "прекрасно" (см. п.1).

4. "Ну-ну, продолжай"
Это – вызов, а не разрешение. Так что ни в коем случае не продолжайте!

5. Тяжелый громкий вздох
Это невербальное заявление часто неправильно понимается мужчинами. Громкий вздох означает примерно следующее: она считает вас полным кретином и не понимает, почему вообще тратит время на то, чтобы стоять тут и спорить с вами ни о чем (см. п. 3).

6. "Все хорошо"
Одно из самых опасных заявлений, которое только мужчина может услышать от женщины. "Все хорошо" означает, что она берет тайм-аут, чтобы придумать, когда и каким образом вы поплатитесь за свою ошибку.

7. "Спасибо"
Если женщина сказала вам спасибо, не спрашивайте за что. Просто скажите ей – "не за что". Есть, правда, тонкий момент: если вместо простого "спасибо" вы услышите "спасибо большое!"( с ударением на слово "большое"), то должны тут же заметить тонкий сарказм, звучащий в ее голосе. После этого ни за что на свете не говорите "не за что". Иначе получится "неважно" (см. далее).

8. "Неважно"
Это – изящный женский способ послать мужчину туда, куда Макар телят не гонял.

9. "Не беспокойся, я сама..."
Еще одно угрожающее заявление, чаще всего говорится в тот момент, когда женщина уже несколько раз попросила мужчину что-то сделать (выбросить мусор, собрать валяющиеся по дому носки, прибить гвоздь), обнаружила, что он даже не привстал с кресла, и начала делать все сама. Позднее эта ситуация выльется в глупый мужской вопрос "Что не так?" и женский ответ под номером 3.

Без тебя - я лишь утлый сосуд. Пустой терракотовый кувшин. Глиняный. Когда-то во мне было хорошее вино. Наверное, красное. Скорее всего, испанское. Терпкое и горькое, как кровь. Вяжущее и густое.

Мое вино пробовали многие. Кому-то не нравилось - слишком резкий вкус, слишком обжигающий. После него саднило горло, наутро - болела голова, приходилось отпиваться холодной ключевой водой. Некоторые все-таки возвращались и наливали еще, чтобы снова испытать это полувампирское ощущение, привкус соли и меди во рту. Стены кувшина потихоньку обнажались, кровь моего вина вытекала из сосуда, пока не показалось дно, а на нем - мутноватый, почти черный осадок.

Опустев, кувшин моей души долго стоял в углу. Время от времени в него наливали что-нибудь, но никогда не наполняли целиком. Горькая водка слез, мутная вода чужих недобрых мыслей, белое молоко для кормления не моих детей, некрепкий коньяк маленьких мужских радостей - ничего не могло смыть осадка. Очень редко, когда не было другой посуды, в меня наливали сок солнечных апельсинов или изумрудный тархун с запахом горного воздуха. Но, по большей части, я стояла пустой.

Когда появился ты, во мне уже давно ничего не было, кроме осадка. Как любопытный лучик солнца, ты осветил ту темную полку, на которой я стояла уже давно, и заглянул внутрь меня. Оказалось, что кроме осадка на дне, во мне есть еще что-то. Может быть, греческие узоры на стенках, может быть изящная ручка, а еще, может быть, пара симпатичных трещинок. И ты решил задержаться, остаться во мне. Теперь, вместо красного вина во мне - белое. Точнее, янтарное. Очень душистое. Наверное, токайское. Оно пахнет солнцем и клевером, оно сладковатое и легкое. Это - вино моей любви к тебе. Спасибо.

«Он - как чемодан без ручки: и выбросить жалко, и тащить тяжело» ... Так говорят обычно о мужчине, супруге или любовнике, с которым иссякли чувства, и взаимоотношения продолжаются скорее по инерции. Но я бы так не сравнивала. Ибо для меня мужчина никогда не ассоциировался с чемоданом, который я должна таскать. Скорее, я бы сказала, он подобен выбранному на мой собственный вкус и исходя из моих «морально-материальных» возможностей зонту.

Практический или изысканный, элегантный или кричаще-яркий, будоражащий воображение или нейтрально-сдержанный, он может приютить от дождя и жары, пока я даю ему ощущение его значимости, превосходства надо мной и необходимости в нем, и ... не позволяю ему упасть в грязь. Мне держаться за него - легко, потому что хочется и приятно. Ему -давать мне защиту - хочется, потому что это естественно и почетно. Мы друг для друга в определенной степени приятная необходимость и добровольная зависимость.

Конечно, этот взаимный комфорт непрочный: бывают и сложности, взаимонедорозумения, и взаимоусталости, и временные взаимобегства. А бывает и внезапное желание- одного - изменить «модель зонта», а другого - тип «подзащитного». Но ... отношения продолжаются, потому что мы не можем друг без друга - срослись ... (По критичности состояния отношений - а об этом дальше речь не пойдет - наступает тяжелое прозрение: «Мы могли бы существовать и поодиночке, так кем мы собственно есть друг для друга, разве как небольшой роскошью? »Тогда руки и зонты расстаются.)

Именно так, по-моему, выглядят цивилизованные взаимоотношения в современном феминизированном, урбанизированном, индивидуализированном и стратифицированном мире (во как завернула- умная-сама себя боюсь))))). Отношения дружбы, необходимые, удобные, стабильные и теплые, любовные, но без «неистовой и вечной любви». Ведь любовь - это субстанция неконтролируемая, какой-то динамический инь-янь, единство и борьба взаимосвязанных противоположностей, предпочитающих достичь полного слияния, и поэтому согласных притираться друг к другу полностью, доверчиво, самоотреченно, вдохновенно, влюбленно. А мы об этом речи не ведем.

Почему? Ибо, во-первых, для подобных процедур, наверное, не выпускают уже подходящую модель современных мужчин и женщин. Во-вторых, потому это самое цивилизованное современное общество не нуждается в оной, снятой с конвейера модели людей и подобных взаимоотношений. Ему, обществу, не нужны личности, способные образовать друг с другом наполненную гармоничную и самодостаточную пару, которая живет ради постоянного созидания собственного мира. Оно требует человеческого материала в виде самодостаточных унифицированных «муравьишек», не способных доверять и верить, а потому способных и желающих создать только некий социум для умеренного общения.

Да, собственно, дело не об этом. Вернемся к чемоданам и зонтам.

Если рука и зонт-современная пара, то чемодан, на мой взгляд - родная семья, из которой под силу выкарабкаться только способным для самостоятельной жизни и жаждущим этого мужчинам и женщинам. Множество кровно-родных, близких и приближенных так долго наполняли свои отчаявшиеся жизни твоими событиями (о, первый зуб!, Первый шаг, первое слово и т.п.) и надеждами на молодого и свежего тебя, что теперь, волей-неволей, требуют наполнить ними - тебя, твою душу, мысли и сердце, пустить в твои перспективы и дать им прожить тобой до конца жизни. Поэтому придется, входя во взрослую жизнь, набить ими, их мечтами и предрассудками, ценностями и принципами, запретами и желаниями целый чемодан и тянуть его изо всех сил в собственное светлое будущее.

Правда, в один прелестный день долгожданный кризис все таки разразится и нагрянет: отяжелевший от души чемодан с родственниками сам выпадает из рук - не выдерживают и лопаются ручки, содержимое рассыпается. Тут бы, расставив всех и все по местам, очертить собственные направления и ориентиры, и уйти. Уйти, сохранив теплые воспоминания в себе и в их сердцах, уйти, оставив себе и им - радость ожидания и возвращения ... Пойти благодарным ! Так нет, какая то непостижимая сила инерции долга заставляет быстро - и так небрежно! - Упаковать чемодан снова, обхватить его обеими руками и продолжать тянуть это страшилище, проклиная тяжелую жизнь, самого себя и тот день и час, когда появился на свет.

Особенно интересной в таком разрезе есть предложение стать парой. О инь-янь, напоминаю, речи нет. Но когда двое договариваются стать «рукой для зонта» и «зонтом для руки», они произносят примерно следующее: «Давай жить вместе, приобретать общий чемодан новой семьи и имущество, а также совместно хранить наши семейные чемоданы твой (супруги) и твой (мужчины ) в горе и радости, достатке и бедности, здоровье и болезнях, пока смерть не разлучит нас ». И оба радостно соглашаются.

Какая спросите, радость? Что за чудо-перспектива? Объясню. Выпадает возможность «посменно заботиться» о унаследованных чемоданах: одному из пары иногда брать тайм-аут, а другой - будет присматривать за обоими. Тоже неплохая Читать далее...

счастье придет
под закат
отболит шумный день
отмозолит ладони
отгудит в голове
и наконец мысли усядутся
как отлетающие на юг
птицы на проводах
тепло-подвижно-рядом

еще в истоме дрожат ноги
а сердце успокоится
зазвенит удовлетворенно
и заурчит
оттает душа и почувствуется
сколько счастья в том бытии

бессодержательное и многотрудное
чистосердечное
такое беззащитное
и такое мое -
до последней капли
до последнего отчаяния
до последнего луча
красное
горячее
тяжелое

вдруг заплачется...
выдох-вдох...
потемнеет понемногу
и легко загорится
в безкрайнеглубокомсинем
первой звездой -
счастье...

Хочется жить полновесно и медленно,
без лишнего движения, без устали как солнце,
катящееся, дни рисуя на небе -
и не получается. Все еще приходится
быть погруженной, как рыба,
дергаться то на крючках, то в сетях
и рассеивать чешуйчатые минуты
через дырки в пустых карманах.
Хочется времени на чай золотистый
на деревянной душистой веранде.
Хочется покоя, смысла и правды.
Хочется полниться добра ожиданием.
Хочется мира - доверительного, щедрого.
Хочется места-для каждого, свободного.
Хочется молчать дружелюбно и вежливо
Хочется вздыхать счастливо и молить
за тех, кто иначе живет и наглее,
кто в событиях - как рыба в море.
кто по жизни наигрывает как по клавишам-
долгим арпеджио, сильным аккордом.
Пусть им везет в победах - не потерять,
и не судить, и не судиться ...

Хочу ничего уже не говорить.
Слушать осталось мне научиться.

Сегодня в супермаркете было мне видение - внезапно открылась легенда о Пангасиусе и Тилапии.

В давние времена жил на свете Пангасиус, мужик вредный юноша, собою прекрасный и не по возрасту мудрый, но с холодным сердцем. Однажды его увидела девушка по имени Тилапия, лупоглазая некрасивая, но чувствительная, и немедленно влюбилась. Надо ли говорить, что юноша не ответил на её любовь, и тогда Тилапия начала его всюду преследовать - на фейсбуке, вконтактике, в жежешечке и с работы встречала пряталась у ворот, караулила на площади, писала нежные письма. Но Пангасиус избегал её, как огня, мора и дурного запаха, и скоро почти перестал выходить из дома. В конце концов, не выдержал бедняга, отправился в священную рощу Артемиды и взмолился строгой деве-охотнице: «Избавь меня, о богиня, от похотливой девки, дай ускользнуть из её жадных рук! Буду за это принадлежать тебе одной, всем своим холодным сердцем и мудрым рассудком». И сделала богиня по слову его, превратив Пангасиуса в рыбку. Скользнул он в реку и был таков. Но тут зарыдала Тилапия, что кралась за ним как слон неслышно, и побежала в святилище Афродиты, к морю. «Молю, о богиня, соедини нас с Пангасиусом и заставь его полюбить меня!». Сжалилась богиня и тоже превратила Тилапию в рыбу ей вообще не нравились некрасивые женщины. Серебристой молнией помчалась влюбленная к месту, где река впадала в море, и оказалась там ровно в тот момент, когда радостный Пангасиус вплывал в привольные солёные воды. Увидал он её и забулькал большими пузырями: «о любимая!» - потому что сбылось веление Афродиты. Тут бы и случиться счастью, но разгневалась Артемида, ведь юноша обещал своё сердце ей. Схватила Тилапию и бросила на самое дно, чтобы стала она глубоководной рыбой и не смогла всплывать к солнцу. Пангасиус же остался у поверхности, и долго метался в поисках возлюбленной. Наконец углядел серебряную тень в толще вод и устремился к ней навстречу. Но когда влюблённые были готовы соединиться, тяжесть воды сделалась непосильной для Пангасиуса, он расплющился и умер. Страшно закричала молча Тилапия и ринулась вверх, и скоро её глубоководное тело разорвалось в клочья. Мстительно расхохоталась Артемида, но Афродита пожала плечами ей вообще не нравились некрасивые женщины и сказала: и всё же лежать вам вместе, хотя бы и после смерти.

И в тот момент, когда на меня снизошло знание об этой истории, я чуть не зарыдала прямо там, в рыбном отделе, и взяла вместо них морского окуня.
А мораль в том, что нефиг брыкаться. Чего хочет женщина, того хочет бог, и всё равно будет по-ейному, так что лучше соглашаться сразу, пока никого не порвало и не поплющило.

Мое небо налилось дождем
и
под сухими пятками осени треснул асфальт.
В пустой голове перекатываются громы и молнии -
только боль,
и ни капли, ни капельки смысла
во всем, что происходит!

Осени, Stand! hands up!!!
Я вооружена болью и усталостью,
Я требую: на МОЕМ небе должна быть МОЯ погода
(безусловно, пригодная
для полетов во сне и в бессоннице)!
Осень-
теперь ты услышала и знаешь.
Знаешь?
Следовательно, должна выполнять,
даже не имея согласия.

Я диктую условия:
записывай косыми строчками дождя
и быстро высушивай
золотым песком листьев
дыханием теплого ветра
и запоминай:
Я
СВОЕ синее небо
НИКОГДА И НИКУДА
ОТ СЕБЯ
не отпущу
я тебя не прощу, не забуду тебе не прощу
я откровенно говорю и не прибегаю к хитрости.
Слышишь?

Осени пошлина
Будет оплачена ...
Переболею бархатной тоской,
ПереплАчу бабье лето в платок - отомщу ...

А в январе бездонное небо - как синее надругательство -
посмотрит свысока и весенне
и напомнит
мне мой глупый ультиматум.

.. Жизнь - потертая тетрадь сшитая кое-как
из неодинаковых по формату страниц
... Регулярно делаешь в ней записи
пешком ходишь по городу
отвечаешь на дурацкие вопросы
окружающих в то время
как сама где-то
далеко-далеко ... ты знаешь что самое важное
в этом беспорядке не сам текст
- Заметки на полях твои мысли

***
мои мысли не хотят укладываться
в рифмованный текст моя жизнь
это немного другой ритм собственно
живые люди не думают рифмами как герои
средневековых драм живших
в воображении шизофреников-авторов ...

***
выходишь на улицу с полным убеждением
что никто не понимает
тебя . ловишь
свою тень бессознательно наступаешь
ей на пятки ... полдень.
все тени исчезают в полдень
почему же тогда так больно
ощущаешь ее подошвы?
этого как и тебя никто не поймет.

Я знала, что это больно. Больно, когда вскрывают душу, чтоб посмотреть, что у тебя внутри. Долго рассматривают выложенный на блестящий хирургический стол хлам, из которого состоят твои переживания - старого плюшевого мишку с оторванными ногами, зачитанные булгаковские романы, замусоленные открытки с видами Питера, спрятанные где-то глубоко, за задней стенкой сердца, фотографии бывших любовников, написанные кровью сердца корявые любовные стихи.

Но я зачем-то дала это сделать, уже в который раз. Зачем? Неужели я надеялась, что этот наивный детский клад из стеклышек, фантиков и пуговиц и для него станет сокровищем? Неужели я ждала, что ему понравится увиденное, и он протянет мне руку, держа на ладони "настоящую эльфийскую пряжку"? Наверное, да. Я глупа. Я настолько глупа.

Он был со мной честен - ему было просто любопытно. Наверное, ему нравится резать души, и смотреть, что там внутри, а потом выкидывать, не найдя ничего интересного. Мою душу выкинули, и уже не в первый раз. Я больше не хочу собирать обрывки воспоминаний и чувств, складывать внутрь, и зашивать. Моя душа больше не нужна никому, даже мне самой. Дайте мне новую, целую душу, я ее никому не буду показывать, клянусь. Точно не буду, ведь это - больнобольнобольно.