И глянет мгла из всех болот, из всех теснин,
И засвистит веселый кнут над пегой парою...
Ты запоешь свою тоску, летя во тьму один,
А я одна заплачу песню старую.

Разлука - вот извечный враг российских грез,
разлука - вот полночный тать счастливой полночи.
И лишь земля из-под колес,
И не расслышать из-за гроз
Ни ваших шпаг, ни наших слез
Ни слов о помощи.

Какой беде из века в век обречены?
Какой нужде мы платим дань, прощаясь с милыми?
И отчего нам эта явь такие дарит сны,
Что дивный свет над песнями унылыми?

Быть может, нам не размыкать счастливых рук,
Быть может, нам распрячь коней на веки вечные?
Но стонет север, кличет юг,
И вновь колес прощальный стук,
И вот судьба разбита вдруг
О версты встречные...

Здесь покоилось солнце на взморье
и таяло лето - мягко, карамельно.
Приносил ветер брызги. привкус соли
Нас не корил. Напрасно, как напрасно ...
Соленые брызги не вошли в воспоминание -
Лишь запах, цвет, шум безумный,
И в горизонт солнцем выстлана дорога
Мимо волн непокорно-горделивых.
Холодный душ - после теплых плаваний.
Осенний дождь и город - после дюны.
Мы без сожаления оставили теплую гавань.
Осталась раковина. И глухое эхо.

Я люблю тебя, Моё Прошлое...
( от тебя никуда не деться),
Хоть стежками неосторожными
Зашиваю больное Сердце...
Я люблю тебя за несбыточность,
Промелькнувшую в дымке тающей,
И за то , что мне трудно вычеркнуть
Образ твой, слишком много значащий...
Я люблю тебя за мгновения,
Что шарфом затянулись душащим,
И за то, что теперь, к сожалению,
Ты не станешь уже Моим Будущим.
И пускай, я своими надеждами
Настоящее не измерила,
Я люблю тебя.., МОЁ ПРОШЛОЕ
И хочу, чтобы ты мне верило!

Я искала тебя
в шевеленьи теней,
прошедших сквозь меня,
и пламени свечи,
что исчезла, не обожгла мои пальцы ...
А потом были глаза,
глубокие и светлые,
как у бездонного неба ...
Я не умела ждать
и рвалась из собственного тела,
но Ты не приходил,
ибо никогда от начала мира
не оставлял меня.
Я искала ...

Я могу от тебя сбежать – расстояние благосклонно.
Если память твоя свежа, я в тебе неизбежна, словно – неубитый бокал вина, ожидающий пьяной фразы. Стало быть, я тебе нужна? - Недопитая. Вся и сразу.

Эта осень меня казнит,возводя между нами стены. Где-то там, за одной из них ты не с теми рисуешь тени и целуешь цветные сны, покидая мои; и если
мы друг другу ещё нужны, почему мы уже не вместе?

Почему я глотаю блюз, просыпаясь в чужих постелях?
Почему я тебя люблю так бездарно [на самом деле] как актриса, теряя роль, постоянство души, рассудок. Почему я ищу, порой, твоё имя внутри. Повсюду.

Почему ты смываешь грим, согревая меня слезами?
Почему я твоя? - Смотри не пьянеющими глазами, как уходит за часом час, за эпохой бежит эпоха.
Мне привычно вот так… Сейчас.
Без тебя мне привычно:
Плохо.

Не пиши мое имя, оно состоит из тех отличительных знаков, коими отмечают переживших блокаду времени в пустоте и оставивших одиночество за плечами. Не пиши мое имя пером моего крыла на осеннем асфальте, сумрачном перепутье, не пиши мое имя. Я у тебя была, чтобы ты оказался там, где меня не будет. Там и воздух иной, и зима наступает так, словно цвет отменили и сделали воду пресной, там другая с тобой просыпается по утрам, смотрит в твой объектив, смеется, повысив резкость диссонанса, смущаясь, пытается что-то снять, неумело целует родинку на ключице…
Не пиши мое имя. Не вспоминай меня.
Слишком многое может осенью приключиться.

А тот, кто словами дышит, к словам ревнует,
поскольку они бессовестны и упрямы.
- Она напилась, и я за нее волнуюсь.
- Здесь нет поворота, значит, поедем прямо.


II
… и вот за полгода я потеряла счет разбитым дорогам, окраинам, перелескам, ночному туману, обрывам, речному плеску, и что там у нас случалось с тобой еще? Я знаю, что мир всегда окружен кольцом заправок, мостов, машин, непонятных знаков, и каждый маршрут по -своему одинаков, и каждый игрок становится подлецом. На холоде стекла туманятся и звенят, и время срывается из-под колес, как гравий…
Я выйду, пожалуй. А с Тем, кто тобою правит, попробуй бороться как-нибудь без меня.

Есть тянущие, долгие желания, желания – сети. И вот мне хочется – в поле! В не тронутое ни суетой, ни горем – поле. Чтобы разжать себя, распеленать душу, вылиться на эту широту и ровность, на это безбрежие. Тоска – по белому простору, по объёму и уединённости, как будто сто лет без воли и дождя, без тишины, без выхода.

Бусинки слез скапливаются в серединке ладони, как капли дождя на листке лотоса. Но слезы не искрятся, не сверкают на солнце - они мутные от соли, мутные от моей боли. Боль существует для того, чтобы защитить. Для того, чтобы дать понять человеку о том, что происходит что-то страшное, что-то неподконтрольное. Со мной часто происходит неподконтрольное. Но никто этого не видит. Никто не видит меня. Я - прозрачная. Или черная, как каменный уголь. Во мне гаснет свет.

Жизнь - размеренна и скучна. Гранитная, шершавая, холодная и мокрая. Опостылевший маршрут: дом-работа-магазин. Серые, как моль, будни, тусклый, как десятиваттка, свет. Редкие промельки радужных бабочек счастья. Редкие и мгновенные. Потом - сомнения... Было? Нет, не было.

И вдруг - ТЫ. Ты, такой искренний, такой цельный, как будто нарисованный кровью моего сердца. Ты, который смотрит мне в глаза и не лжет. Ты, прозрачный и жаркий. Кристалльный и теплый. Ты, к которому тянутся руки, и до которого страшно дотронуться. Ты - совсем не красивый и бесконечно прекрасный. Ты - человек с солнечной душой. В твоих глазах звезды, а на ладони - бьется сердце. Давай меняться? Мое - бьется для тебя. Возьми.

Кто ты? Ты шторм в бушующем море. Веселясь, ты играешь волнами, жонглируешь скорлупками кораблей, хохочешь своими громами, подмигиваешь молниями. Увлекшись, ты не слышишь тоненьких людских криков и мольб, не замечаешь смытых в океан городов, не видишь принесенных тобой горя и разрушений. Тебе нравится быть повелителем стихий, ветер и вода послушны тебе.

Кто я? Я моряк, цепляющийся за обломки крушения. Я - последний: никого из моей команды не осталось в живых. Я не вижу ничего вокруг - паника, ужас, одиночество бушуют в моей душе, как черные волны бушуют вокруг меня. Обрывки водорослей забиваются под мою одежду. Над головой кружат буревестники, их крики звучат то ли грозно, то ли испуганно. Я держусь из последних сил.

Я остров. Маленький остров, на который обрушиваются тонны ледяных брызг. Мои деревья ветер вырывает с корнями и швыряет в океан. На мой берег волны выносят обрывки снастей и обломки затонувших кораблей. Мои птицы пируют холодными останками погибших моряков. Я жду солнца.

Я корабль. Мои паруса порваны, мачта сломана, у руля никого нет, в борту - пробоины. Я кружусь среди огромных ледяных волн. Небольшое парусное суденышко, покинутое командой. Кружение мое кажется бесцельным, но это не так: я выжидаю. Я знаю, шторм - кончится. Твоя игра тебе наскучит. Снова выглянет солнце, ветер успокоится и понесет меня вперед. К новому берегу, к тому маленькому острову, к тому моряку, который вцепившись в доску молится о спасении. Вот увидишь, я - воскресну.

Пусть любовь будет причиной для всех наших дел, настилом для всех дорог, пусть всё удаётся под её светом, под её слоем.

Пусть она будет просветлением, а не туманом; принятием, а не применением; воскрешением, а не сетью; умолканием на вдохе… тайной, а не гимном.

Пусть она будет нашей кровью пока мы живы, а после – не отчаянием и болью, а силой и победами, красотой - в тех, кому нас будет не хватать.

Давайте любить без чувства времени, без знаков возраста, без тревоги… Но только помня о том, что всё украденное у себя – украденное у любимого, и сдержанное в себе – отнятое у двоих. Всё скомканное, сжатое в кулак – сегодня воля, сегодня робость, страх не остановиться… А завтра – чудовищная боль, бесконечный взгляд вслед, бег… и невозможность догнать.

Но всё-таки… Не будем любить память, а будем любя помнить; не будем тянуть душу, а будем ласкать сердцем – чтобы покой был покоем и чтобы оттуда глядя на нас, хотелось улыбнуться, поцеловав по воздуху…

Будем таять в поцелуях: любя – и наслаждаясь, любя – и помня… живя!

прохожие прячут мысли как руки в карманы
под веками мечты и остатков утренних снов
я не хочу в этой игре быть только мишенью
км преодолевать днями не считая слов
посылаю тебе электронные письма как молитвы
без мотивов без всяких пустых надежд
я зашла за черту я устала в этой дикой битве
спаси хотя бы словом в ответ сердце не режь
отступать нельзя свою печаль прятать за осень
отделять пунктиром вечер от темноты ночи
за свое упрямо борются а не робко просят
молитвенно складывая руки и опустив очи

Говорить...
В два дыханья!
Неважно о чем...
Говорить!
Не молчать о тебе:
сердцу долго ли в кровь
расшибиться?
Так ли трудно -
по глупости
выпустить прочную нить,
и умножить на два
приговор
“одинокая птица“?
Говорить! -
до потери сознанья,
а после? -
опять,
в полупьяном бреду
повторять твое имя
до срока,
когда снова смогу
не молчать,
не молчать,
не молчать!!!
снова рядом,
и снова одна...
говорить!
......да и только.
В тишине
умирают минуты.
в ней гибнут года!
и гадай, не гадай...
пусть беда
настигает нежданно
просто знай, я тебя
никому,
ничему не отдам!
ты нужен мне, любимый,
ты так бесконечно мне нужен...

Зимний день узором вяжется,
Оседает лёгкой проседью.
Первый снег узором ляжет
И не станет осени.
Я любовь дорогой выстелю,
Для меня она отмечена
Желтизной опавших листьев
И осенним вечером.
Зимний день приметы трогает,
прячет их в ладони снежные
Как же мне найти дорогу
До любви, до нежности?

Я не буду оригинальна:
Влюбленная женщина - фонтанирует остроумным творчеством,
Воплощает привлекательную мудрость.
Любимая же-интеллектуально умирает от счастья.

Душа, разрастаясь как раковая опухоль,
Как паразит на древесине тела,
На сердцевине мозга,
Заполняет все - собой,
Наполняет всем - себя,
Отдает-выпивает
Свои-чужие соки.

И вот, превращенная в Форрест-Гампа-Она,
Смотрит сосредоточенно-просто
Восторженно-искренне
В самые глаза Вселенной,
Сконцентрированные в одном человеке:
ОН - мудрый и сильный.
И веришь, так опрометчиво,
что все будет хорошо ...

Правда, есть способ
разумным оставаться всегда,
даже купаясь в любви -
надо любить себя
до умопомрачения.

Если я люблю - я касаюсь.
Я не умею любить глазами, я не умею любить ушами.
Любовь для меня полна телесных, внутренних ощущений.
Я люблю руками, я люблю кожей, я люблю вкус и запах.
Звуки должны дыбить мою холку и отзываться дрожью внутри.
Красота формы действительно становится красотой, когда я хочу втянуть ее аромат, потереться скулой, лизнуть.
Красота становится настоящей красотой, когда вызывает щемящее чувство внутри, когда текут слюни, как у голодного пса. Когда я хочу приблизиться, взять, соединиться.
Даже детей и животных я не умею любить не касаясь. Я должна их гладить, перебирать волосы, прикасаться губами к макушке, держать на руках, ощущая тепло, слыша биение сердца и слыша кожей тепло и дыхание.
Даже когда я просто смотрю на любимое существо - я касаюсь.
Будто облако тепла окутывает, протягивается между мной и им.
Тонкие невидимые усики, точно у винограда тянутся, легко касаются и оплетают, притягивают и соединяют нас. Прочно, надежно. Я ощущаю это всем телом. Мне так спокойнее. Я держу свое существо, когда смотрю на него.
Я не могу любить платонически. Я не могу любить на словах.
Даже когда любимое существо далеко, все равно я касаюсь его.
Я очень чувственная. Прикосновение - это ключ к сексу.
Именно поэтому я так избегаю толпы и никогда не смотрю прямо в глаза.
Если я посмотрела - значит мы уже вместе.
Если я дотронулась - значит я тебя взяла.
Чуть позже...

Понимание того, что все создано умом, разрушает самый страшный ад.
*
Каждый раз реформы начинаются с заявления, что рыба гниет с головы, затем реформаторы съедают здоровое тело, а гнилая голова плывет дальше. Поэтому все, что было гнилого при Иване Грозном, до сих пор живо, а все, что было здорового пять лет назад, уже сожрано.
*
Я снова поймала вспышку ярости в момент ее возникновения, и гнев опять не успел проявиться.
Это было здорово. Словно во время бури прыгаешь на доску для серфинга и мчишься на ней по волнам разрушительных эмоций, которые ничего не могут тебе сделать.
*
Диоген Лаэртский рассказывал о философе, который три года обучался бесстрастию, платя монету каждому оскорбившему его человеку. Когда его ученичество кончилось, философ перестал раздавать деньги, но навыки остались: однажды его оскорбил какой-то невежа, и он, вместо того чтобы наброситься на него с кулаками, захохотал: «Надо же, – сказал он, – сегодня я бесплатно получил то, за что платил целых три года!»
*
Лучшая мимикрия – когда становишься похож на других не только лицом, но и ходом мыслей.
*
Брайан — это мой Моби Дик. Хотя dick у бедняги не очень-то моби…
*
В этом мире нет ничего кроме пыли…
*
Желая защитить лягушек от детской жестокости, взрослые говорят, что их нельзя давить, потому что пойдет дождь — и в результате все лето идут дожди из-за того, что дети давят лягушек одну за другой. А бывает и так — стараешься изо всех сил объяснить другому истину и вдруг понимаешь ее сам.
*
Ясно, что Верховный Владыка простит всех без исключения и немедленно направит их в рай. Люди сами превратят его в ад, точно так же, как превратили в него землю.
*
— Зачем людям язык, если от него одни беды?
— Во-первых, чтобы врать. Во-вторых, чтобы ранить друг друга шипами ядовитых слов. В-третьих, чтобы рассуждать о том, чего нет.
*
В большинстве случаев, если ты что-то понял, ты уже никогда не сумеешь понять этого снова, именно потому, что ты все как бы уже знаешь. А в истине нет ничего такого, что можно понять раз и навсегда. Поскольку мы видим ее не глазами, а умом, мы говорим «я понимаю». Но когда мы думаем, что мы ее поняли, мы ее уже потеряли. Чтобы обладать истиной, надо ее постоянно видеть — или, другими словами, понимать вновь и вновь, секунда за секундой, непрерывно.
*
Перевернутая пятиконечная звезда. Люди ее неправильно понимают. Вписывают в нее козлиную голову, так что сверху получаются рога. Им лишь бы черта во всем увидеть, кроме зеркала и телевизора.
*
— Помнишь сказку про Аленький цветочек?
— Помню, — сказала я.
— Я только сейчас понял, в чем ее смысл.
— В чем?
— Любовь не преображает. Она просто срывает маски.
*
Любовь оказалась совсем не тем, что про нее пишут. Она была ближе к смешному, чем к серьезному — но это не значило, что от нее можно было отмахнуться. Она не походила на опьянение (…) — но еще меньше напоминала трезвость…
… В любви начисто отсутствовал смысл. Но зато она придавала смысл всему остальному.
*
АХ: Слушай, ну нельзя же быть таким обскурантом. Я сама читала, даже в дикой природе есть гомосексуальные животные. Овцы. Обезьяны.
АС: Насчет обезьян, по-моему, аргумент вообще не в пользу голубых…*
*
Если я действительно считаю себя лучше, значит, я еще хуже.
*
Женщина — мирное существо и морочит только своего собственного самца, не трогая ни птичек, ни зверей.*
*
Когда человек ищет, чем подтвердить свои параноидальные идеи, он всегда находит.
*
Проститутка хочет иметь с мужчины сто долларов за то, что сделает ему приятно, а приличная женщина хочет иметь все его бабки за то, что высосет из него всю кровь.
*
В любви начисто отсутствовал смысл. Но зато она придавала смысл всему остальному. Она сделала моё сердце лёгким и пустым, как воздушный шар. Я не понимала, что со мной происходит. Но не потому, что поглупела — просто в происходящем нечего было понимать. Могут сказать, что такая любовь неглубока. А по-моему, то, в чём есть глубина — уже не любовь, это расчёт или шизофрения.
*
Когда я притворяюсь, у меня все всегда получается натурально. Поэтому я притворяюсь всегда – так выходит гораздо правдоподобнее, чем если я вдруг начну вести себя искренне. Ведь что значит вести себя искренне? Это значит непосредственно выражать в поведении свою сущность. А если моя сущность в том, чтобы притворяться, значит, единственный путь к подлинной искренности для меня лежит через притворство.
*
— Не имею ничего против детективов, но терпеть не могу, когда детективщики начинают объяснять, как нам обустроить Россию.
— Почему?
— Это как если бы малолетка, которую шофер-дальнобойщик подвозит минета ради, вдруг подняла голову от рабочего места и стала давать указания, как промывать карбюратор на морозе.
*
Мир, который мы по инерции создаем день за днем, полон зла. Но мы не можем разорвать порочный круг, потому что не умеем создавать ничего другого. Любовь имеет совсем иную природу, и именно поэтому ее так мало в нашей жизни. Вернее, наша жизнь такая именно потому, что в ней нет любви. А то, что принимают за любовь люди — в большинстве случаев Читать далее...

А знаешь ли ты, что такое танго?
Настоящее танго?
Для хорошего танго недостаточно техники..недостаточно страсти..
Хорошее танго-это боль, это разлука с прежними представлениями о жизни..это гибель иллюзий и начало действия..когда ты обладаешь желаемым и понимаешь-что скоро время танца закончится..и только пока звучит музыка, ты можешь пользоваться партнером..
Танго- независимость.. Танго-насилие.. И именно поэтому оно завораживает!
вот, казалось бы- все в руках-любовь, секс, страсть..вседозволенногсть..
Но-прибавь хоть одну лишнюю ноту- и ВСЁОООООООООООООООООО-тут же потеряешь вкус и цвет..
Танго-это баланс пограничности и обыденности..
Танго-на самом деле то-чего нет..МИФ......

все между нами сказано

слов не надо больше мой

обескровленный голос записан

в мертвые строки тобой так много

понимаю и вовсе не умею

любить ... осеннее солнце как кислые яблоки

заставляет прищурить глаза



иду по улице и думаю что

у меня к тебе и кроме ... полжизни

разменяно на мелочь - оплачено

сдачи не надо

сны превратились в бред

и ты не лечишь меня а так

напоминаешь кое-кого ...