[480x640]

Кто не любит подарки, тот не я))))
[700x525]

[640x480]

Обязательный подарок получен))
[597x700]

Позвони, пожалуйста, позвони, без тебя в труху истлевают дни. Без тебя такая гремит тишина, что недолго и вовсе сойти с ума. Можно слышать, как ночью растет трава, как на землю с грохотом падает снег, как пульсирует стуком колес в висках, как во льду вода замедляет бег. Без тебя весь город залил туман, я ходила наощупь, искала дома. Говорят, что там телефон звонил. Я тушила сгорающий Сайлент Хилл. До сих пор на землю падает смог. Ты нашел меня, но позвать не смог. Звук унес туман и украл шаги, позвони, пожалуйста, позвони…

Не спать с тобой по ночам – это рок и рай. Первый делаешь громче – играй, играй. Второй постигаешь, как до сих пор не смел. Таинство рук твоих, твой животворный смех. Не спать с тобой по ночам – очищать эфир от всех, кто с мечом приходил воевать за мир. Месяц над полем ратным багров и тих. Я сижу на краю кровати у ног твоих.

Не спать с тобой по ночам - это сущий ад. Думать, кто в этом замешан, кто виноват, Между нами река, в реке глубока вода.

Кто нас разделил километрами гОрода?

Видеть светящихся счастьем, - в соленых брызгах, в свете ночных фонарей, в васильковом поле. Где бы вы ни были, видеть, на этот вызов не отвечать себе ни тоской, ни болью, воспринимать - как должное, по заслугам, быть в стороне, в опале, в своей пустыне. Переворачивать камни, идти за плугом, ждать, когда на рассвете песок остынет. Что я здесь делаю? Ветер сухой и жаркий, здесь не растет давно никакое семя. Но есть горизонт, и мне никого не жалко, есть горизонт, и я расстаюсь со всеми. Ибо за ним - оазисы и приливы, нездешнее небо, его неземные птицы.

Счастье мое осторожно и терпеливо.

Мы с ним договорились не торопиться.

Я иногда думаю, что лучше бы его не было Но тут же понимаю, что лучше его и нет

Эльчин Сафарли
В жизни люди периодически рассыпаются на кусочки, а потом собираются и получается новая картинка. Не знаю, какая я картинка — я все время по кусочкам. Иногда они крупнее, и тогда я чувствую себя лучше, и кажется, что вот-вот наступит какое-то гармоничное благоразумие. А иногда они такие мелкие, что я вообще не понимаю, что делать с этими крошками. Изматывает. Мне хотелось бы выпрямить спину, не горбиться — так бы жить всегда. Но вечером я возвращаюсь домой, понимаю, что не нашел ответов да день, и снова рассыпаюсь. Жизнь врассыпную. Вплоть до финального свистка.

Он все равно уйдет, даже если ты обрушишься на пол и будешь рыдать, хватая его за ноги . Сядет на корточки, погладит по затылку, а потом все равно уйдет. И ты опять останешься одна и будешь строить свои игрушечные вавилоны, прокладывать железные дороги и рыть каналы - ты прекрасно знаешь, что все всегда могла и без него, и именно это, кажется, и губит тебя.

Он уйдет, и никогда не узнает, что каждый раз, когда он кладет трубку, ты продолжаешь разговаривать с ним - убеждать, спорить, шутить, мучительно подбирать слова. Что каждый раз когда он исчезает в метро, бликуя стеклянной дверью на прощанье, ты уносишь с собой в кармане тепло его ладони - и быстро бежишь, чтобы донести, не растерять. И не говоришь ни с кем, чтобы продлить вкус поцелуя на губах - если тебя удостоили поцелуем. Если не удостоили - унести бы в волосах хотя бы запах. Звук голоса. Снежинку, уснувшую на ресницах. Больше и не нужно ничего.

Он все равно уйдет.

А ты будешь мечтать поставить счетчик себе в голову - чтобы считать, сколько раз за день ты вспоминаешь о нем, приходя в ужас от мысли, что уж никак не меньше тысячи. И плакать перестанешь - а от имени все равно будешь вздрагивать. И еще долго первым, рефлекторным импульсом при прочтении/просмотре чего-нибудь стоящего, будет: “Надо ему показать.”

Он уйдет.

А если не захочет уйти сам - ты от него уйдешь. Чтобы не длить ощущение страха. Чтобы не копить воспоминаний, от которых перестанешь спать, когда он уйдет. Ведь самое страшное - это помнить хорошее: оно прошло, и никогда не вернется.

А чего ты хотела. Ты все знала заранее.

Чтобы не ждать. Чтобы не вырабатывать привычку.

Он же все равно уйдет...

Да, да, это можно даже не повторять себе перед зеркалом, все реплики заучены наизусть еще пару лет назад - без него лучше, спокойнее, тише, яснее думается, работается, спится и пишется. .

И потом - он все равно уйдет.

Ты даже не сможешь на него за это разозлиться.

Но ты ему правда рада. Ибо он ушел - но ты-то осталась, и он остался в тебе.

И такой большой, кажется, сложный механизм жизни - вот моя работа, в ней столько всего страшно интересного, за день не расскажешь; вот мои друзья, и все они гениальны, честное слово; вот... Кажется, такая громадина, такая суперсистема - отчего же это все не приносит ни малейшего удовлетворения? Отчего будто отключены вкусовые рецепторы, и все пресно, словно белесая похлебка из “Матрицы”? Где разъединился контактик, который ко всему этому тебя по-настоящему подключал?

Деточка, послушай, он же все равно уйдет.

И уйдет навсегда, а это дольше, чем неделя, месяц и даже год, представляешь?

Будда учил: не привязывайся.

“Вали в монастырь, ” - хихикает твой собственный бог, чеканя ковбойские шаги у тебя в душе. И ты жалеешь, что не можешь запустить в него тапком, не раскроив себе грудной клетки.

Как будто тебе все время показывают кадры новых сногсшибательных фильмов с тобой в главной роли - но в первые десять минут тебя выгоняют из зала, и ты никогда не узнаешь, чем все могло бы закончиться.
Или выходишь из зала сама. В последнее время фильмы стали мучительно повторяться, как навязчивые кошмары.

И герои так неуловимо похожи - какой-то недоуменно-дружелюбной улыбкой при попытке приблизиться к ним. Как будто разговариваешь с человеком сквозь пуленепробиваемое стекло - он внимательно смотрит тебе в глаза, но не слышит ни единого твоего слова.

Что-то, видать, во мне.

Чего-то, видать, не хватает - или слишком много дано.

И ты даже не удивляешься больше, когда он правда уходит - и отрешенно так, кивая - да, я так и знала.

И опять не ошиблась..

Любой алкоголь в любом количестве ускоряет старение. Трезвый образ жизни - путь вечной молодости...

Це таке прочитала щойно. Представилось: сидиш така, в 90 год. Молодааа такааа, шо аж невдобно перед обществом. Твереза, нудна, зла як собака... А потом - хуяк і вмерла. І всьо... зашибісь перспектива..)))))))) Ржуажннемагупацталом))))))))))))))

В деле замешаны километры, часы, рубли, продавец с Патриарших, вьетнамцы из Laо Lee, хозяйка собаки, карты, монастыри, если ты вспомнишь больше – не говори. Дело темное, брат, – признаваться самой себе, как запутаны тексты: не знаешь, где дар, где бег, как огромный город – безжалостный, огневой - кажется нереальным со смотровой. Собирают улики, отпечатки - но все не в счет. Бедные люди, знали б они, о чем. Ни свидетелей не будет, ни понятых – только музыка, дорога, табачный дым, ночные кварталы, снежные фонари /если помнишь больше – ни слова не говори/, спящие реки, мосты, ледяная гладь. Мое дело - все это брать и не отдавать. Здесь замешаны наши мысли, слова и сны, дело темное, сохрани его до весны – за семью замками, печатями, в тишине, чтобы сердце ее не думало обо мне.

Я же слышу его через время и города.

В этой схватке мне не выиграть никогда.

я не фанат попсы.. даже не так-я вообще ее не слушаю.. но это.. нет слов... оказывается не все потеряно и там что-то со смыслом случается.. или так звезды стали..

Сегодня слушала "Виртуозов Киева"... И где-в моем любимом Доме Кино) Стотыщ лет там не была.. Там все так же и все то же) даже охранник не изменился) А в любимом баре все та же Аллочка) Но я не об этом.. Концерт был прекрасен... Бах и Моцарт... Никогда бы не смогла их соединить...

1.
[700x525]

2.
[374x500]

3.
[700x525]

4.
[700x525]
[700x525]

В финском языке есть слово kalsarikдnnit [калсарикяннит], что в переводе значит «выпивать дома в нижнем белье, не планируя никуда выходить». Хорошее слово. Надо обязательно после полного выздоровления покалсарикяннитничать))))

Болею простудой, а вернее- лентяйничаю, потому как знаю- если не хошь идти на работу- обязательно заболеешь... Эх я((((
Много читаю..немного медитирую.. слушаю музыку.. Вот попалось на дне.. очень явно передает мое депрессивно-весеннее болезное настроение...

Для Орфеев – приманки с мертвыми Эвридиками:
Сами ломятся в клетку. Правило птицелова.

Так любое «иди ко мне» слышишь как «и дико мне».
А нейтральное «it’s a lover» -
Как «it’s all over».

Ничего не закончилось, так говорит вода.
Ты плывешь не туда давно, совсем не туда.
Я стою, закусив травинку, на берегу.
Улыбаюсь. Я ничем помочь не могу.
Под босыми ногами - теплый речной песок.
Лёгкий ветер. Брызги. Облачный горизонт.
Проплывает гигантский слон, тополиный пух.
Мне спокойно здесь, на солнечном берегу.
Вот мой камушек скачет, волны чертой дробя.
Улыбаюсь воде нежно, почти любя.
Ничего не закончится. Только не для тебя.

Допустим, так. Но в этой темноте
В другой сигнальной, знаковой системе
Сидят не те, и говорят не те,
И все сильней становятся не теми.
Допустим, так - нельзя не допустить:
Упущено, изношено, изъято
Из обращения - как старый стих,
Забытый сон, нарушенная клятва.
Допустим - что? Прекрасен наш союз:
Не подчиняясь правилам привычным,
Я так боюсь того, что не боюсь,
Не ставлю точек, не беру в кавычки.
Допустим - мы. И в нас какой-то свет,
И чей-то дух, и промысел, и сила.
Но в темноте, в тяжелой голове,
В густой траве - вдвойне невыносимо.