Она сказала: "Скучно это, всё знать. Ты вынужден отказаться и забыть, если хочешь копаться в здешнем навозе".

"То есть когда-то ты всё знала?"

Она наморщила нос. "Все знали. Я же тебе говорила. Знать, как устроен мир, тоже мне невидаль. Ты и вправду вынужден отказаться, если уж вздумал играть".

"Во что?"

"В это", - сказала она. И обвела рукой дом, небо, невероятную луну, звёздные вихри, спирали, скопления ярких галактик.

- Я несколько лет жил в одиночестве. Но однажды утром увидел человеческий след на песке...
- Его след?
- Понятия не имею, чей.
- И тогда у тебя появилась надежда.
- Вообще-то меня это жутко напугало.

Ты выдумал меня. Такой на свете нет,
Такой на свете быть не может.
Ни врач не исцелит, не утолит поэт, -
Тень призрака тебя и день, и ночь тревожит.
Мы встретились с тобой в невероятный год,
Когда уже иссякли мира силы,
Все было в трауре, все никло от невзгод,
И были свежи лишь могилы.
Без фонарей, как смоль был черен невский вал,
Глухая ночь вокруг стеной стояла...
Так вот когда тебя мой голос вызывал!
Что делала - сама еще не понимала.
И ты пришел ко мне, как бы звездой ведом,
По осени трагической ступая,
В тот навсегда опустошенный дом,
Откуда унеслась стихов сожженных стая.

К входящему Дом поворачивается острым углом. Это угол, об который разбиваешься до крови. Потом можно войти.

Нет, мир совершенен во всякое мгновение; каждый грех уже несёт в себе благодать, во всех маленьких детях уже живёт старик, все новорожденные уже носят в себе смерть, а все умирающие - вечную жизнь.

попробуй съесть хоть одно яблоко
без вот этого своего вздоха
о современном обществе, больном наглухо,
о себе, у которого всё так плохо;

не думая, с этого ли ракурса
вы бы с ним выгоднее смотрелись,
не решая, всё ли тебе в нём нравится -
оно прелесть.

побудь с яблоком, с его зёрнами,
жемчужной мякотью, алым боком, -
а не дискутируя с иллюзорными
оппонентами о глубоком.

ну, как тебе естся? что тебе чувствуется?
как проходит минута твоей свободы?
как тебе прямое, без доли искусственности,
высказывание природы?

здорово тут, да? продравшись через преграды все,
видишь, сколько теряешь, живя в уме лишь.
да и какой тебе может даться любви и радости,
когда ты и яблока не умеешь.

Как будто искусство - это Что, а не Как!

Следуйте за струящимся потоком
След пробежавшей волны
Не исчезнет вовек
Всё что было вернётся да пребудет
И твоя улыбка незнакомка
И твоя медлительность рыба

Тогда, когда любовей с нами нет,
тогда, когда от холода горбат,
достань из чемодана пистолет,
достань и заложи его в ломбард.

Купи на эти деньги патефон
И где-нибудь на свете потанцуй,
(в затылке нарастает перезвон),
ах, ручку патефона поцелуй.

Да, слушайте советы Скрипача,
как следует стреляться сгоряча:
не в голову, а около плеча!
Живите только, плача и крича!

На блюдечке я сердце понесу
и где-нибудь оставлю во дворе,
Друзья, ах, догадайтесь по лицу,
что сердце не отыщется в дыре,

проделанной на розовой груди,
И только патефоны впереди,
И только струны-струны, провода,
И только в горле красная вода.

загадал, когда вырасту, стать никем.
камер видеонаблюдения двойником.
абсолютно каждым, как манекен.
мыслящим сквозняком.

как оступишься в биографию - сразу жуть,
сколько предписаний выполнить надлежит.
сразу скажут: тебе нельзя быть листок и жук.
надо взрослый мужик.

нет, я мудрый ящер, живущий среди пещер.
иногда я склоняюсь к спящему под плащом
и пою ему на ухо: мир бесконечно щедр.
ты теперь прощён.

Что ж, если снег послан нам в наказание, пожалуй, стоит грешить.

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

Что потратила - пропало, что дала другим - осталось. Прохожий, будь милосерден!

Что же я могу сказать тебе, достопочтенный? Разве то, что ты слишком много ищешь; из-за чрезмерного искания ты не успеваешь находить.

Свободный человек никогда не думает о побеге.

Те, кто сеет смерть, никогда ничего о ней не знают.

И вот они её вскрыли, и залезли ей внутрь, и повытаскивали из неё то да сё, и сказали "Ага!" и "Ого!", и покивали глубокомысленно - а тайна так и осталась тайной.

- Нужно помещать себя в опасную или довольно-таки безнадёжную ситуацию, - сказал Вольф. - Это замечательно - при условии, правда, что делается это чуть-чуть нарочито, как в моём случае.

- Почему же это лишь чуть-чуть нарочито? - сказала Лиль.

- Эта малость нужна, чтобы отвечать себе, если становится страшно, - сказал Вольф, - "я этого и искал".

- Я иногда бываю оборотнем, - говорит он. - А это почти собака. Так что, извини, я знаю, за кем увязался бы, если бы был щенком. В этом вся разница между мной и тобой: в том, что во мне чуть больше собаки.
- В тебе до хрена чуть больше всего, - бормочет Горбач. - И чуть меньше человека, который уже не умещается там, где столько всего понапихано.