..Еще не осень, так, едва-едва,
Ни опыта еще, ни мастерства,
Она еще разучивает гаммы,
Не вставлены еще вторые рамы,
И тополя бульвара за окном
Еще монументальны, как скульптура,
Еще рельефна их мускулатура,
Но день - другой, и все пойдет на спад,
Проявится осенняя натура.
И предваряя близкий листопад
Листва зашелестит, как партитура,
И дождь забарабанит невпопад
По клавишам, и вся клавиатура
Пойдет плясать под музыку дождя.
Но стихнет, и немного погодя,
Наклонностей опасных не скрывая,
Бегом, бегом по линии трамвая
Промчится лист опавший,
Отрывая тройное сальто, словно акробат.
И надпись "Осторожно, листопад"
Неясную тревогу вызывая
Раскачиваться будет, как набат,
Внезапно загудевший на пожаре...

Ю.Левитанский

Скрипач играл забытые мотивы,
Смычок в руке-волшебное перо.
Посланник красоты и гордой лиры...
Играл на бис...В слезах его лицо.

Лилась надеждой музыка разлуки,
Надеждой предстоящих новых встречь.
Шумящий зал затих под эти звуки...
Лишь тихий плач, да вздрагиванье плеч.

Играл солист, ниспосланный любовью.
Терзала скрипка музыкой без слов.
С отчаяньем каким-то, с грустной болью,
Несла в сердца мир потаенных снов.

Переливались звуки лунным светом,
Сонетами прекраснейших стихов.-
То вечность с нами делится секретом,
Любовь и верность в музыке без слов.

Елена (Ши...:

А кто тут последний?Тогда... я за Вами
Да вы не волнуйтесь, мне много не надо:
Сто капель дождя, чтоб под зонтиком рядом,
Сто метров пути в золотом листопаде...

Конечно же, вру... Но не спорьте, не жальте
Мне нужно, всего то - сто весен - и ладно,
всего сто томов с кружевными стихами..
Один уступлю Вам, Мадам, мне не жалко.

Я странная, да, но уже не исправить:
из ста ярких звезд я любуюсь сто первой,
из сотни дорог... - догадались, наверно,
мне сотня ночей без одной Той - отрава.

Слова я бросать не умею на ветер.
Назначьте мне номер, сто первой согласна
Я в очередь эту с улыбкою ясной.
Стою за Любовью.Хочу быть последней...

Сентябрь. Тридцатое. Прощальный бал.
Верша небес священный ритуал,
Мой ангел вечно юный, белокрылый
Под чистый звук души неприхотливой,
С молитвой-заклинанием из слов
Про Веру и Надежду, и Любовь,
Раскинув крылья, в ждущие ладони
По пёрышку из каждого уронит –
Божественный, заветный талисман
На дальний свет, на праведный обман:
Чтоб Вера не споткнулась о неверье,
Меняя обретенья на потери,
И чтоб Надежда не теряла сил
Среди безмолвья и чужих светил,
Ну, а Любовь витала б над судьбою
Пусть слабой и смятенной, но живою,
Чтоб Троица немеркнущим огнём
Холодной ночью, непогожим днём
Юдоль земную свято освещала
В дороге без конца и без начала.
О, верный ангел, твой сегодня час –
Дарить на жизнь, на завтра, про запас,
Чтоб после, по-сентябрьски неизбежно
Дышать Любовью, Верой и Надеждой.

Вера Никольская

Хочу тебе присниться, в туман закутать плечи,
Взметнуть руками в небо - до сотни ярких солнц...
Заколкою в рубинах украсить сонный вечер,
И ею прихватить галантно Млечный хвост.
Поодаль тихо встану и нежною улыбкой,
В озерах расплескаю летучих звездных рыб,
Потом глаза закрою и маленькою скрипкой,
Исполню в полумраке - Сольвейг, под лунный ритм.
Хочу тебе присниться, в туман закутать плечи,
Ты где-то тихо бродишь, рисуя сонный дождь.
Заколкою в рубинах украсить сонный вечер,
И ею прихватить созвездий ярких гроздь…
Хочу тебе присниться в созвездии любви.

Уходит лето
Николай Астафьев

Уходит лето. Ангелу грустится:
палитрой счастья - по живым холстам.
Тебе хотелось – лица, лица, лица.
И чтоб глаза в глаза, уста к устам.

Красивы натюрморты и пейзажи,
но персонажи слепо разбрелись
за рамок золото, не обернувшись даже.
А ты хотела, чтоб они – на бис.

Их голоса – крапива и репейник
сейчас. Но ты прощаться не спеши.
И пусть звучит все так же откровенно
причудливый каприс твоей души.

Ты угощала всех вином любовным.
Иным вкуснее пить вину обид.
Но оживут пейзажи – безусловно!
Сейчас – в глазах от мотыльков рябит.

Уж водяная взвесь легла росою -
пора, пора, пора росу примять…
А ветер все играется с косою.
А я все не могу тебя обнять.

она пишет стихи о затасканном сереньком лете
она пишет об осени каждую ночь сентября...
(октября, ноября...) она пишет, а вы ей поёте
что нельзя, мол, что стыдно и поздно и всё это зря.

она дышит строкой: каждый вдох - это слог, это точка.
каждый выдох - как пауза - выдержан, вытянут, сжат.
не дышите с ней вместе, чревато, она - одиночка,
мать, подруга, жена и харддрайв на 100 тыс. гигaбайт.

она слышит иначе, не полет петрушку на даче,
она видит как ласково тянется к небу трава,
как минуты играют в подвязанный к ниточке мячик
и пинают, пинают ногами пустые слова.

...она больше не пишет, не дышет, не слышит. не с вами.
и не с ними. ни с кем не выходит за рамки орбит.
она просто непросто до дна надышалась стихами,
и теперь только прозой о прозе и в прозе молчит.

По дороге шла толпа людей,
Каждый нёс по тяжкому кресту.
Двигались они немало дней
Отмеряя за верстой версту.

Был средь этих путников хитрец,
Незаметно к лесу он свернул.
И спилил там у креста конец,
Чтобы крест не так плечо тянул.

И довольный путников догнал,
С лёгкой ношей весело идти.
Только об одном хитрец не знал,
Что ущелье было впереди...

И кресты над пропастью легли-
Прямо от начала до конца.
По крестам они перебрались,
Все, за исключеньем хитреца.

Крест его теперь был слишком мал.
Выбрал жребий сам себе хитрец.
Свой же крест никто ему не дал,
Ведь спасти чужой не может крест...

В жизни крест у каждого есть свой,
Не спеши свернуть в манящий лес.
Знает Бог несешь ты для чего
Этот, тяжким кажущийся крест...

Хочется сказки немного - мне много не надо.
Пусть и другим это счастье достанется тоже...
А мне бы...мне просто гулять в тишине листопада,
И чтобы ты желтый листок положил мне в ладошку.
А мне бы не думать, что все это зыбко, непрочно,
А мне бы самой потеряться в припевах-куплетах,
И удержать свое чудо в плену многоточий,
Недаром, наверное, все же я стала поэтом...
...я тихо иду сквозь осенней листвы позолоту,
Вдыхая осеннюю ясность, осеннюю свежесть.
Мне часто встречаются те, кто теряют кого-то,
А те, кто находят...мне все же встречаются реже.
...и падают листья...ложатся печалью под ноги,
Собой устилая аллеи, дорожки, тропинки ...
Так хочется быть той одной, той одной из немногих,
Нашедших однажды родную свою половинку...

[394x500]
Он знал, что значит быть смешным
И что такое одиночество,
Как трудно быть всегда немым,
И что такое жажда творчества.

Но у него была она -
Богиня - беленькая куколка,
И доводила до пьяна
Ее растегнутая пуговка.

Ее зеленые глаза,
Улыбка, кружево на платьице,
И взгляд немного свысока
У юной маленькой развратницы.

Он замирал у ее ног,
Одной рукой обняв коленочку.
Стеклянный мальчик-пастушок
Любил фарфоровую девочку...

Мне бы хотелось отношений,в которых люди дарят друг другу и чувства, и вдохновение, и поддержку, -- но не залатывают зияющие пробоины друг друга.
Различить это можно только внутренним ощущением, пожалуй. Это значит, что я хочу встретиться с целостной личностью, с человеком, который будет мне глубоко интересен.


Люди, которые еще не нашли себя, которым неинтересно жить и ждущие, что их возьмут на буксир, -- я понимаю, что такой этап бывает в жизни многих даже творческих и развивающихся людей (в моей похожий был), но на данный момент это не мой вариант. Ну или при этом должно быть большое желание работать над собой, искать себя.
Такой человек уже интересен, и такому человеку оказать помощь мне тоже интересно.
Но ни музой, ни мамой, ни дочкой, ни смыслом, ни половинкой быть не хочу.
побыть с собой наедине,
подумать, выпить кружку чая…
и дальше жить, не замечая,
осадка горького на дне…


Компенсировать мужчине чувство собственной неполноценности, притворяясь слабее, чем есть, чтобы он почувствовал себя сильнее (другая крайность) -- тоже не хочу. В отношениях я хочу быть полностью самой собой. Тексты про "мужчина должен зарабатывать больше женщины", "женщина должна заботиться о доме" меня не вдохновляют.
Важно, как живу я и тот человек, которому я посвящаю большую часть своей жизни.
Я против ролей, я за людей...

Во мне есть всё,
но только от тебя зависит,
что я из себя достану...

[308x600]
Поговорю с тобой стихами...
Стихами... чувствами... душой...
Интрига-Фарс? Что между нами?-
Не знаю...Только где покой?

Теплом от строк... Прошли печали,
Так греет нежность твоих слов...
Мечты в свою страну забрали-
В страну прекрасных грёз и снов...

Рука в руке... Над облаками....
Уста в уста...Сплетенье тел...
И слёзы счастья... жемчугами...-
Такая у любви капель...

Кто ты? ...Моей души частичка?
Желанье?,..Сказка?... Лишь мираж?...
Пусть здесь - ты лишь стихов страничка...-
В сердечке же - ажиотаж...

Поговорю с тобой стихами...
Стихами... чувствами... душой...
Ирма Рафаель

[500x392]
Я не люблю осенние листы,
Что под ногами так шуршат устало...
Мне в тёплом мае повстречался ты,
И вечности тогда казалось мало.

Я не люблю осенний тихий дождь -
Он по щекам солёными слезами...
И так на расставание похож -
Разлив когда-то море лжи меж нами...

Я не люблю тот мир, где нет тебя...
Вдоль пропасти надежды...где-то с краю
Иду... и всё ясней день ото дня,
Что не живу, а просто умираю...

Ирма Рафаель

[640x426]
Как горячи воспоминания
Об этом бурном танце страсти
Раскрепощённые желания,
У чувств пылающих во власти.

Движенья тел, под звон бокалов,
Глаза в глаза, тепло дыхания,
И словно птица улетала
Теряя от любви сознание.

Прикосновенья рук к запястьям,
Глаза горящие его,
И упоительное счастье...
А после... После- ничего...

Дмитрий Рубцов

Что наша жизнь - Игра!.. Игра?..
Игра теней - подсказки подсознанья
И откровений ускользающих признанья
В полубреду, в полулюбви, в полустраданьях...
И постоянные вопросы от незнанья
Того - Что наша жизнь? - Игра ль?..
С начала Мира отыскать Святой Грааль,
Пытаемся, чтоб жажду знаний утолить навеки,
Но тщетны поиски и тяжелеют веки
И жизнь, как быстрая река уносит вдаль,
Не раскрывая Тайну Бытия... как жаль.
И от того в глазах твоих луна и звёзды,
В них нет ответа на искомые вопросы,
И на Душе твоей Вселенская печаль...

Не раскрывает Тайну Бытия Святой Грааль...

Адриан

[550x505]
Вечер, затихнув, укроется снежною пылью,
Ночь не несёт ничего кроме холода снов...
Я не хочу забывать, но становится былью
Нежность твоя и недолгая наша любовь...

День тускл и тих – ни мертвы мы, ни живы,
Оцепенели сердца среди вьюги времён...
Крылья надежды напрасно с тобою сложили,
И по дорогам Судьбы в одиночку бредём...

Адриан

уж седина, не молод я, но разве стар?.. любовь познал, к чему ещё стремиться?..
мечтать?.. мечта моя, как в небе птица, мне не поймать её, а может, я устал?..
ещё люблю, надеясь, что в ответ любим - привязанность, как часто путаем с любовью...
года проходят, чередуя радость с болью... и всё же в сердце только светлое храним!..
Андриан

Не проси рассказать всё тебе о любви,
Я не знаю пределов её, очертаний, границ,
Есть влюблённость, захочешь, любовью её назови,
У любви на Земле в проявлениях множество лиц...
Материнской любви никогда, ни за что не забыть,
Не забыть нежность рук и напев колыбельной в ночи,
И когда от обид, и от боли так хочется взвыть,
В мыслях к маме вернись, вспомни детство, молчи...
Ту весну, где сирень, что под полной Луной расцвела,
И любовь прикоснулась впервые... и с нею печаль,
Не забыть, и пускай, та любовь безответной была,
Этих чувств, этих дней, мне нисколько не жаль...

Адриан

Порою, кажется, что я обвенчан с одиночеством,
Не слышен сердца стук, прочны оковы немоты...
Набатом мысль - нелепое сбылось пророчество:
Ты - не моя любовь, я - не твоя судьба, увы...

Мечтать в ночи, и жить как все, не получается,
Не воспарить душой в плену житейской суеты...
Наверное, судьба моя - любовь искать и маяться,
В кровь, раня сердце об осколки пустоты...

Адриан

больше нет ничего...
только память всё чаще меня возвращает
в эти дни, где сирень расцветает под полной Луной,
где печальная скрипка играет, нет, плачет, тоску навевая,
приглашая меня в дальний путь за цыганской звездой кочевой...
больше нет ничего, только в памяти эти глаза...
только суетный мир, где душа не находит причала...
только сталь и бетон, и сквозь стёкла всё реже видны небеса...
только мудрость пришедшая шепчет: смирись, не пройти всё сначала...

больше нет ничего..............

Адриан