Захлебнуться вопросами, пальцами впиться в виски,
Позабыть о часах и – глазами в глаза, до тоски,
До отчаянья, до исступленья, до боли в предплечье,
До надрывного всхлипа, до дрожи бессильной руки… -
До момента, когда ты поверишь, всему вопреки,
Что паук с потолка принесет перемены в судьбе,
И зеленые звезды опять засмеются тебе,
И усилится ветер, и кошка, домашняя прежде,
Станет кошкой, что гордо гуляет сама по себе…
Если что и случается –
то, конечно, не с нами.
Если кто и меняется -
это точно не я.
Всё родное и тёплое
станет зыбкими снами.
Боль – perpetuum mobile
моего бытия.
Никогда в его действии
я не знаю отказа -
И привычно вращается
под подошвами круг.
Но – твоими молитвами,
ангел мой синеглазый,
Да бессмертным Бетховеном,
мой сияющий друг...
Тонкопалое крылышко
поднимая, как знамя,
Ты почти всемогущая -
это правда твоя.
...если что-то и станется -
То, конечно, не с нами.
Если кто и изменится -
это буду не я...
у предательства - странное, сложное имя
ненадолго - родными, на вечность - чужими
будем проще - подумаешь, не получилось
все живые
прошло
отпустило
забылось
обошлось без трагедии, раны - бескровны
и встречаются и расстаются - по ровну
вместо дырок от ластика - белые пятна
так все это понятно, что даже занятно
но водой прибывает под ноги дорога
но тревога - откуда мне эта тревога
а еще - только это уже не расскажешь -
я сильнее на жизнь
это нравицца даже
...обещано: «верность».
А в зеркале «ревность» мерещится:
измены наверность, -
по венам возможная резчица
осколками стылых
стекляшек в нетающей наледи.
Когда ты не в силах
нести ее на люди.
...обещано «правда».
А в тексте вдруг «правка» - подчистины.
Огрехи пера? - да
нельзя докопаться до истины.
Добро бы по делу,
А то ведь и наврана мелочь вся:
ни сердцу, ни телу –
формально отделаться.
...обещано «вместе».
А вышло лишь «вместо» - разлучина.
Душа не из жести,
болит, если прежде приручена.
Но с каждой потерей
она зарастает коростою:
посулам не верит.
И жить стало просто.
В морозной дымке геометрия арок,
Стекает вниз фонарей перспектива.
Кого винить за то, что я не подарок,
Кому поплакать, что и ты не Годива.
Все, что смогло однажды соединиться -
На волоске висит над алчною бездной.
Но снег нам набело линует страницы -
И наплевать, что летописец наш - бездарь.
Такие как я должны умирать молодыми05-06-2010 23:28
такие как я должны
умирать молодыми
гнилыми яблоками
не висеть на дерЕвьях
верь мне
я буду ангелом
с чёрными крыльями
ты спросишь:
почему чёрными?
ты знаешь
а мне так хочется
да там у них так и водится
белым воронам общества
выдавать чёрные крылья.
Боль превратится в смех,
как трагедия в фарс.
Будет счастье для всех,
Кроме, конечно, нас.
Ибо счастье – покой,
Exit, финита, сон.
Проще махнуть рукой,
Плюнуть и выйти вон,
Как рядовой изгой, -
гордости смять порыв.
Это же так легко,
дверь за собой закрыв,
хлопнуть под носом у
тех, кто косится вслед,
словно себя саму
вырвать из толщи лет.
И подивиться вновь
Пропасти на краю:
Если это - любовь,
нафиг я здесь стою?
Выйти на новый круг
Радость свободы для.
Список своих разлук
Снова начать с нуля.
Все кончилось быстро, как он и хотел.
Неслышно закрыв за ней дверь
Из длинного списка намеченных дел
В реестр необидных потерь
Он имя ее перенес. Услыхав,
Как всхлипнул, разбужен, стартер,
Небрежно коснулся ладонью виска
И хистори вечера стер.
Остатки беспечной улыбки еще
Стекали во тьме по лицу.
Она подытожила гамбургский счет
Газуя под блюз по Кольцу,
Сквозь дымку фонарно-янтарной тоски
К привычной своей пустоте.
На горсть совершенно нездешней деньги
Нечаянно разбогатев…
а кто-то наверное просто снимает кино
на оскар не тянет - дипломная малобюджетка
герой улыбаясь пуляет черешней в окно
и часто так курит -
а в камеру смотрит так редко
а у героини высокие скулы и сны
широкая майка и тонкие в сеточку руки
она говорит: а возможно не будет весны
она говорит: я умру от тебя и от скуки
а он все смеется: родная, зачем этот бред
давай поиграем в любовь и настольные игры
на ужин - омлет
и супружеский быстрый минет...
Чет или нечет?
Вьюга ночная.
Музыка лечит.
Шуберт. Восьмая.
Правда ль, нелепый
Маленький Шуберт,—
Музыка — лекарь?
Музыка губит.
Снежная скатерть.
Мука без края.
Музыка насмерть.
Вьюга ночная.
Есть день - чтоб натворить безумных дел,
Понагрешить не смертно, но богато,
плутая в лабиринте душ и тел
с обрывком ариаднина шпагата.
Есть вечер - чтоб о том погоревать
И, зря себя на полпути к Голгофе,
озябшие ладони согревать
не друг об друга, так об чашку кофе.
Есть ночь - чтоб искупить свою вину
и утолить сторонния печали,
распугивая кожи белизну
беззвездно загорелыми плечами.
Есть утро – чтобы встретить и простить
нечаянною радостью рассвета
и снова в космос быта запустить
себя, как орбитальную ракету.
Есть сутки - чтоб проделать оборот
вокруг оси и подивиться мельком, -
что жизнь нас от своих земных щедрот
дарит лишь колесом, любезным белкам.