[300x300]
Очень люблю приготовления к Пасхе.Даже уборка в радость
А уж как нравится что-нибудь незатейливое мастерить.
Этих цыплят нашла в интернете и взяла на заметку.По-моему,
всё очень просто.Всего то и нужно,что лоток для яиц картонный,
пёрышки,красители,яйца.зато как весело!!

Приятно пройтись с такой вот сумкой в руке.

[363x512]
А таких вот ангелов неплохо было бы связать к Пасхе.
Схемы нет,но для тех,кто влалеет крючком сложности не будет-
всё отлично видно.

Ещё один шарф из интернета.По-моему здОрово.

Всё меньше искреннего смеха,
всё актуальней лифтинг-кремы,
и для души манто из меха
куда теплей любовной темы,
где чарования банальны,
исход - заранее оплачен
под шум воды слезами в ванной,
а горстка нежности на сдачу
всё тяжелее золотится.

Ноябрь толкает в недра пледа,
пером погашеной жар-птицы
рисует сны...
И жизнь ларгетто
течёт без бурных завихрений...

И чёрт с тобой!!

... Но я скучаю
по светлой лёгкости мгновений,
что поднимали над печалью,
над серым и привычным бытом.

С к у ч а ю...
По тебе?
Не знаю...
Мне больше не сойти с орбиты -
запараллелилась кривая.

Зато - порядок.

Воскресенье.
Рутина.
Кухня. Борщ. Шарлотка.
Чай.
Вечер.
Будничность влеченья.
Сон.

Зуммер.
Утро.
На работу.

Уже Другая

У меня болит, у меня горит,
мне на город рухнул метеорит
и такое с домом моим творит,
что в глазах двоит.

Не в обиде, в общем-то не в долгу, -
я сама немало еще могу,
но тому врагу, от кого бегу, никогда не лгу.
Никому не верю и не сдаюсь,
и порою так этим всем давлюсь,
что дивлюсь на каждый случайный плюс
и боюсь. Боюсь.

У меня бесцветная седина,
у меня в глазах лишь вина видна,
моя радость вышла или пьяна
и смолит у пасмурного окна.
Я опять одна.

ВАЛЕНТИНА Ш.

Береги себя!
Два пролёта.
Выдыхать, запрокинув голову.
Сорвалась и исчезла нота.
Золотое случилось оловом.

Береги себя.
Пальцы в пальцы.
Мне - ногтями впиваться в мякоть.
Привыкаю в лицо смеяться.
Отвыкаю жалеть и плакать.

Береги себя.
Дикой птицей
Улетай, разбивая стаи.
Я хотела в тебя влюбиться.
Я хотела. Но мне не дали.

Береги себя.
Ради новых.
Ради тех, кто еще не встречен.
Это платьице... как оковы.
Это время уже не лечит.

Береги себя.
Год за годом...
Закурить. Задохнуться. Хватит!!
И хорошей тебе погоды.
Берегись меня... Бога ради.

Лотта

Здравствуйте.Не пугайтесь,Стихолюбом я была и осталась.Люблю стихи.И до сего дня дневник СТИХОЛЮБ был копилкой понравившихся стихов.Но вот посмотрела дневник goel http://www.liveinternet.ru/users/goel/profile/
с которой имею честь быть знакомой в реальной жизни, и уже давнооо,и вот--нате!!!бум теперь ещё и рукодельничать.И кулинарничать.Нахомячила я кучу всяких красивостей и полезностей и потихонечку буду делиться с вами.......

ВОТ КАКИЕ ШАРФИКИ НАШЛА В ИНЕТЕ.

Наверное, я научусь когда-нибудь быть бесстрастной,
Колкости отпускать с улыбкой холодной и ясной
И не смотреть в глаза, уже не боясь обидеть,
В любовь научусь играть. Ещё научусь ненавидеть
И злобно в спину шипеть, в лицо улыбаясь сладко,
С подружками щебетать, разглядывая украдкой:
- Ты супер! Ты лучше всех!! /...разъелась опять, корова../
И, светский ведя диалог, их всех слать снова и снова
Куда Макар не гонял...да нет, пожалуй, и дальше.
И кофе пить с молоком. Жеманно топорща пальчик,
В лицо колечко совать - случайно так, ненароком,
И буднично обсуждать аборты раннего срока.
Легко жить - плюя на всех. Развлечься порой уныло,
Любовника заведя. Домой возвращаться: "Милый,
Скучала, вся извелась..." /...нет, вроде не заподозрил/,
И на балконе - курить. А не смотреть на звёзды.
И больше не знать, что там, где всё может быть параллельно,
Есть ты и что-то ещё. И даже не ждать апреля.
И не встречать рассвет. Не бегать босой по лужам.
И не искать ответ. Зачем? Он больше не нужен.
И тупо не замечать, как солнце играет в окнах...
Когда-нибудь научусь?...Да ну, лучше сразу сдохну!

Уже Другая

А богиня с дочурой учит стихи о глубинах руд,
после варит до ночи на завтра крутые щи,
а в кармане богини денег -- ищи-свищи,
муж богини, понятно, бывший -- предатель-Брут.

Это прозвище, ясно, зовут-то... Да ну его!
Звать его ни к чему -- каждый вечер приходит сам,
носит дочке конфеты и гладит по волосам
(он надеется склеить поломанное родство),
и садится под тусклой лампой -- чего-то ждёт,
смотрит сумрачно прямо в душу, всё ищет нить,
а богине хочется тупо его прибить.

Ему часто гадит в ботинки богинин кот.

А богине завтра вставать ровно в пять утра,
она служит кассиром в банке и знает счёт,
а тут этот расселся, ебенин аристократ,
хоть почти не приносит денег, но много жрёт.

И богиня, вздыхая, опять разжигает огонь,
варит гречку погуще и тушит в томате лук,
поминает брутову маму и течных сук,
и, лупя по рукам, жарко шепчет: "Уйди... не тронь..."

А богиня устала очень и хочет спать,
а богине наутро снова вставать чуть свет,
а он ей прозрачно -- на ласку да на минет,
а он лезет, скотина, буром в её кровать.

А богиня думает:"Сволочь... И чёрт с тобой",
и танцует на "автомате" ему стриптиз.
Родилась бы пораньше -- с неё бы писал Матисс,
но вот вышло, что вышло -- лишь этот с его алчбой.

А богиня проснётся разбитой -- такая жесть,
полежит две минуты, подумает ни о чём,
отопрёт свод небесный своим разводным ключом
и взойдёт по-над миром привычно -- примерно в шесть..

Уже Другая

Мне хочется:
солнца, раскрытых тюльпанов
и беспредельности замшевой мини,
новой помады оттенка кораллов,
сорвать с тормозов одного мужчину,
прочих слегка зацепить по касательной,
(пленных - не брать, это в плане разминки),
стать безалаберной и необязательной,
обдумать крамольную тему о свинге,
стучать каблуками в звенящее завтра
и, щурясь, ловить золотые веснушки,
и, подчиняясь хмельному азарту,
улыбкой прохожего
обезоружить.

Мне хочется - очень -
апрельской свободы,
беспечности майской,
бездонного неба,
и шёлком
текущей
кальянной
субботы,
а также чего-то,
что в рубрику "небыль"
уйдёт очень скоро,
но прежде согреет.

Да, всё очевидно -
пора бы влюбиться,
вот только из мартовских
душных шубеек сбегу -

и рвану в неизбежное птицей.



Уже Другая

Это цитата сообщения Oksana_Hilles Оригинальное сообщение

Вышивка лентами(журналы)


Вы только посмотрите на эту красоту,я просто в восторге!
Все журналы открываются по клику,картинки увеличиваются при нажатии на лупу.
Жмите на картинку!

[показать]

[показать]
Жмите на картинку!

Специально для Ирина_садовница

Ночь близка. Прикрою веки,
чтобы скрыть туманность взгляда.
Если ты любовь - навеки,
Так, пожалуй, мне и надо.
Есть ли смысл бояться шибко,
ждать подвоха отовсюду?
Если ты - моя ошибка,
Исправлять ее не буду.

Она, к сожаленью, умна - вот и весь парадокс,
и замуж не рвётся, поскольку нет явной причины:
ребёнок имеется...
Пусть не хватает мужчины,
зато не должна, и не давит тугой поводок.

А офисный мальчик... да так, поразмять коготки,
игра развлекает немного - лекарство от скуки,
лекарство от страха для жизнью пресыщенной суки,
лекарство от чёрной и душащей ночью тоски.

Она понимает, что время... почти что ушло,
она понимает - немножечко много за сорок,
руками бессильно развёл дорогой косметолог,
тут только хирург - как из большего меньшее зло.

Она приезжает домой, как обычно, в районе восьми,
готовит спагетти а-ля карбонара на ужин,
пьёт кофе и курит, играя с серёжкой жемчужной,
и чувствует кожей, как в ноль утекает лимит.

И, значит, тоска победит в эту лунную ночь,
ведь все виртуалы не стоят и битого байта,
и всё, что осталось - кофейно-горчащая правда
потёками гущи на чашке, и думать невмочь.

И верить смешно, что растопится как-нибудь лёд,
не греет весна, и нелепо поветрие марта...
Она полежит в темноте, распланирует завтра
и с плюшевым мишкой в обнимку в три ночи заснёт.

Уже Другая

Она является к девяти, в прихожей тапки, на кухне - чай, она ему говорит - прости, и он пытается отвечать, я волновался, туда-сюда, ты позвонить-то, поди, могла? Пока в кастрюле кипит вода, она бросает - прости, дела. Они женаты четвертый год, сложилось как-то, не разобрать, она готовит ему компот, почистив зубы, ложится спать. Потом трепещет в его сетях, кровать полночи трещит в пазах, он поднимается на локтях, она не смотрит ему в глаза.
Проходит время, часы спешат, все уже платья, все гуще щи, и он выходит ночами в чат, там много радостей для мужчин, там киски мокрые ищут дом, там не отбиться от добрых рук, она болтается за бортом, в унылой стайке почти подруг. Ну, он так думает, ей смешно - с его-то пузом - в калашный ряд, пока он пялит свое кино, она открыта для всех подряд.
Текут песчинки имен и лет, у дочки свадьба, гуляй, народ, закуска-выпивка на столе, она кривит постаревший рот, пускай попрыгает, стрекоза, на шею садит себе козла...
А как ревела тогда гроза, ей было двадцать, она жила. Бежала голая на балкон, навстречу небу, и дождь стекал по коже, белой, как молоко, по сердцу, скрытому от зеркал, от всех на свете, и лишь один...
Он там остался, лишь тень, лишь сон...Она глотает валокордин, и закрывает плотней балкон.
Потом блуждает, как тать в ночи, в хитросплетеньях свох узлов:
- Я не простила... Из всех мужчин...Я вышла замуж тебе назло!

Мария Хамзина

Время за стрелками нехотя тащится,
Плавно сгущаются зимние сумерки
Глупые страхи из мрака таращатся…
Есть кто живой или все уже умерли?

Что-то сегодня особенно хочется
Мне убежать от себя самого…
Не разрушайте мое одиночество,
Не оставляйте меня одного…

Эй, кто-нибудь, поиграем по правилам,
В детство вернемся смешными растяпами.
Пусть бережет нас хранителем-ангелом
Плюшевый мишка с потертыми лапами…

Вы позабудьте про званья и почести
Там не бывает врагов и долгов…
Не разрушайте мое одиночество,
Но не оставляйте меня одного…

Вы, чья дорога любовью размечена,
Кто еще чувствует по-человечески,
Те, кто хоть раз собирал слово «вечность»
Льдинками сердца, разбитого вдребезги…

Как-то сегодня особенно хочется
Мне убежать от себя самого…
Не разрушайте мое одиночество,
Но не оставляйте меня одного…

Юлия Вихрева

Когда-нибудь весна придет
И, вероятно,
В пейзаж безжизненный внесет
Живые пятна,
Добавит зелени в луга,
В озера - сини,
И, дня раздвинув берега,
Оденет в мини
Красивых женщин, и тогда
На всей планете
Начнется таяние льда,
А вслед за этим
Наденет благостный подзол
Камзол парадный,
И сложит лапки богомол
Некровожадный,
И просияет из-за туч
Лицо удачи
Для всех, кто в жизни невезуч
И незадачлив.

Илья Марков

В нетопленой стране,
Укутанные в шубы,
Спят дети и во сне
Играют на песке,
И нежную волну,
Шутя, целуют в губы,
И бронзовый закат
Сжимают в кулаке.

В нетопленой стране,
Где пасмурно и сыро,
Где ходики мертвы
И холодильник пуст,
Спят дети и тепло
Неведомого мира
Завянуть не дает
Букету светлых чувств.

Илья Марков

Здесь жить нельзя,
Но мы живем.
Здесь петь нельзя,
Но мы поем.
Здесь в царстве холода
И тьмы
Нельзя любить,
Но любим мы.
Растим детей
И пьем вино
И сквозь
Чердачное окно
Глядим на звезды,
Где живут
Не так, как тут.

Илья Марков