Поэзия - демон, стихи - стихия,
Не Божий дар, а Господень бич.
Звуки, пропущенные глухими,
Подземная сущность земной любви.
За ожидание платишь кровью,
Бьешься о прошлое, как слепой...
И ничего не имеешь, кроме
Цепи, волочащейся за тобой.



Кот Басё

ответ на "кто-то лукавый снова перебирает струны..."
docking the mad dog




Если мне так... ну совсем...
Если так... одиноко,
это нормально, наверное?
Это такой этап...
И тьма кромешная, колкая,
что смотрит в меня из окон,
не более, чем метафора...
всего лишь банальный штамп.

Эта ночь будет не то, чтобы...
Думаю, просто будет.

Может, с этой минуты
начнётся иной отсчёт?
Мы с тобой, вероятно,
совсем нездоровые люди -
длим душевное мазо...

Сухо постукивает лёд,
ищет выход.
А выход один - раствориться, наполниться горечью
ровно на восемь восьмых.

Хочется спать...
Но тревожная птица
неумолчно стучит в голове...

Я запуталась без запятых.
К чёрту этот проклятый Т9
с его интуицией робота -
хуже только шаблонная фальшь
накладных sms.

Ты не слушай, пожалуйста...
я быстро и шёпотом:
- Мне очень плохо...

Отмечаем прогресс - не позвонила.
Сдержалась.
К ограде добавила колышек.
Только бы вновь не накрыло волной мелочей.

Ты называл меня маленькой...
девочкой...
солнышком...

Нервы натянуты - хватит и тихого "эй",
чтобы взорвать тишину.

Только ветер совсем не попутный.
Значит, и к лучшему...
Кто-то лукавый затих.

Мы на пороге нуля,
и уже абсолютного.

Всё, что осталось - его разделить на двоих.




Уже Другая

...пустота...
...обжигает сознание близкой потери.
ожидание...
окна зияют своей чернотой
я уже очень многому в жизни пожалуй не верю
уходящему вслед не бросаю наивно "Постой"...

sms – это садо-и-мазо...
сменяется садо-
от перестановки нот иногда случается блюз
намокнувших листьев.
крашеная ограда
становится новой... почти...

но какой конфуз
от перетасовки слов написанных без разбора
не складывается вовсе...
написано без запятых
это даже не повод и не причина для ссоры...

наполняю стакан свой снова и снова на шесть восьмых
и медленно пью и смотрю в пустые глазницы окон.

...если тебе так лучше...

соскальзываю до мелочей
не имеющих вовсе значения?
помню локон
дуновением ветер коснулся...

прошептать тебе "эй"

эта ночь будет не то чтобы очень...
а просто лунной.
вода будет чистой
потому что осталась проточной.
только кто-то лукавый
снова перебирает струны
натянутых нервов
проверяя нервы на прочность.



Docking The Mad Dog

Чувствую себя лишней… Я лишняя в твоей жизни. Ты не знаешь ни как сказать мне об этом. Ни куда деть. Ни что делать. Ты устал, любимый? Я все понимаю… Ну так скажи об этом прямо и четко. Не мучай ни себя, ни меня. Я жалости не приемлю. Если в твоем мире нет места для меня – имей смелость закрыть передо мной ворота. Я ведь и так, в сущности, стою на пороге. И ты мучаешься от душевного сквозняка. И я не знаю рады ли мне здесь, или смотрят искоса, как на непрошеного гостя…
Чувствую себя лишней… Предпраздничная суета потихоньку кружит людей в поисках подарков. А мое сердце прячется от всех гирлянд, стразиков, новогодней мишуры. Ненавижу этот период. Ведь это ужасные дни в одиночестве, когда меня греет лишь плед, кружка чая и шерстяные носки. Когда все твои звонки полушепотом. Семейные праздники. В планах навестить родных. Встреча гостей. Смех компаний…
А у меня вместо дыма сигарет - ароматизированная свеча…
Вместо полного стола вкусностей - шоколадка и пустая бутылка Чинзано.
Вместо тебя - подаренный тобой белый заяц.
Вместо жизни - серое существование.
Чувствую себя лишней… Я лишь твой аксессуар, который ты иногда достаешь и примеряешь. Я лишь твои редкие эпизоды… Часть твоих дней… Приложение к твоему «все включено». А больше? Мне нечего о себе сказать…
Лишь то, что я лишняя…


Любовница

[354x500]
Бархат ночи - в клочки,
Крик души - в пустоту...
На глазах пятачки, -
Мы хороним мечту.

Терпким зельем горчит
На душе маета.
Холодна, как гранит,
Тяжела пустота.

Плакать, пить или петь?
Всё равно... Не вернуть!
Просто вслед поглядеть...
Заживёт как-нибудь.

Но остался, смотри, -
Кислотой по глазам, -
Там, где крылья росли,
Белый тоненький шрам.




Вредьмёна

Слёзы стали уж слишком солёными,
Разъедают глаза даже каплею.
Одинокой, забытой, влюблённою,
Среди пав - на болоте цаплею.

Жизнь швыряет истёртой копейкою,
Ей до наших планов и дела нет.
Среди стаи лис - серой шейкою,
Приглашённою на большой обед.

Если помнить, - то только хорошее,
Только светлое и отрадное.
Ну а бросишь... Хочу быть брошенной
В землю косточкой виноградною.

Проросту, оплету тебя, обовью.
И не вспомнишь про одиночество!
Если верить, - только в любовь твою.
Для чего? Просто мне так хочется!



Вредьмёна

Господи, дай мне сон,
Серый свой плащ спасительный,
Если мир унесён
Волей злой и язвительной.

Если нет сил молчать,
А говорить бессмысленно,
Боже мой, дай мне час,
Чтобы собраться с мыслями.

Светлый мой, на краю
Яви и сна сгорающую,
Ведьму прости свою,
Болью себя карающую.


Вредьмёна

[332x500]
Ах, как холодно по утрам
После тёплых объятий лета.
Всё трудней вставать до рассвета
И спешить навстречу ветрам.

И такой в голове тарарам!
Надо всё разложить по полкам,
Выметая мечты осколки,
Потому, что просто - пора.

Но смешно и грустно вдвойне
Пониманье того, что скоро,
Позабыв все глупые споры,
Ты вернёшься снова ко мне.

В этой нашей "столетней" войне
Победивший больше теряет:
Уходя, себя оставляет
Побеждённому, то есть - мне!



Вредьмёна

[600x400]
Отболит и отплачется,
И к утру позабудется.
Может, просто - чудачество...
Может, дождик на улице

Скоро вымоет дочиста
Все следы... Успокоится...
И опять, одиночество
Тишиною по комнате.

Нежность - облаком раненым
От заката к полуночи,
Торопливым дыханием,
переборами струнными.

Лбом в стекло. До рассвета бы
С этой памятью справиться.
Что мне делать с ответами,
Раз вопросы не ставятся?



Вредьмёна

[353x500]
Я поплачу потом, когда рядом не будет зеркал.
Пусть они лишь улыбку в моём отраженьe запомнят.
Был бы век королей - воск бы таял, на бархат стекал,
А теперь - электричество над равнодушием комнат.

Я вздохну глубоко, отыщу в еле тёплой золе
Небольшой уголёк, чуть причиной пожара не ставший.
Был бы век Торквемады - и мне бы пылать на костре.
А теперь я горю, опалённая нежностью Вашей.

Раз приходят слова - запишу аккуратно в тетрадь,
Сочиненье стихов - кропотливое, в сущности, дело.
Был бы век менестрелей - и мне бы на лютне играть,
Нет, играли бы Вы, ну а я б с Вами рядом сидела.

Убаюкаю боль в колыбели заветнейших слов,
Пусть надежда и вера качают её, словно море.
Был бы век колдовства, и я к Вам бы являлась из снов.
И сегодня приснюсь, хоть не знаю, к добру или к горю.

За окошком пурга завывает - коварна и зла.
Она бьётся в стекло и с разбегу бросается в двери.
Был бы век пилигримов - я к Вам бы дорогу нашла,
А теперь только жду и во всё, что так дорого, верю.



Вредьмёна

Её тонкие, 14,5* сантиметров в обхвате, запястья и его длинные
пальцы прекрасно подходят друг другу - особенно хороши запястья,
прижимаемые к кровати, с силой сжимаемые в кольце его пальцев туго...
/...держи её крепко, слышишь?...она горяча, "улетает" быстро, но
ещё быстрее от неё улетает "крыша"...знаешь уже?...ещё бы...держи
её и держись, слышишь...держи меня, потому что всё, что нужно моим
запястьям - это грубая нежность твоих пальцев.../



* по данным самого последнего замера )))))))


Уже Другая

Ты разрушил, смеясь, лишь искусственный мир - то, что было иллюзией, ложью. Не цепляйся за этот холодный обман, ты посмел, ты сорвал и джек пот, и стоп-кран, но судьба не ведёт к бездорожью.
Усмехается тот, кто за левым плечом (он хранителем был, он не стал палачом): "Слышишь, мастер, как рушатся стены? Это твой Карфаген догорает вдали, где тебе было мало стихов и любви, где отчаяньем вспороты вены..."

…Вечер. Осень. И тихо вздыхает камин, нарисованный кистью в альбоме.
Ты не Пушкин. Не Байрон. И кто-то другой свой приют отыскал там, в дурдоме.
Наплевать на оценки, итоги, долги, - ты лишь только живи, и попробуй - не жги всё, что было когда-то любовью........



Ничейная Кошка

[423x617]
Можно, я больше никого не буду любить?
Есть что-то пошлое в этих полётах, правда?
Научи меня пить Абрау Дюрсо
и взатяг курить,
целоваться,
закрыв глаза...

И пускай задержится завтра.

Посмотри, стали серыми дни,
зима замешивает крутую метель,
подливает для цвета в снежинки
побольше Бейлиса,
но всё равно белеет
смятой бязью чужая постель,
и шершавой позёмкою
прошлое стелется...
стелется.

Научи меня не смотреть назад...

А впрочем, не стоит,
молчи - я ведь тоже помню
про безымянную женщину Лота,
кстати, её всё-таки звали...
её звали Ири`т, мой стоик,
но это, понятно,
не важно...

И один глоток кислорода
для дышащей на ладан любви
может стать последним -
так давай его сделаем вместе,
и, прошу,
как можно
быстрее.

Пора расставить все точки -
над "I", и в любовных бреднях.
Ты отпустишь меня - насовсем,
а я - заведу скарабея.

Звякают льдинки слов...
Всё предельно ясно и холодно -
случай, конечно, запущенный,
но, говорят, поправимо.
А лечить - тишиной.
И не будем про долгие проводы.
Лишних слёз не бывает?
Бывают потёки на гриме...

Всё пройдёт...
Не впервой.
И на будущем, знаешь, не скажется,
отболит - и отвалится.

Дело осталось за малым.

Да, вернуться к себе с войны
удаётся не каждому,
но мы всё же...
Рискнём?

Что же, выпьем за это, пожалуй...



Уже Другая

Фрэнсис
docking the mad dog

"Знаешь, на небе в окне какие-то странные полосы.
Говорят, что это решетки. Не хочется думать об этом..."






А у нас, представляешь, на окнах сменили решётки -
вместо ржавых всегдашних поставили в жёлтую клетку,
от сома-санитара воняет, как водится, водкой,
я терпеть не могу его жадные пальцы и слизкое "детка"

Знаешь, небо отсюда всё чаще и чаще лишь кажется,
и я очень скучаю - по яркой вуали закатов,
но увидеть их после таблеточной
гадостной кашицы нереально.
Я сплю.
Санитары ругаются матом.

Принеси мне конфету... забыла, какие мне нравятся,
помню только, что яркие синие фантики...

Ты старательно прячешь глаза...
Да, уже не красавица,
так и этот уездный дурдом -
не обитель романтиков.

Кстати, Кролик вернулся.
Ну что ты, я видела ясно:
и жилет, и цилиндр,
и манишку, и смятые брюки.

... Нет, не нужно врачу!
Он, ты знаешь, ужасно развязный,
улыбается гадко в усы...
у него... слишком зябкие руки.

Ну, конечно, ты очень спешишь,
да, я всё понимаю -
мир реальный живёт по часам,
да ещё по дресс-коду.

Я подумала вот что - не надо конфет,
принеси мне папайю,
она чем-то похожа на солнце...

Беги...

на свободу...





Уже Другая

Здесь нет и не было входных дверей на палатах.
От этого шумно – немного нервные постояльцы.
Водянисто-рыбьи глаза санитаров... в серых халатах.
И знаешь,.. у них очень мерзкие липкие пальцы...

Знаешь, небо отсюда кажется особенно синим.
Я по тебе скучаю... Веришь? Особенно вечерами.
А ты помнишь, о чём тебя в прошлый раз попросила?
Ты забыл! Ты опять сегодня говорил обо мне с врачами.

За окном, на ветке видела птицу. Говорят – сорока.
Красивая. Только вороны живут дольше.
“Инсулин” это – лечение инсулиновым шоком...
Почти не больно, только... Не приноси его больше.

Знаешь, на небе в окне какие-то странные полосы.
Говорят, что это решетки. Не хочется думать об этом...
Приходи. Я спою тебе песенку тихим голосом.
И если ты можешь – принеси для меня две конфеты.




Docking The Mad Dog

Он когда-то в мельканьи улыбчивых лиц
потерял ту одну, что дарила тепло,
и остались лишь ласки доступных девиц,
василиски, драконы и прочее зло.

Измельчали принцессы, наги короли,
а Прекрасные Дамы сменили колор -
чернь ажурных чулочков во имя любви
разрешила никчемный, бессмысленный спор,
и не бьётся духовное с плотским давно -
пало жертвой невинной в бою роковом.

Он не любит людей и ему всё равно,
что там именно сбито в цепи хромосом.
Он не доктор, не сторож* - он просто палач,
потому и не мил ему гул площадей.
Он не ищет путей, не решает задач,
любит тихую ночь, шорох летних дождей
и уходит всегда по-английски - привык,
что персона нон-грата и не ко двору.

На работе он собран, корректен, безлик,
гильотину опять предпочтёт топору.

Он прослыл равнодушным - защитный рефлекс,
что скрывает ранимость уставшей души.
Отработав на "пять", укрывается в лес
и часами пьёт хмель благодатной тиши.

Он ложится на кочку, покрытую мхом,
смотрит в небо незряче и тихо поёт,
в этой песне его - полный воздуха дом,
дом, в котором она его в вечности ждёт.

И слетаются феи к его голове,
гладят с ласкою нежной горячечный лоб,
прорастает покой в шелестящей траве,
и ложится покорно под руку иссоп.

Просыпаются звёзды, прозрачная ночь
опускается рядом и смотрит в него.

... Он не любит людей.
Но он может помочь им увидеть себя.

И всё прочее зло.

"Он спасает драконов от пылких девиц"

______________________________________________________
*“... Разве я сторож брату своему?” (Берешит 4:9)





Уже Другая

Крео фо my love Автор плэйкаста: nikogda Создан: 28 ноября 2010 19:09

Давай сначала поговорим.

Пока я просто не замечаю
твое лукавое «может, чаю?»,
твое присутствие там, внутри,
в том самом органе, где болят
конфликты долга с привычным чувством
себе подобных…
О Джойсе с Прустом,
о Мопассане, Рембо, Золя,
о карте вин, голубых сырах,
мужских парфюмах, нерезких фото,
о детях, родственниках, работах,
маршрутах, азимутах, ветрах…

О чем угодно, но не молчать,
осознавая, что каждый хочет
уйти от собственных одиночеств.

Уйти в другого.

Давай свой чай.




Кот Басё

Время года – ожидание зимы.
Холодный ветер по вечерам не греет сердце.
Слепая луна кругами ходит в ночи.
Задыхаюсь туманом дыма от сигареты…
Люблю сладкое. Жизнь преподносит горькое.
Читаю на ночь умные книжки, но все те же дурные мысли на утро.
Мешаю боль с коньяком или водкою.
Не рационально. Боли больше почему-то.
Трахаю душу чужими, прикосновениями, флиртом, поцелуями.
После думаю о тебе, и клянусь убить себя за неверность.
Все спрашивают: ревную ли я.
Да. Если считать мои депрессии за ревность.


Время года - ожидание зимы.
Молния наслаждения при твоем прикосновении.
Все страшнее произносить «мы».
Все страшнее радоваться совместным мгновениям.
В моих глазах «устала». В твоих «прости».
Промолчала «все достало» Сжал руку «ради меня терпи».

Время года - ожидание зимы.
А я так и не научилась без тебя жить .
Никто не называет мне цены.
Но знаю, что дорого придется заплатить.
Возможно веками одиночества.
Согласна? Ради тебя? Конечно….
Хоть иногда и минуты счастья хочется…
Но я предпочитаю страданий вечность…

Все сложнее взглядом ненужных людей мерить…
Все сложнее улыбаться среди толпы.
Может виной всему это время?
Время года - ожидание зимы?



Любовница