[300x178]
Я вышла из воды – как выходил когда-то мир… Я обретаю силу. В моих лесах не высохли трясины, селения, что полнились людьми, давно мертвы… Огромная волна накрыла все, что создавалось мною… Но я ждала и спорила с волною: кто будет выше – я или она. И сорок дней мы были наравне, не уступая в дерзости друг другу… Но срок настал - я протянула руку и ветвь оливы, выросшую в ней. И голубь сел на ветвь... Из пустоты я поднялась на снежные вершины своей души… Земля несокрушима. Она предел безумию воды.
Я наблюдаю, как растет трава на теплых склонах, как свежи деревья… Внутри меня, размеренный и древний, колдует пульс, войдя в свои права праязыка... И в говоре ручьев гортанным звуком слышатся наречья… Я выбираю – утро или вечер, подставив солнцу теплое плечо. Я отдыхаю ночью от погонь за горизонтом – он недосягаем… Я обретаю силу. Я другая. Я жду тебя. Мне нужен твой огонь. Верни его, впусти его в меня – горящим танцем, пламенем, молитвой о новой жизни…
Видишь, я открыта.

Вода ушла.

Играй.

Я жду огня.


Кот Басё

Мальчик-зима
по ключицам ее, на спину
ладони.
Кожу морозит, целует
губами синими,
губы - в инее.
Мальчик-зима.
и не Кай, и не кается.
без раскаяния пальцы
ласкают ее изгибы.
Мальчик-зима
такой властный, такой сильный,
такой равнодушный...
жаль, он бездушно ей
заморозит душу.
Но, послушай...
Каждому мальчику
с ресницами в инее
полагается
светлая, теплая, славная,
Весенняя девочка сладкая.
Она, слабая,
Она, нежная,
из него вынет сердце его замерзшее,
отогреет,
скулы его в ладони спрячет.
И не важно, что от тепла ее
Мальчик-зима плачет,
тает -
Он не расскажет
никому.
Не променяет ее на морозы.
Его слезы лицо ей умоют:
"Такая красивая.... так сильно я..."

Аминь.



Кот Нетрезвый

"– Иди сюда, м е д л е н н о.
Знаю, тебе понравится..."


Счастлив живущий в камине пламенный бог Марранов -
"пыльца" с белоснежных крыльев насытит любой огонь.
Она, от тёплого меха до сорванного стоп-крана,
открыта, как на ладони...
И так горяча ладонь.

А ночь с глазами подростка хлещет умело бренди,
греет бокал... вдыхает... курит, прищурясь, "Vogue".
Изящны её запястья...
Расставлены все акценты,
и чертит на глади вензель
отточенный ноготок.

Пусть самба и босса-нова совсем ничего не значат,
и время зовущих взглядов - в топку, за планом вслед,
но огненный бог Марранов сегодня решил иначе,
конечно, ошибся...
Впрочем, впервые за много лет.

Так что там насчёт спасенья?
Ах да, спасайся, кто может?
Отмучилось чьё-то лето,
отдавшись на откуп дождям.

Лезвие взгляда.

Кромка.

Момент обнажённой кожи.

М е д л е н н о...
Д а а а...
Мне нравится...

Всё остальное - к чертям...





Уже Другая

Это просто весна, это просто грачи
прилетели и сели на старые ели,
это просто рассыпало солнце лучи,
и до "шпилек" осталось чуть больше недели.

Это просто пустые смешные стихи -
ни о чём, ни о ком, в никуда и без боли.
Не ищи тайный смысл, оставайся глухим -
у неё всё в порядке и всё под контролем.
Она утром подолгу рисует лицо -
ты же сам понимаешь, как трудно без маски,
и, припрятав в кармашек пяток леденцов,
в жизнь выходит в костюме защитной раскраски.
Ей, поверишь, похоже, уже всё равно,
она съела на завтрак последнее солнце,
записала ремарку в зелёный блокнот:
"не забыть апельсины".

А как ей живётся, ты не спрашивай -
слышал ведь: все хорошо,
и походка легка...
Ну, и пусть не летает,
ей до неба остался всего лишь вершок,
ей до края осталась неделя-другая.

Это просто весна, это просто сезон
обострений внезапных и странных прозрений,
но ты вычеркни всё же её телефон...

Если можно - сейчас,
до цветенья сирени.


Уже Другая

Старые мосты могут еще пригодиться. Лучше сжечь старые грабли.

Когда начинаешь, задумываться, как сказать, чтобы тебя правильно поняли, дружба переходит в простое знакомство…

Ну здравствуйте, грабли. Я скучала !!!

Единственное, чего нельзя найти, - это потерянного времени...

Играют словами и пробуют почву -
почти что невинны, предельно порочны,
и оба не дети, и чувствуют меру -
немного героя плюс чуточку стервы.

Всё может случиться - пора дисбаланса,
весна подписала гаранты авансом,
и воздух насытил солярный наркотик,
и чувство неявное медленно всходит.

Всё может сломаться - внезапно и странно:
в любом идеале в достатке изъянов,
и это досадно...

Но, впрочем, не стоит:
немножечко стерва и чуточку стоик
играют словами и пробуют почву,
и снова забавит пора междустрочий,
а завтра укрыто за флёром туманным,
и всё ещё только тревожно и пряно.




Уже Другая

"Я себе представил, как маленькие ребятишки играют вечером в огромном поле, во ржи. Тысячи малышей, и кругом — ни души, ни одного взрослого, кроме меня. А я стою на самом краю скалы, над пропастью, понимаешь?.."
Сэлинджер, "Над пропастью во ржи"

Что ты, никто никуда не смылся,
Не затерялся в густой траве.
Просто теория скрытых смыслов
доказана практикой вскрытых вен.
Суть притяжения – антитеза
Несовместимых уже частиц…
Горькое чаще всего полезно.
Может, поэтому боль горчит?..
Это не Сэлинджер, но похоже–
дети во ржи и черта близка…

Я не ловлю их.
И в этом тоже
Есть скрытые смыслы…

Но лень искать.


Кот Басё

Пока она тихо спит на твоём плече,
весь мир может быстро и ярко сходить с ума:
готовить Армагеддон или время "Че",
и сыпать в провалы игрушечные дома.
Родятся мессии, пророки прорвутся из,
восстанут, кто призван, и ангелы вострубят,
и станет не страшно после, где верх, где низ,
и станет не важно вовсе, где рай, где ад.

Весь мир кто-то вышний уложит к себе в карман,
и вытряхнет с неба остатки от звёздных карт,
и канут в минувшее ночь и седой платан,
и пеплом покроется этот бессонный март.

И ты понимаешь, большой и опасный зверь,
что вся твоя сила там будет равна нулю,
и всё, что ты можешь, шепнуть ей: "Малыш, не верь!
Мы снова прорвёмся - плевать нам на абсолют".
И всё, что осталось - упасть с ней на небеса,
пока ещё есть, куда падать и с кем парить,
ну, сколько там ваших - два дня или два часа? -
не важно: вы - вместе, и можете их прожить.

И пусть она тихо спит на твоём плече,
а там, за окном, зарождается злой рассвет,
и кем-то достроен в срок дорогой ковчег -
вы оба спасётесь друг другом.

А смерти - нет.




Уже Другая

Это цитата сообщения belorys_kh Оригинальное сообщение

Мир внутри роликов от туалетной бумаги

Персонажи ее работ, живут обычной жизнью: играют в футбол, стирают белье, рыбачат -в общем, занимаются всем тем, что привычно для людей. Кроме данного вида современного искусства Anastassia Elias занимается иллюстрированием и живописью.

Читать далее...

Солнце течет рекой, тысячный год – какой?.. Держишь меня в себе нежной своей рукой. Гладишь по волосам, смотришь в мои глаза, видишь в них страх и свет, тени и чудеса. Бьешь меня, как стекло, после целуешь в лоб, я воскресаю вновь, греюсь твоим теплом. Ведьма, дурман – трава, помню твои слова... Медная боль моя, как ты была права. Кому бы я ни лгала, с кем бы я ни спала – я не могла уйти. Ты знаешь, что не могла.


Кот Басё

Когда-нибудь я буду очень пьяная и расскажу тебе всё-всё… И ты офигеешь… ты, честное слово, офигеешь…

Я СЕГОДНЯ ЗЛЮКА И ЛЕТАЮ НА МЕТЛЕ… ПРОКАТИТЬ НЕ МОГУ, НО ТРЕСНУТЬ КАК СЛЕДУЕТ РУКИ ЧЕШУТСЯ!

То, что посторонние люди говорят обо мне, никак меня не характеризует, зато отлично характеризует их.

Она пьёт огромными кружками горький кофейный яд,
читает запоем - врождённый такой порок,
сама расставляет все точки, когда перейдён порог,
и помня про И`рит*, совсем не глядит назад.

Она прагматична - в её рюкзачке мечты
соседствуют с "Дюрексом" - мало ли, что и как.
Она победитель, и белый измятый флаг
в начале войны был порезан на лоскуты.

Она не отступит, пока не получит всё -
и всё получает, и много даёт взамен,
но в мир очень личный, затянутый на ремень,
не пустит - закрыта...
Им, впрочем, и так сойдёт.

Она может многое - шить и красиво лгать,
смеяться открыто, любить и писать стихи,
в ней дремлет сверхновая, списанная в архив,
но это откроет не каждый, попавший в её кровать.

Она и сама не знает, на кой сдалось
ей в мире, лежащем на спинах седых китов,
умение строить стены взамен мостов.

Ей остро хочется вместе.
Но проще - врозь...



_______________________________________________________
* пресловутая жена Лота, превратившаяся в соляной столб


Уже Другая

Приходи на меня… Автор плэйкаста: OFF_1 Создан: 14 февраля 2011 18:15

Господи, прости, что всуе -
дуракам закон не писан.

Вновь погода депрессует,
как грошовая актриса:
то плюс десять, солнце, птицы,
то к нулю, и небо в сейфе.

Господи, он снова снится...

Я топлю в душистом шлейфе
идилличного Guerlain`а
мысли, но тоскует кожа.

Срочно нужен пункт обменный,
чтоб безумство подытожить.

Обменять бы то на это,
стать циничнее и злее,
и оставить только нетто,
только чистую идею.

Что ж, отбросим упаковку...
Сразу падают кросс-курсы.
Я его любила колко:
он затрагивал ресурсы,
он играл в смешные игры,
он так рвался в полубоги -
эталонный стивен сигал,
соловей с большой дороги.

Я любила, привыкая
прятать нежность в инвективу,
ведь замок в воротах рая
не открыть себялюбивым.

Ну, и к чёрту!

Каламбурю....
Тишина...
Да ты в отгуле!

Господи, прости, что дура.

Господи, прости, что всуе...



Уже Другая

И там тебя встретят оба, на звезды тусклые косясь и читая свиток твоей судьбы. Но вдруг заиграет тихо такая музыка, ради которой захочется все забыть. Да, время и место для песен не подходящее, ты злишься, но держишься, думаешь не о том. И дьявол мешает сонорные и шипящие, из жизни твоей вынимая их, как лото. Ты сам понимаешь, куда тебя – знал заранее, и нечего спорить – прошло уже столько лет… А музыка бьется внутри, нарушая правила, которые сам себе выдумал на земле. А музыка бьется… И ты отпускаешь музыку – в себя, неприступного. Камни твои круша, свободной рекой летит по ущелью узкому небесная музыка… Или твоя душа. Слезами выходит – так, что не знаешь, пусто ли внутри… Только думаешь: счастье мое, играй!

И Бог улыбается: если ты можешь Чувствовать, тебе откроют даже ворота в рай.



Кот Басё