Становится все одиночее. Так дичают
Шаманы племен накануне великих битв.
Я не боюсь и боли не замечаю.
Но не умею пока еще не-лю-бить.


Кот Басё

Ты знаешь, как мне нужен этот дождь.

Давай пройдем по городу, который уже не наш… Разметки, светофоры, и по воде следы твоих подошв идут к моим – кругами… Так легко наш Бог играет. Мы не замечаем, что каждый шаг сегодня не случаен, что под ногами слишком глубоко. Давай пройдем по городу. Давай вернем ему утраченную силу. Мне нужен дождь, мне так невыносимо нужны его бегущие слова. Его приметы чувствуешь и ждешь, с ним становясь свободней и бездомней…

Синоптики предсказывали, помнишь?...

Забудь про зонт.

Мне нужен этот дождь.


Кот Басё

[604x453]
"Кто знает - поймет: это тяжкая мука..."
(Костя Елумахов)


Кто знает - поймет: это тяжкая мука:
Сквозь дни, что листаешь неспешно, как книгу,
Шагнуть в Зазеркалье, сжав пальцы (ни звука...)
Ломая запястья... (не вырваться крику)

Сжимаясь в комок – до утра, до озноба,
Вымарывать в памяти тягу к полёту.
Девятая жизнь. «Снято!». Прежние – проба.
«Вам время платить по небесному счёту».

Слеза чуть приметна на мокрой ладони…
Но ты прорываешься – сдавленным стоном.
Разорвано, скомкано тихое «больно»:
«Ах барышня, что ж вы, не спите, довольно –

она продолжается…, вы заплатили» –
за жизнь, что прекрасна, пока ты вздыхаешь,
За белые флаги, что бьются на шпиле,
За право любить - даже если теряешь.


Ничейная Кошка


рисунок Ленка Воробей

[373x456]
Все подвержено тлению - это такой закон,
а закон, как известно, суров, но какой уж есть,
так что, baby, трескай пирамидон -
твой будильник проквакал гнусно, и стало шесть.

Надевай это бренное тело - ведь жизнь не ждёт,
она просто проходит мимо, когда ты спишь,
но усталость с лица стирает прозрачный лёд -
и тебя ожидает снова мир горных крыш.

Мимикрируй, сливайся, врастай в него, принимай -
у него много правил, незыблем один закон:
всё живое подвержено...
Впрочем, к чему печаль?
У тебя есть дорога к звёздам и свой балкон.

Так что ты как-нибудь продержись этот вечный день,
а когда муравейник затихнет - проступит Путь,
и закон станет тленом, как прочая дребедень:
всё так просто - ты crazy, детка, и видишь суть.


Уже Другая

У каждой из нас в жизни огромное количество поклонников, десятки парней, даже бывают серьезные отношения… но, у каждой в жизни есть мужчина, к которому она вернется, если он позовет, где бы она не была...

Иногда мне кажется, что там наверху, я отмечена черным крестиком…
На меня смотрят и как будто экспериментируют:
"А как она, интересно, из этого выкрутится?!"

Жизнь — штука жестокая. Ей наплевать, что ты — главный герой и что у истории должен быть хороший конец...

Это цитата сообщения Dead fish Оригинальное сообщение

236. [н.о.: та, что хранит покой сбитых кошек]

А она приходила ко мне. Тогда, когда я лежал дома с температурой под сорок, она приходила ко мне. Нет, никаких костлявых рук, ледяного взгляда, серпа и черной рясы. Ничего такого. На проверку она оказалась молодой и очень красивой. У неё были коротко стриженные, медового цвета, волосы, веснушки по всему лицу, тонкие, поджатые губы. Она была очень женственной, хоть и слегка походила на мальчишку. Как бы созданная в противовес грязному миру, по детски светлая, она вошла ступая босыми ногами по холодному полу. В этом было что-то трагично нежное - она ничего не говорила, просто, насвистывая какую-то мелодию присела у изголовья моей кровати и стала гладить меня по голове, и с каждым мгновением я все четче понимал, кто она, и зачем она здесь.
Я тогда жутко бредил, проваливался в сны, в очень страшные и болезненные сны, я проваливался в них как в бездонный колодец. Мне снилась война, снилось что меня придавило осколком стены, снился мор, снилась чума, снилось что все мои близкие давно умерли. Я просыпался и не понимал правда ли это. Я переходил из кошмара в кошмар словно из комнаты в комнату, казалось что этому нет конца. И все это время она была рядом. В тот момент когда на меня падал горящий дирижабль, она была рядом, когда я тонул, захлебываясь соленой водой. В каждом кошмаре. Со мной. Рядом. Как бы говоря мне: "Не бойся, держись, если будет совсем плохо я тебя заберу". Светлая и добрая. Самая нежная и самая верная, она была рядом. И я не боялся, я держался. И когда мне стало легче и я открыл глаза, её уже не было. Её не было, но я знал, она рядом, и если мне станет худо, она вернется и заберет меня. Она никогда не оставит и не бросит на произвол судьбы, красивая, рыжая девочка, похожая на мальчишку.

Не верь тем, кто говорит про неё зло.

...и бездна пролегла от правого до левого крыла!
Марина Цветаева


***
Она говорила, шепча над живым огнем,
что каждый заплатит… Но разве важна цена,
когда предвкушаешь спасение от нее –
от боли, которая спазмами сводит нас
в единое целое… Дай мне узнать, прошу,
грядущий покой, в котором любить – легко…
И был ее шепот тревожным, как белый шум,
сквозь время текло кипящее молоко.
Она говорила, что каждый заплатит… Снег
стучал по стеклу, года на часы дробя…
Когда я открыла глаза, двадцать первый век
смотрел на меня.

Без боли.

И без тебя.


***
И шла война, стирая города
с лица земли, как слезы сушит ветер…
И взгляд твой был так обреченно светел,
что я боялась оставаться там –
на дне его… Когда ты уходил
и обещал уже не возвращаться,
я продолжала петь и улыбаться,
пока она свивалась на груди
тугим кольцом, пока она спала,
черты твои так дерзко принимая…
Я пела ей, когда она, немая,
училась быть от правого крыла
до левого – окном, что будет впредь
распахнутым для всех еще до стука…

Ее шаги… Война ведет за руку
твою /нет, нашу/
маленькую
Смерть.



***
Лимб обладает свойством пытать беззвучно,
Память вскрывать, глубокие раны трогать.
Лимб - это ад в квадрате. Тот самый Случай,
Который однажды был проклят верховным Богом.



Кот Басё

Читать далее...

Выключи свет. Зачеркни зеркала.
Выдави дождь из слоящихся рам.
Будем лечить мой случайный талант –
Прятать сюжет за размахом пера.

Мокрый апрель отдает косяком.
Нервная дрожь плиссирует мозги.
Ты проведи меня в сон. Босиком.
Сквозь бурелом занебесной тайги.

Перелицуй полигоны афиш,
Склеивших пыль на разломе веков.
Не торопись, мой любимый малыш.
Не обещай, что нам будет легко.

Сверь миражи по реестру высот.
И подытожь КПД моих строк.
Чтобы дуэт тонких стрелок «tissot»
Каждый катрен прогонял через строй.

Чтобы стихи прорастали из тьмы.
Чтобы гремели, как колокола.
Чтобы слились время, строки и мы.
Выключи свет, зачеркни зеркала.



Sterva

Наши стихи – недоразвитый свинг.
Наши стихи – ультиматум и стеб.
Пенный коктейль передержанных вин.
Эгоцентризм, не фильтрующий «стоп».

Верная сыпь на бумажной спине.
Желтая смерть парафиновых звезд.
Наши стихи – кавалькада теней,
Тех, что лежат у дороги вразброс.

Наши стихи – маринованный бред.
Наши стихи заживают на лбу.
Чтобы от пуль второпях подобреть.
Чтобы от рифм протрезветь наобум.

Наши стихи – запятые над «Ё».
Наши стихи – партитура химер.
Методом «зэт» в них когда-то найдем
Истину лжи, ту, что ставят в пример…



Sterva

Любому, кто пламя в строке приметил, она предлагает свои миры, но – слышишь? - шуршит под ногами пепел всех тех, кто всходил на ее костры.
Алина Марк

…пытайся на вещи смотреть нейтрально, поскольку, ей богу, считать смешно её олигархов и генеральных, и дальше по списку - до пацанов.
Игорь Приклонский

_________________________




Ты знаешь, что замуж она не хочет. Не хочет ни гнездышка, ни птенцов. Меняет перчатки, мужчин и почерк – красиво, с достоинством и ленцой. Любой из поклонников предсказуем – на «бентли»/на «ауди»/на коне. «Шампанское? Мидии? Потанцуем?» Она, улыбнувшись, ответит нет. Пускай ты не путаешь Босха с Брамсом, ты тщательно выбрит, изящно пьян. Пускай ты неплохо умеешь брассом и в каждом дизайне найдешь изъян. А то, что не юзаешь «Boss» и «Rolex» – на это ей, в сущности, наплевать. Куда интересней вживаться в роли, продумывать сцены, играть приват, бесшумно, на цыпочках, красться в душу – (Ах, да, повторяюсь! Молчу-молчу! ) – выстраивать замки, чтоб после рушить – ведь ей не в новинку и по плечу. Но ты-то считаешь, что есть все шансы – конечно, навряд ли кормить с руки – хотя бы заказывать дилижансы, ковры-самолеты под каблуки. Ты видишь, насколько она опасна, однако податлива и нежна. И если б породу писали в паспорт – (Нет, правда, такая графа нужна! ) – то ей написали бы, не колеблясь, короткое, емкое слово «дрянь». Которая, впрочем, великолепна. Настолько, что башню срывает.
- А, может, останешься? –
Молча красит прохладно-зеленые зеркала души. Полседьмого. Окончен праздник. Чуть слышно вздыхают колокола. В тумане над прудом мелькают чайки. Еще по-домашнему неглиже, бездонную ночь запивает чаем (два тостика, йогурт, клубничный джем). Потом, прислонившись к окну, комментит чудную симметрию облаков – без женской эклектики междометий, но как-то особенно и легко, разбавив метафоры тонким матом. Ты должен признаться, что ей к лицу. Чуть позже, в спонтанном порыве смята, сойдясь с подоконником навесу, насмешливо выдохнет:
- Да, мой сладкий!.. –
ладонью метнувшись по волосам. Но розовый след на твоей лопатке – обычная взлетная полоса. Ты правда мечтал удержать Жар-птицу? Она не останется. Ей пора. И все недосказанное простится оборванной строчке с ее пера.



Sterva

А напиши мне что-нибудь.
А.

– А меня, значит, ты любила?
– Нет.
– Почти любила?
– Нет. Почти не ненавидела… С тобой мне было лучше, чем с другими…
Ю.Поляков, «Небо падших»

_________________________




Она из породы тех самых самок, которых так хочется приручить, спасти от дракона, построить замок и с глупой улыбкой отдать ключи. Такую легко узнаешь по коде, больные иллюзии потроша. А это впоследствии с рук не сходит. (Ей – запросто сходит – с карандаша.)
Ее специальность – набеги в душу. Да что там Мамай и его орда, когда эта тварь, выходя из душа, обнимет за плечи.
- Устала?
- Да… –
и так сиротливо щекою – к шее, что принципы, треснув, ползут по швам. Опять ощущаешь себя мишенью, в которую лупят ее слова. Бесценен бессмертием каждый выстрел. Бесценен безумием каждый такт. Она – как стригущий лишай, что выстриг в оплавленном цоколе живота какую-то странную нежность/нежить. Сумятицу вносит, выносит мозг. По ней полнолуние вены режет, стекая бессонницей на трюмо. Все слишком надрывно и не резонно, когда до рассвета есть два часа, и губы по линии горизонта проходят, как алые паруса.
Посмотрит в глаза, потянувшись, скажет:
- Ну, ладно, целуй меня, мне пора… –
Уставший расхлебывать эту кашу (фунт лиха/пуд соли/без топора – ее олигархов и генеральных, поэтов от Бога и от бабла, наверно, по-своему гениальных), гадая, кому бы она дала, опять процитируешь «Небо падших» – довольно бессмысленный ход, раз ты и сам понимаешь, что Катьке с Пашей до вас, дилетантов, еще расти… и все же цитируешь постоянно. А после добавишь:
- Ad astra, мисс. Лети, ты же вольная птица. Но слишком сквозь тернии не ломись. –
Проводишь. Вернешься. Один. Оправдан надеждой, разодранной на клочки. Очки не от солнца – очки от «Prada» – прекрасные розовые очки. А может, их снять… и начать сначала, не пряча за стеклами пол лица?..

Она тебе просто пообещала про это когда-нибудь написать.



Sterva

[250x239]
не стихи

Знак дао похож на маленькие часы.
Любое слово по-прежнему кратно трем.
Она говорит: у нас с тобой будет сын,
Придумай, как мы его назовем.


Кот Басё

"... У каждой пары есть моменты, которые лучше не провоцировать. Но постоянно держать себя в узде тоже невозможно. Каждый мужчина - это жеребенок, которого долго держали в стойле, а потом отпустили на волю, и он пустился галопом..." Венсан Кассель
Наконец, Венсан Кассель от лица всех мужчин сказал правду :)

[436x600]
Порционная нежность... по ложечке каждый час.
- Доктор, там, за окном, весна разбудила лес?
Рассчитайте мне дозу - в профиль и чуть в анфас...
Я хочу его видеть с рваных, пустых небес...

Дайте, доктор, забыть бесконечную в нём нужду.
Всё скучают о нас тополя и сонливый март...
Закрываю все двери - живи... Я тебя не жду.
Знаешь, мудрый Харон не пишет подробных карт...

От больничной стены до солнца считать шаги...
Тише, сердце, молчи... Он выпил меня до дна.
Доктор, можно шептать? Просить его - уходи...
Пусть он будет здоров... За окнами ждёт весна...

Порционная горечь... по ложечке каждый час...
- Доктор, там, за окном, вы видели? неба шёлк...
Рассчитайте мне дозу - в профиль и чуть в анфас...
Он всё там же, да, доктор? я знаю...Он не ушёл...


Пусть Буду

Плохо сплю - после трёх беспокоят с небес:
ошибаются часто, но просят прощенья - напутали с кодом.

Вероятно, под руку шалит мелкий пакостный бес,
верно, рвётся с цепи от апрельской хмелящей свободы.

Взбудоражат - и майся бездарно часов до шести,
вспоминая пустое и думая тоже пустое,
а фонарь за окном будет чьим-то надеждам светить,
дождь, разбуженный рано, мой город небрежно умоет
и уйдёт досыпать в свой заоблачный призрачный край,
погрозив мимоходом крикливым скворцам-забиякам.

А я буду вздыхать и сквозь тучную серую хмарь
пентаграммы на небе чертить и летящие знаки.

И чего разбудили?
Добро бы, могла бы помочь -
только толку крылатым от ныне и присно бескрылой?
Ни себе, ни другим - бесполезна, как эта никчемная ночь,
и словесными кодами порчена и одержима.

Плохо сплю. Третью ночь вот звонят и молчат,
но я слушаю, слушаю, слушаю, слушаю шорох -
это бездна, похоже.
Ей свойственно так - по ночам,
и, как правило, свойственно также внезапно и скоро.


Уже Другая

Я бы могла тебя выдумать этой ночью -
из неоконченных сказок, где "жили-были"...
Стать верным другом, женою, сестрою, дочкой,
Быть твоей нежностью, горем, рассветом,пылью...

Только вот с детства, знаешь, не верю в принцев,
Фея ушла сегодня в декретный отпуск...
Тыква осталась тыквой... Но твёрдый принцип -
Пешая, но до замка дошла бы точно. Пропуск?

Дресс-код не пройден! - "Бал не для нищих,детка!
Скидывай всю рванину или ступай назад!
Принц обкололся дури иль переел таблеток,
Обществу куртизанок, в общем-то и не рад.

Но для него привычно вся мишура сверкает,
И без твоей хрустальной туфельки проживёт.
Лучше не слушай фею! То ещё наболтает!
Принц сумасбродный малый! И очень много пьёт!"

Знаю, звучит цинично... И непривычно уху.
Но современных принцев в мире сейчас не счесть!
Будьте же вы,мужчинами! Или не хватит духу?
Просто цените женщин! Их защищайте честь!

P.S. - Дорогие мужчины, не обижайтесь! Но сталкиваюсь в последнее время вот с такими "прЫнцами":(касается всех и каждого! Цените и берегите друг друга! Дамы, милые принцессы! И вы - будьте достойны своих принцев!!! Счастья всем!



Пусть Буду

Она могла стать смешной и чуточку рыжей...
С насупленным, удивлённым личиком.
Могла б, как кошка,сидеть на помятой крыше,
Остротами бить обидчиков...

Она могла бы часами гулять по скверикам,
Уехать к морю и строить песчаные башни.
Жить в Туле, Лондоне, Токио иль Америке!
Послать всех к чёрту! а лучше - как можно дальше.

Она могла бы тонуть в утончённой нежности,
И засыпать под шепот уставшей ночи.
Заметить ложь, (забыв о своей нечестности),
И вместо паузы ставить точки.

Могла б любить и кричать об этом на улицах!
Делиться с прохожими своим счастьем..
Рыдать и злиться, когда ОН хмурится -
И говорить,что это- Н-е-н-а-с-т-о-я-щ-е-е..

Она могла бы вполголоса петь сонеты..
Играть на скрипке, не хуже чем Паганини.
Любить весну, и кажется, ещё лето...
Ловить улыбки - на удочки и на спиннинг...

Могла б казаться дикой, слегка безумной,
Весёлой, искренней, синей,бездомной птицей..
Смешная... рыжая... тень-бесшумная,
Которой мама не даст родиться...



Пусть Буду