И если станет жить невмоготу,
Я вспоминаю выбор поневоле:
Развилка двух дорог - я выбрал ту,
Где путников обходишь за версту.
Всё остальное не играет роли...

***
Где одиночества кипит, бурлит река,
А смысл имеет тишина и случай.
Я руку протяну, моя рука
коснётся образа невидимо, слегка,
А этот образ самый в мире лучший.

Глаза открою, растворится сон,
да только память приняла навеки
тот образ, пусть слегка размытый он.
Средь тысяч лиц, сквозь крик души и стон
Найду лицо Родного Человека.


_______

Первое пятистишие прочла в одной из книг П.Коэльо. Это стихи "Другая дорога" американского поэта Роберта Фроста в переводе В.Топорова. Каждый из нас в определенный момент жизни может процитировать пятистишие, процитировать о себе...
Я процитировала :-)





Музыка Души

Не хочу словами. Слова, как черт,
искушают силой опасных чар.
Я хочу уткнуться в его плечо,
и молчать.


Кот Басё

когда зачахнешь от горклых сплетен
уже настолько, что словом-плетью
загнаться впору, но нет открытий —
порвутся нити,

те, что держали в плену иллюзий,
где мир разношен до all inclusive,
удобны смыслы, и бог смеётся
на лике солнца.

когда ты вспомнишь, что боль возмездна,
твой мир-скорлупка чуть слышно треснет,
и в щель заглянет чужое небо —
черно и слепо.

и, приоткрывшись, иные дали
поманят властно, как в детстве звали,
и вспыхнут звёзды, и будут светом
и вечным летом.

тогда ты тутовым шелкопрядом
вгрызёшься в листья чужих созвездий —
и станешь нитью, и тихо пряха
затянет песню...



Уже Другая

говори мне это на суахили,
зови, выманивай: "на-ми-ри..."
слова иные меня забыли,
говори...

видишь, крадутся чужие тени
в дом по белёному потолку,
тени телесно осиротели —
стерегут...

значит, веди меня; жаркий шёпот
снова заменит тамтамов гул.
я вспоминаю о тайных тропах
на бегу...

близко, я близко, я очень близко,
слушай по пульсу, по дрожи губ,
будь осторожен, ты в зоне риска,
обведу...

тени тревожатся, тени верят,
прячутся тени в рисунке стен.
в бездне зрачков моих видишь зверя,
мой тотем?

ты её вызвал, твои по праву
боль от царапин и жар игры.
к ним беспощадна, с тобой лукава
намир-р-ри...


___________________________________
namiri - на языке суахили "пантера"





Уже Другая

И ничего не будет ни завтра, ни через год.
То,что живёт внутри- обрекли на казнь.
Ты ампутируешь душу и этим горд.
Город о нас забудет дней через пять.

И не случится истерики иль добра.
Прыгать с моста в объятия быстрых рек -
Ты говоришь, что страшно и жизнь долга.
Но безразличие самый тяжёлый грех.

Не остановится сердце, ни ход часов.
Горечь прощанья сменит желанье жить.
И не услышать цоканья каблуков,
Тех, кто умел так искренне НЕ любить.

Не перемерить все маски, не отыграть.
То, что внутри.. живое - на эшафот.
Город о нас забудет дней через пять..
И ничего... Ни завтра, ни через год.



Пусть Буду

Нельзя повторить одну ошибку дважды.
Второй раз – это уже не ошибка.
Это осознанный выбор (с)

***

Это эдем и геенна, мир страсти и снов.
Это изысканность рифм и несбыточность слов.
Это вне логики: здесь – дважды два равно пять.
Кто тут бывал хоть однажды – вернется опять.

Кто пригубил каплю зелья – не сможет остыть,
Будет то сладостно петь, то отчаянно выть.
Мы-то решили: сумеем… Но, дверь приоткрыв,
Снова вот приняли правила странной игры.

Эта игра не на деньги, – на сердце, на жизнь.
Эта игра для ловцов душ заблудших во ржи.
Это уже не ошибка, – осознанный шаг:
В n-ный раз нежность друг друга пить на брудершафт.



Аномаль

Невзрачное. Слово - точка.
Грубо сколоченное, но прочно. Кратко. Твердо. Точно.
Бывает - с плеча и.. в почку. Но чаще вымучено, с отсрочкой. Сшитое из кусочков. Это кажется что оно из двух всего-то слогов, шажёчков...
Да, - звучит быстро. Но вместительно - и процесс и постфактум. Так, совершенный выстрел, делает не важной и безвозвратной траекторию пули. И, на слух, не вмещает разгадки - сколько душ от нее заснули.
Мы всю жизнь, в сущности, делать учимся только это. Странно что в нем нет звучности. Это - возможность быть за себя в ответе. Это - способность, что нас отличает, ничего нам не облегчая. Не спрашивая - подчиненный или начальник, приступите ... или чаю?... - "Вот варианты, - смотри:...". И не важно, сколько силы у нас внутри, - слабое место всегда найдется... Кажется, что с опытом это легче дается... Пока снова подходящий не подвернется перекресток - со сломанным светофором - и опыт мнется, опыт ломается... Опять наугад, перебором, без наперстка, кусочки сшиваются.. А пальцы всегда заживают, если стараются. Небольшая плата за то, что свободные, неподконтрольные, неподвластные. Он всегда у нас есть. Где угодно, и не угодно... Вот, где плевать,- согласны ли. Добровольно ли, принудительно - все относительно. Лазейка в нашей "свободе" такая... маленькая.... Проще б - вовсе его не иметь.

Но.... Он не бывает не_правильным,
если о нем не жалеть...


Бес-Толочь

Голосом, цепким, как новая бандерилья,
он вопрошает: "Где твои крылья?"
и щурит бездонный глаз
(левый, что характерно...)

Разговор, сплетённый из общих фраз,
отдаёт не то, чтобы серой — скверной,
и словам там тесно,
и душно мне
от шестой ментоловой сигареты,
но в его кармане ключи от лета
и проект на рай безо всяких смет.

Он сегодня снова иной совсем
и спиной прямою на цифру семь
так похож,
что хочется взбелениться,
но вокруг мелькают года и лица,
и я слушаю перечень всех дилемм.

Он пускает кольцами белый дым.
Ядовито думаю: "Вечный мим,
как же ты состарился в одночасье..."
Он читает мысли и, сжав запястье,
шепчет гулко: "Глупая, смерти нет,
я бессмертен, видишь?"
Конечно, вижу — вероятно,
выставлен плохо свет,
или мы сегодня гораздо ближе?

Как бы ни было, вечер идёт на спад,
обнимает тьма непрестольный град,
и неспешно пальцы его скользят
по моим коленям навстречу ночи,
и от жара рук тяжелеет взгляд...

— Хочешь, девочка?
... Очень-очень?... —
и с ухмылкой смотрит, как я горю.

Проведя по стрелке несмятых брюк,
разминает пальцами сигарету.

Он меня волнует, но к чёрту это —
так ему, понятно, и говорю.

Он уходит; вечность идёт за ним,
прижимаясь псом; неотрывней тени.

Запоздало думаю: "В самом деле,
крылья — где?",
разгоняя постылый дым.




Уже Другая

От меня до тебя протянулась нить,
на которую кем-то нанизан звук.
Я не знаю, как тебе объяснить,
что сейчас происходит у вас внизу.


Кот Басё

…ты хочешь ее нервной, читающей между строчек, одичавшей от одиночеств, сукой…

Рыжей. Неласковой. Ласковой. Осторожной. С крыши на крышу карабкаться с ней и прыгать, говорить с ней звериным рыком, змеиной кожей по телу ее струиться, переливаясь, и брать ее, не касаясь, и трогать криком влажные легкие…

Сегодня она
живет на окраине города, в самом центре безмолвия, все бесценней сейчас для нее слова… за каждое – целовать, за каждое отдавать или отдаваться, ей тридцать четыре… двадцать… семнадцать часов до встречи с тобой. Она загадана, решена и вписана в словесную ДНК. Ты ждешь ее, а пока…

…пока происходит то, что всегда идет
перед началом нового. Постепенно
расходятся эти стены,
ломая лед,
лужи собравший за ночь под хрупкий купол.
Пока признаваться глупо.

Любить Её.


Кот Басё

Не спалось, и долго.
Из чувства долга
выметала жизнь веником из сорго.

— Тщательней в углах, тщательней! —
голос из толпы.
... Проницательный.

Тщательней?
Ещё?
Нате вам!
В колтунах, в узлах
мыслей прядево —
с ниткою такой в лабиринте слов
пропадёт и гаммельнский крысолов.

Всё равно.
Всё ровно.
Равно нулю.

Я себя у слова не отмолю.
Посрамлённо кается дерзкий бес,
не осилив тернии катахрез.
Смысловую чащу покинуть бы,
пить из общей чашки тягучий быт,
только шум чуть слышный от горних вод
тянет и ведёт,
тянет и ведёт.

Я себе не враг, мой далёкий друг.
Разводи огонь медных труб Перу* —
научусь опять по углям ходить,
прядево тянуть в нить.


___________________________________________
* "Кузнечные мехи инкам не были известны —
огонь раздувался через медные трубы"
Перу, из википедии.



Уже Другая

Отныне до века, сорвавшегося в фальцет,
сидеть тебе в нише из аркой сведённых стен,
книгу листать, прозревая, с какой страницы
буквы чужих историй придут присниться.

В тёмной прихожей столпятся, шурша собой,
сердце, о клеть споткнувшись, объявит сбой,
после вернётся в чувство, пойдёт опять,
дробью толкнётся в рёбра — пора дышать.

Свет тебе выпадет выняньчить или бред?
Знать бы заранее, да не дозрел ответ.
Так что ты грей их, сирых, в своей руке,
так что катай их, горьких, на языке.

Ночи бессонные песни им глухо пой,
глядь, и очнётся к солнцу чужой глаголь.
Если язык настроишь на эту речь —
может быть, он позволит себя изречь.

Может быть, и удержишь нелёгкий вес,
и улыбнётся кто-то тебе с небес.
Только, как вымолвишь — камнем опять неметь,
книгу листать и ждать, а иначе — смерть.




Уже Другая

Эх! Полетать сегодня ночью, что ли?
Вопрос: на крыльях или на метле?
Подружка-звёздочка зовёт меня на волю…
Протягивает руку Месяц мне…

Я без разбега — ввысь… Совсем не страшно.
Пронзает тишина… Лечу… Ле-чу…
Себе я нравлюсь вот такой вот бесшабашной…
«Ах! Молодец!» — сама себе кричу…

Капризы — прочь! Тоску и скуку — тоже!
Да что я, в самом деле, не смогу?
Проветрю Душу… Запылилась чуть, похоже…
Всё впопыхах, бедняга… набегу…

А до себя ей не было и дела…
По лету мчалась, крылья опустив…
Пыталась «выглядеть»… Счастливой быть хотела…
Потом остановилась, загрустив…

Летим, как в Сказке с ней, куда — не знаю…
Дорогу нам укажет лунный луч…
Промчалась мимо звёзд-болтушек чудо-стая…
И промелькнуло скопище из туч…

Проказник-Ветер растрепал мне чёлку…
Прекрасною была шальная ночь!
Душа летала вместе с рыжею девчонкой
на крыльях… А метлу швырнули прочь…



(c)

Ощущая себя канатоходцем,
виртуозно балансирую между
пропастью быта и слабой надеждой
всё изменить, пока натянута нить.

С наивной верой заглядываю в колодцы
уснувших душ в поисках отражений.

В пылу разнопрений
муж устраивает контрастный душ
из колких слов едва различимой любви,
вспыхивает: "Иди ты... к маме!
Как хочешь живи!".
Остывая, чуть позже зовёт к морю.

Федорино горе — плачет посуда.
Надеюсь на чудо — авось и сама пройдёт,
стает как лёд,
фарфоровой струйкой стечёт в никуда.
Вода, вода, унеси печаль...

Вечер заварит чай, похлопает по плечу:
"Не грусти... Не ново".
Ну да, ничуть.
Не грущу.
Подбираю пуговицы к плащу,
простуды лечу,
но неустанно себя ищу
в отраженьях глубоких колодцев закрытых душ.

Ночь, на землю упав,
спасаясь от стылых луж, заползает в дом,
неприметный уж.

А в масленичном саду души близкого человека
воцарилась весна, желанна, избрана и звана,
трепетные соловьи выводят трели любви,
разноголосием дивным чаруя,
и на пороге сна я люблю его, имярека,
как Иуда Христа — вплоть до прощального поцелуя.



Уже Другая

Время, кажется, невменяемо — буграми да ямами,
провалами сплошь.
Идёшь и не помнишь, куда живёшь.
Затыкаешь пустоты киношными пошлыми драмами,
днями убогими,
пустыми блогами множишь ложь.

Не слушай меня,
я сегодня случайно потеряна,
не взыщи.
Ищи.
А впрочем, как хочешь — к ночи вернусь сама.
Никак не разносится эта зима:
там тянет, а здесь морщит.
Серое небо упало бы оземь,
да подхватили дома.

Вечер прибился к ногам дворнягой.
Окна боятся мрака,
включают свет,
но сразу прячут — в шторах зазора нет.

Кому-то здесь нужен ответ?
На линии Модератор —
сквозь рваную вату будней
заглядывает в просвет.

Боже, а мир всё тот же:
спешащий домой прохожий
амальгаму луж обходит привычно,
мысля о личном — похоже, лишнюю вычел,
но зачем-то думает о хорошем.
Поросль тёмных подъездов
с гордостью носит клички,
элитные породы собак — королевские имена,
и бреду не видно дна.

Бреду или домой иду?
Какая разница, что там блазнится.
Жди.
Встретишь?
Во внутренней монголии штормовой ветер,
но ты — стена.
Спрячешь?
Нет, не плачу.
Вот она я.
Горчит на губах "прости"...



Уже Другая

Это цитата сообщения Весенняя_рапсодия Оригинальное сообщение

Тайный сад, удивительный фильм о надежде.

С Наступившим Вас новым 2012 годом!
Посмотрите фильм "Таинственный сад". Чудесная история триумфа оптимизма маленькой девочки над страхом смерти.

Говорят, настоящим оптимистом может стать тот, кто познал отчаянье и скорбь земную.
Добрый луч надежды вернул любовь и здоровье в новую семью.

Пожалуйста, любимые, не позволяйте низким вибрациям бедности, отчаяния, страха, обиды, безнадежности, гнева, мести, ревности и зависти брать вашу душу в плен.

В каждом человеке весь мир. И отношения с каждым человеком, это ваши личные отношения с Богом, а не с человеком. Бог есть в душе каждого, откройте источник в вашем сердце.
Если вы откроете источник любви в себе, вы всегда будете обращаться к источнику в других, а эгоизм других можно видеть только из своего эгоизма.
Помните, какою мерой меряете, такой и вам отмерят.
Молитва святого Франциска Ассизского
 

читаем книги о позитиве Уэйна Дайера

Серия сообщений "домашний кинотеатр":
Часть 1 - Джузеппе Москатти исцеляющая любовь
Часть 2 - Подарок. Ещё один хороший фильм о святом Филиппе Неро
...
Часть 7 - Мультик 12 месяцев.
Часть 8 - Притча про мост. Видеовариант.
Часть 9 - Тайный сад, удивительный фильм о надежде.

Серия сообщений "книги":

книги, рекомендуемые к прочтению

Часть 1 - Тайный сад, удивительный фильм о надежде.

Я не умею жить…
Но знаю одно, я умею любить. Любить тех, кто рядом со мной. Или же тех, кто далеко, но о ком я часто думаю, и вспоминаю все счастливые моменты и чувства, которые нас объединяют, и навсегда остаются не только в памяти и на фотографиях, но и в сердце. И этого мне достаточно, чтобы наслаждаться каждым мгновением, чтобы любить жизнь… и чтобы жить… дальше.

Там, де нема тебе, там тобi не треба.
Эта зима отзывчива и легка.
В газетах писали - кто-то разрезал небо
И выпустил облака.
В газетах писали – небо неудержимо
Срывается вниз, касается нас крылом…
Что-то кольнуло в сердце, прошло по жилам
И холодом обожгло.
Не думать об этом, кажется, невозможно.
И вспорото небо над крышами наших стран…
Но страх убивает силу, а сила в том, что
Сон убивает страх.
........................................
Завтра
она проснется и плед откинет,
посмотрит в окно на мир и его людей.
Завтра
она попробует вспомнить имя…

Но помешает день.



Кот Басё

А теперь послушай. Я тебе говорю.
У нее будет комната – та, что окном на юг.
Будет письменный стол, в бокале холодный брют.
Будет пара любимых брюк.

Будет платье в шкафу – брюссельские кружева,
в этом платье по телу пальцами вышивать…
В этом платье она чужая, она жена.
А без платья она жива.

У нее будут дети и кошки, стихи и сон,
у нее будет море с утра и на коже соль,
каждый шаг ее будет спокоен и так весом,
словно стоит еще двухсот.

У нее будет теплый дом, а за домом лес,
будет женщина-рысь, что ночами с ладони ест…
У нее не будет тебя, понимаешь, Бес?
А пока только ты и есть.



Кот Басё

Я устал идти по пустыне, устал, устал, осыпается день песчинками и скрипит под ногами его бездонная пустота, неизвестная, как загадочный манускрипт. Я не знаю, что там, за барханом, не знаю, где притаился охотник, где умирает лев… Я мечтаю о сне и отдыхе, о воде, о высоких деревьях в далекой своей земле. Я иду по пустыне, и тени в песке шуршат, и земные вопросы, кажется, решены. Ты идешь за мной следом, и каждый неверный шаг отдается во мне предчувствием тишины.



Кот Басё