Ты - Моцарта ясность, Шопена лазурь,
Ты - гром вдохновенных бетховенских бурь,
Ты - взлет к небесам сладкопевца Яреда,
Ты - к жизни порыв и над смертью победа.
Как солнце, щедра и чиста, как луна,
Ты светлой гармонии вечно полна.
Ты влагой созвучий сердца орошаешь,
Иссохшие стебли души воскрешаешь,
И, свежестью звонкого ливня дыша,
Тебе восхищенно внимает душа.
Отчизна твоя в первозданном Эдеме,
Ничто пред тобою пространство и время,
Ты в звуки земные умеешь вдохнуть
Небесных мелодий нездешнюю суть.
Родившись на небе, ты духом крылатым
На землю нисходишь, струя ароматы,
Ты - мускус волнений, ты - ладан разлук,
Ты - ангельской речи неслыханный звук.
О музыка, музыка, ты - колесница,
Какая во сне лишь и может присниться.
Житейской, обыденной прозе чужда,
Откуда ты мчишься, несешься куда?
О музыка, музыка! Нужно вглядеться
В глубины души и в излучины сердца,
Чтоб все твои тайны постичь до конца:
Душа и мелодия - два близнеца.
Сложна и загадочна ваша природа,
Ваш общий удел - неземная свобода,
Но вы остаетесь у плоти в плену,
Неведомо чью искупая вину.
Вы здесь пребываете, а не живете,
Гниете в оковах безжалостной плоти,
Но время придет - и велит вам Господь
Навеки стряхнуть с себя ветхую плоть.
Вы сосланы в мир этот на поселенье
И видите в смерти свое избавленье:
Пусть был приговор не оправданно строг,
Окончится Богом предписанный срок.
Но душу ввергают в наш мир как должницу,
А музыка сходит в земную темницу
По собственной воле вослед за сестрой,
Её утешая своею игрой.
О музыка, спутница рода людского,
Ты с неба спускаешься снова и снова,
Ты вечная странница, вестница звезд,
Ведущий нас к Богу таинственный мост.

Кэббэдэ Микаэль

А это о проблеме сегодняшнего дня.

Сын чем-то угодил отцу, и тот
Сказал ему: "Даст Бог, и в свой черед
И у тебя появится сынок".
А сын ему: "Какой же в детях прок?
Коль Бог меня избавит от тревог,
И я набью потуже кошелёк,
То этим удовольствуюсь вполне.
А ты о сыне... Да зачем он мне?"
"Сынок, послушай,-продолжал отец,-
Средь всех утех, что дарит нам Творец,
Ценней, чем сын, утехи не сыскать.
А ну представь, кем был бы ты, коль мать
Не родила б тебя на белый свет?"
"Коль не был бы рождён я,-сын в ответ,-
То, как ни грустно, не было б меня.
Но жить в нужде, судьбу свою кляня,
Как я живу, ничуть не веселей.
Вот почему я не хочу детей".
Услышав эту речь, вздохнул старик,
Смахнул слезу и головой поник.
Словами сына крайне огорчён,
Вполголоса стал жаловаться он:
"В былые времена любой бедняк
Ценил детей превыше всяких благ.
А в наше время всё совсем не так.
Бежит добра, ко злу стремится всяк.
Какой уж тут прогресс, духовный взлет,
Коль сын своё рождение клянёт,
Не говоря уж о любви к отцу!
Нет, видно время близится к концу..."

Давно назрела необходимость поговорить о производительном труде и людях, занятых им. Я уже почти обдумала все, о чем хотела сказать. Вдруг на глаза мне попалось необыкновенное стихотворение.
И стало понятно-изобретать колесо ни к чему. Читайте сами.

Рассказывают нам, что встарь
Жил некий милостивый царь,
Который, не жалея сил,
За справедливостью следил.
И как-то раз издалека
Увидел он, как бедняка
Пинал ногами чванный князь,
Возмездья вовсе не боясь.
Негодованье царь сдержал,
Но в тот же вечер приказал
Вельможу во дворец позвать,
Чтоб за бесчинство наказать.
Затем он слуг к себе зовёт:
"Подать ему один уот, (острый мясной соус)
А вот ынджеры - ни куска. (тонко раскатанная большая лепешка)
Пусть будет трапеза горька!"
Исполнен был его приказ,
И царь вельможу через час
Спросил:"Ну как, хорош обед?"
Тот с возмущением в ответ:
"Да кто же ест один уот? -
Он без ынджеры рот дерёт.
Мне всё казалось, что вот-вот
Слуга ынджеру принесёт,
Но, сколько я его не ждал,
Из-за стола голодным встал".
А царь ему: "Еда горька,
Коль нет ынджеры ни куска,
Но горше участь бедняка,
Которому намял бока
Ты, важный князь, сегодня днём,-
А ну, припомни-ка о нём!
Он пашет, сеет, ткёт и жнёт,
А ты спешишь набить живот
Тем, что тебе он подаёт.
Смотри же, помни мой уот,
Не своевольничай вперёд,
Я не прощу тебе вины".
Всех тружеников мы должны-
Будь то хоть плотник, хоть плугарь-
Ценить, как этот мудрый царь.
Сам труженик и сир и наг.
Но труд его-источник благ.
Седок с поводьями в руках,
Не забывай о стременах:
Коль оборвутся стремена,
Ты полетишь со скакуна.

Кэббэдэ Микаэль

Ты вновь растешь, и зелен холм от трав!
Пьёшь влагу скал, из глуби тянешь сок.
Под льдом и снегом перезимовав,
весной вздымаешь свежий стебелёк.

Измята ты - а всё-таки жива.
Обманута-воскресла ты опять!
Обижена - но не легла трава!..
Учи меня так жить, так побеждать!...

Владимир Голев

Умей расстаться с праздными делами,
замкнувшими тебя в круговорот,
с пустым успехом, суетой, вещами,
ненужными уже который год.

Умей расстаться с ними безвозвратно,
жизнь крАтка, но успей наверняка
в ней выявит себя не раз - стократно:
будь как река!
Иль как почти река!

Владимир Голев

Сухой землёй, колючею осокой,
кремнистой насыпью ходите чаще,
пусть чёрствый хлеб вас подкрепит дорогой,
пусть родничок вас освежает в чаще,
цветок оставьте на холме могильном,
присядьте молча на лугу пустынном,
когда мир зноем опалён всесильным...

Почаще надо просто быть людьми нам.

Владимир Голев.

В предверие праздников все заняты выбором подарков. Дело это не простое. Расскажу об одном подарке, который был подарен... А впрочем начну сначала.
Лет этак -дцать тому назад посчастливилось мне отдыхать на Рижском взморье. В первый вечер своего приезда я пошла побродить по аллеям, познакомиться с территорией. В этих местах я была впервые и конечно сразу же направилась к морю. Шум прибоя был близко.
По аллее, ведущей к берегу моря, на встречу мне шел мужчина. Почему наши взгляды встретились не знаю. Но, видимо, была в этом какая-то магия.
Я сначала просто прошла мимо, но потом оглянулась назад, чтобы посмотреть не оглянулся ли он, чтоб посмотреть не оглянулась ли я. Ну в общем как в песне.
А через несколько минут Он опять вышел на встречу мне. Задал какой-то совершенно банальный вопрос. И дальше мы пошли уже вместе. Двадцать дней пешеходных многокилометровых прогулок вдоль берега, под шепот волн и дыхание ветра.
Мы ходили кормить чаек, любовались мачтовыми соснами, дышали живительным воздухом моря. И разговаривали, разговаривали.
Читали стихи и молчали. Как легко было молчать. Это было то молчание при котором соприкасаются души.
Время было осеннее, ноябрьское. Я мерзла и мы заходили в кафе. Кафе там имеют своеобразный колорит, присущий прибалтам. Выпивали чашечку крепкого кофе, а я еще и стакан любимого мною яблочного сока. И опять бродили.
Время пролетело не заметно. И вот мы стоим на перроне вокзала около поезда, навсегда увозящего Его вдаль. Раздается гудок и в этот самый последний миг нашего знакомства он достал из кармана совсем простенький, ничем не примечательный комнатный градусник.
"Я долго думал, что подарить тебе на память об этих днях и решил - градусник. Ты все время мерзла. Пусть он показывает чаще - тепло. На него ты будешь часто смотреть... И по Его щеке покатилась скупая мужская слеза. Он вошел в вагон, а я ничего не смогла сказать в ответ.
Прошло много лет, а градусник действительно все время стоит на видном месте в моей комнате. И глядя на температуру, я вижу его лицо. А слеза, оброненная им, попала в самую глубину моего сердца и продолжает светить и греть.
Совсем дешевый по стоимости, но столь дорогой для меня подарок, данный мне с глубоким значением и чувством, будет со мной до последних дней.
Выбирая подарок думайте не о денежной его стоимости, а о его значимости. Пусть Ваши подарки будут греть дорогих и любимых много, много лет.

О ВШАХ, ВОЛОСАХ И ВЛАСТИ



[229x321]Это эссе было написано Г. К. Честертоном в 1910 году

Недавно врачи и другие лица, которым современный закон разрешил распоряжаться более оборванными собратьями, постановили стричь всех девочек. Конечно, я имею в виду девочек бедных. Много нездоровых обычаев бытует среди богатых девочек, но не скоро, очень не скоро доберутся до них врачи. Постановление объяснили так: поскольку бедным приходится жить в немыслимой тесноте и грязи, им нельзя отпускать волосы, чтобы не завелись вши. Итак, волосы запретили. Почему-то никому не пришло в голову запретить (и уничтожить) вшей. Как всегда в современных спорах, самая их суть не упоминается из скромности.
Всякой свободной душе ясно: если вы принуждаете к чему-то дочь извозчика, принуждайте и дочь министра. Я не спрошу, почему врачи не следуют этому правилу, я и так знаю - они не смеют. Они, конечно, объяснят иначе: они укажут, что у бедных вши заведутся скорей. А почему? Потому, что бедных детей (не считаясь с желаниями их домовитых родителей) сгоняют в тесные классы по сорок штук, а у одного из сорока могут быть вши. Почему же?
Потому, что бедных так задавили налогами, что их женам приходится работать, значит - у них нет времени на дом; значит - у ребенка могут завестись вши. Поскольку у бедного человека на голове сидит учитель, а на животе - домовладелец, ему приходится терпеть, чтоб волосы его дочери сперва запустили от бедности, потом загрязнили - от скученности и, наконец, отрезали во имя гигиены. Может быть, он гордился ее волосами. Но кому до него дело?

Читать далее...

В зимние дни, когда работы в саду и на участке вести не будешь, да и на работе к сожалению не вся неделя занята, а кое-какие отчеты можно сделать дома, у меня появилась возможность немного погулять по дневникам в сети. И надо сказать в основном пока детей нет дома.
И сколько разочарования я ещё раз получила. Да, именно разочарования. Сколько здесь блуда!?
Как мало дневников, содержащих статьи написанные своими ручками, в которых содержались бы действительно предложения по решению наболевших вопросов. А их в нашем государстве больше чем достаточно.
У некоторых хватает смелости ругать властьпридержаших, критиковать чьи-то дела. А где можно прочитать - Я такой- сделал для улучшения положения моей любимой Родины то-то и то-то или я предлагаю и далее указано конкретное предложение. Еще Чернышевский вопрошал "Что делать?" . А вопрос как был вопросом, так им и остался.
В некоторых дневниках, причем принадлежащих мужчинам, печатаются модные сейчас кулинарные рецепты. А из чего готовить господа в скором времени будете, если не вырастите необходимые продукты?
Или вот у некоторых проскальзывает жалоба на то, что нет рядом женского тепла. А Вы его действительно хотите? Что Вы как мужчина сделали для того, чтобы рядом была любящая и благодарная Вам за создание очага женщина?
В женских дневниках- дневниках рукодельниц - идеи и предложения как обиходить и украсить дом, причем своими ручками, как растить детей, как украсить приусадебный или дачный участок.
А где найти дневники мужчин, в которых вперемешку с предложениями по созданию рабочих мест, организации производства, можно было почитать и посмотреть предложения по обустройству семьи и мастеровые предложения? Я не знаю, не встречала. Может кто подскажет?
Или хотя бы найдутся грамотные юристы, которые не за деньги, а за совесть дадут практичные советы по решению проблем хотя бы даже с ювенальной юстицией?.
Как можно в стране, где большая часть населения живет на гране нищеты, за малообеспеченность у матери отбирать ребенка. Об этом в своем дневнике кричит светлая девочка ManGustA. Она готова к борьбе за права матерей, но не знает как. Она сама Мама. А где отцы, готовые к действиям? Где те, кто может конкретно сказать ЧТО ДЕЛАТЬ чтобы не допустить такого безобразия?
Действительно, по прочтению дневников начинаешь ощущать себя Фросей.
Как может быть основным заработком мужика пиар в сети? Да оторвите Вы свои мягкие места от кресел перед компьютером в теплой комнате и займитесь делами достойными звания мужчин.
Россию, где живем мы и будут жить наши дети, пора спасать не сидя, а действиями!!!

Один человек ходил по округе, проклиная священника и распространяя о нём по всему приходу лживые, злобные слухи. В один прекрасный день он почувствовал раскаяние и, придя к священнику, попросил у него прощения. Он сказал, что готов на всё, чтобы загладить свой грех. Священник сказал ему, чтобы он взял у себя дома подушку, распорол её и выпустил перья на ветер. Просьба была довольно странной, но выполнить её не составило труда.
Сделав, как ему было сказано, он вернулся и доложил об этом священнику.
— А теперь, — сказал священник, — иди и собери все перья. Хотя раскаяние твоё, как и желание исправить причинённое зло, искренне, но возместить ущерб, причинённый твоими словами, так же невозможно, как собрать пущенные по ветру перья.

Господи! Как это похоже на нашу власть. Они берут подушку, то есть все устои государства русского, все, что так дорого человеку, и как пух выпускают все по ветру. В угоду кому и чему?? По чьему указанию?
И раскаиваться в содеянном не собираются, что страшно само по себе, а самое страшное то, КАК, после их никому в России не нужной власти, можно будет собрать всё. Как мы будем возмещать ущерб, причиненный ими.

[230x42]
Будь тверд без черствости, приветлив без жеманства,
Встань выше зависти, довольствуйся собой!
От счастья не беги и не считай бедой
Коварство времени и сумрачность пространства.

Ни радость, ни печаль не знают постоянства:
Чередованье их предрешено судьбой.
Не сожалей о том, что сделано тобой,
А исполняй свой долг, чураясь окаянства.

Что славить? Что хулить? И счастье и несчастье
Лежат в тебе самом!.. Свои поступки взвесь!
Стремясь вперед, взгляни, куда ты шел поднесь.
Тому лишь, кто, презрев губительную спесь,
У самого себя находится во власти,
Подвластна будет жизнь, мир покорится весь!

Пауль Флеминг

[230x42]

А вот ещё К. Бальмонт

В мучительно-тесных громадах домов
Живут некрасивые бледные люди,
Окованы памятью выцветших слов,
Забывши о творческом чуде.

Все скучно в их жизни. Полюбят кого,
Сейчас же наложат тяжелые цепи.
«Ну, что же, ты счастлив?» — «Да что ж... Ничего...»
О, да, ничего нет нелепей!

И чахнут, замкнувшись в гробницах своих.
А где-то по воздуху носятся птицы.
Что птицы? Мудрей привидений людских
Жуки, пауки и мокрицы.

Все цельно в просторах безлюдных пустынь,
Желанье свободно уходит к желанью.
Там нет заподозренных чувством святынь,
Там нет пригвождений к преданью.

Свобода, свобода! Кто понял тебя,
Тот знает, как вольны разливные реки.
И если лавина несется губя,
Лавина прекрасна навеки.

Кто близок был к смерти и видел ее,
Тот знает, что жизнь глубока и прекрасна.
О, люди, я вслушался в сердце свое,
И знаю, что ваше — несчастно!

Да, если бы только могли вы понять...
Но вот предо мною захлопнулись двери,
И в клеточках гномы застыли опять,
Лепечут: «Мы люди, не звери».

Я проклял вас, люди. Живите впотьмах.
Тоскуйте в размеренной чинной боязни.
Бледнейте в мучительных ваших домах.
Вы к казни идете от казни!

Верьте мне, обманутые люди,
Я, как вы, ходил по всем путям.
Наша жизнь есть чудо в вечном Чуде,
Наша жизнь — и здесь, и вечно там.

Я знаком с безмерностью страданий,
Я узнал, где правда, где обман.
Яркий ужас наших испытаний
Нам не для насмешки плоской дан.

Верьте мне, неверящие братья,
Вы меня поймете через день.
Нашей вольной жизни нет проклятья,
Мы избрали сами светотень.

Мы избрали Зло как путь познанья,
И законом сделали борьбу.
Уходя в тяжелое изгнанье,
Мы живем, чтоб кончить жизнь в гробу.

Но когда с застывшими чертами,
Мертвые, торжественно мы спим,
Он, Незримый, дышит рядом с нами,
И, молясь, беседуем мы с Ним.

И душе таинственно понятно
В этот миг беседы роковой,
Что в пути, пройденном безвозвратно,
Рок ее был выбран ей самой.

Но, стремясь, греша, страдая, плача,
Дух наш вольный был всегда храним.
Жизнь была решенная задача,
Смерть пришла — как радость встречи с Ним.
Константин Бальмонт

Уметь прощать – особый дар от Бога,
Не на словах, а, главное, в душе…
Простить и отпустить, не потому что надо,
А потому, что так умеешь ты в своей судьбе…
Прощать и знать, что все осталось в прошлом.
И боль, обида испарились, унеслись…
В душе и сердце нежность и забота.
Ты только знай, не стоит портить жизнь...
Уметь прощать – особое искусство.
Не каждому дано, не каждый им владеет.
В глаза взгляни, пойми пусть и не четко,
Что сердце таять и любить давно уже умеет...
Душа открыта для добра и света.
Она зовет нас встретить вместе миг рассвета.
И песню утреннего солнца нам споет.
Нас обязательно поймет, простит и поведет...
И научившись истинам великим,
Ты постарайся свет добра в судьбу впустить.
И постарайся дать ответ, душою не кривя:
А сможешь ты простить и не предать себя?...
Уметь прощать – особый дар от Бога,
Ни на словах, а, главное, в душе…
Уметь прощать, не принуждая себя строго...
И, главное, понять, что это нужно и... тебе...

Подумаем вместе дальше. Творец и раб. Какие между ними различия. Еще раз вместе повторим - ТВОРЕЦ и раб. Начинаете чувствовать и представлять, а теперь посмакуйте свои чувства.
А это все - человек .И ты и я. Бог создал человека, то есть тебя и меня по своему подобию- творца, а кто все время пытается внушить нам, что мы рабы, причем очень грешные. Кто хочет чтобы мы были таковыми, кто хочет чтобы мы стояли на коленях, не смея поднять глаза и копались в своих грехах. При том никто вразумительно сказать не может что такое грех и за что мы должны так долго стоять на коленях.
Почему мы так упорно выискиваем ошибки других во всех временах. Почему и зачем нас уводят от творения светлого будущего.
Разве остается время на созидание - творение прекрасного будущего своего, своих детей, а значит и будущего нашей России если так много времени утекает в решение сегодняшних, практически только бытовых, проблем каждого из нас и в изыскивании ошибок других.
Давайте будем просыпаться вместе и помогать проснуться ещё не пробудившимся от забвения. Каждый из нас может, я в этом просто убеждена, выделить 10 минут на мечты о светлом, о цветущем будущем нашей России, о светлом каждого из нас. О нас Творцах, подобных Богу - его детей, а не рабах.

Может быть кто-то кроме меня задумывался о том, почему в молитвах православной церкви ты должен обращаться к Богу от имени раба- я раб Божий, прости меня рабу Божию и так далее?.
Ведь в главной молитве мы обращаемся к Богу как к отцу - Отче наш, Отец наш Всевышний. Значит Он Отец. А может ли дочь или сын быть рабом своего отца. Это противоречит всему. Далее - и создал он человека по подобию своему. Какому подобию? Подобию раба? С этим не согласится никто. Он мог создать только человека Творца, своего помощника. А может ли творец быть рабом? Однозначно - нет. Много сейчас в России просыпающихся людей, вспоминающих свою колыбель, людей способных ведать Бога, то есть знать его. И эти люди не рабы. Бог дал нам способность творить как Он. Разве рождение ребенка это не творчество двух людей - особенно когда зачатие ребенка осознано ими обоими. Мама и папа, мечтающие о ребенке в мыслях своих сначала творят его - представляют каким он будет, наделяют его внешностью и способностями. Мама и папа - душа и дух, поддерживающие свое творение в земной жизни и жизни за чертой. Кто скажет, что это не так?

Последнее время меня не покидает мысль, что нас действительно кто-то считает Иванами не помнящими родства. Ведь только ему нужен календарь-напоминальник.
Сегодня-день защитника Отечества (а у всех ли оно есть, чтобы его защищать, и что такое Отечество, которому мальчик в 18 лет уже должен) - вспомни о тех, кто сейчас защищает и охраняет тебя.
Потом весь год и не вспоминай о них. Зачем? Ведь подходит другой праздник. И ты один день в году думаешь о женщине, говоришь добрые слова, комплименты, даришь цветы и подарки, а может быть даже берешь в руки пылесос, пытаясь навести хоть какой-то порядок в доме своими руками или вдруг бредешь на кухню с желанием и там что-то сделать. А девятого марта ты напрочь забываешь о том, что рядом с тобой женщина, ждущая внимания и тепла. Готовая за это свернуть горы и переделать много чего. Зачем? Скоро подходит новый праздник. Теперь уже Пасха. Значит пора вспомнить о Боге и о своих прародителях. И ты не всегда с охотой поднимаешься с дивана и движешься в сторону кладбища. Привести в порядок могилки, отнести цветы и вспомнить о них, и может быть даже погрустить. А потом опять забыть о Боге и тех, кого уже нет с нами. Ведь календарь-памятка опять напоминает, что впереди новый праздник, в который нужно вспомнить, причем опять только на один день о тех, кто защищал Родину в те тяжелые годы войны. А на следующее утро опять увидеть в них только стариков с которыми чаще всего бывает трудно и которых реже всего хочется видеть и тем более общаться. Ведь своих проблем много. Зачем чужие? А календарь опять неумолимо напоминает о следующем дне в который ты должен вспомнить о ....
Неужели мы сами не осознаем, что Бога, прародителей, воинов всех возрастов, матерей, отцов, детей надо любить каждый день, каждый день заботиться о них. Каждый день надо учиться прощать и самим быть прощенными, а не только один день в году по чьей-то указке без глубоких чувств сказать прости. Как хочется чтобы и власть придержащие поняли это. Попросили бы прощения у своего народа за все и не один раз мимоходом, а до тех пор пока народ не сделал бы того же - простил хоть за что-то.

Таинственная лунная, полуночная струя мерцает во всех произведениях Анны Ахматовой. Она обладала редкой памятью, не бытовой, а творческой. Той памятью, о которой написал в одном из писем Фет: "Ты напрасно думаешь, что мои песенки приходят ниоткуда, они такие же дары жизни, ... Сорок лет тому назад я качался на качелях с девушкой, и платье её трещало от ветра, а через сорок лет она попала в стихотворение...".
***
И мальчик, что играет на волынке,
И девочка, что свой плетет венок,
И две в лесу скрестившихся тропинки,
И в дальнем поле дальний огонек,-

Я вижу все. Я все запоминаю,
Любовно-кротко в сердце берегу.
Лишь одного я никогда не знаю
И даже вспомнить больше не могу.

Я не прошу ни мудрости, ни силы.
О, только дайте греться у огня!
Мне холодно... Крылатый иль бескрылый,
Веселый бог не посетит меня.

Анна Ахматова 1911

У нас целую неделю дует ветер внося в душу беспокойство. Вечером в теплом доме приятно окунуться в размышления вместе с "Серебрянными" к коим я отношу и Анну Ахматову. Зимние вечера позволяют больше думать о мироздании и потихоньку находить путь к истине.

***

Думали: нищие мы, нету у нас ничего,
А как стали одно за другим терять,
Так, что сделался каждый день
Поминальным днем,-
Начали песни слагать
О великой щедрости божьей
Да о нашем бывшем богатстве.

Анна Ахматова 1915 год

Разве это не о сегодняшнем дне?

ЛЮБОВЬ

То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует,

То в инее ярком блеснет,
Почудится в дрёме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.

Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно её угадать
В ещё не знакомой улыбке.

Анна Ахматова