три утра на часах. и в мыслях такой могильник,
что ни встать, ни хлопнуть дверью и не уйти..
ты лежишь, и щёлкаешь свой дурацкий мобильник,
надеясь хоть что-то полезное там найти ..
да не о чем плакать, Бога-то не гневи. не дохнешь - живи, не можешь - сиди язви.
я сегодня объятья твои, поцелуи хотела.
но слишком уж хлопотно, знаешь ли, это дело.
от избытка артеренола ломает тело.
и становится пылью все то, что значенье когда-то имело..
2 кусочка легкомыслия +
пару капель ревности +
1 стакан ночных кошмаров
и пару ломтиков головной боли +
1 литр непонимания в смеси с негодованием
(второе медленно вливать после того, как полностью растворится первое) +
еще 2 чайные ложки сомнения
и 1 щепотку истерик.
минус пучок нервов
и + пачка мальборо.
вот такая вот гребаная математика.
достучаться к тебе через треск проводов
я уже не питаю надежды.
да и ты, просчитав пару-тройку ходов,
сам ведь знаешь - не будет как прежде.
мы сыграли в любовь. и ничья будет нам
результатом. реванша не надо.
если веришь, то время молиться богам.
чтобы рай вновь не стал для нас адом.
лежишь вот так на бетонной плите,
а над головой твоей тёмное такое, грозовое небо .
и птицы летают так низко, что, кажется, достаточно протянуть руку,
чтобы коснуться их кончиками пальцев.
и гром гремит в небе так отчётливо
и это тревожное пение. тех же самых птиц (что у кончиков пальцев).
оно отовсюду. и где-то рядом автострада.
и речка. и ветер колышет траву невыносимо громко..
а ты лежишь вот посреди всего этого "разноголосия"
и ничего не слышишь.. ничего не чувствуешь.
нет, ты конечно слышишь какие-то звуки. даже можешь их различить.
вот, например, кукушка. (задавать ей вопросы бесполезно. все равно обманет.
или забудет, и начнёт считать облака на небе. и насчитает всего два.
у кукушек вообще плохо с математикой).
а вот это ящерица в траве пробежала, напуганная внезапным громом.
(гром ведь всегда такой внезапный. если его не сдаст молния). а вот и она, кстати.
но ты ничего вот этого не чувствуешь.
слышишь, но не то чтобы..
как в вакууме.
все вокруг тебя и ничего внутри.
что-то мешает. не пропускает ни единого звука.
как чёртов фейс-контроль, ориентированный на чувства.
охраняет твою душу от восхитительной чепухи.
и ты лежишь на этом теплом бетоне, закрыв глаза.
настраиваешься. прислушиваешься.
и с каждым вздохом все больше ощущаешь себя таким же бетоном.
сереньким и пока еще теплым.
...
Мое солнце, и это тоже ведь не тупик, это новый круг. Почву выбили из-под ног – так учись летать.
Журавля подстрелили, синичку выдернули из рук, И саднит под ребром, и некому залатать.
столько Бога вокруг, что хочется три страницы, а не получается и абзаца ..
лето умрет раньше всех, лето уже умирает.
лето во что-то верит. поэтому умирает так смело. лету нисколько себя не жаль — оно что-то знает.
оно знает что оно будет снова! оно умрет совсем ненадолго, а потом снова родится. и снова умрет...
оно привыкло.
©
я лежала в
темноте и плакала..
Вишневский
в этой книге соединил столько эмоций, столько переживаний..
такие книги я редко встречаю..
я дочитала, а мне хотелось еще..
и еще.. в его книгах каждое слово - главное.
каждое хочется впитать в себя, как губка.. не пропустить ни одной буквы..
у него абсолютно другие буквы!
не те, которых 33.
их гораздо больше!
с ними слова совсем другие..
такие близкие и понятные.. даже такие, как нейропептид и молекулярная биология!
..
я рада, что когда-то .. в каталоге какого-то журнала
я увидела эту книгу. и меня привлекло даже не само описание..
заманило такое родное и близкое душе название..
одиночество в сетИ.. а может быть, одиночество в сЕти?
как бы ты ни ставил ударение главное слово тут все равно не это.
меня манит подобный стиль..
теплых тонов, с бутылкой хорошего вина под кроватью и привкусом ванили..
ах, да.. и с сороковой симфонией Моцарта в голове,
непременно..
у меня из-под крана два типа воды:
одна холодная , а вторая – ты.
умные люди знают, что можно верить лишь половине того, что нам говорят. но только очень умные знают, какой именно половине.
люблю поезда
так бы и ехала.
так бы и проезжала мимо этих домов,
мостов и станций с названиями, которые забываются
спустя пару минут.
проезжала.оставляя позади их, и все
что так хочется оставить позади.
завидую вам, дорогая.
ваше лето еще впереди.
и оно не застрянет где-то комком между лопатками.
в моих мыслях чёткая уверенность на этот счёт,
в руках кусочек ананаса,
а перед глазами ночной днепр.
и эти указатели, как нам жить и куда ехать.
полтава, харьков, донецк.
любимые маршруты.
куда угодно, только бы подальше
- .. я пробила ногу гвоздём
...
- а у меня температура.
поговорили.
а мир наш состоит из трёх сварливых дам,
что судьбами вертят, как бочками в лото.
они не верят в слёзы и словам,
упрекам, уговорам и мольбам,
деньгам. ведь это все не то.
одна такая тёмная - ни капельки тепла.
подвластны ей преступники, лгуны и воры.
хоть не всегда она такой была,
но жизнь заставила. сломала. поплыла.
теперь вот строит вместо троп заборы.
другая глупая, хоть и не признаёт.
взяла себе политику, эстраду,
тех, кто в деньгах нашел свою отраду
и чепуху с трибун в народ несёт.
а третья отвечает за любовь.
хоть с виду и добра она вполне
чуть что не так - рвёт твоё сердце в кровь,
а затянулись раны - вновь!
и ты горишь в огне.
.. какой повиноваться из трёх сук решать тебе
небо- цвета "море"
облака - как пена.
в волнах утопаю я
кровь играет в венах.
солнце- цвета "лето",
а луна - как лужа.
в мыслях лишь уверенность -
ты кому-то нужен.
город - как игрушечный
люди, как солдатики.
здесь на каждой улице
вечеринки, праздники.
здесь на каждой улице
секс, любовь свободная
остается выбрать лишь
где и с кем угодно вам.
всем здесь очень весело
всем здесь очень нравится.
ну а то, что фальш это
здесь никто не парится.
жизнь играет в крестики
мы же ставим нолики
хоть и любим выпивку,
кокс и анаболики.
вечер здесь - малиновый
люди все - пурпурные.
жизнь у нас галимая.
от неё и дурно мне..
