Эпиграф:
«Не все из них дикари. Есть студенты самых престижных университетов. Я не понимаю, что происходит. Как дети из богатых семей, живущих в европейских странах воспринимают эти жуткие идеи исламистов…».
Погружаясь в воспоминания вижу отчётливо дорогу. На дороге женщина с мальчиком – это мы с мамой. Я вновь оказываюсь в том далёком и вроде бы уже совсем исчезнувшем. Но оно оказывается живёт,… пока живу я, пока я вспоминаю. А много ли я могу вспомнить? Не знаю. Иногда мне кажется, что я помню всё – какая самонадеянность! Порой я в отчаянье от того, что мало могу вспомнить.
От чего казалось бы мне так расстраиваться? Ну не помнишь. Что с того? Подумаешь, не велико горе.
Но ведь это моя жизнь. То, что я помню – это то, что было со мной, а того чего не вспомнил вроде бы как и не было, не существовало вовсе. И уж если я не помню, то кто же ещё может вспомнить, рассказать, объяснить? Как будто и не жил. Тогда для чего всё это было, что произошло со мной. Зачем?
Никто не задумывался зачем пришли на Русь два чужака, и воспользовавшись гостеприимством принявших их людей всё испрашивали, да выпытывали у приютивших людей самое главное – способ передачи их информации, памяти, знаний. Теперь это назвали бы изучением, сбором данных. Пусть будет так. Только вопрос: во имя чего?
Читать далее...