Друг,считается преданным,это когда предают...?!

[800x800]


Она живёт... Сегодняшним... Не важно…
Рисует дымом замки и мечты…
И ей, как кошке, думать о вчерашнем
Не интересно… Надо же… Застыл
Кружок из дыма… Как он совершенен
Лишь тем, что замкнут… Замкнутость… Плевать
На совершенство… Верность этой вере
Хранит покой… в душе её… Кровать,
Подставив сны и близость одеяла,
Уже мурлычет… Сладко так… Интим…
Она, как кошка, нежно утопает
В своей же неге... В зеркале... Но грим
Она не носит… Кошкам не зазорно
Собою быть… Фальшивое лицо,
Жизнь номер восемь – в прошлом всё… И чёрный
Ей не идёт … А тонкое кольцо –
Не обручаль..., скорее – обреченье
Свободной быть. И с этою судьбой
Она плывёт не против – по теченью.
Бороться не с кем… выдохлась… Любовь?...
Была однажды… Дважды, может… Хватит…
Ей надоело… Хочется прожить
Жизнь номер девять… молча… на кровати
Кошачьей однокомнатной души…

© Copyright: Сергей Косинов, 2010

[показать]
[800x800]
Она умела приходить неслышно.
Она умела слушать, не дыша.
Она гоняла воробьев по крышам
И знала, что у солнца есть душа.
Она ценила в людях однозначность.
Она любила жареный миндаль.
Она любила окна - за прозрачность,
И небо - за томительную даль.
Она любила звуки старых вальсов
И первые весенние лучи.
И не терпела – лишь холодных пальцев,
Пустого взгляда и слепой души.
Она любила прыгать на колени.
Она боялась потерять ключи.
Она играла в догонялки с тенью
От чьей-то непогашенной свечи.
Она любила греться у окошка
И наблюдать игру издалека.
Она навечно оставалась кошкой,
Боящейся гремящего замка.
Ценила – плохо запертые двери.
До дрожи не терпела суеты.
Она не знала счастья просто верить
И не спешила перейти на «ты»
Не потому, что страшно стать домашней
И провести под пледом краткий век:
Лишь только перспектива стать «вчерашней»
Ее пугала в слове «человек».
Она ходила и искала всюду,
Не зная где, куда и как идти.
И только мысль: «Непременно буду!»
Ее вела по дальнему пути.
Среди людей, которых не любила,
И тех, кого не так легко забыть;
Среди мельканья бесконечных «было»
Она искала только «счастье быть».
И чтоб не потеряться в суматохе,
Не слиться с массой серою в одно,
Она не тех искала, коим плохо,
А просто тех, кому не все равно…

...Она ушла к последнему поэту,
Который жизнь не прятал под замок,
И был, как кошка, равнодушен к свету,
Свободен, счастлив, жив и одинок.


© Copyright: Наталья Овчинникова, 2009

Музыка - Secret Garden *Nocturne*

Штрих-код эмоций на лице
И тень потерянной улыбки…
Я пью мохито… Я в конце
Безумных чувств. Какой же зыбкой
Вдруг оказалась наша страсть,
Любовь-фламбе – не столь эффектной,
Как мне хотелось… Не сбылась,
В руке оставив горстку пепла…

Я пью мохито и взасос
Целую спьяну сигареты.
В стакане льдинки мятных слёз
И ром отчаянья… Поэтом,
Увы, мне быть не суждено.
А как хотелось эти чувства
Оформить рифмами… Смешно…
И почему-то очень грустно…

Я пью мохито… Тает лёд…
Как безупречна свежесть лайма!..
А боль забудется… пройдёт…
Всё в этой жизни не случайно…

© Copyright: Сергей Косинов, 2008
[500x580]

Это цитата сообщения IRIS Оригинальное сообщение

В джазе только девушки

Читать далее...

Это цитата сообщения мадамочка_Лель Оригинальное сообщение

Слушаем стихи...Двое...

Это цитата сообщения Ваныч Оригинальное сообщение

Мужики.

Это цитата сообщения ТОЛЬКО_ИЛЛЮЗИЯ Оригинальное сообщение

*

Это цитата сообщения IRIS Оригинальное сообщение

Чу! Слышите? Цок-цок, цок-цок!

Читать далее...

А вы знаете, как просыпается нежность,
Как внутри начинает вдруг что-то расти,
Расцветает цветком на губах безмятежность,
Что вы долго держали в себе взаперти...

Пробежит ветерком по поверхности кожи,
Защекочет в носу и защиплет в глазах,
Каждый нерв вам и мускул в груди растревожа,
И приятным теплом разливаясь в руках.

И не важно, на что среагирует нежность,
На ребенка в коляске, на ландыш в траве,
На щенка, на котенка, на чью-нибудь внешность,
На прекрасную бабочку на рукаве...

Поползет, закипит и забулькает радость,
И пока еще есть от нее пузыри,
Сохраняйте в себе эту нежную святость,
Этот свет, что проснулся внезапно внутри...
© Copyright: Марина Бойкова,
[600x450]

Это цитата сообщения осень_осень Оригинальное сообщение

Общенье с ней, как вспых сена в засуху

Люблю недостижимое,

чего, быть может, нет…

[показать]

ГиппиусЗинаида Николаевна

1869—1945

  ПРОТИВОРЕЧИЯ
 

Тихие окна, черные...
Дождик идет шепотом...
                        Мысли мои - непокорные.
                        Серце полно - ропотом.

Падают капли жаркие
Робко, с мирным лепетом.
                         Мысли - такие яркие...
                         Сердце полно - трепетом.

Травы шепчутся сонные...
Нежной веет скукою...
                         Мысли мои - возмущенные,
                         Сердце горит - мукою...

И молчанье вечернее,
Сонное, отрадное,
                         Ранит еще безмернее
                         Сердце мое жадное...

MORE

[480x360]
Ночью перед подъездом на асфальте появилась надпись «Зайка, я люблю тебя!». Белой эмалевой краской поверх небрежности трудов дворника. Все шестьдесят женщин подъезда зайкового возраста (от десяти до 60 лет) в это утро выглядели загадочнее черных дыр космоса. По лицу каждой читалась абсолютная уверенность, что послание адресовано именно ей.
- Как это трогательно. – умилилась одна из женщин. – Настоящий мужчина и романтик растет. Я-то думала так сейчас не ухаживают.
- И не говорите. – подхватила другая. – И только одна единственная знает, что это написано только для нее.
- Уж она-то точно знает! – залилась румянцем первая. – Но не расскажет никому.
- Эт моей Машке писали. – заметил мельком отец одной из гипотетических заек.
- Ну, ну. Ошибок-то нет! – возразили женщины. – Запятая где положена и «тебя» через Е, а не через И.
- Ну так и почерк ровный. – возразил уязвленный отец. – Не слепой человек, видимо писал. Так что и не вам, вероятно.
Так, слово за слово, разгорелся конфликт полов, поколений и социальных слоев. С мордобоем, матом и разорванными бусиками. Приехавший наряд милиции полюбовался с полчаса на побоище заек подъезда и только потом разнял всех.
С утра надпись изменилась. Кто-то уточнил данные и теперь надпись была более конкретной «Зайка с 6-го этажа, я люблю тебя». Зайки с остальных этажей почувствовали до крайности оскорбленными в лучших чувствах.
- Это ж надо такой сволочью быть. – сообщила экс-зайка лет сорока с пятого этажа. – Разрисовывать-то – оно ума много не надо. Подарил бы цветов что ли.
- И не говорите. – поддержала еще одна развенчанная, с расцарапанным еще вчера во имя романтики, лицом. – Взял бы, да разметку нанес вместо этих каракулей. Раз уж краски много.
Зайки с шестого этажа свысока поглядывали на всех и мечтательно смотрели вглубь себя. Эту мечтательную задумчивость не оценил муж одной из заек. Он хотел было попенять супруге на недостойное поведение, но увлекся и попинал бедную женщину к вящему удовольствию всех остальных заек подъезда.
На следующий день надпись закрасили и на белом фоне черной краской появилось «Мильпардон, ошибка. С пятого этажа зайка-то! Люблю тебя.».
С шести утра начали подтягиваться зрители из соседних подъездов. И не зря. Ровно в семь, у подъезда, напрасно обиженная женщина с шестого этажа надавала пощечин своему несдержанному мужу за то, что он козел ревнивый. Мужчина виновато пыхтел и с ненавистью поглядывал на буквы на асфальте. Женщине рукоплескали все остальные женщины двора, вкладывая все свои обиды на спутников жизни в овации. Мужчины сочувствовали лицом и жестами, но сказать что-то вслух не осмеливались.
- Ишь как под монастырь подвел всех. – вздохнул какой-то мужчина лет пятидесяти. – Нет чтоб по секрету на ушко сказать зазнобе своей. Так нет – надо народ баламутить.
- А ты своей на ушко каждый день говори – она и не взбаламутится. – парировала соседка.
- А мне, допустим, никто не говорит ничего уже лет двадцать пять – и ничего. Не помер пока. – виновато пробурчал мужик.
- То-то и оно. – покачала головой женщина и вернулась к зрелищу.
- На пятом-то незамужних баб нету! – вдруг выкрикнул один из мужчин.
- А что ж в замужнюю влюбиться нельзя уж никому? – взъярились женщины пятого этажа. – Рожей не вышли, что ли? Что ты молчишь, а? Твою жену уродиной обзывают, а ты? Так и будешь стоять?
Приехавший наряд полиции вызвал подмогу и уже тремя экипажами они гоготали и ставили ставки. После всего разняли дерущихся и оформили двадцать три административных нарушения за драку.
Утром на асфальте красовалось «А чего все эти курицы щеки дуют-то? Зайка-то мой – мужчина с пятого этажа. Люблю тебя, зайка!». Управдом прочел это все, ахнул, сразу вызвал полицию и четыре экипажа «Скорой помощи».
- Зачем вам четыре? – допытывалась диспетчер. – Чего у вас происходит-то там?
- У нас на пятом четыре зайки живут! – неуклюже пояснял управдом. – И все женаты. Так что поторопитесь – пострадавшие вот-вот будут.
- Ах ты кобелина! – завыли на пятом этаже и раздался шум бытовой ссоры с рукоприкладством и порчей имущества.
- Алё! – закричали все жители подъезда со двора. – Нечестно так. Спускайтесь вниз – чтоб все видели.
- Сейчас. – вышла на балкон пятого этажа женщина в бигудях. – Скорой там не загораживайте дорогу.
Санитары пронесли двоих пострадавших. Еще один зайка вышел сам, гордо осмотрел собравшихся, пригладил резко поседевшие волосы, проводил заплывшим глазом обе кареты «Скорой помощи» и сказал:
- Слабаки! Тряпки!
После чего улыбнулся беззубым ртом и упал в обморок.
- эээ. Граждане... – заволновалась толпа. – А где четвертый-то? Может надо ему на помощь идти? Может дверь выбить и отнять бесчувственное тело у этой фурии?
- Что за собрание тут? – вышел последний из заек из подъезда. – Делать вам всем нечего?
Толпа ахнула – мужчина был чисто Читать далее...

Три, два, один...Беспредел в циферблатном шаре -
Стрелки завязли в слякоти ноября.
-Здравствуйте, передайте один до мая, до Гватемалы или до Монреаля,
/Или куда бы вы сами меня послали/, только быстрей увезите уже меня
в край / в тёплый рай/, где не нужно молчать и слушать, перебиваясь за моросью по пятам,
Где загорают пятки, где бьют баклуши, чашки, и лица ханжам и морякам,
Где под рубашкой большое - большое море, музыка в ритме танго и тишины,
Где если плакать, то только от слов прибоя, где если биться, то только в руках волны...


Три, два, один. За окошками мракобесье - спорят на раздевание дуб и клен...
Дайте билет, прошу вас, в такое место, где никогда не настанет ноябрь и он.

© Copyright: Кесслер Оксана, 2011
[680x664]

[456x700]
В кофейных снах - фарфоровые блюдечки
И маленькие чашечки с наперсточек,
Там девушки, коротенькие юбочки,
И в кофточках с молочным цветом блесточек.

Там мелет кофе маленькая мельница,
Переливаются крупинки-сахариночки.
И булочки печет там рукодельница
И складывает бережно в корзиночки.

В кофейных снах - кофейные плантации -
Колотят зерна юноши без устали.
Проходят там из кофе дегустации,
Всё запахи кофейные укутали.

И реки там текут всегда молочные,
И берега из кофе возвышаются,
И плавают пирожные песочные.
Такие сны потом не забываются...

© Copyright: Марина Бойкова, 2009

Вопросы...ответы:
- а что у Вас нынче в моде?
с обложки журнала она отвечала:
- стиль….
раскованность… topless….
- упс…. при такой погоде!?
и чуяла кровь,
как акула, за сотни миль…
чутьё –
это больше, чем просто зачатки вкуса.
она замирала,
и слушала кожей мир,
потом надевала шпильки…..
браслеты…. бусы…
дымком выходя сквозь стёкла
в ночной эфир –
дыханием вечности…. нежности….
зла…. порока…
безумием похоти,
бархатным низким «до»,
вместившим симфонию лёгких
коротким вздохом,
окрасившим сумерки в траурный цвет бордо….
она становилась морем
и пьяной вишней –
кроваво-солёною…..сладкой…..
хмельной на вкус…
почти не оставив шансов случайно выжить
любому, кто…...........
....впрочем,
её не тревожил хруст
раздавленных стёклышек
чьих-то несчастных судеб,
разрыв позвонков –
/словно в лужах трещал февраль/
она подавала молча себя на блюде…
в её лексиконе не было слова «жаль»…
а стиль уже требовал больше,
чем просто
tоpless…
теперь обнажённости мог потакать лишь нож,
срезая безжалостно лишнее
мысли, голос –
и крик превращался в ветер,
а ветер – в дрожь…
сквозь стон, опускаясь ниже, до самых бёдер,
взрывался пульсацией -
алой сквозной волной….
вполне соответствуя сучьей своей породе,
она оставалась верной
себе самой….



© Copyright: Аманда Моррис, 2011

Это цитата сообщения Sweets_Cherry Оригинальное сообщение

Оформляем текст и картинки

Картинка обтекаемая текстом [показать] Не забывайте, что картинка должна быть не очень большой, иначе текст просто выдавит ее вверх. цифровые значения vspace="10" и hspace="10"- это всего навсего расстояние от картинки к тексту вправо и вниз, можно их менять, по вашему вкусу.	Код обтекания картинки текстом <img src="httр:адрес картинки" align="left" vspace="10" hspace="30" alt=>"здесь нет картинки, хотя должно быть изображение. Какое оно будет, решать вам"
Картинка слева от текста [показать]Снова пишем свой текст. Если картинка длинная, бордюрного типа, то и весь текст будет вдоль нее. Если не очень большая, то продолжится ниже. Снова предупреждение в постах, картинка не должна превышать размер 200 в ширину иначе просто снова уйдет вверх.	Код картинки слева <img src="URL адрес картинки" align="left" border="0"> И снова пишем свой текст, или стихотворение, или.... придумали? молодцы!
Картинка справа от текста: [показать] Все правила написания для правой стороны такие же , как и для левой.	Код для картинки с права: <img src="URL адрес картинки" align="right" border="0">Пишем свой текст, что напишем, то и увидим
Картинка в центре текста: Обратите внимание, что текст пишется перед кодом и после кода. Это для того, чтобы обтекание было полноценным, [показать] и как бы обкутывало вашу картинку. Поэтому, часть текста вверху, часть внизу и создают такой эффект.	Код для картинки в центре текста: Первая часть текста <img src="URL адрес картинки" align="middle" border="0"> Вторая часть текста.
Текст между двух картинок [показать] Чтобы текст лег красиво, нужно, чтобы картинки были по длине больше, чем по ширине, если текст выйдет за рамки рисунков, он уйдет вниз.

Читать далее...

Золочёных созвучий палитра
Заполняет пространство сегодня –
Сам Маэстро Октябрь у пюпитра –
И владеет оркестром свободно.
Партитура прощальных симфоний
Подчиняется жесту приказа –
Рыжегривые звонкие кони
Ритмом скачки наметили фразу -
И звучание грусти и света
Обнимает притихшие листья –
Отголосками летних кларнетов
Откликаются птиц пересвисты;
Одинокая скрипка разлуки
Исполняет щемящее соло –
И мелодии стынущей руки
Прикасаются к струнам Эола;
Незабытого лета аккордом,
Словно нотами алого тона,
Кисть рябины красуется гордо
Над мотивами жалоб и стона...
А Октябрь в разноцветных одеждах,
Перерыва не дав ни минуты,
На creshendo выводит надежду –
И взрывается мощное tutti
Листопада, летящего в зиму –
Свистом флейт и ветров разъярённых...
Но гармонией стужи незримой
Угасает fortissimo грома...
Хороводы костров погребальных,
Разведённых у листьев на тризне,
Возвещают хоралом печали –
Это - Главная Партия Жизни,
Что вот-вот распадётся на части -
Словно стая испуганных чаек...
Ах, Маэстро, как хочется счастья
Перед грозным финальным «ПРОЩАЙТЕ...»

© Copyright: Людмила Клёнова Лютэль Эдер, 2011

[383x500]

Это цитата сообщения Alfa_i_Omega Оригинальное сообщение

ОСЕНЬ ДО...ОСЕНЬ БЕЗ...

Летом даже у самых грустных мыслей счастливый конец. А осенью?- ничто не заканчивается, одно связано с другим, влечёт за собой третье...Воспоминания детства смешиваются с меланхоличными размышлениями о будущем, приступы самокопания чередуются с приступами буквально-таки подростковой чувствительности, а преуменьшенные радости всегда сменяются преувеличенными печалями.

Если пристальнее разглядеть каждую мою знаковую осень, разложить по полочкам,то можно представить их , как

ОСЕНЬ ДО...того, как поняла ,что умения прощения и [показать]прощания мне не освоить; до того, как заметила, что жалость к самой себе злит ещё больше, чем жалось других; до того, как привыкла говорить «нет» так же уверенно, как «да», и никогда их не путать; до того как потеряла навык бесстрашно падать в объятья- дружеские, любовные, распростёртые; до того, как стало важно "держать лицо"; до того, как некоторые воспоминания затвердели в памяти, точно бетонные глыбы- их не сдвинуть, если только наловчиться протискиваться рядом...

ОСЕНЬ С...желанием мять и растягивать своё сердце, как-будто оно пластилиновое; с сентиментальной дуростью и философскими мыслями о том, что всё в этом мире относительно и каждый по-своему прав; с близкими людьми, вдруг ставшими чужими; с сакральным покоем, который дался ценой провала в чёрную-чёрную глубину; со знаками, которые видела , но не понимала...это буквы другого алфавита; с главными вещами, рассеянно упущенными из виду; с надеждой-  ломкой и прозрачной, как ледяная кромка.

ОСЕНЬ БЕЗ...страха, что я навсегда заперта внутри себя; без чувства вины, этого мелкого острого шипа, который спрятан между слоями одежды-и колет, и колет...; без притворства- что понимаешь, что смелая, что пойдёшь до конца; без любви, которая воздух, но с любовью, которая внутренняя музыка; без анальгетиков типа новой кофточки, туфелек или полного дома гостей, или трудоголизма, или побега прочь, в другой город, в другое измерение; без новой точки отсчёта...не потому, что всё кончено. Потому что интересно продолжается.