[430x562]
Заходишь в солёное море по грудь ,
и чувствуешь , сколько царапин на теле ...
А если бы душу в него окунуть ?
То будет щипать ... Ну а как вы хотели ?

Душа , к сожаленью , без ран не бывает ,
Не счесть в ней царапин , явных и тайных .
Не чувствует боль ... лишь тогда замечает ,
Когда с солью танец закружит случайный .

Откуда же столько ран у души ?
А походя мы их небрежно наносим
И не успеваем увидеть , спешим
За солью торопимся , горсточку бросить .

Солью бросаемся в разные стороны ,
Мы защищаемся так ... нападением ,
Не понимаем , что раз в небе вороны ..
Общее небо ... догонят со временем ..

Хоть море солёное .... общее тоже ,
Душе и не нужно в него окунаться .
Достаточно слёз , что когда - нибудь всё же
Прольются ... в них соль , она будет щипаться ..(с)

Это цитата сообщения Dmitry_Shvarts Оригинальное сообщение

«Поставщик счастья» художник Евгения Гапчинская

Недавно изменила мужу

И, надевая длинную юбку,

Обнаружила красивые ноги.

225.

ЕСЛИ у вас много денег, а вам скучно,

Надо найти женщину может, даже у себя дома,

И сделать ее счастливой.Читать далее

(с)Алик Якубович *Нерастворимый кофе*

Вчера нашел пуговицу

От рубашки, в которой родился.

14.

На переходе переглянулись

С дворовой собакой

И пошли на желтый.

15.

он принес домой живую рыбу

И пустил ее в ванну.

И через день жена сказала:

-- Либо я, либо рыба.

И ушла на работу.

Он сказал:

-- Хорошо...

Но у рыбы были глаза.

А вечером пришел пьяный,

И над было поговорить,

Жена спала,

Он закурил,

Пуская дым кольцами,

Лег в ванну к рыбе,

И рассказал ей свою жизнь.

Она слушала молча,

И стало легче,

А утром он проснулся

от запаха жареной рыбы.



16.

45 лет, а ничего не хочется,

Может быть, что-то с рекламой.


17.

На дискотеке восьмидесятых

Трудились в танце совершенно(не)летние

Мужчины с деньгами.

Они растворялись в хорошо забытом прошлом

Не со своими дочерьми,

А такси везло их

В до боли знакомое настоящее,

С коньяком на съемной кухне

И с новым теплым одиночеством в постели.


18.

Рыбы плавали в лужах

Осенними листьями.


19.

В зоопарке выпал снег,

И все стало белым,

Даже слоны,

Даже слоны, которые

Никогда не были в Индии,

Пока в зоопарке не выпал снег.



20-21.

После развода у него осталась

Пустая квартира и немного денег.

Недолго думая, он купил гроб

И, слегка побаиваясь своей покупки,

Ходил вокруг со стаканом вина.

Наступила ночь, и он прилег.

Приятно пахло свежим деревом,

Было тихо и совсем не страшно.

Первый раз в жизни он выспался

И не спешил вставать.

Позвонили в дверь, пришла соседка за солью.

Ей было слегка за сорок,

И она была ее хороша.

«Кто-то умер?» - спросила она.

«Я», - и они молча прошли на кухню.

Он предложил ей немного вина и свою историю.

– Можно, я тоже?

– Что?

– Полежу там? – спросила она.

– Ложитесь, – разрешил он.

Она лежала, не шевелясь, с открытыми глазами.

– Хочешь ко мне? – спросила она.

– Хочу. – И он лег рядом.



Было тесно, пахло деревом и новой женщиной.

Трудно было снимать одежду.

Голый в гробу, он был немного счастлив,

Утром один.



Вечером опять пришла соседка

И спросила: «Можно?»

– Заходите, – ответил он.

И все повторилось.



Потом соседка уехала в отпуск,

А он целый день сидел в гробу

И смотрел выключенный телевизор.

По телевизору показывали его жизнь.

А когда передача закончилась,

Он оттолкнулся от берега

И поплыл в открытое море.

Последнее время он полюбил ночь,

А ночь полюбила его.

Лежа на дне, он слушал шум моря

И разглядывал качающиеся звезды.

Было хорошо.



После отпуска зашла соседка,

Дверь была не заперта,

А в квартире никого не было.

Она постояла посреди комнаты,

На всякий случай выключила

Телевизор из розетки

И ушла к себе.

22.

Если люди цветные,

Значит, Бог – художник?


24.

Неожиданно кончились деньги

И натюрморт с дичью и вином –

Пришлось писать по памяти.

У него была такая память,

Что в мастерской запахло

Жареной дичью и молодым вином.

Ему показалось, что ему показалось,

Но в дверь постучал вечно голодный

Рыжий скульптор – сосед.


25.

У художника была женщина,

Она красила глаза.

У художника была женщина,

Она красила губы.

У художника была женщина,

Она красила волосы.

У художника была женщина…

Алик Якубович *Нерастворимый кофе"

Обнажилась Автор плэйкаста: ЗарниЁль Создан: 29 мая 2012 12:03

А я с чашкой крепкого кофе, сижу, напеваю рокстеди, И солнечный день моим пульсом шутя отбивает ритм(с)...)))


[600x452]

[400x] Ступенька, ступенька, скрип тяжелой двери – и снова оказываюсь в октябре! Желтые дворики, зеленые гаражи и поющие вместе со мной клёны и тополя…

«Я жду тебя!» - пока мы сочинили только одну строку… Но даже её одной – с лихвой хватает на весь на припев. Петь можно как угодно, но мы поём вот так – «я жду тебя!» - на одном дыхании, легко спускаясь по тону вниз – миии- ми-ре-дооооооо!.... одна ступенька, другая – и снова в растягивающейся до конца осени, до конца улыбки – твоей замечательной ноте! Три раза делаю ударение на «жду», а в четвертой – выпеваю уже Тебя. И так – много, много раз… Ты не выдержишь, в конце концов смягчишься и поверишь, что именно твой голос, твою улыбку и сердце – я сейчас так жду! Припев – уже есть. Может, придумаем остальные слова вместе?

Как осень сочиняет этот октябрь… Пускает по небу наши с тобой облака, чтоб летели друг к другу… Из одного неба в другое… В поисках того самого солнечного дождя, под который с тобой попадём, и будем греться уже в друг в друге… с улыбкой напевая припев нашей простой
песни… в которой – столько надежды! столько необъяснимой любви….. и всего лишь… три слова…
Я жду тебя!
© Copyright: Шопен Бессердечности, 2011
[400x]

Чтоб два облака в небе встретились,
Октябрем начиная летопись,
Чтобы скрипка в дуэте с роялем,
Дополняя друг друга звучали,
Чтобы в терцию на два голоса,
Чтобы только по белым полосам,
Чтоб «andante» и «molto cantabile»,
В первой четверти вверх по параболе,
Чтоб в As-dur - любимой тональности,
Чтобы искренне, без банальности,
Чтобы вдумчиво, а не походя,
Чтобы «здравствуй» в ответ на «жду Тебя».
(с)Мирада





Работы художницы Татьяны Марковцевой «Feel The Line»

Ты помнишь тот кофейный аромат?
Люблю тебя, когда ты пахнешь кофе!
И твой горячий с поволокой взгляд,
И твой орлиный необычный профиль...

И трепетный прощальный поцелуй,
И боль, что растворилась под лопаткой,
И нежное на память: "Не балуй!"
И "Я уже хочу тебя!" - украдкой...

Ты вспоминаешь утро наших встреч,
И тишину за окнами рассвета,
И теплоту прижатых голых плеч,
И крепкий кофе в чашке напоследок?..


© Copyright: Марина Бойкова, 2009
[750x]


Фото : Владимир Лапшин "Завтрак"

Дорогой Мастер, я пишу Вам из раннего утра.
Это письмо можно сжечь, а можно смаковать чайной ложечкой -
словно брусничное варенье, пробуя на язык его горечь -
или сладость? Я ещё не решила, каков будет вкус письма,
потому что утро совсем раннее, незагорелое,
я ещё слегка сплю и не пытаюсь казаться умной,
а рыжеволосое отражение в зеркале кажется незнакомкой.

Я тихонько подхожу к зеркалу, говорю ей: «привет!»,
и она улыбается – солнечно-солнечно
(кажется, я когда-то умела так же?)
Мастер, вы не знаете, что сталось
с той беззаботно-счастливой кареглазой незнакомкой,
кормившей с руки синих птиц и любившей шальное небо, рифмы,
но больше всего - тихие ночные разговоры с Воландом?
Каждый вопрос – это взгляд за плечо, в прошлое,
которого больше нет. Глупо разыскивать двери, ловить дыханье,
воровать вдохновение или ремонтировать строчки.
И если в амальгаме Вашего зеркала, Мастер, отразится крохотный свет,
просто отвернитесь, потому что это не я, это другая -
и её давно уже нет. Только память про рыжие прядки и стук каблучков,
и ворвавшийся в окна…. такой золотистый…. такой одинокий рассвет…
а ещё -
невозможность прощанья
и
невозможность прощенья.


(с)Ничейная кошка

[699x500]
- Уж полночь близится, а хода-то все нет...
- Блин, задолбал своей ты спешкой, ну просто не даешь подумать!
- Ну если ты собрался думать до утра, то вот тебе зерно для размышлений. Твой конь под боем, так что делай ход.
- Ну ёксель-моксель, блин, ты что, не мог сказать мне сразу? Теперь опять все начинать с начала думать...
- Да понимаешь, блин, я сам-то только щас заметил. Тут, понимаешь ли, я где-то шах увидел...
- Где-где, постой-постой... Да, точно. Шах! Во, круто, блин, да ты попал, брателло!
- Чего?! Не понял, блин, конь так не ходит!
- А как по вашему, блин, ходит конь?!
- Конь ходит буквой "Г" и все, блин, нафиг.
- Да? Ну и ладно, я тогда ферзушкой.
- Э-э, блин, полож ферзоида на место! Ферзь тоже так не ходит!
- А как по вашему, блин, ходит ферзь?!
- Да прямо, а потом наискосок, а ты как конь поперся...
- Ну блин, опять засада... Во, точно, блин, пойду-ка я слоном.
- Ты обалдел, апостроф, слон так не ходит!
- А как по вашему, блин, ходит слон?!
- Наискосок и все, блин, нафиг.
- Да что ж такое-то, везде подставы! Тогда ладьей попрусь.
- Куда, блин, ты поперся, это же не слон... Пушки так не ходят.
- А как по вашему, блин, ходят пушки?!
- Да задолбал ты, блин. Как-как? Да как ватрушки! Короче, блин, ходить ты будешь?
- Давай ничью?
- Давай, мне пофиг, лишь бы не сначала... Ничья.
- Что-то? Ничья? Да ни фига такого! Какая, блин, ничья, давай играть до мата!
- Щас кто-то довыё и мат здесь будет. Ходи ты уж скорее, а то зима настанет.
- Короче, пешкой я иду, так можно?
- Да, можно, но тогда тебе, блин, мат.
- Да пофиг, главное - маневры.

© Copyright: Константин Круглов, 2009

[600x400]
Мяххкий ёжик-одуванчик... Ну приснится же такое!
Ёж ведь должен быть колючим, чтоб оставили в покое...
А вот тот, что мне приснился... А.? Что так меня задело?
Нет, вам что-то показалось - мне до ёжиков нет дела!
Что вы все ко мне пристали? Я совсем не всполошилась,
Просто так сижу, болтаю... Ну приснилось и приснилось!
И не надо улыбаться, как-нибудь без вас управлюсь...
Утомили, в самом деле, я, пожалуй, спать отправлюсь!
Для поправки настроенья съем варенья восемь ложек,
И засну, шепча тихонько:"Пусть опять приснится Ёжик..."

Ксюша Воронцова
20.07.2011 г.

Тихий шепот тонких струн.
Изыскания смычка.
Бледность рук. Движенье лун
В жадной глубине зрачка.

Волны звуков, пенность стонов.
Шорох, скрип и клекот вод.
Гордость сгорбленных поклонов.
Звук рождает небосвод.

Губы на изгибе дэки,
И растрескавшийся лак.
Скрипка всхлипнет, дрогнут веки,
Оборвется резко такт.

Дрожь струны и отзвук эфов.
- Модерато, господин.
В коридорах гулким эхом -
Шелест ножек балерин.

Извивание в оргазме
Тела скрипки и творца,
В звуковом безумном спазме -
Жар тернового венца.

Ноты сыплются листвою
В несознательность ночей.
- Ах, Аллегро, Бог с тобою…
Трепет гаснущих свечей.

Канифоли снежным вихрем
Слижет пьеса слезы с щек.
Поцелуем нежным, ливнем
Струн коснется прядей шелк.

В свете утреннего солнца
Доиграет песнь миров -
Мертвых рук творца коснется
Темный реквием веков.


© Copyright: Мио Ленц, 2009
[700x525]

[246x700]
Я обманываю тюльпаны электрической лампой -
не закрываются
на ночь.

Сизой крошкой облака за верандой
рассыпаются
напрочь.

И Луна алой долькою сочной
легла
на блюдце,
Соком-светом по пальцам молочным
стекла.

Бьются
мотыльки стаей трепетной в окна,
к утру -
умирают.

Ночь совсем уж от лампы поблекла -
в бреду
догорает.

Кисть скользит по листу, оставляет
акварели
след.

На холсте тюльпаны цветут. Вдохновляет.
Неужели
рассвет?

© Copyright: Мио Ленц, 2009

Цветы на теплых картинах Игоря Левашова,нарисованные с поразительным умением и неповторимой точностью

[600x443]
Ах, вам бы всем хотелось в "преферанс"?
Да все "дурак" - там меньше правил.
Ум в наши времена - редчайший декаданс.
Вас Бог от тяжести ума избавил.

Кого-то в спальне дамы ждут
И тянут шелк чулок по стройным ножкам,
А кто-то тянет свой хомут,
И ужин свой cкребет по крошкам.

Вы скажете: "Несправедливо! Лгут!
Наворовали и теперь гуляют!"
Да каждый ведь из вас и плут, и шут,
Но интеллект красиво жить не позволяет.

И шулерство, извольте - мастерство.
Обмана нет, лишь ловкость рук, идеи.
Коль ваш предел - баранье естество,
Удел ваш - гнуть горбы и шеи.

Так в чем обман, коль вы слепы к обману?
Несправедливость вам спустила рукава?
Коль денег нет, претензии к карману?
Увольте, милые, в ответе голова!
© Copyright: Мио Ленц, 2009

Это цитата сообщения Dmitry_Shvarts Оригинальное сообщение

Эмоциональные краски картин Михаила и Инессы Гармаш

Это цитата сообщения tsarvalera Оригинальное сообщение

Царевна-лягушка на сайте знакомств.

[показать]
Всем я девушка-краса,Ведь зелёные глаза,Перепончатые лапки,Лягушачие повадки.В лапках тех всё ремесло,Что по жизни так легкоНаполняет в миг казнуИ разгонит всю тоску.Очаровываю глазом,Привораживаю тазом.

Читать далее

Кофе с рассветом
Как вкусно кофе по утру,
И сладко непременно.
Я не умытая сижу,
Пью кофе вдохновенно.
Часы нашёптывают "так",
А " тик" остался в прошлом.
И в окна золотом пятак
Кивает–– всё возможно.
Возможно целый день сидеть,
И пялиться в окошко...
Иль платье всё таки одеть,
Порадовать дорожку...
И просто быть всегда собой,
И выплеснуться в слове.
Рассвет в лазури голубой
Отсеет всё по Воле.
Я кофе, чашка, сладкий миг...
(с)
.
[700x466]

[428x600]
Я хочу кофе. Но, я не хочу просто пойти на кухню, вскипятить чайник, взять любимую чашку, насыпать туда противный коричневый порошок из красивой банки, залить кипятком. Нет, совсем не этого я хочу.
Я хочу идти темным вечером под моросящим дождем, стуча каблучками и переходя из одной лужи желтого фонарного света в другую, по тихой улочке где-нибудь в центре старого города. Я хочу, проходя мимо какого-нибудь дома позапрошлого века, увидеть лестницу в подвал и неприметную, но очень милую вывеску. «Это мое место», - прошепчу я себе. Я хочу спуститься в этот подвальчик и, осмотревшись, понять, что все здесь свои. «Это мои люди», - подумаю я про себя. Я хочу, повесив зонт на спинку стула, подойти к барной стойке и улыбнуться бармену. Потому что он здесь главный маг и волшебник, а с волшебниками надо дружить. Я хочу подойти, улыбнуться, и, посмотрев ему в глаза, услышать вопрос: «Одно эспрессо?» я хочу кивнуть в ответ и пойти к манящей вращающейся витрине с десертами — самому освещенному месту во всем кафе. Я хочу стоять и смотреть, как крутятся тарелочки с чем-то воздушным и сладким. Я хочу стоять и смотреть, но так и не выбрать ничего, потому что слишком трудно. Я хочу вернуться к своему столику, сесть и разглядывать фотографии на стенах, почти неразличимые из-за полумрака. Я хочу, чтобы там звучала музыка. Я хочу, чтобы это был джаз. Я хочу, чтобы Луи Армстронг играл что-нибудь грустное. Я хочу, чтобы Арэта Франклин пела что-нибудь протяжное. Я хочу, чтобы из динамиков звучала музыка великих или совсем неизвестных мне музыкантов. Но я хочу, чтобы это была музыка моего настроения. Я хочу, чтобы за соседним столиком закурили и, положив сигарету на край пепельницы, забыли о ней. Я хочу, чтобы сигаретный дым поднимался тонкой струйкой и терялся где-то в полумраке потолка. Я хочу сидеть там, за столиком кафе, даже названия которого я не удосужилась прочитать, совсем забыв о времени. Я хочу очнуться от этого забытья, только когда мне принесут кофе. Эспрессо с парой кофейных зерен на блюдце, пакетиком сахара, который я так и не открою, почти игрушечной ложечкой и на отдельной тарелочке стакан ледяной воды и шоколадка. Я хочу ощутить — как это, когда желания сбываются. Я хочу отпить чуть-чуть воды, покрутить в руках пакетик с сахаром и сделать первый глоток кофе..
Отсюда : http://kinomanka5.blog.ru/88024707.html

[469x640]
она ночами не спит, засыпает ближе к пяти.
думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи.
конечно, еле встает, начинает искать мозги,
и кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри.

она опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте,
а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром по лицам.
наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цвет
и постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет.

наверно, она странная, умеет читать чужие мысли.
ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам.
совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить.
запирает себя на замок и мечтает слетать на север.

она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя,
не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням.
вечерами ее согревает с лимоном чай и общение в icq,
а брызги холодной воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну.

она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой,
не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,
записывает свои бредовые случайные мысли карандашом где попало,
а потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна.

у нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер,
и она всеми силами пытается сделать так, чтобы ее погоду не заметил.
она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных,
и часто смеется, зная, что смех – лекарство от всего на свете

(с)ameli-