С виду мужичок обыкновенный — в пиджачке, не бомж, не наркоман — взял да вывел формулу Вселенной русский математик Перельман. Вывел скромно, мелкими шагами, чтоб понять, как сделан этот мир. Показал ее старушке-маме и пошел на кухню пить кефир.

Формула далась ему не сразу — он к ней шел, как ежик сквозь туман. Целых двадцать лет ее, заразу, вывести пытался Перельман! Грыз гранит, как роет экскаватор, подбирался к ней издалека, мучил верный микрокалькулятор марки «Электроника МК». В формуле частей и скобок много: синус, тангенс, дельта, интеграл. В формуле была ошибка Бога (Перельман чинить ее не стал). Формулу найти мечтал бы каждый математик мира. Но она снилась Менделееву однажды (только тот не понял ни хрена). За нее отдать хоть жизнь, хоть почки обещал Эйнштейн. И он был рад отгадать три буквы в нижней строчке — те, что е = мс2.

Формула же всех процессов в мире, чтоб представить мог любой плебей: это где-то пятьдесят четыре метра интегралов и дробей. Если там подставить в логарифмы имя, телефон, объем груди, и еще чего-нибудь для рифмы вынести за скобки позади, сверху — GPS-координату, снизу — подпись, и число, и год… — то она покажет каждый атом! В смысле, что и где произойдет.

Если ж сократить ее безмерно, указав у формулы внутри, что пространство, как у нас, трехмерно, и константа Пи — примерно три, то для частной примитивной схемы в нашей галактической дыре формула рисует теоремы хоть Ферма, а хоть Паункаре. Этот-то пустяк по доброй воле Перельман и скинул в интернет, пререкаясь с анонимным троллем в чате «матанализ точка нет». И пошло… Закопошилась пресса. Крики «Гений!», «Бред!», «Мое, отдай!» (оказался тролль — большой профессор, как считает весь его Китай).

И уже наутро Перельману раздались звонки его коллег: мол, какие творческие планы? Допиши-ка восемь человек в авторы статейки по секрету. Ты ж в науке, не в монастыре. Мы ж все вместе доказали эту… как там, говоришь? Пуанкаре?

Отключив мобильник от эфира, телефону оборвав шнурок, Перельман собрался за кефиром. Хорошо, что посмотрел в глазок! У него за дверью прямо в метре — журналисты, поп, какой-то мент, да еще какой-то Виктор Петрик с транспарантом «выкуплю патент!», да еще налоговый инспектор, и отец Кирилл, и дед Пихто, да студент Раскольников с конспектом и какой-то штукой под пальто, контактеры, репортеры, дуры, почтальоны с кучей барахла, и Каспаров с шахматной фигурой в виде двухголового орла.

Все гудели и чего-то ждали. Перельман сказал: подите вон! И услышал: «Перельман, вам дали в институте Клэя миллион! Миллион! И в долларах! Его ведь — не засунешь целиком в карман! Мы пришли помочь его освоить! Если вы не против, Перельман».

«Нам — крестьянам!», — попросил Зюганов. «Нам — ученым!», — возразил студент. «Нам — на нано, нам на нано, нано!», — спели под гармошку поп и мент. И какой-то пьяный бомж в халате все хрипел и кашлял: «Гриша, бля! Мы ж с тобой учились на физмате! Дай на пиво два в шестой рубля?» А один, забравшись на ступеньки, громко объявил, как только мог: «ПЕРЕЛЬМАН СЕБЕ ОСТАВИТ ДЕНЬГИ!!!», — и давай подмигивать в глазок.

Перельман глазок заклеил скотчем. Тумбочкой подпер входную дверь. Сел за стол, решителен и точен, размышляя: как же быть теперь? Вынул карандаш обыкновенный, старый калькулятор вынул он и подставил в формулу Вселенной и себя, и этот миллион. Показала формула такое, что уже и верится с трудом: как он с мамой где-то под Москвою начал строить загородный дом. Газ, водопровод, скандалы, крики, взятки, просьбы, штрафы, местный суд. Как его дебильные таджики самосвалом две стены снесут. Как ему сидеть внутри машины, проклиная пробки по Москве. Как враги-коллеги режут шины в купленном для мамы БМВ. Как в ток-шоу «Есть ли Бог и Вера?» спорят с ним Малахов и Билан. Как он едет в лагерь Селигера пару лекций спеть под барабан. Как найдут внезапно кражу века и дадут ему условный срок: он же взял без кассового чека миллион, не уплатив налог. А Басманный суд накроет муза завести пятнадцать новых дел: что, читая лекции по ВУЗам, Перельман оттуда тырил мел. И примерно все в таком же роде — посадили, отобрали дом, а затем по формуле выходит сердце, два инсульта и дурдом… Перельман воскликнул: «Сгиньте, гады! Премия мне ваша не нужна! Есть кефир, а больше мне не надо! Быстро все пошли отсюда на!»

Леонид Каганов.

Усталость…. У нее несколько степеней. От простого «что-то подустала» через «нет сил» до «ничего не могу», плавно перетекающего в «ничего не хочу» и обретающего форму холодной тени «ничего не надо», обволакивающей тебя со всех сторон. Гаснут, размываются огни и звуки… Ты отдельно, мир отдельно… А есть ли он, этот мир…
Я закрываю глаза и ухожу внутрь, в себя, в свой собственный мир…
Я вожу пальцем по песку, просто так, не задумываясь… Больше всего сейчас мне хочется делать … ничего.
- А разве можно делать ничего? – спрашивает невесть откуда взявшийся пацан.
- О, малыш, еще как можно…. Сначала это будет такое голубовато-серое ничего, прохладное, успокаивающее, убаюкивающее. Потом я сотворю ничего в каких-нибудь нежно-пастельных тонах, мазки, блики, нечто неуловимое и легкое. Еще давно хочу сделать ничего такое, сюрреалистичное немного, где линии переплетены и складываются в неясные еще душе мотивы… Так что, малыш, ничего не только можно, но и иногда даже очень полезно делать…
- Ага, то-то и видно, как с твоего ничего столько же и проку, - вмешивается в наш неторопливый разговор некое сварливо-озабоченное существо, обвешанное коробочками и сумками, постоянно перебирающее и проверяющее их содержимое, при этом нервно оглядываясь вокруг – как бы чего не вышло, как бы чего не сперли, как бы чего не упустить. – Ты вот так сейчас валяешься, в потолок плюешь, а потом отмывать его кто будет, а деньги зарабатывать, а еще вот тут по списку сколько всего не сделано.
Мне не хочется ни спорить, ни отвечать. Я просто легонько дую… и поднявшийся вдруг ветерок рассыпает это существо на сухие старые листья и уносит их прочь…
Я оглядываюсь. На песке, мной ли, или кем-то другим, невидимым и неведомым, выведено «иди». Чуть в стороне, Шут играет в шахматы с Магом, и фигуры на доске спорят с играющими…
Солнце укатывается за горизонт, а я, незаметно для себя, усыпаю…
Мне снится очень странный сон. Особенно если учесть, что нынче месяц ав (по еврейскому календарю) – месяц разрушения и утешения. Разрушения – как урока, как исцеления от недоверия линии Судьбы, тому, что нас ведет и подсказывает, тому, что не всегда то, что нам кажется темным и страшным, таковым является. Утешения, потому в кризис, в темные моменты, нам не менее важно именно утешение, а не только поучительно-назидательное «тебе ж говорили!». Потому и в Таро Смерть и Умеренность, Башня и Звезда стоят рядом – разрушение и надежда.
И если учесть еще, что суббота накануне 9-го ава называется субботой видения, когда нам приоткрывают дверь в понимание, момент соприкосновения души с Богом.

Сон, приснившийся мне в это непростое время, был следующим. Мне снился дождь, причем, это был персонально мой дождь, шедший, струящийся только надо мной. А я стояла под ним и читала «Берешит», книгу «Бытие», ту самую…В начале Бог сотворил….
Я – человек не религиозный, в том плане, что слово «Берешит» не входит в список моих обычных слов. Проснувшись, даже сразу залезла в гугл, чтобы вспомнить, какая из частей Торы так называется…
Такое вот «начало начал»…
Мария Прейгер
http://www.mail.ru/agent?message&to=gekata_13_66@mail.ru
[700x466]

Да, любимая, я пьян. Да, в стельку, в хлам, вдребезги, в дым. В зюзю? Вполне может быть. Когда устанешь упражняться в красноречии, я объясню тебе, в чем дело. И возможно, ты даже будешь мною гордиться.


Сначала мы были трезвыми. Кто "мы”? Я и мой начальник Виталий Олегович. Нет, любимая, в этом месте гордиться пока рано. Так вот, мы остались после работы, чтобы закончить квартальный отчет, как вдруг позвонила его жена Алиса Сергеевна. Она спросила: "Ты не проголодался?” Потом было еще звонков двадцать по всякой ерунде. Шеф нервничал и не понимал, зачем она это делает. Его версия звучала так: наверное, жене скучно. Наивный человек. Я, как опытный боец, конечно же, объяснил ему, где собака порылась. И скука здесь ни при чем.
— В данный момент, — сказал я, — Алиса Сергеевна сидит на диване перед телевизором, сосредоточенно ест ложкой торт с масляными розочками и представляет себе, как вы, Виталий Олегович, в сауне развлекаетесь с двумя, нет тремя девицами легкого поведения.
— Что ты, Сева! — вскричал мой начальник. — Алиса доверяет мне.
— Очень даже может быть, — согласился я. — Но это вовсе не отменяет фантазий на тему коварного мужского предательства. Будьте уверены, мысленно она уже пережила все тяготы развода. К слову, пережила их мужественно, с редким для данной ситуации достоинством и гордо поднятой головой. Скажу больше — вы уже трижды ползали перед ней на коленях, вымаливая прощение, потом купили ей шубу норковую и круиз по Средиземному морю. Вот как раз сейчас вы сидите на палубе у ее ног и умоляете дать вам второй шанс, а она в шезлонге пьет мохито и довольно щурится на ласковый закат.
— Не может быть, — недоверчиво отреагировал шеф и тут же позвонил жене. — Лапочка, скажи честно, ты думаешь, что я сейчас в сауне развлекаюсь с девицами? — спросил он без всяких прелюдий.
— А это на самом деле так? — не своим голосом ответила Алиса.
Ее страшные фантазии сбылись. Будет ли шуба и Средиземное море с мохито еще неизвестно, а вот скандала со всеми вытекающими теперь не избежать.
— Но зачем ей все это? — недоумевал шеф, откупоривая коньяк.
Мы выпили по первой, и я объяснил ему сей загадочный феномен.
— Женщины, — сказал я, — склонны к подобному мазохизму по двум причинам. Первая — бразильские страдания дают им отличный повод для приступа жалости к себе, любимой. Это исконно дамское развлечение, природу которого мужчине не понять, как не понять женской логики в принципе. Вторая причина — подсознательное стремление подготовить нежный организм ко всякого рода неожиданностям. "А вдруг это окажется правдой? Так я уже знаю, как ее пережить”.
Шеф похвалил меня за проницательность и даже обнял. Нет, милая, зарплату он мне не повысил, но пообещал дать премию. Потом мы выпили по второй, и я рассказал ему еще много чего интересного. Например, как ты регулярно заставляешь меня читать свои мысли. Любимая, открою тебе страшный секрет: я не телепат и никогда им не был. Что я имею в виду? Ну вспомни хотя бы прошлое воскресенье. Весь день ты разговаривала со мной через губу только потому, что я не понял твоего прозрачного намека. У тебя, видите ли, были планы на романтический ужин в честь годовщины нашего первого свидания.
Милая, ты забыла, с кем имеешь дело? Я, как и большинство мужчин, не помню даты рождения ближайших родственников, с трудом вспоминаю собственную! А ты говоришь даже не о свадьбе, а о каком-то свидании, на котором кроме бездарного дешевого кино и неловкой попытки поцеловать тебя в темном зале ничего не было. Но нет, оказывается, именно этот день ты считаешь одним из самых романтичных и трогательных в своей жизни. А накануне ты мне бросила как бы невзначай: "Знаешь, дорогой, недавно шла мимо нашего кинотеатра, вспомнила, как мы смотрели с тобой...” И произносишь название фильма, которое мне уже давно ни о чем не говорит. И ждешь результата с уверенностью, что я мгновенно понял намек и уже придумал сценарий романтического вечера.
Любимая, я устал читать подтексты. Взять хотя бы подарки. Тебе хочется, чтобы они были и приятной неожиданностью и одновременно тем, о чем ты мечтала. Ну объясни, откуда мне знать, на каком именно предмете остановиться? Следуя логике, я выбираю самый полезный — кухонный комбайн. Ан нет! Оказывается, ты мечтала о поездке в Рим. Родная моя, если Рим тебе дороже комбайна — так и скажи! Прямым текстом, без аллегорий. Я не должен догадываться, а потом чувствовать себя виноватым. Это грустно. А если еще у тебя ПМС, то все — жизнь можно считать ошибкой.
Знаешь, какую формулу мы вывели с Виталием Олеговичем после пятого тоста? "У женщины всегда есть повод для недовольства. Первый — муж, второй — наличие мужа в принципе, третий — отсутствие мужа в данный момент”. В общем, часа через три мы покинули унылые стены офиса, переместились в пивбар, где перешли на "ты”, и шеф потребовал звать его Виталиком.
Любимая, когда мы стали вместе жить, я чувствовал себя нибелунгом, отхватившим сказочный клад. Теперь понимаю, что мне подсунули всего лишь карту сокровищ — хитроумную, с кучей Читать далее...

Это цитата сообщения Dmitry_Shvarts Оригинальное сообщение

О, великий, могучий, одесский!

Сейчас в Украине столько спорят о государственном языке и языках региональных, что одесситы на всякий случай хотят предупредить: поскольку по закону «Про засади державної мовної політики» статус регионального языка может получить только тот язык, который является родным для более чем десяти процентов населения определённой территории, то в Одессе, где никакие не десять, а все сто процентов населения — одесситы, кое-кому придётся смириться, что одесский язык на данной территории является региональным, а если есть чем задуматься, то согласиться, что и государственным.

Чуть-чуть истории

[показать]

Если философы убеждены в том, что язык дан человеку для того, чтобы говорить глупости, а политики — для того, чтобы скрывать мысли, то одесситы твёрдо знают, что язык им дан для того, чтобы жить, ибо говорить для одесситов так же естественно и необходимо, как дышать. И в то время как нормальный человек сможет прожить без воздуха три минуты, нормальный одессит, не разговаривая, и трёх минут не протянет, а уж молчащей одесситке полный аминь наступит через минуту.Читать далее

Бывают ли у вас, друзья мои, ситуации в жизни, когда в теме письма, вы можете с легкостью написать «а на фоне всеобщего п…ца мы лихо консервируем аджику»?

Когда все ваши мысли в панике бегают по больной черепушке, натыкаясь друг на друга и создавая незабываемое ощущение наркотического прихода с отлетом одновременно?

Когда фразы типа «кругом 16» и «за нами Москва» становятся близки и понятны, как таблица умножения, заученная в первом классе?

Когда вы уверены - все что могло случиться, уже случилось, и вам только остается последовать совету предков « махнуть рукой и пусть само как-нибудь рассосется» (другими словами затихариться и притвориться веником, ибо какой с веника спрос?), потому что вы, уж точно, ничего поделать не можете, случается еще н е ч т о, с легкостью доказывающее вам как же вы ошибались, и все интересное только начинает продолжаться?

Когда мысль о срочной госпитализации, пусть даже в наши больничные палаты, кажется вам не лишенной привлекательности?

Когда целую неделю , вашей самой большой радостью становится отсутствие новостей (так и тянет написать с фронта).

Когда нет желания и морально «не стоит» ни на что, включая собственных детей, мужей, любовников и иже с ними?

Если да, то вам безумно повезло, если вы обладаете двумя вещами:
1. Являетесь поклонниками эпистолярного жанра
2. У вас есть подруга, которая разделяет ваше увлечение:)
Ибо тогда, друзья мои, ваш МОЗГ спасен!)

На подступах истерии, вы, аки Матросов на дзот, бросаетесь за ноутом, вводите в строку адрес и ваяете нетленку на тему «А кому на Руси жить хорошо» с различными вариациями.

И получаете в ответ :
«Вообще ту часть твоего письма, где про весну и загубленную жизнь я читала с
тревожной улыбкой, похожей на оскал - ну ты думаешь ваще чё говоришь? Но, тем не менее, живи я в таких условиях - трупы закапывала бы в горшках с цветами»
Или:
«во всем этом сумасшедшем доме есть один положительный момент - наверняка ты похудела так, что теперь влезешь даже в мои дородовые платья, не то, что в
свои)) Выслать тебе парочку? *радушно*».
Ну и конечно ободряющее:
«Люблю тебя, терпи и держись - не за горами день нашего триумфа, коньяка, сигареты и вкусного шоколада».

И жизнь налаживается :)) потому что вы чувствуете, что к вам возвращается самое дорогое – чувство юмора, а вместе с ним и уверенность в том, что «не под таким лежала» еще не раз нокаутирует очередную ситуацию на взлете и предотвратит катастрофу глобального масштаба вашей личной Вселенной.


© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2010
[600x450]

Одинокий мужчина и его одинокая кошка…
Утром, встав, потянувшись, как в принципе было всегда…
А потом эти двое сидели, смеясь, у окошка…
Не смогли поделить круасан на двоих, вот беда…

И сидели, деля подоконник, кто справа, кто слева…
Подставляя взошедшему солнцу два разных лица…
На одном, помохнатей, читалось - Я все ж королева…
На втором, чуть небритом, блестели задорно глаза…

И допив капучино, а кошка тарелочку сливок…
Посмотрев друг на друга, глазами сказали - Пора…
Он ушел на работу, насыпав ей в чашку оливок…
Вот такая вот странная кошка с мужчиной жила…

И ждала его, взглядом зеленым, скользя по дорожке…
Потому, что однажды, к замерзшей он вдруг подошел…
И сказал – Извини, я давно так мечтаю о кошке…
Может, будешь моей, вдруг тебя не случайно нашел?

И она согласилась, ну, а как было кошке ответить…
“Он такой одинокий, как я, и глаза ничего…
да и пахнет приятно, печеньем, как пахнут лишь дети…
этот ведь не обидит… ”подумав. И стала его…

С той поры и живут одинокие, странные рядом...
Иногда он читает для кошки стихи до утра…
А когда засыпает, то кошка с таинственным взглядом…
Охраняет его…
…раскрывая два белых крыла…


© Copyright: Шотландский Виски, 2009
[700x525]

Ах, как играл на скрипке
тот парнишка
на улице, у входа в синагогу,
Что даже Ангел,
пролетев над крышей,
заслушавшись, забыл дорогу к Богу.
-Сейчас заплачу!
Разве так возможно?
Ты словно душу
рвешь мою на части! -
Сказал Скрипач :
- Тогда поплачь!
Я - тоже.
Но только не от горя плачь -
От счастья!-
Глаза смотрели ровно,
Без улыбки.
Дрожал смычок,
Скользя по струнам тонким.
А у святых ворот
рыдала скрипка
Кристально чистым
голосом ребенка...
© Copyright: Элла Петрицкая-Фридман55
[470x67]
Покорная скрипка в руках скрипача
и небо безлунно...
Смычком резанул он по ней сгоряча
и выгнулись струны.
Послышался тихий и жалобный плач.
Обида? Ошибка?
Над выжженным сердцем глумился скрипач.
С ним плакала скрипка...

Безвольное тело клонило к земле
и корчило болью,
Хотелось исчезнуть в полуночной мгле,
не споря с судьбою...
Но вскрикнула скрипка, порвав тишину
тревожною нотой,
и вся напряглась, натянула струну:
"Ну что ты! Ну что ты!"...

И вздрогнул скрипач, застонав от тоски,
"Чью душу калечу?"...
Тут боль отпустила внезапно виски,
расправились плечи...
И обнял он скрипки извилистый стан:
"Прости мне ошибки"...
Смычок с осторожностью струны ласкал,
...И плакала скрипка...
© Copyright: Людмила Вишнякова
[470x67]
Смычок и струны

Иннокентий Анненский (1910)

Какой тяжелый, тёмный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажёг
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

«О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?»
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

«Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно...»
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось…
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.
[470x67]

Концерт для скрипки дождя

Пела скрипка на исходе Лета,
Плакал дождь, мелодией задетый,
Плыл народ, неся зонтов букеты
Мимо музыканта как река.
Он стоял с закрытыми глазами,
С длинными сырыми волосами.
Струны неземными голосами
Отзывались магии смычка.

Он себя выплёскивал наружу,
Звуки заплетал в узоры кружев.
Но толпа, не видя неба в лужах,
Молча торопилась по делам.
И мотивы, полные печали,
Над спешащей улицей звучали,
Только люди их не замечали,
Слыша лишь стук капель по зонтам.

А скрипач не думал обижаться,
Не просил ни денег, ни оваций.
К боку скрипки лишь щекой прижаться
И смычком по струнам – только так !
И в его объятьях скрипка пела,
А душа сжималась и пустела,
Музыка надрывная летела
В серых туч свинцовый полумрак.

Но ничто не вечно в мире этом :
Дождь прошёл, и тучи сдуло ветром.
Тротуар, залитый ярким светом,
Медленно, но верно подсыхал…
И скрипач, забыв о своём даре,
Чудо-скрипку в кожаном футляре
Спрятал и исчез в ближайшем баре,
Словно солнца свет ему мешал.

Он сидел и с грустною улыбкой
Гладил виновато свою скрипку,
Будто было глупою ошибкой
Доставать её на божий свет.
Только, если в сердце столько боли,
Как её не выпустить на волю ?
Нужно лишь немного канифоли,
И плевать, что слушателей нет.
© Copyright: Майк Зиновкин
[470x67]

Сергей Аркадьевич Чёрный
На город ночь тайком спустилась
Плыла мелодия в тиши
Играл скрипач, а скрипка пела
Касаясь струн моей души

О как же музыка звучала
Что сердце рвалось на куски
И двери в душу отпирала
Сжимая белые виски

Ночь на пролёт скрипач старался
И забывались все невзгоды
Казалось, он не струн касался
А мною прожитые годы

Я до утра ту скрипку слушал
Как будто окунулся в рай
Хотя в душе покой нарушил
Играй скрипач, играй... играй ...
© Copyright: Сергей Аркадьевич Чёрный

Никто не знает, где находится эта сказочная страна. Она окружена хрустальными горами, поднимающимися до самых облаков. Там текут прозрачные реки, на берегах которых растут удивительные сказочные растения. В этой стране всегда тепло. Днем всегда светит солнце, а по ночам, когда нужно, идет теплый, ласковый дождик. И живут в этой стране не люди. Живут в ней музыкальные инструменты.Читать далее

Укроюсь от забот в кофейне небольшой.
Здесь мой приют – кусочек джазового рая.
Опять спешу туда, где старый саксофон
Волшебную мелодию в душе моей играет.

Вновь переливы фортепиано.
И как минута пролетает час.
Сегодня, как всегда, в кафе моём играют Jazz,
До боли эта музыка про нас...

Джаз бесконечен, словно океан!
Уже не дома я. Не в двадцать первом веке.
Ну что еще для счастья нужно человеку!?
Лишь чашка кофе на столе с реальностью соединяет
И снова темнокожий джАзмен Jazz играет…

В безвременье уносит саксофон,
Воображением моим играет:
Джаз – клуб... Рояль... Мелодия любимая звучит...
Сигарный дым с кофейным запахом сквозняк мешает...
Дыханье от восторга замирает...
И темнокожий джАзмен снова джазу даст!...
О, как же хорошо мне здесь сейчас!...

Укроюсь от забот в кофейне небольшой.
Здесь мой приют – кусочек джазового рая.
Луи Армстронг... Cafe Del Mar... Ну, просто Рай земной...
Но что особенного в месте этом?! До сих пор не понимаю!...
Автор: Рыбакова Наталия http://ti-poet.ru/kabinet.php?a=3775
[585x700]

[700x527]
Вот и дошли до точки.
И в пустоте зависли
строчки - скупые строчки,
мысли - пустые мысли...

И ничего, что в спешке
маленький мир разрушен.
Щелкает, как орешки,
жизнь человечьи души.

Пробует их на прочность,
сдавливая клещами,
взятки берет за срочность,
бонусы обещая...

Только обманет снова.
Будет итог коварен:
станем сырьем дешевым
жизненных мыловарен...

Или дорожной пылью,
каждый, поодиночке...

нЕ были бы, но были...
Просто дошли до точки...

Людмила Вишнякова "Невесёлое..."

невесёлое Тема: Отношения Автор плэйкаста: ЗарниЁль Создан: 17 июля 2012 11:28

Я тут слегка сегодня обожглась.
Не мудрено: без крема от загара
Я на Седьмое Небо забралась,
Совсем забыв историю Икара.
Я тут слегка сегодня обожглась.
Не то, чтоб очень. Впрочем, как обычно...
И слезла с Неба. То есть сорвалась..
Да прямо в лужу - что вполне логично.
Помяла платье. Кожу содрала
На локте, и, немного, на колене...
Взгрустнула. После - встала и пошла
Искать на Небо новые ступени... ))

/Оксана Стомина/
[700x525]

Семья пришла в ресторан пообедать. Официантка приняла заказ у взрослых
и затем повернулась к их семилетнему сыну.
— Что вы будете заказывать?
Мальчик робко посмотрел на взрослых и произнес:
— Я бы хотел хот-дог.
Не успела официантка записать заказ, как вмешалась мать:
— Никаких хот-догов! Принесите ему бифштекс с картофельным пюре и
морковью.
Официантка проигнорировала ее слова.
— Вы будете хот-дог с горчицей или с кетчупом? --спросила она
мальчика.
— С кетчупом.
— Я буду через минуту, -- сказала официантка и отправилась на кухню.
За столом воцарилась оглушительная тишина. Наконец мальчик посмотрел на
присутствующих и сказал:
— Знаете что? Она думает, что я настоящий!

(Из книги Энтони де Мелло "Когда Бог смеётся")

[400x]
Эпиграф

— Ты задыхаешься, когда рассказываешь о своей жене, — язвительно укорил гусар своего друга и однополчанина.

— Я сейчас тебя вызову на дуэль и пристрелю, если тоже не начнешь, — хмуро предупредил тот.

— Чего не начну? — растерялся гусар.

— Задыхаться, дурак! — разрядил в него пистолет оскорбленный муж.

Мемуары полковника кавалерии С.П. Великолукского



Методички недобросовестно составлялись. Напутали с любовью где-то в самом начале, с половой жизнью ясность не внесли. Потому столько одиноких мужчин и женщин. Нелегко прожить большую часть жизни в уверенности, что главное в любви — гигиена и профилактика нервных заболеваний, а потом сообразить, что без семьи нет общей картины. Не жизнь — шаблон для кредитного резюме. Хотя в быту, спора нет, удобнее.

А обосновать с точки зрения удобства семейную жизнь нельзя. Семья — это неудобно. Это череда требований на пустом месте с подпиской о невыезде. Но альтернатива — только монастырь. Тоже люди живут. Не самые грешные. Мало того, к этому дар Божий имеющие — жить наедине с собой. Но кого Господь не сподобил, тому жениться. Искать созвучную душу, найти, срезонировать и жениться.

Лично моя партитура выглядела так: году этак в 1992-м вышел я на заре из модного ночного клуба в районе станции метро «Университет» и лицом к лицу столкнулся с семьей — молодой отец семейства, супруга и двое детей направлялись к лесу с лыжами наперевес. Отец на ходу говорил сонным домочадцам: три круга, к роднику и назад, иначе к «Утренней почте» не успеем.

— Милый, — возражала ему хорошенькая супруга, — мы в семь утра вышли. Сорок кругов до одиннадцати сделать успеем. Будильник нужно проверять до завтрака.

Долго я смотрел им вслед. Завидовал. Купила жизнь инфанта, на третьесортный сюжетец купила! Разумеется, тут же вспомнил я, как брел каждый день по три километра из школы через вспаханные, черные, засеянные кормовой свеклой поля. Смотрел на линии высоковольтных передач, величественно мерцающие серебром на фоне частых в тех краях грозовых массивов. Думал о главном. О любви думал. Потому что она, что ни говори, главная. И детский рассудок рисовал картины завоеваний великих империй для эффектного преподнесения их предмету своего чувственного вожделения.

Потом крылья памяти увлекли в осиянный светом полной луны скальный город под Херсонесом, где я тоже думал о любви. И сознание юноши шептало о срочной необходимости безнадежно заболеть кем-то маниакально желанным и по возможности тебе симпатизирующим. Последнее было тогда статьей необязательной. Любовь, как и ее отсутствие, — огромный источник творческой энергии. Много ли надо честолюбивому юноше!?

Так было, воистину так.

А ныне горизонты моего рассудка взорвали зарницы воспоминаний о том мгновении, когда я доподлинно осознал, что искомый объект в границах досягаемости и контроля. Уровень моей убежденности на тот момент достиг таких вершин, что внешние обстоятельства не имели значения. Я взял объект за руку и повел за собой. Мне ничего еще не было известно о стратегии семейной жизни, но я трезво осознавал, что веду за собой все: непокоренные силы дикой природы, смертельные тайны океанических бездн, ошеломляющее безумие антиматерии, агонизирующие «сверхновые» за доли секунды до вспышки, мягкие сны обязательного для каждого смертного небытия.

С упоением меломана я слушал тихое дыхание любимой, чувствовал, как ее длинные, бледные, но удивительно сильные пальцы пронзали холодом. Пришлось надеть перчатку. И далее: растянутый на три года эпизод, как мы летим, обнявшись, с восторженным ревом, в пропасть. Мимо проносятся чьи-то измененные скоростью падения лица, обрывки фраз и всплески совершающихся событий.

Любимой оказалось именно столько, сколько я, мудрый малыш, и заказывал высоковольтному серебру в детстве, — больше, чем я мог завоевать. И не заболел любимой, как загадывал, завязывая в скальном городе на одном из деревьев правый носок, я в ней умер. Теперь большая часть моих действий лишь отзвуки незначительных движений ее души. Часто хаотичных, противоречивых, бесцельных. Чудовищно неудобная конструкция.

Но жизнь без нее невозможна, и я жив только когда она рядом. Если посчитать, то, по человеческим меркам, сейчас мне десять лет и с любимой мы видимся регулярно только утром и вечером. Это мною открытый секрет возможного долголетия.

Я не люблю цветы. Их неудобно носить в руках. Но иногда я ей все же дарю «кровь на мраморе» — пять белых роз, две алые. Они так точно характеризуют происходящее в моем сердце, когда я заглядываю в ее глаза после стопки кальвадоса.

Она воплощенное отрицание всего, что нравится мне. Это очень помогает поддерживать форму. Плюс я ее отвлек детьми. Хотя при ее Читать далее...

Это цитата сообщения милена70 Оригинальное сообщение

САМЫЕ НЕОБХОДИМЫЕ ПРОГРАММЫ... всегда только самая последняя версия... КЛАСС!...

http://kantemiirina.ya.ru/replies.xml?item_no=16447

Читать далее...

Это цитата сообщения кофейный_променад Оригинальное сообщение

Владимир Набоков

[показать]

* * *

Забудешь ты меня, как эту ночь забудешь,
как черный этот сад, и дальний плеск волны,
и в небе облачном зеркальный блеск луны...
Но - думается мне - ты счастлива не будешь.
Быть может, я не прав. Я только ведь поэт,
непостоянный друг печали мимолетной
и краткой радости, мечтатель беззаботный,
художник, любящий равно и мрак и свет.
Но ясновиденье подобно вдохновенью:
презреньем окрылен тревожный голос мой!
Вот почему твой путь и ясный и прямой
туманю наперед пророческою тенью.
Предсказываю я: ты будешь мирно жить,
как вдруг о пламенном в тебе тоска проснется,
но, видишь ли, другой тех звезд и не коснется,
которыми тебя могу я окружить.


Читать далее

[570x414]
- Всё будет хорошо…
……………………..- сказала дочка
как только заболел любимый уж –
мы вылечим тебя….поверь…. и точка!
- Конечно! -
подтвердил серьёзно муж…
А Сашенька, чтоб вымолить у неба
спасение,
склонилась над ужом
и прямо на террариуме мелом
царапнула:
«всё будет хорошо…»
потом ещё…..ещё – как заклинанье,
вписала эти добрые слова
в тетрадку и в альбом для рисованья,
на стену незаметно нанесла,
на окнах, на дверях и на картинах
чертила голубым карандашом:
ты выживешь….ты выживешь, мой милый…
и коротко -
«всё будет хорошо»
Но чуда не случилось….
так бывает…
и ужика пришлось похоронить…
лишь надписи теперь напоминают
о том, кого уже не возвратить…
а я в пылу уборки генеральной
не раз могла хозяйскою рукой
стереть с окна давно не актуальный
невинный этот росчерк голубой…
но что-то мне мешало….
и по ныне
встречаю бесконечно тут и там
знакомые, щемящие, родные
столь важные, столь нужные (!) слова...
бывает, например, ни к чёрту нервы –
срываюсь или падаю на дно –
и вдруг приходит справа или слева-
поддержкой то картина, то окно –
они кричат неровной детской строчкой,
что всё пройдёт -
и стресс, и боль, и шок –
спасительный, любимый Сашкин почерк
внушает мне:
«всё будет хорошо!»



© Copyright: Аманда Моррис, 2010

[400x645]

Среди ангелов тоже
Дурачки попадаются.
Ждёшь его, что поможет -
Он за тенью гоняется,
Ловит бабочек шапкой,
Хлещет лужицу прутиком...
Никакого порядку
С этим присланным чудиком.
Ангел мой подопечный,
Где ж ты так извазюкался?
Даже левый заплечный
Весь от смеха обхрюкался.
И ремня ведь не ввалишь
За твоё поведение.
Притащу тебе "Ваниш" -
Оттирай оперение!
Хочешь чаю с ромашкой?
Ангел, за день намаявшись,
Спит. Нетронута чашка.
Спи, малыш. Я жива ещё.


© Copyright: Лагуна Санрайз, 2011

[700x]
Утро пахнет корицей, латте и ванилью...
Воздух свеж, но горяч, ветер тих и пуглив...
Шоколад подслащён лёгкой сахарной пылью,
На пушистый ковёр пару капель пролив,
Не подумав себя упрекнуть за небрежность,
Тихо-тихо она проскользнёт на балкон,
Будет тщетно пытаться бесстыжую нежность
Запихнуть вновь в глубины души...
Телефон
Отключился, наверно... нужна подзарядка,
Только всё это будет когда-то потом...
Прежде солнце нектаром расплещется сладким...
Прежде запах медовый заполнит весь дом...

Небо мягкими фалдами на подоконник
Упадёт, подмешав ярких брызг в шоколад,
И неведомых прежде стихий треугольник
На стекле отпечатает...
Кто виноват,
Что растаяли кубики льда... очень кстати
Был бы мятный мохито...
хотя...
не с утра...
Кружева и шелка на измятой кровати...
То был сон?
Или, может, предчувствий игра?
Или всё-таки явь?..
Подмигнёт беззаботно
Раскалённое солнце:
ВСЁ БЫЛО ВСЕРЬЁЗ!
Сердцу тесно немного и очень щекотно...
И откуда у счастья взялось столько слёз?

Утро сильно пьянит – сомелье неахтишный:
Всё смешало в немыслимый, странный коктейль!
Воздух густ и тягуч, томный шлейф спелой вишни
Ветер снова принёс, раскачав колыбель
Облаков, что похожи на сладкую вату,
А ещё захватил запах трав и цветов,
Земляничных полян и лугов ароматы
И дыханье далёких больших городов,
Океанов, в которых черты Атлантиды
Растворились когда-то...
и запахи роз,
И висячих садов дивных Семирамиды...
Ну и прочих чудес...

ЭТО БЫЛО ВСЕРЬЁЗ!!!

ЭТО БУДЕТ ВСЕРЬЁЗ – робко верит, в ладошку
Собирает лучи...
прячет ласковый взгляд...

Многоточий рассыпаны сладкие крошки...
И небрежно пролит на ковёр шоколад...

Так случилось, что ей от волненья не спится,
Сердце громко стучит...
Облака в тонкий тюль,
Словно в невод, попали...

Ванилью с корицей
Пахнет утро и знойный, счастливый июль...
[111x]

© Copyright: Prosto Zagadka, 2012

Это цитата сообщения Ludiko Оригинальное сообщение

НежноНатюрмортовое|Lena Liu

[показать]

[показать]

Lena Liu

 Сегодня ее работы в виде принтов, фарфоровых тарелок, украшений, статуэток, музыкальных шкатулок, скульптур, открытки, гобеленов, закладки и календари являются гордостью пристрастно коллекционеров. Лена была удостоена Collector's Information Bureau (CIB) звание Лучший художник года по живописи на тарелках (Best Plate Artist of the Year), Лучший художник года по мнению коллекционеров (Collector's Choice Artist of the Year), Художник года (Artist of the Year) за версии National Association of Limited Edition Dealers (NALED) и других званий.

Читать далее...

Сколько стоит чашка кофе?
Я сейчас не о цене,
Я о тех, кто в кофе - профи -
О тебе и обо мне...

Сколько стоит то мгновенье,
Тот кофейный аромат,
Что дает благоговенье
Или внутренний разряд?

Сколько стоит этот запах,
Дивный горький терпкий вкус,
Крепкий кофе или слабый
Под ритмичный ритм-энд-блюз?

© Copyright: Марина Бойкова, 2012
[511x700]