[594x698]
![]() | Поёт Вячеслав Тихонов Автор плэйкаста: eluna Создан: 5 декабря 2009 15:20 |
[показать]Учёные выяснили, чем занимаются кошки когда хозяев нет дома. Мурлыки вовсе не спят, а развлекают себя полезными делами
[529x416]
[200x322]
Как губы иногда грубы...
Как руки иногда жестоки...
И как порою мы глупы
В своем безумстве одиноком!
Как счастливы от ерунды
От шага, взгляда, слова, жеста...
А я с другими все на «вы»...
А мне с тобой легко и честно.
Нет, вру! С тобой мне не легко -
До сумасшествия, до крика!
Мне так порою тяжело,
Что легче в землю лечь убитой.
Или напиться, чтоб забыть
О наших странных отношеньях.
Мне нелегко с тобою быть,
Не быть с тобой – еще сложнее.
Я счастлива от пустяка,
От взгляда, слова, жеста, шага...
И как жесток ты иногда,
И как же мне других не надо!
[400x320]
Между нами незримая связь
Из тончайшей не рвущейся нити.
Для тебя я звездою зажглась,
Ты – души моей верный хранитель.
Это – таинство новых земель,
Освященное кровью и болью.
Это – дикий загадочный зверь,
Кем-то прозванный странно – любовью.
Не зови. Я узнаю сама,
Если плохо тебе. Если худо.
Но коснись меня мыслью едва -
Я с тобой. Я всегда с тобой буду.
Кто б не ставил меж нами преград -
Я не думаю больше о боге.
Если вдруг занесет тебя в ад,
Подожди меня там. Я в дороге.
[700x339]о том, когда прошлое = настоящему
Лежишь ночью, читаешь в полутьме старые письма из мёртвых букв, смеёшься давно сказанным шуткам, и кажется, вот оно твоё время-пространство прямо тут, под рукой, и не хочется самой себе признаваться, что твоё прошлое нынче равно настоящему.
А кажется, что вот это лето - прямо за окном, бьётся тебе в окно шёлковым крылом небесно-голубой птицы, тычется потом в ладони в поисках крошек, и засыпает с тобой под весёлую музыку твоей души. Греет асфальт, звуки дождей, линии розы ветров.
Кажется, вот он - твой летний город, земля под ногами с улыбающимися листья, запахи свежего хлеба, липких от сока жизни деревьев. И близко-близко возле твоей щеки крошки тополиного пуха, кусочки неба, вата облаков, так близко, что рукой потянись и достанешь, и можно будет заложить потом между страницами старых книг, чтобы вспоминать...
Кажется, вот они - твои люди, любят тебя, ждут, не забудут никогда-никогда, потому что время ваше - вечность, вечно молоды, вечно верим.
А потом заканчивается письмо.
И сразу выступает реальность, сквозняки от зимних окон, больные птицы по чердакам.
И мёртвые, безнадёжно мёртвые друзья. Не могут мёртвые помнить. Те люди сгнили, отжили своё, всё. Теперь на их месте другие, другие... не_лучше. не_хуже. Другие.
Но те - мертвы.
Шаришь рукою во книге - но там какие-то обрывки и тянет от них чем-то затхлым, а вовсе не летом-солнцем-небом.
Смрадные чувства. Слишком поздно.
Искусственное дыхание не делают тем, кто греется о ледяную землю.
Шарик планеты наворачивает круги по орбите.
И кажется ты давно не сумеешь уснуть в городе сгнивших обломков прекрасных фрегатов.
Не_счастливо и не_вместе.
И стыдно отвечать на вопрос "А какие сказки?"
Потому что это не сказки даже, а просто проза жизни.
В голове цитаты мёртвых, и одно и то же
Пожалуйста. возвращайтесь, я знаю, вы просто притворяетсь неживыми.
Жизнь с каждым годом труднее, детка, суматошнее и горячей,
Делит тебя на плохое-хорошее, остальное рубит сплеча;
Тащит на свет по полсотни различных ключей -
Мол, выбирай тот, который пока что ничей -
И ни за что не давай себя приручать.
Тот, кто приручит - научит вливать в кровь березовый сок,
Мерить пространство и время пригоршнями песка,
Целить не в сердце - прямехонько в правый висок,
Видеть, что свод-то небесный не так уж высок,
Но не научит, как это - отпускать.
Так и живешь, беспричинно и гордо, свободу свою ценя,
Двери и окна пометив единственным "берегись";
Только нет-нет, да кольнет - что уже не хватает огня,
Надо бы что-то, в конце концов, здесь поменять,
Но улетаешь - вниз.